Tower 1, dritte Etage Mitte. Der Dad ist mit Sicherheit Trinker. Regelmäßig steht er vor der Haustüre und brüllt nach oben. Sein Sohn oder seine Tochter lassen dann die Schlüsselkarte nach unten fallen. Manchmal huscht der Wind darunter, lässt sie an ihm vorbeisegeln und ihn fluchen. Seine zierliche Frau trägt seine Fingerabdrücke auf ihren Unterarmen.

Tower 3, gleich neben ihr. Das alte Ehepaar. Tom immer tadellos gekleidet. Ruth schreit oft. Vielleicht versucht sie aber auch nur den Fernseher zu übertönen, der pausenlos läuft. Ruth ist zerbrechlich wie ein Vogel, beobachtet sie im Aufzug wie ein Karibu. Bei den Briefkästen nennt Ruth sie unverhohlen „Die Seltsame“. Wenn man nicht spricht, glauben die Leute, dass man auch nicht hören kann und man wird zwangsläufig Zeuge von Worten, die sonst nie gesagt worden wären.

Tower 2, 1. Etage rechts. Der Mann ohne Licht räumt ständig um, dreht Joints und guckt jeden Abend in die Kiste unter seinem Bett. Er spricht nicht mit ihr, wenn sie sich in der Hauswäscherei treffen und das ist ihr recht. Sie ist aus ihrer syrischen Heimat geflohen, als die Einschläge immer näherkamen. Bei allem, was sie auf ihrem Weg nach England gesehen hat, ist ihre Stimme verschwunden. Sie hat ganz Ungarn zu Fuß durchquert, hat in Griechenland neben den Bahngleisen kampiert und manchmal wenn sie aufgewacht ist, hatte sie den Geschmack von Brackwasser im Mund und einige Geldscheine im BH.

Josie protegiert sie. Lässt sie für kleines Geld Texte für ein Onlinemagazin schreiben. Wieder öffentlich als Journalistin zu arbeiten ist unvorstellbar geworden. Sie schreibt unter dem Pseudonym „Die Stimmlose“. Josie möchte, dass sie über ihre Erinnerungen schreibt, aber sie ist sich sicher, dass sie sich nicht erinnern will. Wenn sie die Kontrolle verliert, wie es ihr im Schlaf passiert, dann neigen die Erlebnisse dazu, sich auf sie zu stürzen und unter sich zu begraben.

Fazit: Diese Geschichte, die Layla AlAmmar geschaffen hat, ist eine Hommage für Respekt, Mitgefühl und Toleranz. Ihre Protagonistin hat sich allein auf den Weg nach Europa gemacht. Dabei hat sie alles zu sehen bekommen, was nicht passieren sollte. Sie ist Schleppern begegnet, die betrogen haben, überfüllten Schlauchbooten, Kühlwagen, überfüllten Auffanglagern und Männern, die ihre Situation ausgenutzt haben. Sie lebte als Journalistin bei ihrer Familie in Syrien, hat den Arabischen Frühling erlebt, gefolgt vom Bürgerkrieg, der sie alle auseinandergerissen hat. Die Autorin zeigt die zutiefst traumatisierenden Ereignisse schemenhaft luzide und macht damit vorstellbar, was Frauen und Männern passieren kann, die ihr Recht auf Freiheit, Würde und Religionsfreiheit leben wollen. Zeigt, was Menschen bewegt, ihre Heimat zu verlassen, Freunde, Familie, ihr Hab und Gut aufzugeben. Und was sie dafür in Kauf nehmen müssen, weil die Gegebenheiten so sind. Die Autorin hat schöne Worte gefunden, um die Einsamkeit zu zeigen und weise feinfühlige Sätze um das Innenleben der Hauptdarstellerin zu veranschaulichen. Ich liebe diese Geschichte, die mein offenes Herz noch größer gemacht hat.

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Mathilde ist besessen von Jakob. Sie ist Vertretungslehrerin und er ihr Schüler. Er hatte sie herausgefordert, sie zu Hause besucht, in eine Ecke gedrängt, bis sie sich nicht länger entziehen konnte, denkt Mathilde. Jakob ist die Vorstellung, dass jemand von ihrer Liaison erfahren könnte, unangenehm. Mathilde ist es egal, denn Jakob ist achtzehn und in ihren Augen ein erwachsener Mann. Mathilde macht keinen Hehl aus ihrer Obsession, doch Jakob fühlt sich vereinnahmt und kann mit dem emotionalen Druck nicht umgehen. Er lässt sich auf keine Zukunftsvision ein, bleibt unverbindlich und damit kann Mathilde nicht umgehen. Während der Schließungen wegen Corona verbringt er mehr Zeit bei ihr. Mathilde besteht auf ein gemeinsames Wochenende, bevor Jakob an die Universität wechselt. Danach eskaliert ihr Beziehungskonstrukt und anders als sonst bleibt Jakob konsequent und hält die Affäre für beendet. Mathilde klammert, schickt ihm mehrere Nachrichten und ruft ihn immer wieder an, bis sie bei der Direktorin angeschwärzt wird und ihren Job verliert.

Mathilde fühlt sich den Umständen ausgeliefert. Als sie keine Hoffnung mehr hat, dass Jakob zu ihr zurückkommt, will sie weg aus Oslo. In den Inseraten begegnet ihr ein kleines Häuschen, Teil eines größeren Hofs in Telemark. Sie lässt sich per Facetime von einem der Besitzer durch die Wohnräume führen und sagt zu. Nachdem sie ihre eigene Wohnung vermietet hat, zieht sie um. Bei der Schlüsselübergabe begegnen ihr zwei Männer, die sich als Brüder vorstellen und unterschiedlicher nicht sein könnten. Johs ist der langsamere von beiden offen und interessiert. Andres bleibt mit seiner Schutzmaske auf Distanz und mustert sie. Am nächsten Morgen lernt sie die Mutter der beiden kennen, eine stille, verhärmte Frau, der Mathilde die schwere Landarbeit ansieht. Andres und seine Frau wird Mathilde bald besser kennenlernen, als ihr lieb ist.

Fazit: Helga Flatlander ist eine großartige Geschichte gelungen. Der Kontrast zwischen der Anonymität in Oslo und der Neugier der Menschen auf dem Land ist frappierend. Die Protagonistin ist herausragend gezeichnet. Sie hält sich für aufgeschlossen und lehnt jede Form von weiblicher Unterdrückung ab. Die Diskrepanz zwischen feministischem Denken und dem Ablehnen jeder Verantwortung ist nervenaufreibend. Die Geschichte erzählt kapitelweise im Wechsel über die Bauernfamilie und ihre Erfahrungen mit einem patriarchalen, toxisch männlichen, frauenverachtenden Vater und Großvater und Mathildes Wahrnehmung. Alle sind geprägt durch ihre frühen Erfahrungen, als das Schicksal sie zusammenführt und wirkt. Klug gesetzte Cliffhanger erzeugen eine Spannung, der ich mich nicht entziehen konnte und haben mich dem nächsten Kapitel entgegenfiebern lassen. Ganz große Erzählkunst.

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Maria Christina Palma ist Mitte vierzig, Mutter einer Zehnjährigen und die Frau des italienischen Ministerpräsidenten Domenico Mascagni. Letzteres hat sie selbst entschieden. Ihre Tochter Irene ist umgeben von Hauspersonal und trifft längst ihre eigenen Entscheidungen.

Nicht alle Italiener feiern die Gattin des Ministerpräsidenten. Im Allgemeinen glaubt man, sie seien gar kein Paar, die Tochter müsse aus der Retorte kommen und auch wenn sie zur schönsten Frau der Welt gekürt wurde, sei sie doch nur ein hohles Gefäß.

Maria Christina hat bisher, auch wenn es so wirkt, nicht immer Glück gehabt. Sie war zwölf, als ihre Mutter starb, was der Vater als Grund verstand, sich aus dem Staub zu machen. Sie lebte mit ihrem geliebten Bruder bei ihren Großeltern, doch als sie zwanzig war verlor sie ihn bei einem Tauchgang ans Meer. Ihr erster Mann war ein erfolgreicher Schriftsteller. Als der Erfolg nachließ wurde er dick und träge. Ihn verlor sie bei einem Autounfall. Sie konnte sich aus dem brennenden Fahrzeug retten, er nicht.

Durch einen Zufall trifft sie mitten in Rom ihre frühe Liebe Nicola Sarti wieder. Sie hatten sich mehr als zwanzig Jahre nicht mehr gesehen. Gut sieht er aus, grau meliert, Dreitagebart, verwaschene Designerklamotten, Rolex am Arm. Er begutachte gerade sein neuestes Hotelprojekt und überredet sie, sich ihm anzuschließen.

Nach ihrem Treffen schickt Sarti ihr Fotos, die er damals von ihr und ihrem Bruder aufgenommen hat, von dem Kutter, mit dem sie unterwegs waren. Dann sendet er ihr ein Video, das sie in einer höchst kompromittierenden Situation zeigt. Nachdem sie das Filmchen eine Weile auf sich wirken lässt, brennen ihr alle Sicherungen durch.

Fazit: Niccoló Ammaniti hat mich geflasht. Ich liebe diese Geschichte, die so schreiend komisch ist, dass sie fast schon eine Parodie auf die europäische Gesellschaft sein könnte. Seine Protagonistin ist eine schillernde Persönlichkeit, die weiß, wie man sich zur Schau stellt. Als Politikerehefrau muss sie diverse Erwartungen erfüllen, die sie in Kauf nimmt, um die Annehmlichkeiten eines reichen Lebens auskosten zu können. Mit ein wenig Wehmut stellt sie fest, dass sie nicht bei jedem gut ankommt. Sie merkt, dass ihre Schönheit vergänglich und die Leidenschaft abhandengekommen ist. Mit großer Treffsicherheit zeigt der Autor den gesellschaftlichen Sozialneid ebenso, wie die latente Frauenfeindlichkeit, die Maria Christina von allen Seiten entgegenschlägt. Die temporeiche Geschichte ist voller Wendungen und herrlicher Alltagskomik. Das war unglaublich fesselnd und unterhaltsam.

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Sie wohnt mit ihrem Mann Harris und Sam, ihrem siebenjährigen non-binären Kind in einem Haus am Stadtrand von Los Angeles. Sie kommt nach Hause und findet einen Zettel ihres Nachbarn Brian. Ein Mann habe mithilfe eines Teleobjektives ihr Haus fotografiert. Brian arbeitet beim FBI, das weiß sie, weil er seine schusssichere Weste immer trägt. Sie erzählt Harris davon, der wie so oft nur halb zuhört und kaum verständliche Töne in seinen Bart brummt. Sie schleichen umeinander herum und führen den bekannten Eiertanz aus. Sie ist Schriftstellerin und um einiges weniger erfolgreich als Harris der Musikproduzent ist.

Sie will immer wissen, wie es sich anfühlt, jemand anders zu sein, deshalb horcht sie ihre Freundinnen aus, die sie dann per E-Mails oder Screenshot an ihren Beziehungen teilhaben lassen. Seit Jahren schicken sie sich immer mal wieder Nackt Selfies, um sich gegenseitig ihr noch vorhandenes Sex-Appeal zu bestätigen. Bei Harris bemüht sie sich, im sieben Tage Rhythmus seinen Bedarf an Körperlichkeit zu befriedigen und seine Stimmung zu heben.

Eine Whiskyfirma hat einen ihrer Sätze für einen Werbespot benutzt und sie reichlich entlohnt. Für dieses Whiskygeld will sie sich etwas Gutes tun und nach New York fliegen, sie ist jetzt fünfundvierzig. Harris findet, dass sie die Strecke mit dem Auto bewältigen sollte, denn so eine Reise verspreche die Aussicht auf gute Unterhaltung. Sie will sich nicht anmerken lassen, dass sie sich eine Fahrt quer durch Amerika alleine nicht zutraut und lässt sich zähneknirschend darauf ein. Sie steigt guter Dinge in den Wagen und strandet nur dreißig Minuten von Zuhause entfernt in einem Motelzimmer, das ihr ihre ganze Kreativität abverlangen und ihre weibliche Lust entfachen wird.

Fazit: Miranda July hat eine ganz außerordentliche Geschichte geschaffen. Ihre namenlose Ich-Erzählerin ist eine quirlige Mittvierzigerin in der Perimenopause. Die Angst, alt und nicht mehr begehrenswert zu sein, treibt wilde Blüten. Um ihre eigenen Bedürfnisse zu erfüllen verstrickt sie sich in Lügen. Sie entwickelt eine Liaison zu einem ortsansässigen jungen Mann, der sie bewundert und wertschätzt. Bei ihm findet sie eine Nähe und Intimität, die neu für sie ist, daraus entwickelt sie eine Obsession aus sexuellen Fantasien, die ihre schier unersättliche Lust schüren, die vor keinem Geschlecht halt macht. Die Erzählung ist abgefahren und wider Erwarten kein bisschen schmuddelig, sondern durch und durch lustvoll. Während des Lesens war ich mitten drin in dem Motelzimmer, lag auf der roten Seidentagesdecke oder saß auf einem der Louis quatorze Sessel und sah ihr dabei zu, wie sie zu sich selbst findet. Großartige Unterhaltung und eine emotionale Offenbarung.

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Simon hat sich in seinem überschaubaren Alltag eingenistet. Er frisiert ein bis drei Kunden pro Tag, am liebsten Männer, stutzt Bärte und massiert Kopfhäute, wie schon sein Vater und dessen Vater zuvor. Seinen Vater hat er nie kennengelernt. Er war quasi noch unterwegs, als sein Vater verschwand. Niemand weiß warum er bei einem schweren Unglück, einer Bodenkollision zweier großer Passagiermaschinen 1977 ums Leben kam. Seltsamerweise wusste nicht einmal jemand, was er auf Teneriffa treiben wollte. Und dann verschwand zeitgleich ein Praktikant seines Großvaters und erschien auf der Liste der Opfer. Bisher hat Simon sich nicht dafür interessiert, er akzeptierte, was geschehen war und vermisste nichts. Doch dann kommt einer seiner Kunden, der Schriftsteller, in den Salon und stellt Fragen. Er gibt vor über einen Friseur schreiben zu wollen und sieht Simon über die Schulter.

Die Arbeitskollegin seiner Mutter Henny ist verreist und es sieht fast so aus, als wollte sie nicht zurückkommen. Simon hatte auf die mütterlichen Fragen, ob er kurzfristig einspringen könne zuerst so wage geantwortet wie es eben ging, aber seine Mutter hat nachhaltig gebohrt und ihm eine klare Zusage abverlangt. Nun sitzt Simon samstagmorgens am Beckenrand und betreut mit seiner Mutter zwei Mongoloide, das darf man nicht mehr sagen, sagt die Mutter. Ein stoisch schwimmendes Mädchen, ein Mädchen, das diese komischen Laute macht und diesen großgewachsenen, schönen Jungen. Der Junge klammert sich im Wasser an Simon und umschlingt sein Becken mit den Beinen, was bei Simon sofort eine unangenehme Erektion auslöst. Simons Mutter macht aus seinem Schwulsein keine große Sache, aber der Junge, fast schon ein Erwachsener schleicht sich in Simons Tagträume.

Fazit: Gerbrand Bakker hat seine außergewöhnlich gute Geschichte in drei Teile aufgeteilt. Zuerst lerne ich seinen etwas verschrobenen Protagonisten in seiner Gegenwart kennen und mögen. In Teil zwei begegnet mir Simons Vater, ich verstehe, was ihn zu dem Teneriffaflug veranlasste und ich erfahre, wie sich die Tragödie zugetragen hat. Das war Recherchearbeit. Im dritten und letzten Teil blicke ich unter anderem darauf, wie sich Simons Leben weiterentwickelt. Der Protagonist hat es sich in seinem Leben bequem gemacht. Aus Liebe zur Gewohnheit verzichtet er auf Unberechenbares. Die Einsamkeit, die er manchmal spürt, streift er mit kurzen Affären ab. Doch dann rüttelt das Schicksal ihn wach, erweckt sein Interesse und macht Veränderung möglich. Aus dem „indolenten“ Mann, wird jemand der emotional aufbricht und beweglich wird. Interessante Geschichte mit spannenden Wendungen, die mir Freude bereitet hat.

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