Mollath, Frau Merkel und ich

Lowbrook im Sommer 2014. Ein Schriftsteller, ein von der Forensik Verfolgter namens Mollath, die deutsche Kanzlerin und ihre Günstlinge haben ihre Zelte in einer Nervenheilanstalt aufgeschlagen. Auch der Bundespräsident gibt sich die Ehre. Er klopft dem Kriegsversehrten aus Kundus auf der Anstaltsparty zielsicher auf die richtige Schulter. Es ist die Schulter, an der noch ein Arm hängt. Und weil Gauck so schön von Freiheit reden kann, findet er in dieser mysteriösen Anstalt einen Fan von singendem Format. Er heißt Wolf Biermann und spielt auf einer Pappgitarre, die ihm die starken Pfleger irgendwann wegnehmen.
Das ist nicht fair, aber hart.

Wurden sie eingewiesen? Haben sie sich freiwillig in die Fänge der Psychiatrie begeben?
Sie wissen es scheinbar selber nicht. Sie befinden sich in einer permanenten Gruppentherapie und hoffen auf Besserung. Aber da zieht eine Naturgewalt aus Nordost heran und übernimmt die Initiative im Leben einer geistig bereits verschütteten Elite. Und Mollath und ich mitten unter ihnen.
Und Felix Klipstone, Lowbrooks großartiger Lokalschriftsteller, dessen Werke eigentlich von seiner Gattin geschrieben wurden.
Und Professor Tiefenbach, der einzige Orthopäde, der Gelenke sprechen hören kann.