Jegana Dschabbarowa legt mit „Die Hände der Frauen in meiner Familie waren nicht zum Schreiben bestimmt“ ein literarisch starkes und ungewöhnliches Debüt vor. Es ist kein klassischer Roman mit Handlung und Spannungsbogen, sondern ein eindringliches literarisches Körperportrait. Jedes Kapitel widmet sich einem Körperteil – Schultern, Hände, Zunge, Rücken, Beine, Hals, Bauch – und verknüpft es mit kulturellen Erwartungen, familiären und eigenen Erinnerungen sowie den Einschränkungen durch Krankheit. So entsteht ein Mosaik aus persönlicher und kollektiver Geschichte.

Im Zentrum steht die Erfahrung der aserbaidschanischen Diaspora: Die Erzählerin lebt in Russland, doch die strengen patriarchalen Traditionen ihrer Herkunftsfamilie bestimmen weiterhin ihren Alltag. Dadurch wächst sie in zwei Welten auf – in keiner ganz zuhause, in beiden fremd. Diese kulturelle Zerrissenheit prägt den Blick auf den eigenen Körper.

Immer wieder wird deutlich, wie der weibliche Körper zum Austragungsort patriarchaler Erwartungen wird: Augenbrauen als Symbol der Unschuld, Haare als Zeichen von Vergangenheit und Familientradition, der Rücken als Last der Generationen. Tabuthemen wie Menstruation, Jungfräulichkeit, Gewalt in der Ehe oder die Sprachlosigkeit der Frauen werden offen und oft erschütternd angesprochen. Dschabbarowa zeigt, wie Frauen selbst das Patriarchat stützen, indem sie andere kontrollieren und ausschließen, wenn diese nicht in die Norm passen.

Besonders bemerkenswert ist, wie Krankheit hier zu einer paradoxen Form der Befreiung wird. Weil der Körper nicht den Erwartungen entspricht, entzieht er die Erzählerin dem Zwang zur Heirat – und zwingt sie zugleich, intensiver auf sich selbst zu hören. Krankheit eröffnet einen Raum der Selbstbestimmung: Sie erlaubt ihr, zu schreiben, die eigene Stimme zu finden und den Zugriff patriarchaler Strukturen teilweise zu umgehen.

Die Sprache ist poetisch, verdichtet und essayistisch; Spannung entsteht nicht durch Handlung, sondern durch Bilder, Symbolik und Reflexionen. Wer sich darauf einlässt, findet ein literarisches Werk, das persönliche Erfahrung, kollektive Erinnerung und kulturelle Reflexion meisterhaft miteinander verbindet.

Nicht geeignet ist das Buch für Leser:innen, die einen klassischen Roman mit Handlung, Figurenentwicklung und Spannungsbogen suchen. Auch die intensiven Schilderungen von Krankheit und körperlichen Einschränkungen können fordernd sein.

Fazit: Ein literarisch außergewöhnliches Debüt, das eindringlich zeigt, wie der weibliche Körper zum Schlachtfeld gesellschaftlicher Erwartungen wird – und den Blick öffnet auf weibliche Erfahrung zwischen den Welten: zwischen Aserbaidschan und Russland, zwischen Tradition und Selbstbehauptung, zwischen Schweigen und Stimme.

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In „Muttermale“ begibt sich die Erzählerin in eine „Asservatenkammer“ voller Erinnerungen an ihre Mutter: Fotos, Gegenstände, Worte – alles wird behutsam betrachtet, erfühlt und poetisch reflektiert. Es ist kein klassischer Familienroman, sondern eine literarische Spurensuche durch Zeit und Leben einer Frau.

Die Mutter ist komplex: streng, verschlossen, geprägt von Krieg und Flucht. Doch zwischen Schweigen und Härte blitzen kleine Momente auf – winzige Heiterkeit, flüchtige Zuwendung, ein Lächeln oder ein Lied –, die besonders berühren. Dennoch bleibt vieles ungesagt.

Leupold erzählt in Fragmenten, springt zwischen Kindheit, Jugend und späterem Alter und verknüpft Alltagsbeobachtungen mit Reflexionen über Krieg, Flucht und Nachkriegszeit. Die Sprache ist dicht, voller feiner Nuancen.

Mich hat das Buch stark berührt. Auch ich bin Tochter einer Mutter, die über ihre Vergangenheit schweigt, und konnte das Wechselspiel von Nähe und Fremdheit, Sehnsucht und Erstarrung unmittelbar nachempfinden. Der Titel „Muttermale“ ist treffend: Er meint nicht nur körperliche Zeichen, sondern auch die Spuren – sanfte Male wie schmerzliche Kerben –, die Mütter im Leben ihrer Kinder hinterlassen.

Fazit: „Muttermale“ ist ein Buch über Erinnerung, Schweigen, Liebe und Versäumnis – sensibel, klug und von beeindruckender literarischer Qualität.

Empfehlenswert für Leser*innen, die keine lineare Familiengeschichte suchen, sondern offen sind für das Erkunden von Sprachlosigkeit und Generationserbe. Ein stilles, nachhallendes Werk, das zum Nachdenken über die eigenen „Muttermale“ einlädt.

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Ich habe das Buch gemeinsam mit meinem 11-jährigen Sohn gelesen – ich als Vorleserin, er als begeisterter Zuhörer – und es hat uns eine spannende Mischung aus leichten Gruselmomenten und Nachdenklichem beschert. Sabrina Schmohl, frisch gekürte Kirsten-Boie-Preisträgerin 2024, webt eine originelle Geschichte, in der Realität und Übernatürliches clever verknüpft werden.

Die Geschichte spielt in einem Dorf, das für den Braunkohleabbau umgesiedelt werden muss. Bodhi muss sein gewohntes Umfeld verlassen, und die Handlung zeigt, welche Bedeutung ein Zuhause hat. Zusammen mit der witzigen Gespenster-Expertin Joe erlebt er ein fantasievolles Abenteuer, das Themen wie Heimatverlust, Freundschaft und Zusammenhalt auf kindgerechte Weise beleuchtet.

Lebendige Beschreibungen halfen meinem Sohn, das Geisterdorf plastisch vor sich zu sehen – er konnte sich alles sehr gut vorstellen. Die Mischung aus Action, Humor und ernsthaften Reflexionen hielt sein Interesse konstant hoch. Mir persönlich gefiel der sehr detailreiche Stil beim Vorlesen an einzelnen Stellen weniger, für Kinder ist er aber gut geeignet, da er Raum zum Eintauchen lässt.

Insgesamt ein aufgrund des Settings erfrischend ungewöhnliches Kinderbuch, das Abenteuer, Fantasie und tiefere Themen wie Heimat und Verlust auf zugängliche Weise verbindet und ideal für gemeinsame Familienlektüre ist. Wir empfehlen es für Kinder ab etwa 9 Jahren, die spannende Geschichte mit Substanz mögen.

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Alice Franklins „Was ich dir erzählen möchte oder Lebensweisheiten für ein kleines Alien“ ist ein sprachlich brillantes, geistreiches und zugleich charmantes Buch, das die Kindheit und Jugend eines Mädchens erzählt, das sich oft wie ein kleines „Alien“ fühlt – neugierig, sensibel und unverstanden von seiner Umwelt. Als sie das geheimnisvolle Voynich-Manuskript entdeckt, wird dies für sie zur Initialzündung: Endlich etwas, das so fremd und unverstanden erscheint wie sie selbst – und der Beginn ihrer neugierigen Suche nach Wissen, Zugehörigkeit und Sinn.

Was mir besonders gut gefiel: Die Leserinnen werden durch die ungewöhnliche Ich-Du-Perspektive direkt in die Rolle des Kindes versetzt – sie erleben die Ereignisse, Gedanken und Gefühle quasi selbst und tauchen tief in die Innenwelt des kleinen Aliens ein. Die Erzählerin ist Linguistin, wodurch wir in den Genuss intelligenter sprachlicher Beobachtungen kommen. Gleichzeitig ist sie besonders geeignet, dem Little Alien – das als Autistin Schwierigkeiten mit Sprachverständnis hat – die Welt auf eine verständliche und einfühlsame Weise zu erklären.

Franklins Schreibstil ist locker, humorvoll und präzise. Sie reflektiert über Sprache, Grammatik und Bedeutungen auf feinsinnige Weise – ein wahres Vergnügen für Sprachliebhaberinnen. Am Ende der Kapitel gibt die Erzählerin fiktive Literaturtipps, die das gerade Erlebte mit einem Augenzwinkern kommentieren – manchmal humorvoll, manchmal enthüllend.

Die Charaktere – die psychisch labile Mutter, der nüchterne, ruhige Vater und der unterstützende Freund Bobby – sind vielschichtig und authentisch. Besonders eindrucksvoll ist die einfühlsame Darstellung der neurodivergenten Wahrnehmung. Oft musste ich schmunzeln über die klugen sprachlichen Reflexionen oder komische Alltagssituationen, zugleich war ich an vielen Stellen tief betroffen und voller Mitgefühl, wenn das Kind mit schulischen, sozialen oder alltäglichen Herausforderungen ringt, die für es überwältigend sind.

Leserinnen, die sich selbst als neurodivergent erleben, werden sich hier wiedererkannt fühlen. Doch auch alle anderen, die sich schon einmal fremd oder „nicht ganz passend“ gefühlt haben, finden in diesem Buch eine Stimme, die sie versteht.

Fazit:

Ein kluges, originelles und zugleich herzerwärmendes Buch, das Humor, Sprachliebe und Empathie vereint. Für alle, die die Welt aus der Perspektive eines kleinen Aliens erleben möchten – und für Sprachliebhaberinnen, die Freude an feinsinnigen Beobachtungen und Reflexionen über Sprache haben. Nach der letzten Seite bleibt nur ein Wunsch: mehr vom erwachsenen Little Alien!

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Schon die Ausgangssituation ist packend: Eine Großmutter verschwindet spurlos, und zurück bleibt eine Familie, die auf schmerzhafte Weise mit der eigenen Vergangenheit und den ungelösten Konflikten konfrontiert wird. Was als rätselhafter Einschnitt beginnt, entfaltet sich zu einer dichten Familiengeschichte, die Generationen umspannt und zeigt, wie Verletzungen, Schweigen und Geheimnisse weitergegeben werden.

Die Autorin gelingt es meisterhaft, Spannung und Tiefe miteinander zu verweben. Sie dosiert die Hinweise mit großer Sorgfalt – nie zu früh, nie zu offensichtlich. Man rätselt mit, fragt sich, welche Geschichten unter der Oberfläche brodeln, und wird immer wieder überrascht, wenn ein neuer Faden auftaucht, der das Geflecht der Beziehungen erhellt. Gerade diese Balance aus Andeutung und Enthüllung hält die Lesenden bis zur letzten Seite gefangen.

Neben den vielschichtigen Figuren ist es vor allem die Landschaft, die das Buch trägt. Die Marsch ist weit mehr als Kulisse – sie wirkt wie eine eigene Figur. Mit ihrer Weite, ihrer Ruhe und Offenheit bildet sie einen heilsamen Kontrast zur Enge, Sprachlosigkeit und Schwere in den Familien. Während in den Häusern Druck, Schweigen und alte Verletzungen regieren, eröffnet die Marsch mit ihrem Himmel, dem Wind und dem weiten Horizont eine andere Dimension: Freiheit, Durchatmen, die Möglichkeit, für einen Moment sich selbst zu spüren. Man spürt beim Lesen fast die feuchte Erde unter den Füßen, hört das Rascheln der Gräser und das Rufen der Graureiher über der glitzernden Elbe. Es ist auch eine stille Liebeserklärung an diese Landschaft.

Die Figuren sind komplex, widersprüchlich, oft auch unbequem. Keine wird schwarz-weiß gezeichnet, alle tragen Brüche in sich. Gerade darin liegt die Stärke: Die Leserinnen werden nicht mit einfachen Erklärungen abgespeist, sondern dürfen selbst nachfühlen, wie traumatische Erfahrungen über Generationen wirken und welche Muster daraus entstehen. Dass die Autorin dabei immer nah an den inneren Stimmen bleibt, verleiht dem Roman große Authentizität.

Für mich war es eine berührende, intensive Lektüre, die mich noch lange beschäftigen wird. Es ist nicht nur ein Familienroman, sondern auch eine Geschichte über Weitergabe und Befreiung – darüber, wie schwer es ist, alte Muster zu durchbrechen, und wie heilsam es sein kann, sie ans Licht zu bringen.

Fazit: Ein literarisch starkes, atmosphärisch dichtes Werk, das fesselt, berührt und lange nachhallt.



Empfehlung:

Dieses Buch ist besonders für Leserinnen und Leser geeignet, die atmosphärische Familienromane mit Tiefgang schätzen. Wer gern in Generationengeschichten eintaucht, die leise, aber eindringlich von Geheimnissen, Schweigen und unausgesprochenen Verletzungen erzählen, wird hier fündig. Auch Liebhaberinnen von Romanen, in denen die Landschaft fast selbst zur Figur wird, werden begeistert sein. Ideal für alle, die literarische Spannung mögen, ohne klassischen Krimi lesen zu wollen.

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