Was für ein Glücksgriff für Eltern, die keine Lust auf Langeweile im Ferienkatalog haben: dieser Bildband ist wie ein Freund mit Insiderwissen, der einem nach dem dritten Kaffee zuflüstert, wo’s wirklich Spaß macht — und wann. Seiten blättern sich hier wie kleine Abenteuer; jede Doppelseite eine Mini-Reise, bei der die Kombination aus knackigen Tipps, cleveren Matrixen und Fotos so viel Lust macht, dass sogar die „Schon-alles-gesehen“-Laune meiner Tochter aufging.
„Papa, das Faultier ist süßer als du“, hat sie zwischen zwei Kapiteln gemeint, und ja, sie hat Recht — sowohl das Faultier als auch das Buch haben diesen unwiderstehlichen Charme. Wir haben laut gelacht über die Vorschläge fürs Januar-Reisen und uns dann nebeneinander auf dem Sofa überlegt, ob Surfen an der Algarve nicht doch besser klingt als Rodeln im Schwarzwald. Kleine Dialoge, große Pläne: genau so funktionieren unsere Wochenenden jetzt.

Praktisch: die Monats-Matrixen sind nicht nur hübsch, sie sparen Diskussionen. Kein endloses Googeln mehr, kein „wo wollen wir hin?“-Kreuzfeuer — nur schnelle, verlässliche Ideen mit Einschätzung, wie kindertauglich das Ganze wirklich ist. Expertentipps geben noch die letzten, realistischen Erwartungen mit — keine Hochglanz-Träumerei, sondern ehrliche Planung. Fotos? Atemberaubend. Texte? Punktig und mit Augenzwinkern geschrieben. Perfekt für die, die mehr erleben wollen als nur Hotels mit Pool.

Kurz und ehrlich: dieses Buch ist unser neuer Reise-CoPilot. Hat uns inspiriert, diskutiert und zum Planen gebracht — und das, ohne das Smartphone aufklappen zu müssen. Buddyread-Abend mit Popcorn empfohlen.

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Schon die erste Kolumne trifft einen wie ein kleiner, warmer Schluck: unaufgeregt, klug und mit einem verschmitzten Lächeln, das länger nachhallt als erwartet. Irene Vallejo führt durch die Antike wie ein Freund, der einem nicht mit staubigen Daten kommt, sondern mit Geschichten, die die Gegenwart aufblitzen lassen. Zwischen Sokrates’ Genießbarkeit des Denkens und Horaz’ praktischen Lebensweisheiten entsteht kein elitäres Lehrstück, sondern ein Salzstreuer voller Alltagssalz: tastbar, brauchbar, manchmal scharf.

Beim Lesen erwische ich mich oft dabei, wie ich zustimmend nicken will — und dann wieder laut auflachen muss. Vallejos Ton ist leichtfüßig, ihre Beobachtungen sitzen: die alten Mythen werden nicht museal entstaubt, sondern in die Hosentasche gesteckt, um dort überraschend nützlich zu sein. Besonders schön ist, wie sie das Große und das Kleine verwebt — philosophische Perlen neben Alltagsschrammen, Ratschläge, die sich nicht anmaßen, sondern anbieten.

Kritik? Manchmal bleibt der Text zu wohlwollend, zu romantisch gegenüber der Antike; wer radikalere Stimmen oder mehr Kontroverse erwartet, wird hier nicht fündig. Trotzdem wirkt das Buch nie oberflächlich. Es schenkt Impulse, die man an kalten Abenden auspackt — kleine Rituale, um das eigene Leben ein bisschen eleganter zu handhaben.

Fazit: Kein philosophisches Marathontraining, sondern eine Einladung zum Spaziergang durch die Weisheit — mit einem Glas Wein in der Hand und dem Gefühl, dass kluge Sätze das Leben wärmer machen. Für alle, die gerne denken, lachen und zwischendurch einen sinnvollen Schubs in die richtige Richtung bekommen möchten.

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Scheint zuerst wie ein ganz normales WAS-IST-WAS-Buch, aber plötzlich hockt man mit offenem Mund da und fragt sich, wie man die Sonne all die Jahre so unterschätzt hat. Mein Neffe und ich haben uns reingestürzt wie zwei Abenteuerlustige, die zum ersten Mal eine Sternwarte betreten. Während ich noch versuche, schlau auszusehen, zeigt er auf jede Seite und kommentiert enthusiastisch, als hätte er gerade persönlich einen Sonnensturm entdeckt.

Diese Mischung aus knalligen Illustrationen, verständlichen Erklärungen und kleinen Aha-Momenten trifft perfekt den Sweet Spot: Man liest, staunt, grinst – und fragt sich andauernd, warum Schule nicht immer so sein kann. Besonders cool: Die Sonne wird nicht nur als große Feuerkugel präsentiert, sondern als echter Lebenskünstler, ohne den es weder Farben noch Jahreszeiten gäbe. Mein Neffe fand das „mindblowing“. Ich musste zustimmen, auch wenn ich versuchte, so zu tun, als wüsste ich das längst.

Zwischendurch gibt’s diese typischen Momente, in denen wir uns anschauen und beide wissen: Gleich wird jemand eine Frage stellen, die der andere garantiert nicht beantworten kann. Zum Glück liefert das Buch die Antworten schneller als mein Hirn nachkommt. Sonnenstürme? Raumfahrtmissionen? Energiegewinnung? Alles drin – und alles so erklärt, dass selbst ein leicht überforderter Onkel souverän wirken kann.

Am Ende waren wir uns einig: Megaheiß, superhell und einfach mega gut erklärt. Dieses Buch macht neugierig, ohne Druck. Es nimmt Kinder ernst und Erwachsene liebevoll auf die Schippe. Genau so muss Wissen heute aussehen.

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Musik als letzte Zuflucht — so fängt dieses Buch an, und es bleibt nicht bei der schönen Formulierung: Benjamin Koppel gelingt ein warmes, melancholisches Stück Literatur, das lange nachklingt. Die Geschichte beginnt 1943 mit Ruth, einer jungen Opernsängerin, deren Stimme mehr ist als bloß Talent: sie ist Überlebensfaden, Widerspruch und Erinnerung zugleich. Ein halbes Jahrhundert später knistert ihre Aufnahme aus einem New Yorker Heim wie ein Brief, der zu spät und doch rechtzeitig kommt. Parallel dazu stolpert Alexander durch sein modernes Dasein in Kopenhagen: Karriere, Ehe, der laute, schmerzliche Wunsch nach einem Kind — und eine Mutter, die lieber schweigt, als die Vergangenheit zu erzählen.

Stilistisch trifft Koppel genau den Ton zwischen leiser Würde und nordischer Direktheit. Kein Pathos-Geplapper, sondern kleine, scharf beobachtete Szenen — der Geruch von Dachbodenkartons, das eigenartige Schweigen bei Familienessen, die peinlich lustigen Versuche, ein altes Band abzuspielen. Das Buch schafft es, schwere Themen wie Vererbung von Traumata und jüdische Lebensgeschichten ohne Belehrungszeigefinger zu erzählen. Musik zieht sich wie ein roter Faden durch die Seiten und wirkt gleichzeitig Heilmittel und Mahnung.

Ein paar Figuren könnten noch etwas kantiger sein; manche Nebenstränge kippen gegen Ende ein wenig in Sentimentalität. Trotzdem sitzt die Mischung aus Familiengeheimnis, Historie und persönlichem Ringen. Wer emotionale, gut erzählte Familienromane mag — und Musik im Herzen trägt — findet hier ein echtes Kleinod. Herzschmerz trifft Intelligenz, und die Stimme des Erzählens bleibt lange im Ohr.

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An einem Sonntagnachmittag, wenn die Küche nach Butter und warmen Äpfeln duftet, schlägt dieses Buch ein wie ein vertrauter Gast, der die besten Rezepte aus dreißig Jahren mitbringt. Die Seiten sind eine Einladung: rustikale Rinderrouladen mit Omas Hand, zärtlich abgeschmeckte Fischvarianten und überraschende Kombinationen wie Trüffel mit Apfelchutney — alles so angelegt, dass Leidenschaft und Verlässlichkeit Hand in Hand gehen.

Die Fotos sind opulent, jede Platte wirkt wie ein kleines Fest, das man sofort nachbauen möchte; die Kochschule-Seiten schenken Sicherheit, und die Hacks sind ehrliche Helfer für diejenigen, die Perfektion suchen, ohne Sterneausrüstung. Oft wünsche ich mir nur eine noch schlankere Einkaufsliste und an manchen Stellen eine Alternative für Zutaten, die nicht überall zu finden sind, doch das schmälert das Vergnügen kaum.

Am stärksten berührt, dass Herrmann hier nicht nur Rezepte, sondern Erinnerungen und kleine Geschichten serviert — das macht aus einem Kochbuch ein Zuhausebuch. Für alle, die gern mit Herz, Mut zu Geschmacksexperimenten und trotzdem bodenständiger Handwerkskunst kochen, ist „Ich lieb’s“ eine liebevolle und verlässliche Begleitung.

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