Bernhard Schlinks neuer Roman "Die Enkelin" ist so einiges: ein Roman über einen Verlust, über eine verlorene und wiedergefundene Tochter, eine Ost-West-Geschichte, ein Road-Movie, ein Buch über Nazis im Osten und nicht zuletzt über eine verlorene Liebe. 

So richtig ist "Die Enkelin" aber nichts von alledem. Der Verlust der Ehefrau spielt bald schon eine äußerst untergeordnete Rolle, die Suche nach der unbekannten Tochter erweist sich keineswegs als Road-Movie, sie ist einfacher als gedacht. Die Ost-West-Thematik spielt nur anfangs eine Rolle, wenn das Kennenlernen von Kaspar und Birgit erzählt wird und später dann Birgits Flucht aus der DDR. 

Dass Kaspar, die Hauptfigur des Romans, tatsächlich in seinen jungen Jahren so voller Elan und Wagemut war, dass er die Flucht seiner Freundin aus der DDR organisierte: man glaubt es kaum, wenn man den staubtrockenen, nüchternen und langweiligen Buchhändler Kaspar kennenlernt. Nach dem Tod seiner Frau findet er heraus, dass sie ein Kind in der DDR zurückgelassen hat. Bald schon findet er seine Stieftochter und seine Enkeltochter. 

Mit letzterer, Sigrun, baut er eine Verbindung auf, auch mithilfe von taktischem Geschick und finanziellen Verlockungen, denen ihre Eltern nicht widerstehen können. Dass Sigrun wie ihre Eltern im rechten Milieu Ostdeutschlands verankert ist, macht die Verbindung nicht einfach. Freilich: eine tragische Fallhöhe, wie man vielleicht erwarten könnte, entsteht nicht. 

Kaspar ist einer, der Überzeugungen hat. Aber er will sie niemandem aufzwängen, auch scheint er es nicht gewohnt zu sein, zu widersprechen. Insgesamt ist dieser Roman überraschend gefühlskühl erzählt, ja fast schon gefühlskalt. Nur wenige Szenen prägen sich ein, wie etwa wenn Kaspar nach der ersten Begegnung mit Sigrun und ihren Eltern völlig erschöpft im Auto übernachtet. 

Der Erzähler gönnt seiner Figur keine großen Gefühle. Kein Entsetzen, keine Enttäuschung, allenfalls einmal ein paar Tränen. Auch Sigrun, die (anfangs) 14-jährige Enkeltochter, ist die Selbstbeherrschung in Person. Ihr Abgleiten in die radikalere rechte Szene: man nimmt es ihr nicht ab.

"Die Enkelin" bleibt ein leises Buch, das immer neue Kreise um die Großvater-Enkel-Beziehung zieht. So sehr diese vorsichtige Annäherung der beiden aneinander ihren Reiz hat: mich hat Bernhard Schlink mit "Die Enkelin" nicht in seinen Bann ziehen können. 

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„Mein ganzes Leben kommt mir plötzlich elend vor, es scheint mir, als hätte ich gar nie wirklich gelebt, als hätte ich immer nur anderen beim Leben zugeschaut“ – das sagt die Hauptfigur in Peter Stamms neuem Roman „Das Archiv der Gefühle„.

Der namenlose Ich-Erzähler ist von Beruf Archivar. Er will in der Welt Ordnung schaffen. Als er entlassen wird, nimmt er das Zeitungsarchiv, in dem er gearbeitet hat, mit. In seinem Keller arbeitet er nun weiter, archiviert was in der Welt geschieht. Das Archiv als Abbild der Welt, als „eine Welt für sich“ gibt dem Ich-Erzähler Halt und hält ihn zugleich davon ab, sich in die Welt zu begeben.

Immer öfter stellt sich der Erzähler vor, seine alte Klassenkameradin Franziska zu sehen, er imaginiert sie immer häufiger, spricht mit ihr als sei sie anwesend, schließlich verliert seine Welt der Ordnung an Gewicht. Es dauert, bis sich der Archivar überwinden kann, Kontakt zu Franziska, die inzwischen eine erfolgreiche Sängerin ist, aufzunehmen. Es entwickelt sich zu einem Eiertanz sondergleichen, da der Erzähler immer wieder imaginiert, eine Beziehung mit Franziska zu führen, Angst davor hat, dass die Realität anders als seine Träume ist.

Der Protagonist erweist sich dabei als unzuverlässiger Erzähler, man traut ihm nicht mehr über den Weg: Ist es denn wirklich so, dass der Kontakt mit Franziska stattgefunden hat? Oder ist auch das nur eine weitere Fiktion bzw. Vision? Das Opfer ist in Wahrheit der Täter, heißt es an einer Stelle des Buches. Das muss hellhörig machen in Blick darauf, was man dem Erzähler alles zutrauen muss. Fast schon Schadenfreude empfindet man als Leser, wenn der Erzähler sich schließlich jammernd darüber beschwert, dass er es nicht mag, wenn andere Leute über ihn nachdenken.

„Das Archiv der Gefühle“ bietet dem Leser viele Anlässe, über die Hauptfigur und ihre Welt nachzudenken. Das ist nicht das Schlechteste. Nicht überzeugt hat mich dabei, wie sehr sich der Erzähler vor der Kontaktaufnahme mit Franziska hineinsteigert, ebenso empfand ich die Bibelbezüge (Franziska: Ich bin die ich bin) als äußerst platt.

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Mit „Malé“ hat Roman Ehrlich einen dystopischen Roman geschrieben, der die Welt der Aussteiger, Abenteurer und Glückssucher in den Blick nimmt.

Eigentlich passiert nichts in dieser Stadt. Malé, die Hauptstadt der Malediven, ist dem Untergang geweiht. Die Bemühungen, die Insel vor dem steigenden Meeresspiegel zu schützen, sind gescheitert. Es leben nicht mehr viele Menschen auf dieser im Meer versinkenden Insel.

Nach einem Umsturz haben „die Eigentlichen“ die Macht übernommen. Sie residieren in einem früheren Kreuzfahrtschiff und auf sie und ihre gelegentlichen Lieferungen sind die Bewohner angewiesen. Die Inselbewohner treffen sich dagegen in der Kneipe „Hühnersultan“. Und hier kommt es zu herrlich irrwitzigen Dialogen – etwa darüber, was Kunst vermag. Das waren Buchstellen, um deretwillen ich „Malé“ schätzen gelernt habe.

Ansonsten habe ich mich bei „Malé“ immer wieder gefragt, warum ich noch weiterlese. Zu chaotisch sind die Personenverhältnisse, zu verworren und undurchschaubar die Handlung (so man überhaupt von einer Handlung sprechen kann), zu sperrig die Sprache.

Als sperrig erweist sich vor allem der Satzbau. Ehrlich liebt die Schachtelsätze. Beispiel gefällig? Ein Satz aus dem Buch will ich zitieren:

Selbst in den Augenblicken,
in denen die Sonne hinter den schwer dahintreibenden Wolken verschwindet,
das Leuchten der schmutzigen Scheiben weggedimmt wird,
steht Frances Ford in einem lichten, hellblauen Rechteck,
im verwaisten Frühstücksraum des Royal Ramaan Residence Hotels,
in der sogenannten Daisy Street,
in einem Viertel,
das die neuen Bewohner der Stadt als Stearson Patch bezeichnen,
benannt wahrscheinlich im Andenken an einen der frühen Pioniere,
die sich hier nach dem völligen Zusammenbruch der Inselrepublik als Erste angesiedelt haben
und denen die bereits bestehenden Namen der Orte nichts bedeuten
oder einfach zum ständigen Aussprechen zu kompliziert waren.

Manchmal sind solche Satzknäuel ja schön, z.B. wenn es ihnen gelingt, eine Stimmung einzufangen. Manchmal sind sie aber – wie hier – einfach nur nervig.

Genauso erging es mir auch mit manchen Handlungssträngen des Romans. Da wird am Anfang von einem Gefesselten gesprochen, da gibt es eine verschwundene Frau, nach der der Vater sucht – weil er (zu Recht? zu Unrecht?) nicht wahrhaben will, dass sie tot ist. Dann gibt es noch einen verschwundenen Lyriker und eine amerikanische Literaturwissenschaftlerin, die nach ihm sucht. All diese Handlungsstränge tauchen irgendwann wieder auf, weitergeführt werden sie allerdings kaum. Alles bleibt vage, ungeklärt. Dann, wenn man sich am Mikrokosmos der Randständigen sattgelesen hat, stört einen das doch ganz gewaltig.

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Starker Anfang – schwacher Mittelteil – laues Ende: so lässt sich meine Leseerfahrung von John Lanchesters neuem Roman „Die Mauer“ zusammenfassen.

„Die Mauer“ spielt in einem zukünftigen Großbritannien. Die Insel ist ringsum von einer Mauer umgeben – zum Schutz vor dem Wasser, aber auch vor Flüchtlingen. Vieles bleibt in dieser Dystopie im Unklaren, viele Entwicklungen werden nur angedeutet. Wie weit der Roman in der Zukunft spielt, wird nicht gesagt, ebenso wenig wie die Entwicklungen aussahen. Andeutungen zeigen, dass Rohstoffe wie Öl knapp sind, dass Wut auf die Eltern wegen der Folgen des Klimawandels das gesellschaftliche Klima beherrscht, dass ein neues Sklavensystem mit sogenannten „Dienstlingen“ etabliert wurde, dass die meisten Menschen sich nicht mehr fortpflanzen wollen.

Warum es aber dazu kam, wird im Roman nicht aufgelöst. Die Zukunft ist wie sie ist, basta. Das stört am Anfang beim Lesen nicht, denn umso wuchtiger wirkt die Mauer. Ein kalter, unheimlicher Koloss, auf dem die Hauptfigur ihren Dienst tut. Der Grenzschutz ist kein beliebter Dienst und es ist kein einfacher Dienst. Die Flüchtlinge, die es abzuwehren gilt, werden „die Anderen“ genannt – eine andere Bezeichnung haben sie nicht. Dass nicht alle Bewohner mit der Existenz der Mauer einverstanden sind und sich einen anderen Umgang mit den „Anderen“ wünschen, erfährt man im Buch – aber auch das bleibt sehr im Vagen.

Was am Anfang noch funktioniert, weil so die gesamte Aufmerksamkeit auf der Mauer liegt, scheitert im Mittelteil des Buches allerdings kläglich. Immer mehr wünscht man sich weitere, tiefer gehende Informationen. Doch wo anfangs sprachgewaltige Bilder einen fesseln, langweilen einen nun langwierige und langweilige Dialoge. Das Kraftvolle des ersten Teils ist völlig verflogen. Wäre dieser mittlere Teil wenigstens dazu genutzt worden, darzustellen, wie die Entwicklungen vonstatten gingen, hätte mich dies mit dem Buch etwas versöhnt – aber diese Chance wurde vertan.

Und auch der Schlussteil macht es nicht besser. Die Handlung gewinnt zwar nochmals an Fahrt, aber der Hauptfigur wächst kein politisches Bewusstsein. Wo Reibungen, Auseinandersetzungen über die gesellschaftlichen Verhältnisse möglich gewesen wären, wo Menschen unterschiedlicher Ansichten aufeinanderprallen, werden Diskussionen tunlichst vermieden. Die Hauptperson ist und bleibt ein Unpolitischer.

Es ist nachvollziehbar, dass der Verlag das Buch aufgrund seiner scheinbaren Aktualität durch den Brexit auf dem deutschen Markt stark gepusht hat. Berechtigt ist dies freilich nicht. „Die Mauer“ ist alles andere als ein großer Wurf.

Ein Textauszug vom ersten (besseren) Teil des Romans findet sich hie

„Ich war eine Schlaftablette, die nicht richtig wirkte, zufrieden und unbedarft segelte ich durch eine glatte See, ich kannte keine Stürme, keine Unwetter, kein Bermudadreieck der Emotionen, ich war ein simples Gemüt.“

So beurteilt sich Christian Kauffmann zum Ende des Buches hin. Kauffmann hat den Beruf des Butlers erlernt. Bei der Familie Hobbs arbeitet er einige Jahre als Diener, bis es zu einem Todesfall kommt, der ihn völlig aus der Bahn wirft.

Es hätte spannend sein können, darüber zu lesen, wie dieser anachronistische Beruf in unserer Zeit in einer Familie mit Leben gefüllt wird. Doch in der Tat ist es so, dass Christian Kauffmann so gar keine interessante Persönlichkeit hat. Es hätte spannend sein können, über die Familie Hobbs, wo Ehemann und Ehefrau unterschiedlicher nicht sein könnten, zu lesen. Doch in der Tat ist es so, dass diese charakterlichen Gegensätze nachdem sie einmal beschrieben wurden, später kaum noch eine Rolle spielen. Es hätte spannend sein können zu lesen, wie Christian es schließlich gelingt, die Umstände des mysteriösen Todesfalls zu lösen. Doch in der Tat ist es so, dass das Buch mit einer großen Menge an Belanglosigkeiten gefüllt ist und zum Ende hin die Auflösung derart unwahrscheinlich und an den Haaren herbeigezogen ist, dass es keine Freude ist, das Buch zu lesen.

Der Trick des Buches ist, dass es rückblickend erzählt wird – Christian Kauffmann schreibt nachdem er alles herausgefunden hat, seine Geschichte auf. Damit ist das Buch mit Anspielungen gespickt, die man beim zweiten Lesen erkennt – beim zweiten Lesen, da man auf Kleinigkeiten so nicht unbedingt achtet und da Namen oft erwähnt werden, bevor sie überhaupt eingeführt wurden. Man könnte dieses Erzählen als Clou sehen, für mich ist es allerdings einfach nur leserunfreundlich.

Nein, das Buch ist definitiv nichts für mich. Ich finde es trotz mancher guter Passage so gar nicht gelungen. Nicht nur, dass am Schluss sich erweist, dass alles völlig konstruiert ist, auch die Figur des Christian Kauffmann ist für mich keine stimmige Figur. Ein Diener, der eine Abneigung gegen seine Heimatstadt Feldkirch hat, dann aber stinksauer ist, wenn er von seinen früheren Freunden, zu denen er nur lose Kontakt hält, nicht alles erfährt, was geschieht. Dann trennt er sich von seinem Lebenspartner, einfach so, vermutlich weil der vor ihm richtig kombiniert hat und früher wusste, was Sache in dem Todesfall ist. Ein Diener, der sauer ist, wenn alte Freunde ihn zurechtweisen, aber zugleich überhaupt keinen Wert auf ihr Ergehen oder gar auf ihre Meinung legt. Ein treuer Diener, der anfängt, seine Arbeitgeber zu bespitzeln.

Hinzu kommt, dass der Roman völlig willkürlich hin- und herschwingt zwischen zwei Welten – der des Dieners und der der Hobbs, die dann auch noch so absonderlich verknüpft werden müssen, dass es einem die Schuhe auszieht. Dass Christian Kauffmann seinen Bericht über das Geschehene schreibt, weil er sich schuldig fühlt, geht am Ende völlig unter.

Fazit: „Ich war Diener im Hause Hobbs“ ist ein Buch, das zwar gute Seiten hat (etwa wenn das Wesen eines Butlers beschrieben wird), aber insgesamt in keiner Weise stimmig erzählt ist.