Zwei Schwestern, die unterschiedlicher nicht sein könnten, leben seit jeher mit ihrer Mutter auf San Juan, einer Insel im Nordwesten der USA. Sam, die jüngere der beiden, erzählt von ihrem Plan, eines Tages den Grundbesitz mitsamt dem Haus für eine stattliche Summe zu veräußern. Dieser Traum hält sie aufrecht, aber noch sind die beiden Schwestern mit der Pflege ihrer sterbenskranken Mutter an die Insel gebunden. Die Arztrechnungen wiegen schwer, beider Einkommen reicht nicht aus, die Schulden häufen sich.

Eines Tages wird ein Bär gesichtet, der neben der Fähre, auf der Sam arbeitet, schwimmt. Nun, sowas soll hier vorkommen. Als dieser jedoch kurz danach direkt vor der Tür der Schwestern auftaucht, meldet Sam dies bei der zuständigen Behörde. Groß wie drei Mann soll er sein, er war keine drei Meter von ihnen entfernt. Während Sam sich von dem Tier bedroht fühlt und es schnellstens wieder loswerden will, ist Elena geradezu fasziniert von ihm. Ohne Furcht nähert sie sich ihm an, sieht den Bären als ihre Chance auf ein schöneres, helleres Leben.

Dem Geschehen vorangestellt ist das Märchen der Gebrüder Grimm „Schneeweißchen und Rosenrot“ in Kurzform - der Bär und der verzauberte Prinz und Schneeweißchen und Rosenrot. Was hat sich die Autorin dabei gedacht, was will sie damit ausdrücken? Wird zumindest eine der beiden Schwestern ihren Prinzen finden? Aber wie es die Grimm´schen Märchen so an sich haben, erzählen sie eher von Düsternis denn von Helligkeit.

Die prekäre Lebenssituation der Familie offenbart sich in seiner Gänze erst spät, auch wird das dramatische Verhältnis der Schwestern untereinander von Kindheit an sichtbar. Es ist eine tragische Familiengeschichte, von flüchtigen, nicht immer ernst gemeinten Begegnungen durchzogen, die daneben auch die Auswirkung der Coronapandemie anspricht, überlagert vom unzulänglichen Gesundheitssystem der USA.

Julia Phillips vielgelobten Debütroman „Das Verschwinden der Erde“ habe ich nicht gelesen, habe somit auch keine Vergleichsmöglichkeit. Ihr neuestes Werk „Cascadia“ ist – trotzdem gefühlt nicht viel passiert, alles eher so dahinplätschert – gut zu lesen, der Schreibstil eher nüchtern. Der Bär ist für die eine Sehnsuchtsfigur, er zieht sie wie magisch an. Hier fällt sie aus ihrer Rolle der toughen, dominanten, alle und alles bestimmenden jungen Frau. Die andere erkennt, dass ihre trügerischen Hoffnungen wie Seifenblasen zerplatzen. Es ist ein durchaus gesellschaftskritisches Buch, das so gesehen nichts Märchenhaftes an sich hat.

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Judith W. Taschler wählt für dieses Buch eine ganz besondere Form des Erzählens. Elisabeth, die Ich-Erzählerin, schreibt an eine Person die Geschichte ihres Lebens. Erst spät wird sichtbar, dass Christina, ihre Großnichte, diese Zeilen erhält. „…als der erste große Krieg ausbrach, war ich ein Mädchen und eine alte Frau, als der zweite endete. In der Zwischenzeit kämpfte ich als Ärztin an anderen Fronten.“

Elisabeth Brugger hat ein Ziel vor Augen, das für sie in jener Zeit schier unerreichbar ist – wir befinden uns Anfang des 20. Jahrhunderts. Ärztin will sie sein, als Frau jedoch ist dieser Weg mehr als steinig. Ihr Bruder Eugen unterstützt sie in ihrem Vorhaben, dann auch Georg, den sie heiratet und mit dem sie zwei Söhne bekommt. Nach ihrem Medizinstudium arbeiten sie in ihrer gemeinsamen Praxis. Irgendwann dann kommt eine verzweifelte Frau zu ihr, die sie abweist. Sie will Leben erhalten und keines schon im Vorfeld töten. Eine Engelmacherin ist oftmals der letzte Ausweg aus dieser Hoffnungslosigkeit, leider überleben viele den Eingriff nicht. Kann sie, die Ärztin, davor die Augen verschließen?

Sie erzählt von ihrer Familie, von den Zwillingsbrüdern Carl und Eugen und von einem Geheimnis, das die beiden umgibt. Sie gibt Einblick in die Zeit des Nationalsozialismus und der damit einhergehenden Judenverfolgung, auch schreibt sie von ihrer Arbeit als Lazarettschwester während des Ersten Weltkrieges, von ihrer ersten Liebe und von denen, die später folgen. Es ist noch sehr viel mehr, das sie niederschreibt, dazwischen erinnert sie sich an das politische und gesellschaftliche Leben, an die Goldenen Zwanziger Jahre, die nicht für alle golden waren, erwähnt die Spanische Grippe, das Attentat in Sarajevo im Juni 1914 und dessen Folgen, kommt als Lazarettschwester nach Siebenbürgen, Fürst Vlad III. sei hier erwähnt, weiß vom Börsencrash und Firmenschließungen, von Hitler und der Entdeckung des Penecillins, tanzt Charlston und Shimmy, hört Jazz…

Ja, das hört sich jetzt ziemlich chaotisch und zeitlich komplett durcheinandergewirbelt an. Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge, aber genau diese Erzählweise prägt das Buch. Dieser Mix ist durchaus beabsichtigt, was jedoch das Lesen ziemlich erschwert. Eben noch erwähnt sie den Zweiten Weltkrieg und die jüdische Familie, die versteckt wird, dann ist sie im Alter, um im nächsten Augenblick im Jahre 1916 zu landen. Diese Brüche sind es, die sich anfühlen, als ob man ins eiskalte Wasser geschmissen wird, um ernüchtert wieder aufzutauchen. Die jeweiligen Passagen sind allesamt gut erzählt, sie ziehen ihre Leser ganz tief hinein, die Autorin versteht es, zu fesseln. Diese Sprünge jedoch haben mich immer wieder innehalten lassen, sie haben meinen Lesefluss schon gestört. Und doch ist es ein Buch, das das Zeitgeschehen gut eingefangen hat, das durchaus lesenswert ist.

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„Mit der Zeit alla Veneziana ist alles möglich. Wir beginnen am Nordufer von Venedig, nehmen einen flachen Kieselstein, werfen ihn mit einer Drehung schwungvoll über die Lagune und landen im Jahr 1486“ auf Murano, direkt bei der Glasmacherfamilie Rosso. Die neunjährige Orsola, deren Leben wir ab hier begleiten, ist patschnass, ist sie doch von ihrem Bruder Marco in den nahen Kanal geschubst worden, was dieser aber vehement bestreitet. Nun, Giacomo, der nettere ihrer Brüder, hilft ihr heraus. Die unbeschwerte Balgerei ist bald vorbei, ein Unfall in der Werkstatt endet für ihren Vater Lorenzo tödlich. Von nun an leitet der älteste Sohn die Geschicke sowohl der Glasbläserwerkstatt als auch der Familie.

Wir sind auf Murano, bis heute ist diese Insel berühmt für seine Glasherstellung. 1295 hat der Doge von Venedig verfügt, dass alle Glasmacher nach Murano gehen mussten und nur dort arbeiten durften. Dadurch wollte er die Stadt vor der Brandgefahr durch die Schmelzöfen schützen und auch waren die Handwerker besser zu beobachten, denn das Wissen rund um die Glasherstellung durfte die Insel nicht verlassen. Etwaige Zuwiderhandlungen wurden schwerst bestraft.

Tracy Chevalier nimmt ihre Leser mit auf eine faszinierende Zeitreise. Über eine Spanne von fünfhundert Jahren tauchen wir ein in die Geschichte der Glaskunst. Den Kapiteln vorangestellt sind jeweils diese Steinhüpfer, die bis ins Jahr 2019 reichen. Dabei umreißt sie auch kurz die entsprechenden Epochen sowohl politisch als auch gesellschaftlich, nennt heute noch bekannte Persönlichkeiten aus Kunst und Kultur, auch hat Casanova neben vielen anderen seinen Auftritt. Die Pest herrscht, es gibt Kriege, später dann hält die Elektrizität Einzug, um nur einiges hier zu nennen.

Die Zeit schreitet voran, Orsola und die ihren altern nur minimal, auch wenn für alle anderen ihre Zeit abläuft. Zunächst war ich ein wenig irritiert ob dieser Zeitsprünge, bald aber hat mir diese Art des Erzählens sehr gut gefallen. Durch diesen Kniff bleibt uns die Familie Rosso erhalten, wir müssen uns auf keine nachfolgenden Generationen und damit immer wieder andere Personen einstellen. Es gibt Nachwuchs, die Familie wird größer, die meisten von ihnen sind im Glasbläserhandwerk tätig.

Orsola ist eine Kämpfernatur. Mit ihren Glasperlen, die sie lange Zeit im Verborgenen herstellt, hält sie so manches Mal die Familie über Wasser. Die Rolle der Frau wird nur allzu deutlich, sie hat sich in die Männerdomäne nicht einzumischen. Liebe und Leid sind vorprogrammiert, so mancher Rückschlag ist schwer zu verkraften.

Die Reise durch die Jahrhunderte ist nun vorbei, es waren kurzweilige Stunden, die mir die Kunst der Glasherstellung und den bisweilen harten Kampf ums Überleben nähergebracht haben. Schön war so mancher Spaziergang durch Venedig mit Orsola und den ihren. Es war ein wundervoller Roman voller berührender Momente, aber auch voller Sorgen und Bangen um die Glasmacherfamilie Rosso. Gegen Ende jedoch war der Zauber vorüber, die Neuzeit mit Covid, Lockdown und Orsola inmitten der Schlange an der Supermarktkasse war ernüchternd, Orsola hat da so gar nicht hineingepasst. Waren die Zeitsprünge trotz des Zeitraffers vorher allesamt harmonisch, hat dieses Stilmittel zuletzt eher gestört. Das ist aber auch mein einziger Kritikpunkt, ansonsten bin ich von dem „…Geheimnis der Glasmacherin“ sehr angetan.

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Der zweite Rechtsmedizin-Thriller um Dr. Sabine Yao, die Fachärztin für Rechtsmedizin, ist ähnlich konzipiert wie der Vorgängerband „Mit kalter Präzision“. Schon da habe ich das zu viel an Fachwissen kritisiert und auch dieses neue Buch trumpft mit seitenweise explizitem Wissen auf, das nicht vonnöten wäre, das einen Thriller sogar eher zu einem Langeweiler degradiert. Nun, ich hab mich durch die ersten Kapitel zwar nicht direkt gequält, war aber auch nicht böse, als die Thriller-Elemente dann Fahrt aufnahmen.

Die Spezialeinheit „Extremdelikte“ hat viel zu tun. Ein totes Ehepaar, seltsam entstellt, wird im Wald gefunden, ein Polizeipräsident im Ruhestand wird erschossen aufgefunden, seine Leiche gibt Rätsel auf, ebenso ein weiterer Toter inmitten einer illegalen Bauwagensiedlung. Und damit nicht genug, denn ein achtjähriger Junge wird vermisst. Zunächst sucht Hassan Khalaf nach dem kleinen Yasser. Er ist gut vernetzt und durch seine langjährige Arbeit für den jordanischen Geheimdienst hat er viel Erfahrung. Sein Part hat mir durchweg gut gefallen, sein Charakter als Geheimdienstler und auch als Mensch ist gut gezeichnet, seine Vorgehensweise nachvollziehbar.

Es sind mehrere Todesfälle, die auf einen nicht natürlichen Tod hinweisen. Diese nehme ich aber eher als Randnotiz wahr, die eigentliche Ermittlung fokussiert sich auf den verschwundenen Yasser. Da seine Mutter nicht zur Polizei gehen kann, fleht sie Hassan an, nach ihrem Jungen zu suchen. Er fördert so einiges zutage, Yasser jedoch bleibt verschwunden und so wird die Suche nach ihm Monica Monti, der Leiterin der vierten Mordkommission des LKA Berlin, dann doch übertragen. Monti und Yao arbeiten Hand in Hand und auch sie entdecken – wie zuvor schon Hassan – dass vor Jahren schon ein damals Siebenjähriger spurlos verschwunden ist.

Das Dranbleiben – nach meinen anfänglichen Startschwierigkeiten – hat sich gelohnt. Die kurzen, schnell wechselnden Kapitel sind mit präziser Zeit- und Ortsangabe überschrieben, so hat man stets den Überblick. Das oben bemängelte, zu detailliert vorgetragene Fachwissen hat sich später dann auf ein vertretbares Maß reduziert, sodass man dem Team um Yao auch als Laie auf dem Gebiet gut folgen kann. Auch gefällt mir der Einblick in Yaos Privatleben, das sparsam dosiert mit hineinfließt und der Figur Yao zusätzlich Kontur gibt.

Mein Fazit ist zweigeteilt. Das geballte, vor allem am Anfang des Buches zu umfangreiche Fachliche hat für die normalen Leser keinerlei Mehrwert, diese lehrreichen Abhandlungen sind eher leeres Wissen, das nach dem Lesen ganz schnell wieder vergessen wird. Später dann nimmt die Story Fahrt auf, die Suche nach dem verschwundenen Jungen und die vielschichtige Ermittlungsarbeit drumherum sind spannend, man fiebert direkt mit, wünscht Monti und auch Yao, dass sie nicht zu spät kommen. Letztendlich bewerte ich diesen zweiten Rechtsmedizin-Thriller dann doch mit vier Sternen und bin auch beim nächsten Thriller um Yao wieder dabei.

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„Ein Schatten fiel auf sie und in diese Moment begriff Amala, dass sie nicht allein war.“ Schon die ersten Seiten lassen nichts Gutes ahnen und bald zeigt dieser Mann, der sie beobachtet und abgefangen hat, sein wahres, sein brutales Gesicht.

Dreißig Jahre zuvor wurden Contini drei Mädchenmorde zur Last gelegt, die Polizistin Itala Caruso war maßgeblich an seiner Ergreifung beteiligt. Er verstirbt unter mysteriösen Umständen in Haft und nun, drei Jahrzehnte später, verschwinden wiederum junge Mädchen. Damals hieß es, Contini sei der „Perser“, alle Anzeichen sprechen jedoch dafür, dass dieser erneut zuschlägt, es also ein anderer sein muss. Oder ist es jetzt ein Nachahmer, der eine tödliche Spur hinterlässt? Damals hat die Anwältin Francesca Cavalcante Contini verteidigt, konnte ihn aber nicht retten. Und nun ist es ihre siebzehnjährige Nichte Amala, deren Verschwinden an den Fall Contini erinnert.

Es sind mehrere Erzählstränge und zwei Zeitebenen, die abwechselnd erzählt werden. Vor dreißig Jahren ist es Itala, deren Weg von der damaligen Ermittlungsarbeit, vermischt mit Privatem, nachgezeichnet wird. Im Heute ist es Francesca, die nach ihrer Nichte sucht. Von Gerry, der aus dem Nichts aufzutauchen scheint, erhält sie Unterstützung. Auch von ihm erfährt man so einiges und nicht nur Francesca sieht ihn äußerst skeptisch, auch ich traue ihm nicht so recht über den Weg. Er ist undurchschaubar und benimmt sich bisweilen äußerst seltsam, um dann wieder nahbar zu sein. Der zweite Erzählstrang im Heute lässt tief in die Abgründe eines Verirrten blicken, mehr sei hier nicht verraten.

Kam mir Dazieris Erzählweise anfangs sehr sprunghaft vor, hat sich dieser Eindruck bald geändert. Es knistert geradezu vor Spannung, was auch die ständigen Orts- und Zeitwechsel extrem befördern - man weiß dank der Kapitelüberschriften immer, wo man sich befindet. Jede Figur hat ihren eigenen Reiz, sie sind gesetzeskonform, sind ehrlich, sind besorgt und kämpfen für das Gute. Sie sind aber auch das genaue Gegenteil, sie sind korrupt, sie legen es regelrecht darauf an, andere in eine Falle zu locken. Manches wollte ich mir bildlich gar nicht näher vorstellen, der Autor hat auch an brutalen Szenen nicht gespart.

Wie gesagt, es hat einige Zeit gedauert, bis ich mich mit den einzelnen Personen und der Story an sich zurechtfand, danach jedoch war es alles, was ich an Thrillern liebe – mitreißend, dramatisch und absolut fesselnd. Das Ende dann hat mich nochmal überrascht, damit hätte ich nie gerechnet. Und dieses Ende könnte bedeuten, dass ein Nachfolgeband angedacht ist, es könnte aber auch ganz anders sein. Die vagen Andeutungen lassen jeden Schluss zu – ich lass mich überraschen.

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