Tokio in den 2010er Jahren: Eine Journalistin, Rika, interviewt eine Serienmörderin, Manako Kaijii, die ihre deutlich älteren Geliebten auf dem Gewissen haben soll. Bei den Gefängnisbesuchen spricht diese wieder und wieder von Speisen, von Mahlzeiten, vor allem aber vom Essen und vom Genuss. Und von Butter.

Mehr und mehr erliegt Rika der Faszination dieser Schilderungen, sie beginnt, die Genusserlebnisse nachzuahmen. Nicht nur das Essen selbst, sondern auch das drumherum.

Es kommt so weit, dass Rika in die Heimat Manokos fährt, um dort zu recherchieren, vor allem, um deren Familie und die Bekannten aus Jugendzeiten kennenzulernen. Mit dabei: Reiko, ihre beste Freundin, die sich ihr quasi aufgedrängt hat - auch sie ist von Manokos Geschichte, über die sie von Rika erfahren hat, gefangen.

Diese Treffen zeigen Manoko von einer ganz anderen Seite, was für Rika gewissermaßen etwas Heilendes hat - ihre Faszination nimmt ab, sie beginnt, eine vielschichtigere Sicht auf Manoko zu entwickeln und sie mehr und mehr aus der Distanz zu betrachten. Nicht so Reiki, die nach dieser gemeinsamen Reise verschwindet und sich bei niemandem meldet, nicht einmal bei ihrem Mann.

Rika ist die Einzige, die von ihren letzten Aktivitäten wusste; sie muss sich daran machen, diese aufzuspüren.

Ein äußerst facettenreicher Roman, in den ich erst nach und nach hineinfand, was einerseits durch den Stil, andererseits jedoch auch durch die Handlung bedingt war. Beim Stil hatte ich Blogs vor Augen, was in Manokos Hinsicht auch durchaus passte. Ich hatte das Gefühl, an der Oberfläche zu schwimmen, nur Lifestyle vermittelt zu bekommen, keine tieferen Hintergründe.

Doch was ich zunächst - überspitzt formuliert - als seichtes Gewäsch empfand, erwies sich als raffinierte Konstruktion. Der Leser dringt gemeinsam mit Rika in die Tiefen nicht nur der bisherigen Handlungsinhalte, sondern des Lebens schlechthin vor und wächst mit ihr. Ein besonderes Werk, das ich meist mit Interesse, zum Ende hin mit Begeisterung, aber stellenweise auch mit Abscheu las.

Die japanische Autorin setzt ihre Protagonistinnen, aber auch sich selbst als Schreibende, wirklich den absurdesten Situationen aus, was mit Sicherheit eine Menge Mut erfordert.

Eine Demaskierung von Oberflächen findet im Verlauf der Handlung statt, was auch vom Leser eine Menge erfordert. Kondenzentration, Flexibilität, Einfühlungsvermögen, aber auch Abstand in den entsprechenden Situationen.

Also: wenn man dazu bereit ist, empfehle ich dieses Buch. Während der Lektüre sollte man aber immer wachsam bleiben, sonst wird man gnadenlos an der Nase herumgeführt!

Ann fühlt sich ausgestoßen, verurteilt, gebrandmarkt: ihr Vater sitzt in Untersuchungshaft und soll für die Ermordung von zehn kleinen Mädchen verurteilt werden. Alle um Ann wenden sich ab - außer Zufallsbekanntschaft Jakob, der auf ihrer Seite zu sein scheint.

Ann setzt alles daran, den wahren Täter zu finden, denn ihr wunderbarer Vater, der ihr beide Eltern zugleich und zudem immer ihr Verbündeter war, kann es doch nciht gewesen sein. Warum bloß glaubt ihr keiner? Offensichtlich ist niemand bereit, die Wahrheit abzuwarten!

Romy Hausmanns Psychothriller sind ein Garant für Besonderes, Überraschendes. Sie sind anspruchsvoll, geheimnisvoll, beängstigend, eindrucksvoll und gelegentlich auch überwältigend. Letzteres war bei vorliegendem Thriller nicht so häufig der Fall wie bei "Liebeskind", aber auch dieses Werk ist außergewöhnlich und hat nichts mit Hau-Drauf-Spannung zu tun. Nein, hier verbindet sich schriftstellerisches Können mit originellen Ideen und wird damit für Freunde der anspruchsvollen Spannung ein gefundenes Fressen sein.

In Svenja Leibers Roman "Kazimira" geht es nicht nur um die Geschicke der gleichnamigen Prußin und ihrer Leute, nein, es geht um das Wohl und Wehe der ehemals größten Bernsteingrube in Ostpreußen.

Heute "Oblast Kaliningrad", denn alle deutschen, jüdischen und anderen ehemaligen Bewohner wurden vertrieben und mehr noch: ausgerottet. Nein, es waren nicht nur die Juden, denen dieses entsetzliche Schicksal blühte, im Roman wird deutlich und schonungslos aufgeführt, wer alles im wahrsten Sinne des Wortes ebenfalls dran glauben musste: Kranke und Zurückgebliebene, selbstverständlich (aus Sicht der Sieger und Besatzer) sowie alle Frauen. Auf die ein oder andere Art.

Es ist ein grausamer Roman, auch wenn es auch gute Zeiten gibt, wie wir es am Lebenslauf von Kazimira und den Menschen um sie herum verfolgen können. Auch, wenn sie niemals gleich gut für alle sind.

Es gibt welche, die immer hinten anstehen müssen und dazu gehört zu einem gewissen Teil auch Kazimira. Aber nicht immer. Denn sie weiß sich zu wehren und ihr eigenes Leben zu leben. Auf ihre Art.

Ich bewundere den weiten Bogen, den die Autorin spannt - räumlich und auch zeitlich. Es ist ein großes, ein detailliertes Wissen, das aus diesem Roman, der nur einen Teil davon preisgeben kann, spricht. Und selbst für mich, die sich bereits seit Längerem mit dieser Region beschäftigt, ist es zu weit. Es hätte ein Nachwort, ein Vorwort, ein Grußwort, ein Was-auch-immer geben müssen, um alles in seiner ungeheuren Bedeutung, zum Ende hin: Grausamkeit erfassen zu können.

Harte und schwere Kost. Aber auch solche, die mir mein Leben lang im Gedächtnis bleiben wird. Ich könnte mir gut vorstellen, dass ich das Buch noch einmal lese (was sehr selten der Fall ist). In ein paar Jahren.

Sehr zu empfehlen für Leser, die bereit sind, sich darauf einzulassen. Sich Zeit zu nehmen, zu hinterfragen, auch mal zu unterbrechen, um etwas zu klären. Denn dieses Buch - so meine Überzeugung - kann nicht als pure Unterhaltung gelesen werden. Es ist ein Teil des Hintergrundes. Für jeden von uns auf seine eigene Art.

Das ist Annie Dunne - sie ist nicht sanft und liebenswürdig, allenfalls gelegentlich mal den Kindern ihres Neffen - den Enkeln ihrer verstorbenen Schwester Maud gegenüber. Deren Mann sie rausgeworfen hat, nachdem er eine neue Frau gefunden hatte. Und Annie musste dann hausieren gehen, um irgendwo bei Verwandten unterzukommen. Sie hatte Glück, wurde von einer warmherzigen Cousine freudig aufgenommen und lebt und arbeitet seitdem mit auf deren kleinem Hof.

Obwohl Annie auch diese Unterkunft in Frage gestellt sieht, hat ihre Wirtin doch tatsächlich einen Heiratsantrag bekommen - mit über sechzig! Annie sieht ihre Felle davonschwimmen.

Wir schreiben das Jahr 1959 in Irland, wo eine alleinstehende Frau ohne Erbe nichts wert ist. Sie kann nicht selbst für sich aufkommen, wird herumgeschubst zwischen der Verwandtschaft. Und wenn sie meint, sie hat es mal gut getroffen, dann folgt der nächste Schlag.

Doch zunächst genießt Annie noch den Sommer mit den Kindern des Neffen - vier und sechs Jahre alt. Entzückende Kinder, die Annie doch immer wieder erstaunen und auch schockieren.

Obwohl Annie abhängig ist von anderen, ist sie durchaus fähig, auszuteilen. Und sie traut sich was. Was ihr nicht immer gut tut - aber den anderen auch nicht unbedingt!

Sebastian Barry hat mit diesem Roman ein eindringliches Frauenportrait einer noch nicht lange vergangenen, dennoch finstereren Zeit geschaffen. Wenn man Annies Gedanken und Empfindungen so liest, kann man sich kaum vorstellen, dass diese von einem Mann zu einer anderen Zeit wiedergegeben werden. Ein ungewöhnliches und besonderes Buch, das dennoch nicht jedem gefallen wird. Ich musste beispielsweise erst den richtigen Zeitpunkt abwarten, um mich ihm gebührend widmen zu können.

Und das ausgerechnet in der Zeit, als der junge Leopold ganz neu ist in der Stadt - eingereist aus dem ländlichen Berchtesgaden, um Schriftsteller zu werden, wird er von seinem Onkel Carl unter die Fittiche genommen.

Auf sehr merkwürdige Art und Weise, denn Carl spricht kaum mit ihm - allmählich begreift Leopold, dass sein Onkel unter den Folgen des Großen Krieges leidet, auf vielerlei Art und Weise, diesem grausamen Stellungskrieg unter Einsatz neuer Waffen wie Gas, der erst vor vier Jahren - nämlich 1918 - zu Ende ging.

Wir befinden uns in einer Zeit, die genau hundert Jahre vor der unsrigen zurückliegt. Auf gewissermaßen reduzierte, dennoch sehr mitreißende Art und Weise nimmt uns der Autor Markus Flexeder mit in die Vergangenheit. Ihm gelingen sehr atmosphärische, zeitweise auch grausige Schilderungen: ich habe mich fast wie in einem Film gefühlt, das Kopfkino ratterte nur so runter.

Ein spannender Roman, geschrieben aus zwei Perspektiven - einmal des jungen Leopold und dann aus der Sicht einer brutalen Bestie. Dazu kommt vereinzelt ein Briefwechsel zwischen Carl und seiner Schwester, Leopolds Mutter.

Ich muss sagen, ab und zu brauchte ich eine Pause, es war nicht so, dass ich das Buch nicht aus der Hand legen konnte. Im Gegenteil. Aber die dazwischenliegenden Zeiten der Reflexion haben mir geholfen, mich sehr gründlich mit den Geschehnissen auseinanderzusetzen und diese reflektieren. Ich bin nur froh, dass ich der ein oder anderen Romanfigur niemals begegnen werde!