Schon beim ersten Kapitel schlich sich diese warme, heimelige Stimmung in den Raum und ließ die Bilder vor meinem inneren Auge tanzen. Die drei Geschichten — Grummel freut sich auf Weihnachten, Der kleine Hase und das Schneeflockengeflüster sowie Der kleine Bär und das Mondscheinwunder — sind liebevoll erzählt und völlig richtig für kleine Zuhörer: schlicht, vertraut und mit Herzenswärme. Christian Steyer trifft den Ton der Figuren sehr schön; seine Stimme hat etwas Beruhigendes, das Kinder schnell in die Welt des Waldes zieht. Besonders die Szenen, in denen die Tiere sich gegenseitig helfen oder staunend den Sternenhimmel betrachten, haben mir Gänsehaut beschert.

Allerdings bleibt das Ganze stellenweise so zahm, dass Erwachsene kaum überraschende Momente finden. Die Erzählstränge sind vorhersehbar und hätten an manchen Stellen mehr Tempo oder Witz vertragen. Die Lieder von Fredrik Vahle fügen sich zwar ins Konzept, konnten bei uns aber nicht dieselbe Begeisterung wecken wie die Geschichten — sie fühlten sich altmodisch und musikalisch blass an. Für Kinder ab zwei Jahren durchaus empfehlenswert, wenn man gemütliche, sichere Weihnachtsstunden sucht; wer dichterische Raffinesse oder moderne Ohrwürmer erwartet, wird hier eher neutral bleiben. Insgesamt gute Ansätze, liebe Umsetzung — aber nicht ohne kleine Schwächen.

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Feuer trifft Frost — und plötzlich ist Rache nur noch ein schlechter Plan B. Raina Bloodgood rennt los mit Schwert und Groll, will Köpfe rollen sehen, und dann steigt der Witch Collector aus der Asche und macht alles komplizierter. Ehrlich? Das Buch hat mich oft abgeholt: die Welt ist rau, die Magie fühlt sich fassbar an und die Action knallt — perfekte Zutaten für ein düsteres Fantasy-Date. Aber es gibt auch Momente, in denen das Tempo stolpert und manche Wendungen sich eher wie Abkürzungen anfühlen als wie organische Entwicklungen.

Charaktere funktionieren größtenteils: Raina ist eine Protagonistin mit Ecken und Kanten, die man nicht immer mögen muss, aber mit der man mitfiebert. Alexus, der Witch Collector, ist dieser Typ Antiheld, der einem gleichzeitig das Messer in den Rücken und die Hand auf die Schulter legt — gefährlich attraktiv, wenn man auf so was steht. Dialoge haben Punch, manchmal ein bisschen zu sehr ins Emo-Register, aber hey — Herzblut spürt man überall.

Was mich stört: Einige Nebenstränge bleiben blass, als hätte jemand beim Worldbuilding die Notiz „später ausbauen“ vergessen. Und die größte Liebesentwicklung passiert manchmal einen Tick zu schnell für meinen Geschmack — trotzdem funktioniert die Chemie oft genug, dass ich mitgezogen wurde. Insgesamt solide Unterhaltung mit düsteren Bildern, ein paar Logikpatzer und einer Zugabe Herzschmerz. Wer auf rauere Fantasy mit einem Hauch Romantik steht, bekommt hier genau das: nicht perfekt, aber liebenswert kaputt. 3,5 Sterne — weil Emotionen, Atmosphäre und Action mehr wiegen als die kleinen Stolperfallen.

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Schon nach den ersten Seiten hatte ich das Gefühl, in eine Welt zu stolpern, die gleichzeitig glitzert und weh tut. Alles wirkt so makellos – Champagnergläser, Designerkleider, glänzende Fassaden – und doch spürt man diesen feinen Riss unter der Oberfläche, der nach und nach größer wird. Jayna kämpft sich durch ein Leben, das mehr kostet, als sie bezahlen kann, und jedes Kapitel riecht nach Versuchung, Gefahr und einem Hauch von Schuld.

Manchmal wollte ich sie einfach nur schütteln, weil sie Entscheidungen trifft, die so offensichtlich ins Verderben führen. Und trotzdem konnte ich sie verstehen – dieses Gefühl, wenn du aus Liebe, Angst oder purer Verzweiflung über Grenzen gehst, die du nie überschreiten wolltest. Xavier, der Sohn ihres Sugar Daddys, ist dabei der Inbegriff des Verbotenen. Dunkel, anziehend, mit einem Blick, der alles verspricht und gleichzeitig zerstört.

Die Geschichte glüht vor Leidenschaft, und doch bleibt immer diese unterschwellige Spannung zwischen Macht und Ohnmacht. Gerade das macht sie so intensiv. Es ist keine leichte Lovestory, sondern ein gefährliches Spiel, bei dem jeder Kuss wie ein Risiko schmeckt.

Trotzdem hatte ich im letzten Drittel das Gefühl, dass die Geschichte etwas zu schnell an mir vorbeirauscht. Die Auflösung kam mir zu abrupt, die Emotionen blieben auf der Strecke. Ein paar Seiten mehr hätten den Figuren gutgetan.

Am Ende blieb ich mit einem leicht flirrenden Gefühl zurück – halb betäubt, halb neugierig auf mehr. Game of Greed ist düster, sinnlich und unberechenbar. Kein perfektes Buch, aber eines, das noch eine Weile nachhallt.

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Auf den ersten Blick wirkt das Peacock Emporium wie ein kleines Wunder: ein Café voller Tassen, Geschichten und verblasster Erinnerungsstücke, das langsam die Risse eines Lebens kitten möchte. Ich habe jede Kaffeetasse, jedes handbeschriebene Schild mit einer seltsamen Zärtlichkeit betrachtet — als wären es kleine Leuchttürme, die Suzannas Herz aus dem Nebel ziehen. Suzanna selbst ist kein strahlender Sonnenschein; sie trägt Narben, Sehnsüchte und das gespannte Band zwischen Pflicht und dem, was wirklich befreit. Die Figuren um sie herum sind liebevoll gezeichnet, manche mit herrlich schrulligen Eigenheiten, andere tragisch geöffnet in unerwarteten Momenten.

Die Sprache ist häufig warm und sinnlich: Duft von frisch gebrühtem Kaffee, das Knarren alter Dielen, das sachte Leuchten am Rande eines Neuanfangs. Genau diese Stimmungen haben mir oft die Luft angehalten — besonders in den Szenen, in denen Zugehörigkeit und ein unerwartetes Begehren aufeinandertreffen. Gleichzeitig spürt man dieses Drängen nach etwas Eigenem, das leise in Suzanna wächst, obwohl die Welt um sie herum lieber stillstehen würde.

Gleichzeitig zieht sich die Erzählung manchmal zäh; Übergänge zwischen Zeiten und Perspektiven hätten straffer sitzen können. Doch trotz dieser ruhigen, manchmal schweren Passagen blieb am Ende ein wohliger, leicht bittersüßer Nachhall. Ein Roman, der Geborgenheit schenkt, ohne jede Frage zu beantworten — und der genau deshalb manchmal tief trifft, wenn man es am wenigsten erwartet.

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Hat mich das Buch umgehauen? Nicht ganz. Hat es mich gepackt? Ja – aber auf seine ganz eigene, seltsam melancholische Art. Chris Kraus hat’s geschafft, dass ich beim Lesen gleichzeitig grinse und den Kopf schüttele, weil Sonne und Mond einfach so dermaßen gegensätzlich und trotzdem füreinander gemacht sind. Die eine bestattet Menschen, die andere bringt sie zum Lachen – dazwischen liegen ganze Galaxien, und trotzdem fliegen sie immer wieder ineinander rein.

Die Story hat Wumms – zumindest am Anfang. Alte Freundschaft, dicker Verrat, plötzliches Wiedersehen beim Tod eines Mannes. Das riecht nach Drama, nach Scherben, nach dem ganz großen Kino. Und ja, stellenweise ist es das auch. Kraus hat eine Sprache drauf, die richtig reinhaut: böse, liebevoll, manchmal komplett durchgeknallt – und ich meine das positiv. Zwischen schwarzem Humor und echter Traurigkeit zu jonglieren, das kann nicht jeder.

Aber (und das ist ein fettes Aber): 600 Seiten sind ne Menge Holz. Irgendwann hab ich gedacht, wenn die noch ein Kapitel über metaphysische Mondreflexionen reinschiebt, dann brauch ich selbst ’ne Bestattungspause. Es gibt Passagen, da wird’s einfach zu viel – zu ausufernd, zu viele Ideen, zu wenig Punch. Das Buch hätte locker 100 Seiten weniger vertragen, ohne was zu verlieren.

Trotzdem: Sonne und Mond sind zwei Charaktere, die man nicht so schnell vergisst. Sie streiten, lieben, trauern, versöhnen sich – wie zwei Sterne, die sich gegenseitig anstrahlen und verbrennen. Nicht perfekt, aber intensiv. Ein Roman über Freundschaft, Schuld, Verlust und den Mut, nochmal hinzusehen.
Kurz gesagt: Kein Feelgood-Roman, aber ein echtes Kopfkino-Erlebnis – und wer schwarzhumorige, tiefgehende Geschichten mag, wird hier definitiv fündig.

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