Die letzten Meter muss Anna ihr Fahrrad schieben. Der Vorderreifen ist geplatzt und schlabbert um die Felge. Es ist noch ruhig in Blumfeld. Die Kirchenglocke läutet blechern sieben Mal. Sie überquert den Marktplatz, ihre Sohlen klatschen leise auf das Kopfsteinpflaster. Die Tür der Bäckerei steht offen und der Geruch des frischen Brotes lässt ihr das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Sie ist noch niemandem begegnet und ist froh darum, denn wie sollte sie erklären, dass jetzt alles anders ist. Am Zaun der Pfarrei lehnt sie ihr Fahrrad an den Zaun, nimmt Jacke und die Wiesenblumen aus dem Korb am Lenker und öffnet das Holztörchen, das leise ächzt. Auf den Eingangsstufen liegen mehrere Briefe, die sie zusammenklaubt und mit hineinnimmt. Sie schaut sie kurz durch, sieht die betenden Hände von Dürer und weiß wieder glasklar, dass der Josef jetzt tot ist.

Während der Beisetzung schweift Annas Blick über die verhangenen Felder. Hoffentlich hat keiner der Sargträger gemerkt, dass der Josef gar nicht darin ist. Sie hat den Bestatter beauftragt, ein paar Steine ins Innere zu legen, so wie Josef es ihr aufgetragen hat, Wochen bevor er starb. Es war ein regnerischer Nachmittag. Sie saßen in der Küche am Tisch und hatten sich die Tageszeitung geteilt, als der Josef sich plötzlich räusperte. „Du Anna, was hältst du davon, wenn ich nicht neben meiner Mutter beerdigt würde?“ Da dachte die Anna, sie hat nicht richtig gehört und fragte noch einmal nach.

Fazit: Martina Bogdahn hat nach ihrem Bestseller-Erfolg „Mühlensommer“ wieder eine Geschichte über Dorfbewohner geschrieben. Die Ich-erzählende Haushälterin des Pfarrers hat dessen Tod zu betrauern. Sie kannten sich seit Kindertagen und standen sich nahe. Sein Tod schwemmt einige neue, ungewohnte Ereignisse in Annas Leben und dazu gehören nicht nur eine gefakte Beerdigung und ein neuer Pfarrer, der von der Gemeinde bald schon vergöttert werden wird. Anna ist die Frau im Dorf, die alle zusammenhält und die Gemeinschaft festigt. Der Erzählstil von Martina Bogdahn ist gemächlich. Die Autorin versucht mit ausschweifenden Beschreibungen Bilder in mir zu erzeugen und das war mir stellenweise zu viel. Allerdings haben ihr feiner Humor und die Gabe Situationskomik zu zeigen, mich wieder abgeholt. Alles in allem ist der Autorin ein genüsslicher Wohlfühlroman ohne störende Konflikte gelungen. Wer das mag, sich von Martina Bogdahn in ein warmes Badetuch einwickeln zu lassen und die Geschichte in der Horizontalen genießt, wird eine ganz unbeschwerte Zeit verbringen, ähnlich eines Heusaunanachmittags.

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Christine ist in dreiundzwanzig Jahren einundzwanzig Mal umgezogen. Es kamen Menschen und Kinder hinzu und gingen wieder. Jetzt visioniert sie ein kleines Haus für sich, eines, das zum Bleiben einlädt. In dem sie für Menschen, die an ihrem großen Tisch sitzen kocht, die mit ihr darüber sprechen, wie sich die Welt gestalten lässt.

Wenn ich also Haus sage, dann will ich über Bedürfnisse sprechen, über Kühlschrankinhalte und Eigentumsverhältnisse, über Provinz und Metropolen, über diejenigen, die die Häuser planen, und diejenigen, die darin wohnen. S. 15

Christine ist Literaturagentin für postjugoslawische Literatur und vertritt bosnische, kroatische und serbische Autor*innen. Es ist kein lukrativer Job. Die Verlage können sie nicht lesen, also braucht es einen Gutachter. Sie arbeitet eher mit kleinen, unabhängigen Verlagen, die solche Stimmen nach Deutschland holen. Das Honorar ist gering und eine Platzierung auf der Bestsellerliste ist nicht zu erwarten.

Lange hat sie geglaubt, dass Erbe, Ehe und Grundbesitz zwei Menschen unglücklich miteinander macht, samt den dazugehörigen Kindern, so hat sie es schließlich selbst erlebt. So hat sie sich bisher in ihrer früh gewonnenen Lebenswirklichkeit eingenistet, auf Geld, Ehe und Haus verzichtet und versucht ihr Glück zu erzwingen. Es hat lange gedauert, bis ihr klar wurde, dass der Alkohol das Glück ihrer Eltern zerstört hat.

Nun hat sie ein kleines Häuschen gefunden, in dem sie sich finden und alles bisherige anders machen wird. Zuerst wird entkernt, dann der Elektriker zurate gezogen, der einen Preis aufruft, den Christine gerade noch stemmen kann und dann fährt sie für drei Monate in die Suchtklinik nach Brandenburg.

Fazit: Christine Koschmieder, Autorin und Literaturagentin, hat nach ihrem großen Erfolg „Dry“ wieder über sich geschrieben. Die Großstadtdiva möchte einen neuen Weg einschlagen. Sie sucht und findet ein kleines sanierungsbedürftiges Häuschen in der Provinz und beginnt mit der Entkernung. Diese zieht die Komplettsanierung der Stromversorgung nach sich. Während der Elektriker ihres Vertrauens sich austobt, begibt sie sich in eine Klinik und bringt den Alkoholentzug hinter sich. Wieder zurück, renoviert sie die alten Holzdielen und bilanziert ihr bisheriges Leben. Dabei erfahre ich einiges über ihre unstete Vergangenheit, aber auch über ihre Träume. Sie möchte einen kleinen Raum ihres Häuschens an bedürftige Autorinnen abtreten, denen Ruheort und Zeit fehlen und insgesamt einen geschützten Ort für Menschen und Gespräche schaffen. Ich erfahre aber auch viel über ihre Interessen. Die Architektur und besonders der Bauhaus-Stil haben es ihr angetan. Sie hat einen feinen Schreibstil, der auch ihre spannenden Gedanken der Selbsterkenntnis transportiert. Alles wird nüchtern erzählt, ähnlich dem schlichten Bauhaus-Stil, frei von Übertreibungen. Und so entsteht das Bild einer klugen, sympathischen Frau, die sich innerlich und äußerlich auf das Wesentliche, das Wahre reduziert.

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Donnerstag 13 Uhr

Seine Nachricht kam überraschend. Sie hat ihn seit Kindertagen nicht mehr gesehen. Sie versucht sich seine Stimme vorzustellen. Kann es nicht. Angst und Vorfreude. Sie könnte jetzt durch ihr lichtdurchflutetes Arbeitszimmer gehen und die unfertigen Bilder vollenden oder Manuels Geruch einsaugen. Sie muss weg, hat sie ihm gesagt. Eine Auszeit, hat die Unterrichtsstunden abgesagt, den Anrufbeantworter ausgestellt und Manuel um Geduld gebeten. Er hat es nicht gut aufgenommen und sie dann doch ziehen lassen. Sie läuft durch die Straßen dieser Stadt, von der sie noch nichts gesehen hat. Blaulicht flimmert am Himmel, Martinshörner drängen sich von hinten an ihr Ohr. Eine Frau in schwarzer Lederjacke, schwarzen Haaren läuft eilig über den Asphalt. Sie spürt einen stechenden Schmerz. Ein Knall drückt sie zu Boden, fühlt eine warme Flüssigkeit, die klebrig auf den Boden rinnt, schließt die Augen.

Donnerstag 14 Uhr

Fragmente. Der erste Schuss trifft sein Trommelfell. Er wirft sich über Rico, der am Boden liegt und zittert. Erinnerung an das Gespräch mit den Sanitätern, die hektisch herumlaufen. Eine Gewehrmündung. Rico, dem er sanft auf die Wange klopft, flüchtende Passanten. Nur ein Streifschuss, so ein Glück, haben sie gesagt. Sie können jetzt nach Hause gehen. Kreislaufstabil entlassen. Dann Zuhause reagiert Rico nicht. Seine Augen schwarze Löcher, in die er sich zurückgezogen hat. Rico ist kalt, er deckt ihn zu, sagt: „Rico, du bist Zuhause, es ist der zehnte September, du bist in Sicherheit. Er wiederholt es mantramäßig und plötzlich fluten Ricos Lider.

Fazit: Elke Cremer, Autorin und Filmbeschreiberin, hat in eindringlichen Episoden das Leben von 12 Menschen in 24 Stunden beschrieben. Gegen Mittag schießt ein Amokläufer auf mehrere Menschen. Der Einzeltäter hat es zuvor im Netz angekündigt und konnte doch nicht aufgehalten werden. Seine Mutter hat schon lange keinen Zugang mehr zu ihm. Zu seinem Vater hat er keinen Kontakt, er ist es, dem er mit seiner Tat imponieren will. Von Anfang an baut die Autorin eine spannende Szenerie auf. Und doch ist die Tat eher ein Hintergrundrauschen. Viel faszinierender ist, wie die Autorin die Beteiligten miteinander verwebt. Ich bekomme einen Einblick in jedes dieser Leben, was die Menschen ausmacht, was sie bewegt. Nebenbei ereignet sich eine ganz andere Katastrophe und am Ende schließt sich der Kreis und ich verstehe, in welchen Zusammenhängen die Leute verbunden sind. Das hat mich ganz stark an den Film „Short Cuts“ erinnert. Interessantes Thema, feiner Schreibstil, bildreiche Inszenierung.

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Er hat gekündigt. Eva weiß es noch nicht. Diese Scheißautowerbung raubte ihm die Sinne. Er ist schließlich Schriftsteller, kein Texter.

Die Kleine schlüpft zwischen sie unter die Bettdecke. „Wer liest vor?“ „Was?“ „Dornröschen.“ „Das kennst du schon auswendig.“ „Dornröschen!“ Auf Seite fünf wird sie ihn fragen, was ein Scheiterhaufen ist. „Was ist ein Scheiterhaufen?“ „Ein großes Feuer.“ Er könnte den Arm zu Eva ausstrecken, aber er tut es nicht. Nicht weil die Kleine zwischen ihnen liegt, sondern weil sie aufhörten, sich zu berühren. Es schlich sich ein. Wenn sie den motivierten Versuch wagen, sich einmal zu umarmen, wirkt es ungelenk und sie scheitern an dem Gefühl, eine leere Hülle im Arm zu halten.

„Das Bett der Kleinen passt nicht mehr, wir werden ein neues kaufen.“ „Was stimmt nicht mit dem Bett?“ „Ihre Füße ragen raus.“ „Weißt du was das kostet?“ „Wir haben doch Erspartes.“ „Ich habe meinen Job gekündigt.“ „Vielleicht hättest du vorher mit mir darüber reden können?“

Statt nur eines Bettes zu kaufen, will Eva jetzt eine Wand herausreißen und die Küche umbauen. Das Umbaukomitee rückt Montagmorgen an. Sie sollen ihre Sachen im Schlafzimmer stapeln und dann werden sie zu Evas Onkel ziehen.

Auf dem Weg zum Onkel fragt die Kleine: „Was bin ich?“ „Ein kleines Mädchen.“ „Nein, was noch, bin ich Muslimin?“ „Nein, du bist meine Tochter.“ „Christin?“ „Nein, wir sind Sarajevoer.“

Fazit: Der Autor Nenad Velickovic (Nachtgäste 2025) hat einen unglücklichen Protagonisten erschaffen, der nicht nur mit seiner Ehe hadert. Der verträumte, selbst ernannte Sarajevoer glaubt an eine Zukunft als Schriftsteller. Er schreibt an seinem Leben entlang und entblößt seine Familie wider des eigenen Vergessens. Er hat den Krieg überlebt, ohne einen Schuss abgegeben zu haben und dem Untergang des Sozialismus beigewohnt und betrachtet die Entwicklung mit Argusaugen. Die Bombenruinen werden mit Werbeplakaten verhängt. Auf den Gräbern der Gefallenen tanzt der Kapitalismus. Seine Arbeit als Werbetexter empfindet er als durch und durch sinnlos, aber die ehemalige Kollegin, die würde er gerne mal anfassen. Velickovic hat einen unzuverlässigen Ich-Erzähler erschaffen, der seine Gedanken mit mir teilt. Die Dialoge fand ich großartig, die vorwitzige Tochter wunderbar gezeichnet. Manche Fantasiepassagen fand ich schwer durchschaubar. Mein Lesefluss wurde gestört durch falsche Anfangsbuchstaben und die Worte sie und sich, die beide konsequent sieh geschrieben wurden. Ich muss gestehen, dass ich nach dem Buch „Nachtgäste„, das für mich im letzten Jahr ein Highlight war, etwas anderes erwartet habe und das beeinflusst meine Meinung natürlich enorm. Ihr seht mich also etwas befangen. Velickovic kann definitiv gut schreiben und die Erzählung ist besonders. Für alle, die gern in die Köpfe mittelalter Männer schauen.

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Er habe von oben etwas läuten hören, sagt Bernhard verschwörerisch. Er hatte Martin und Cleo nach der Besprechung noch in sein Büro gebeten. Nun freue er sich auf die nächsten Tage, in denen die beiden sich beweisen dürften, denn er werde einen von ihnen nach China schicken, um ihre E-Auto- Branche zu beleben. Seine engere Wahl sei auf sie beide gefallen, seine besten Pferde im Stall.

Juli, die einzige weitere Ingenieurin, allerdings einer anderen Abteilung, nestelt in den Waschräumen an ihren Klamotten rum, während Cleo Wasser über ihre Handgelenke laufen lässt, um ihren Kreislauf zu stabilisieren. Die Absatzzahlen seien in Europa unterirdisch, erläutert Juli. Vielleicht bräuchten wir noch ein paar Hochwasser, erwidert Cleo grinsend.

Wieder im Büro angekommen setzt Cleo sich an ihren Platz und beobachtet Martin mit neuen Augen. Smarter Typ, schlank, kleiner Hintern in Chinohose, breite Schultern im faltenfreien Hemd. Der verkniffene Zug um den Mund suggeriert Perfektionismus. Ganz im Gegensatz zu Cleo, die nichts von Überstunden hält. Schon ihr normaler Arbeitsalltag verlangt ihr einiges ab. Das morgendliche, zerknitterte aus dem Bett Schälen, getoppt von der Bahnfahrt, der gefräßige Computer, Mittagessen, Computer, Kaffee, Computer, Bahn, Zuhause. Gestern erst, auf dem Weg zwischen Firmengelände und Haltestelle, hat sie im Dunkeln so ein Vollidiot angehupt. Martin sieht sie an und grinst. „Bist du gestern erschrocken, als ich hupend an dir vorbeigefahren bin? Du hast die Augen aufgerissen wie ein Reh.“ Martin freut sich, lacht immer lauter. „Bambi“ ruft er und wischt sich mit dem Handrücken eine Träne aus dem Augenwinkel.

Fazit: Mercedes Spannagel hat in ihrem zweiten Roman ihre Erfahrungen als weibliche Ingenieurin im Maschinenbau verwörtlicht. Ihre Protagonistin Cleo leistet gerne so wenig wie möglich und so viel wie nötig. Ihr Vorgesetzter bringt sie in eine Konkurrenzsituation mit dem Kollegen Martin und in Cleo wächst der Wunsch, es ihm mal so richtig zu zeigen. Mit diversen Fisimatenten durchkreuzt Cleo Martins Pläne, der nicht nur mit abstürzenden Excel-Dateien kämpft, sondern auch mit dem nächtlichen Gebrüll seiner gerade geborenen Tochter. Die Autorin hat die Geschichte mit Kapiteln unterteilt, die sie KW nennt und startet mit KW42 ihren Countdown. Die Stimmfarbe ist lakonisch. Cleo ist kein Mensch, den man ins Herz schließen möchte. Der Tenor lautet Frau gegen Mann und ist weniger ein feministisches Manifest, als viel mehr das Zeigen der Folgen des Spätkapitalismus. Dennoch lässt die Autorin, einer Männerdomäne angemessen, eine Menge ätzender Frauenfeindlichkeit anklingen.

Die Ehe ist das Penisgefängnis, Sebi. S. 85

Der Roman enthält viel Ironie und zeigt sowohl wie Frauen, als auch Männer ticken und bedient einige Klischees. Es gab Längen, die vielleicht zeigen wollten, dass so ein ungeliebter Arbeitstag sich ziemlich zieht. Bei der Wahl des Genres tue ich mich schwer, denn für eine Satire war die Geschichte nicht überspitzt genug. Ein solider, unterhaltsamer Roman, mit einigen richtig guten Momenten.

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