Olivia, auch Liv oder Oli genannt, ist die Protagonistin dieses sehr treffend betitelten Romans. Liv wächst in einer wohlhabenden Welt auf. Der für sie vorgedachte Lebensweg passt dennoch nicht. Erfüllung findet Oli dank eines älteren Pärchens in den Weiten des Ozeans bis ihr dieser Lebenstraum kaputt gemacht wird.

Thematisch geht es um die Emanzipation vom Elternhaus, um die Ausrichtung des eigenen Lebens, um Selbstbehauptung, um den Umgang mit Schicksalsschlägen und leider auch um sexuelle Gewalt und deren Folgen. Die damit verbundenen Emotionen und Gedanken der Protagonistin sind so intensiv beschrieben, dass das Lesen für mich zeitweise schwer zu ertragen war. Dennoch finde ich die Art der Auseinandersetzung passend. Die Gewalt darf einfach nicht weichgespült daherkommen, weil das aus meiner Sicht einer Verharmlosung gleichkäme.

Sophie Hardcastle‘s Einsatz von Farben zur Unterstreichung von Gefühlen hat es mir besonders angetan. Ich konnte mich megamäßig in die Protagonistin hineinversetzen - deshalb war es ja so schwer zu ertragen - und fühlte mit ihr, wirklich schlimm. Dieser Stil hat mich begeistert.

Etwas kritischer habe ich die Aufteilung des Romans in seine vier Teile gesehen. Der Szenenwechsel war mir dabei besonders in der ersten Buchhälfte zu abrupt. Der damit verbundene Schlag ins Gesicht - so fühlte es sich für mich an - ist noch stärker ausgefallen. Ich glaube auch, dass der entstandene Effekt beabsichtigt war. Mich hat der Szenenwechsel komplett aus dem Lesefluss gerissen und es hat überdurchschnittlich lange gedauert, bis ich mich wieder eingefunden hatte.

Insgesamt bin ich zufrieden mit dem Roman. Ich finde es auch gut, dass hier ungeschönt über sexuelle Gewalt gesprochen wird, ein Thema, das nicht ausgespart werden darf. Ich spreche eine eingeschränkte Leseempfehlung aus. Man sollte den Roman nur lesen, wenn man sich emotional fit fühlt, ansonsten sollte man sich den Roman für später vormerken. Lesenswert ist er in jedem Fall.

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Das Nest ist der vierte Teil der Kopenhagen-Krimiserie um Jeppe Kørner und Anette Werner. Der Fall beginnt mit einem verschwundenen Jungen, Oscar, besser gesagt einem 15-jährigen jungen Mann aus gutem Hause. Sofort liegt Druck auf den Ermittlungen. Als nach ersten Befragungen auch noch ein junger Mann in der hiesigen Müllverbrennungsanlage gefunden wird, ist das undurchsichtige Gebilde perfekt.

Das Konstrukt aus Gewinnmaximierungsinteressen, dem Verhalten von Oscars Eltern und Umfeld sowie aus geheimnisvollen Inseln und ihren Wärtern fand ich dieses Mal nicht so perfekt gelungen, wie ich es von Katrine Engberg gewohnt bin. Die verwobenen Themen passten für mich nicht ganz so gut zusammen. Zudem dauert es ein Buchdrittel bis die „Bombe“ endlich platzt und man wirklich mitfiebern konnte. Vielleicht hätten es auch insgesamt weniger Themen sein können. Ich fand den Roman ganz schön überladen.

Vielleicht dadurch kommen auch meine Lieblinge, Esther und Gregers, ein wenig zu kurz. Von den beiden hätte ich mir mehr Wortmeldungen gewünscht. Anette zeigt für mich erstmals echte emotionale Schwächen. Das hat mir gut gefallen, weil es die toughe Ermittlerin menschlicher erscheinen lässt. Jeppe strauchelt wie so oft in seiner Beziehung, bleibt sich treu.

Insgesamt ist „Das Nest“ ein solider Krimi, der leider unter dem Niveau der Vorgänger bleibt. Wer Jeppe und Anette bereits kennt, wird diesen Krimi trotzdem gern lesen.

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Klaus ist Witwer. In diesem Zustand haben ihn Kathrin und Peter lange nicht besucht. Die letzte Begegnung ist auf die Beerdigung seiner Frau zu datieren. Als Klaus die beiden nach Jahren plötzlich zu Weihnachten in sein Wochenendhaus einlädt, sagt Kathrin aus Mitleid spontan zu. Peter ist das gar nicht recht, eine Notlüge wäre angebracht gewesen. Trotzdem machen sich die beiden auf und fahren ein paar verwirrenden Feiertagen entgegen.

Sharon, die sehr junge neue Freundin von Klaus, öffnet dem Paar bei ihrer Ankunft die Tür und bringt das Weltbild der Beiden mächtig ins Wanken. In den Jahren ohne Kontakt hat sich in den Köpfen ein Bild von Klaus manifestiert, dass mit der Wirklichkeit nichts mehr zu tun hat. So ergeben sich während der Feiertage in der Enge des Wochenendhauses immer wieder skurrile Situationen, die Kathrin und Peter zweifeln lassen, an der eigenen Wahrnehmung und an sich selbst.

Die Paare müssen sich quasi ganz neu kennen lernen. Sie müssen einsehen, dass mehr frühere Ehrlichkeit manches Missverständnis hätte vereiteln können. Vielleicht hätte man auch den Kontakt aufrecht erhalten sollen.

Auch wenn Alina Bronsky nicht ganz so bissig wie in ihren letzten Romanen daherkommt, ist es amüsant, die Gedanken der Beteiligten zu verfolgen und ihr Verhalten zu beobachten. Alle sind in ihrer Erwartungshaltung gefangen, können die Wahrheit schwer aushalten. So porträtiert die Autorin typische Fehleinschätzungen unserer Gesellschaft und lässt diese durch das Setting zu Weihnachten mit viel gemeinsamer Zeit unter dem Brennglas wie ein Kartenhaus zusammenfallen. Gute Beobachtung, sehr zu empfehlen.

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Ich weiß gar nicht mehr so recht, was ich von diesem Roman erwartet hatte, aber das, was ich jetzt gelesen habe, bestimmt nicht. Die Auseinandersetzung mit der völkischen Gemeinschaft war intensiv, sehr detailliert, differenziert und in seinen Auswirkungen auch ganz schön extrem. Ein paar Mal musste ich schlucken. Vermutlich war ich innerhalb dieses thematischen Rahmens recht naiv unterwegs.

Die Anlage der Figur der Sigrun hat mir gut gefallen. Ausgehend von ihrem Aufwachsen in der völkischen Gemeinschaft entwickelt Sigrun Werte, die ihr auch nach der Erweiterung ihrer Welt wichtig bleiben. Egal, welche Perspektiven und Sichtweisen ihr logisch hergeleitet werden, von einigen Ansichten kann sie sich nicht lösen. Bernhard Schlink beschreibt sehr deutlich, dass Zukunft eine Herkunft hat. Nicht jedem Menschen ist jede beliebig positive Entwicklung möglich. Manchmal sind durch Erziehung, Glaube oder auch besondere Ereignisse einige Wege bereits versperrt.

Mit Svenja tat ich mich da schon schwerer. Sie war mir einfach zu passiv. Ich verstehe, dass sie Björn dankbar ist für ihre Rettung aus dem dunkelsten Tal ihres Lebens. Dennoch hätte ich mir von einer in der DDR sozialisierten Frau weniger Hörigkeit gewünscht.

Am Ende ist „Die Enkelin“ für mich ein nachdenklicher Roman, über Verlust von geliebten Menschen, Verlust von Identität. Der Roman ruft auf, sich vor zu schnellem Urteilen zu hüten. Schön fand ich Kaspars Einsicht, Sigrun so lieben zu müssen wie sie ist, bedingungslos oder gar nicht. Echte Zuneigung kann nicht an die „richtigen“ politischen Ansichten geknüpft werden. Somit konnte ich letztlich auch die klischeebedienende Rollenverteilung verzeihen, die mir in der ersten Hälfte des Romans sauer aufgestoßen war.

Der gut lesbare Roman zog mich immer tiefer in seinen Bann. Ich war erschrocken, gleichzeitig fasziniert von einer mir bisher unbekannten Welt innerhalb unseres Landes. Für mich ist erstaunlich, wie bestimmte Gruppierungen die Bedürfnisse und Sehnsüchte der Menschen offensichtlich besser bedienen als unsere Gesellschaft an sich. Der Einblick, den uns der Autor gewährt, war interessant, hatte einen aufklärenden Touch. Ich kann die Lektüre nur empfehlen.

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Zunächst war ich mir nicht ganz sicher, ob ich tatsächlich einen Roman lesen möchte, der die Misshandlung einer Frau zum Inhalt hat. Letztlich hat mich dann doch die Möglichkeit, toxische Szenarien in Zukunft besser zu erkennen, überzeugt. Darüber hinaus hat mich die Umsetzung interessiert. Schließlich war der Roman vielschichtig, genrewechselnd und in diesem stressigem Kontext mit witzigem Charme angekündigt. So wagte ich den Einstieg in Carmens gerade erst erwachendes Liebesleben.

Natürlich ist es keine leichte Kost. Anfangs betrachten wir Carmen in verschiedenen Liebschaften zu Männern, begleiten sie dann beim Comingout und lernen Carmen in ihrer queeren Beziehung richtig kennen. Langsam sehen wir die Beziehung ins Toxische abgleiten. Erste Anzeichen sind schnell vorhanden, aber genau wie Carmen möchte man diesen Fakt nicht richtig wahr haben. Vielmehr fühlte ich mit Carmen und ging den eingeschlagenen Weg mit. Zwei Schlüsselmomente haben mich dann allerdings innerlich mit der toxischen Frau Schluss machen lassen. Es waren zutiefst verletzende, gleichzeitig schockierende Situationen, die mich wachgerüttelt haben. Carmen hatte dieses Loslösen für sich nicht umsetzen können, wodurch sich letztlich ihr Martyrium manifestiert hat.

Carmen Maria Machado wählt kurze Kapitel mit immer gleich startenden Titeln, wodurch sich ein Kaskadeneffekt generiert. Über weite Strecken liest sich der Roman fast wie ein Thriller. Es ist gefährlich, die Spannung ist ansteigend. In sachbuchähnlichen Kapiteln werden verschiedenste Aspekte des gesellschaftlichen Zusammenlebens, die Carmen Maria Machado für ihre Geschichte als Einflussfaktionen wahrnimmt, erklärt. Sie bemüht unzählige Gleichnisse aus der Popkultur, um uns Leser:innen ihre emotionale Lage transparent zu machen. Diese eher sachlich orientierten Kapitel ließen mich innehalten, ermöglichten mir ein Verdauen der psychischen Schreckensmomente.

Die meiste Zeit konnte mich die Autorin in dieser Weise erfolgreich mitnehmen. Nur zum Ende hin habe ich ihren Stil mit Langatmigkeit verbunden. Hier wäre mir weniger Erklärung lieber gewesen. Dafür hätte ich mir einen gefühlsmäßig nachvollziehbar positiven Fokus auf ihr Leben nach der toxischen Beziehung gewünscht. Es war ein bisschen schade, dass darauf nicht intensiver eingegangen wurden. Dadurch behält der Roman seinen eher hoffnungslosen Touch. Insgesamt hat mir die Auseinandersetzung dennoch gefallen. Ich habe jetzt eine andere Sichtweise auf ein Tabuthema unserer Zeit.

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