Ein Kriminalroman mit Thomas Mann? In seinem Roman „Gefährliche Betrachtungen“ lässt Tilo Eckardt an Thomas Manns Ferienparadies in Nidden ein Kriminalfall spielen, um den es um ein verschwundenes Manuskript Thomas Manns geht.

Das klingt originell und unterhaltsam. Beides trifft aber leider nur bedingt zu.

Ein litauischer Übersetzer mit dem unaussprechlichen Namen Zydrūnas Miuleris – dankenswerterweise im Roman zumeist Müller genannt – reist zu Thomas Manns Ferienhaus in Nidden an der Kurischen Nehrung. Er will Thomas Mann davon überzeugen, dass er dessen Werke ins Litauische übersetzt. Ebenjener Müller ist dabei nicht nur ein glühender Verehrer Thomas Manns, sondern besitzt zugleich ein fotografisches Gedächtnis. Das wird ihm zum Verhängnis. Denn als er zufälligerweise Manuskriptseiten Thomas Manns sieht, schreibt er sie aus dem Gedächtnis auf – und verliert sie.

Das wäre weiters nicht schlimm, wären es nicht Manuskriptseiten, auf denen der Entwurf für eine politische Rede Thomas Manns stünde. Denn wir befinden uns im Jahr 1930, und der Nobelpreisträger will sich gegen den Nationalsozialismus äußern. Da wäre es fatal, wenn ein Entwurf der Rede vorab in die falschen Hände käme!

Müller weiht Thomas Mann in das Missgeschick ein und gemeinsam machen sie sich auf die Suche. Müller sieht sich selbst bereits als Watson und Thomas Mann als Sherlock Holmes. Doch freilich: Dieser vergleich hinkt zutiefst. Denn eigentlich ist es nur Müller, der sich auf die Suche nach dem verlorenen Manuskript macht. Thomas Mann bleibt immer im Hintergrund. Er wird als distanzierter Beobachter beschrieben. Gefühlsregungen scheinen ihm fremd, allenfalls zuckt der Mund oder eine Augenbraue wird gehoben.

Interessant wäre gewesen, in Thomas Manns Kopf hineinzuschauen, zu sehen, wie er fühlt, denkt, argumentiert, Dinge betrachtet, aber an all das traut sich Eckardt nicht heran. Das ist schade. Denn gerade der Wandel vom Unpolitischen hin zum politischen Mann hätte man ausfabulieren können. Doch für Eckardt scheint dies ein Rätsel zu sein, das er offen lassen möchte.

Stattdessen nehmen wir auch als Leser nolens volens einen ehrfurchtsvollen Abstand zu Thomas Mann ein, und dürfen aus der Ferne mitverfolgen, wie Thomas Mann durch den Wald spaziert, wie er schweigt, zwischendurch bedachte Worte von sich gibt und jede Menge Zigarren raucht.

Dennoch bleibt es eine gute Idee, Manns Rede gegen den aufkommenden Nationalsozialismus als Ausgangspunkt des Kriminalromans zu nehmen. Denn Thomas Mann hat seine Rede ja tatsächlich als Überraschungscoup geplant, indem er eine Lesung aus dem Josephs-Roman schlichtweg zu einer politischen Rede umwandelte.

Freilich ist Spannung kaum vorhanden, der Stoff bleibt doch recht dünn, am interessantesten sind noch die Ausführungen zur Rede. Das liegt vor allem daran, dass das Gespann Mann-Müller an keiner Stelle ein Duo wie Holmes-Watson ist. Müller findet dies und jenes mehr oder weniger zufällig heraus, dabei ist er dankenswerterweise deutlich emotionaler als Thomas Mann. Die Gespräche zwischen Mann und Müller bleiben eher holprig – denn da ist die Ehrfurcht vor de Nobelpreisträger auf der einen Seite und das Misstrauen Thomas Manns gegenüber dem Eindringling Müller auf der anderen Seite. Ein offener Austausch von Gedanken findet kaum statt.

Das letzte Drittel des Romans entwickelt sich schließlich zum Abenteuer-Klamauk inklusive eines Mannes, der im Toilettenfenster feststeckt. Das kann man mögen, muss man aber nicht.

Für den, der sich für Thomas Mann interessiert, bietet der Roman insgesamt zu wenig. Für den, der sich für einen Kriminalroman interessiert, bietet der Roman erst am Schluss ein wenig Action.

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„Die Projektoren“ von Clemens Meyer ist ein Roman, an dem man sich die Zähne ausbeißen kann. Das beginnt schon bei der Bestimmung des Themas. Wovon handelt „Die Projektoren“ mit seinen über 1000 Seiten? Meine erste Antwort wäre: Von der Bedeutung und der Macht des Films am Beispiel der Karl-May-Filme.

Zugleich ist „Die Projektoren“ ein Roman, der die Folgen des Krieges am Beispiel des Jugoslawienkriegs aufzeigt. In Jugoslawien nämlich wurden die meisten May-Filme gedreht. Und durch die Beschreibung des erstarkenden Rechtsextremismus in Ostdeutschland zeigt Meyer ebenso, dass Faschismus immer einen gewissen Reiz ausstrahlt.

Dann ist das Buch aber auch ein Sprachspiel mit unterschiedlichen Motiven, die sich durch das ganze Buch ziehen: von den Projektoren (in unterschiedlichster Ausführung) und den ersten Kinosälen über Karl May bis hin zur Nervenheilanstalt in Leipzig. Nicht zu vergessen der geheimnisvolle Ort Damagdarut, . Hinzu kommt noch eine Vielzahl literarischer Bezugnahmen.

Nein, „Die Projektoren“ ist keine leichte Kost. Denn Clemens Meer ist einerseits ein Autor, der beim Erzählen sehr weit ausholt, andererseits aber auch sehr dicht erzählt, Wiederholungen auf unterschiedlichen Ebenen inklusive. Und nicht immer ist es auf Anhieb klar, ob man in der realen Geschichte ist oder Zuschauer eines Films ist. Überhaupt ist vieles traumhaft dargestellt in diesem Roman, der immer wieder wie eine Geschichte aus tausendundeiner Nacht wirkt. Meisterhaft im Fabulieren, aber immer wieder angebunden an Zeit und Raum.

Es sind einzelne Figuren und Orte, die einem beim Lesen Halt Geben. Da ist der „Cowboy“, der bis zum Schluss des Buches dem Leser erhalten bleibt. Auch Lex Barker (LEX geschrieben) ist eine Figur, die nicht untergeht. Dann ist da die Irren-Hilfs-Heil- und Pflegeanstalt des Dr. Güntz zu Leipzig-Thonberg, in der 1865 auch Karl May als Patient zu finden war. Aber selbst ein Buch wie „Bodenbearbeitung mittels Sprengstoffen“ taucht in Meyers Roman immer wieder auf.

Freilich hilft das nur sehr bedingt, sich in Clemens Meyers Buch zurechtzufinden. Aber eigentlich ist das auch gar nicht möglich, weil es die eine zentrale Handlung nicht gibt. Ein wenig tröstlich ist, dass auch die Romanfiguren verwirrt sind. So heißt es vom Cowboy, dass er noch Jahre später nicht sagen konnte, was von den Ereignissen er geträumt hat und was tatsächlich geschehen ist. Freilich kann man sich auch damit begnügen, sich an der Schönheit der Sprache zu erfreuen. Manchmal slapstickartig komisch, manchmal skurril, aber immer mit dem genauen Blick auf die Dinge.

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Magda Goebbels steht im Zentrum von Nora Bossongs neuem Roman „Reichskanzlerplatz„. Obwohl: eigentlich ist es eher der fiktive Ich-Erzähler Hans Kesselbach, der zur zentralen Figur in „Reichskanzlerplatz“ wird. Nur durch ihn blickt man auf Magda Goebbels.

Man mag sich darüber streiten, ob das ein kluger Schachzug der Autorin ist. Denn besonders nachvollziehbar zeigt sich die Entwicklung der Magda Goebbels dadurch nicht. Im Gegenteil, man verliert sie fast ein wenig aus den Augen und als sie Joseph Goebbels heiratet, kommt das im Buch doch ziemlich überraschend. Wo sie sich kennengelernt haben, wird eilends nachgereicht.

Der Vorteil dieser Herangehensweise ist freilich, dass man Magda Goebbels zunächst nicht gleich in die Nazi-Schublade packt. Nicht nur, dass Magda den jüdischen Namen Friedländer trug und ihr Stiefvater Jude war, Magda wird eher als eine Frau beschrieben, die sich eben ihren Weg nach oben bahnt und in die reiche Familie Quandt einheiratet.

Als Stiefmutter seines neuen Freundes Hellmut lernt eben jener Hans Kesselbach Magda Quandt kennen. Hans interessiert sich freilich zunächst nur für seinen Schulfreund Hellmut. Der interessiert sich aber weniger für Hans und vielmehr für seine Stiefmutter. Als der aber plötzlich stirbt, wird Hans zum Liebhaber Magdas.

Zugleich geht Hans auch seinen eigenen Weg, wird zum Diplomaten. Und er verliert Magda Goebbels immer mehr aus den Augen – und die gerät auch aus dem Fokus des Lesers. So bleibt das Bild einer Frau, die sich in ihrer Ehe langweilt und in einer Ehe auch den sozialen Aufstieg sucht. Was sie im Nationalsozialismus suchte und scheinbar auch fand, bleibt im Verborgenen. Das ist schade, denn das ist es ja, was von Magda Goebbels heute als Bild geblieben ist: die kindermordende überzeugte NS-Vorzeigefrau.

„Reichskanzlerplatz“ hat da viele weiße Stellen, viel zu viele, was Magdas Beweggründe angeht. Hans versteht sie nicht mehr, ist nicht mehr Teil ihres Lebens. Von den Treffen der NS-Elite in Magdas Wohnung am Reichskanzlerplatz bekommt er nur am Rande mit. Ja, natürlich kann man sagen: diese Magda ist einfach nicht zu verstehen. Dafür aber ein ganzes Buch? Dafür ist die Erkenntnis, dass Magda Goebbels in ihren jungen Jahren eine andere war, als man erwarten würde, doch etwas dürftig.

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Der dänische Schriftsteller Thomas Korsgaard schreibt in seinem Erstling vom Leben auf dem Land in Dänemark. Genauer gesagt: vom Leben in einem „Vorort der Finsternis“, wie der Erzähler Nørre Ørum nennt. Dort steht der Hof, den die Familie bewirtschaftet.

Von einer Idylle ist das Leben des 12-jährigen Tue auf dem Bauernhof meilenweit entfernt. Der Hof ist schwer verschuldet, die Mutter trägt kaum etwas zur Hofarbeit bei, der Vater ist nur bedingt zum Bauern geeignet und sucht andere Wege, um die Familie finanziell über Wasser zu halten – mal mehr, mal weniger legal. Seinen Sohn lässt er schon mal keim Kupferkabel-Stehlen Schmiere stehen. Und dazu kommen noch jede Menge Tierkadaver

Erzählt wird die Kindheit von Tue stark episodenhaft. Dabei wirkt die Familie sehr überzeichnet, klischeehafte Vertreter der unteren Gesellschaftsschicht. Nicht nur, dass die Tochter die eigene Familie anpumpt, sie bestiehlt sie auch. Wobei es schon komische Züge annimmt, wenn ausgerechnet der Braten bei Tues Konfirmation im Kofferraum der Schwester landet.

Dennoch: So richtig gepackt hat mich „Hof“ nicht. Denn die Geschichte hat eigentlich erst ein wenig Fahrt aufgenommen. Figuren wie Iben, mit der sich Tue anfreundet, haben noch kaum Kontur – auch wenn sie gemeinsam abhauen wollen. Und von Tues Erfolg in der Schule ist nur dann ausführlicher die Rede, wenn Tue selbst den Entschluss fasst, ans Gymnasium zu wollen. Es bleibt Thomas Korsgaard noch viel zu erzählen in seiner Trilogie, die der Kanon-Verlag nun nach und nach in deutscher Übersetzung veröffentlicht.

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Michael Köhlmeier spielt in seinem neuen Roman „Das Philosophenschiff“ mit Fiktion und Wahrheit. Doppelbödig lässt er eine 100-jährige erfolgreiche Architektin ihr Leben erzählen.

Die eigene turbulente Lebensgeschichte soll für die Ewigkeit festgehalten werden. Darum geht es der 100-jährigen Anouk Perleman-Jacob. Einen Schriftsteller, den Ich-Erzähler im Buch, will sie dazu bringen, ihre Geschichte aufzuschreiben. Die beiden führen regelmäßig Gespräche, die gefeierte Architektin erzählt von ihrem Leben, vor allem von der Flucht aus der Sowjetunion.

Als junges, 14-jähriges Mädchen floh sie auf einem der so genannten Philosophenschiffe. Mit diesen Schiffen, das ist historisch verbürgt, hat die Regierung unliebsame Bürger des Landes verwiesen – zu ihrem eigenen Schutz, wie die russische Propagandamaschinerie formulierte.

Doch bald schon beginnt der Schriftsteller selbst zu recherchieren, was damals wirklich geschah. Denn seine Auftraggeberin erweist sich als sehr unzuverlässig. Missliebiges verschweigt sie, Unliebsames lässt sie lieber weg oder ändert die Tatsachen.

Ganz und gar unglaublich ist die Geschichte, auf die sich alles zubewegt: das Schiff macht sich mit überraschend wenigen Passagieren auf den Weg – und das nicht nur, weil viele der Passagiere wegen angeblicher Devisenvergehen zuvor erschossen wurden. Plötzlich stoppt das Schiff auf offener See, ein Beiboot bringt einen weiteren Passagier auf das fast leere Schiff, der in der 1. Klasse untergebracht wird.

Neugierig schleicht sich die 14-jährige Anouk zu dem alten Mann, der dann sogar noch offiziellen Besuch bekommt. Eine famose Lügengeschichte? Oder nichts als die Wahrheit, die reine Wahrheit?

Ein wenig schade ist, dass im Laufe des Buches die Rahmenerzählung um den Schriftsteller und die 100-Jährige immer mehr an Gewicht bekommt, während die Binnen-Erzählung um das Schiff an Kontur verliert. Allerdings: Worüber will ein 14-jähriges Mädchen auch mit einem betagten Staatsmann sprechen, das für die Nachtwelt von Interesse ist?

So sehr mich das „Philosophenschiff“ am Anfang in seinen Bann gezogen hat, zum Ende hin hat es mich nicht mehr fesseln können.

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