Der französische Bestseller "Das glückliche Leben" beschäftigt sich mit dem Tod. Nicht mit dem endgültigen, sondern mit jenem, nach dem man den Sargdeckel wieder öffnet und weiterlebt.

Éric Kherson ist ein Hustler. Er hat sich nach oben gekämpft, liefert in seinem Job Spitzenleistung – und auch in der Regierung, wo ihn eine Freundin unterbringt, brilliert er. Für ein Buch von knapp 220 Seiten nimmt dieser Lebensabschnitt erstaunlich viel Raum ein, sodass der eigentliche Kern erst spät einsetzt. Denn auf einer Geschäftsreise nach Seoul begegnet Éric dem Tod – seinem eigenen.

Bekannt ist, dass die Koreaner für außergewöhnliche Ideen und Erfindungen offen sind. Ihr Mindset unterscheidet sich stark von unserem. So faszinierend wie fragwürdig wirkt daher das Konzept, Menschen ihren Tod „durchleben“ zu lassen, um sie mit den wirklich wichtigen Fragen zu konfrontieren. Was wünschen sich diejenigen, die in ihren eigenen Sarg steigen, vom Leben? Ist es tatsächlich der Job, der zählt? Das Geld auf dem Konto? Dass Nahtoderfahrungen Denkweisen verändern können, ist bekannt – aber dass man dieses Gefühl künstlich erzeugen kann, war auch für mich neu.

Érics Leben nimmt dadurch eine Wende, und er kehrt nach Paris zurück, um die Idee zu importieren. Als Gegengewicht tritt Amélie auf, jene Freundin, die ihn einst in die Regierung holte. Auch sie lebt für die Arbeit und bildet damit einen starken Kontrast zu Éric. Durch diese Gegenüberstellung bleibt der gesellschaftliche Bezug erhalten: Neue Ideen stoßen selten sofort auf offene Arme, sie müssen sich erst durchsetzen.

Allerdings hätte ich mir mehr Reflexion von Éric gewünscht. Zwar gibt es zwei Schlüsselmomente, in denen seine Wandlung sichtbar wird, doch ein tieferes Nachdenken über Gesellschaft und Werte fehlt. Auch ein direkter Vergleich mit Südkorea hätte dem Buch gutgetan. Spannend waren immerhin die Einblicke in Suizidraten und Arbeitsmoral des Landes.

Ein eher stilles Buch. Interessant, aber ohne Erleuchtung.

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Manchmal gibt es Videos, die einen ganz klaren Sachverhalt völlig verkehrt herum darstellen. Ich schaue den Inhalt und denke mir: Das fühlt sich völlig falsch an. Beispielsweise werden Frauen oft gecatcalled, doch dann schaue ich ein Video, wie ein Mann gecatcalled wird. Es soll aufweisen, wie unnatürlich sich eine Situation anfühlt, die man jahrelang auf eine bestimmte Weise getan hat. Und genau so hat sich Peter Huths Roman für mich angefühlt. Da kommt eine schwarze Frau an die Spitze eines Verlags und der weiße Mann klagt. Er klagt wegen ungerechter Behandlung. Er klagt, weil er nur wegen seiner Hautfarbe und seines Alters nicht an die Spitze befördert wurde. Sollte darüber überhaupt debattiert werden? Ehrlich gesagt, bin ich am Ende des Buches nicht schlauer.

Huth bringt Diskussionen wie "Diskriminierung" und "Transsexualität" mit klaren Worten auf den Punkt und versucht dies auch mit anderen gesellschaftskritischen Themen. Dabei fehlte mir die Aktualität des Buches, denn auch "Klimakleber", "Indianer" und "Windräder" nahmen viel Platz im Buch ein. Dies mag 2022 - in dem Jahr spielt das Buch - noch aktuell gewesen sein, aber in 2025 sind wir über die Themen weit hinaus.

Huth bringt viele Meinungsmacher in sein Buch ein. Wie wir es aus dem Internet gewöhnt sind, will jeder davon seine Sichtweise durchbringen. Gerade die Feministin Zoe Rauch - neue Chefredakteurin - stößt auf sehr viel Gegenwind und scheint mit ihrer "woken" Art anzuecken. Ein ewiger Kampf. (Hallo Milram-Käse). Der Roman zeigt klug auf, welche Parteien kämpfen und wie Stimmungsmache funktioniert.

Letzten Endes bin ich mir jedoch unsicher, ob Huth selbst für oder gegen Veränderung ist. Sein Roman hat mich oft zum Überdenken einiger heutiger Meinungen gebracht. Das Buch zu beenden lies mich etwas leer zurück. Ich musste erst überdenken, was die Botschaft ist. Ob ich gerade einen gewaltigen Epos oder ein standardisiertes weißes Gedankengut gelesen habe. Der Inhalt war spannend, flüssig zu lesen und ich spreche eine Empfehlung dafür aus - einfach um sich und das gesellschaftliche Denken zu reflektieren.

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"What the river knows" von Isabel Ibanez hat mich in erster Linie angezogen, weil es in Ägypten spielt. Mit diesem Land verbinde ich soviel Magie, Macht und Willensstärke und liebe die Stories dort.
Dass Magie in diesem Buch vorkommt, verriet schon der Klappentext. Ich dachte an Gruften mit Fallen, kraftgebende Amulette und Flüche, Was ich bekam, waren alltägliche Objekte, die Sachen erwärmen, schrumpfen, zum Leuchten, etc bringen konnten. Diese Art von Magie, im Kontext von Ägypten fand ich schon nahezu lächerlich. Glücklicherweise nahm es nicht allzu viel Raum ein.
An die Protagonistin Inez musste ich mich erst gewöhnen - bis ans Ende des Buches. Ihre Story beginnt in ihrer Heimat Argentinien und findet ihren Weg zu ihrem Onkel nach Ägypten. Von Anfang an ist sie dort naiv und vor allem respektlos. Sie kennt ihren Platz nicht, denkt kein zweites Mal nach und rennt mit dem Kopf durch die Wand. Lieben wir starke Protagonisten? Yes, auf jeden Fall! Aber nachdenken dürfen sie schon.
Aber da bleibt ja noch Ägypten mit seiner verschollenen Cleopatra. Da bleiben die Ausgrabungen, Schifffahrten auf dem Nil und Grabraub. Vieles, was mich so begeistert und schon Magie an sich ist, ist in diesem Buch vorhanden. Das Setting war traum- und lebhaft. Ich konnte mich reinfühlen, wie es an einer Grabungsstätte sein muss. Das taktische Denken, die dreckige Arbeit, die Dokumentation. Es gibt viele Geheimnisse, Intrigen und Verstrickungen, die ich unbedingt gelöst sehen möchte. Gerade der letzte Satz lies mich schockiert zurück und lässt mich Band 2 entgegenfiebern.
unerwartet kam für mich auch das Finale. Eine so düstere und actiongeladene Verstrickung hätte ich der Autorin zunächst gar nicht zugetraut. Sie überrascht mich mit einer Grenzlosigkeit, die dem Abenteuer und der damaligen Zeit völlig gerecht werden.
Insgesamt kann ich das Buch empfehlen, warne aber explizit vor einer nervigen Protagonistin. Wer mit ihr klar kommt, wird das Buch sicherlich mögen.

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In einer Zeit, in der sich niemand entscheiden kann, wann Generation X in Y und Z übergeht, kategorisierte mich Seydack gerade noch so in die Y - die Millenials - ein und tatsächlich fand ich mich - trotz spätem 90er Jahrgang - noch sehr in diesem Buch wieder. Es war eine kurze Ode an die Generation der Systemkämpfer. Ein Mix aus Leichtigkeit und Frustration. Seydack rollt alles von Anfang an auf. Er erzählt über die leichten Kinder- und Jugendtage, die getrübt wurden von 9/11 und dem Erwachsen werden in einer Zeit, in der jede Jobsuche und die Selbstfindung ein einziger Kampf ist. Wir sind die vergessene Generation, die irgendwo zwischen Wiederaufbau und Weltumschwung steht.
Das Buch ist unterteilt in eine Autobiographie und einen Generationsüberblick, wobei sich beides für mich gleich angefühlt hat. Ich hatte erwartet, dass nach dem biografischen Teil ein kleines Resümee der Generation folgt, doch auch im zweiten Teil wirkte es primär wie ein Fortschreiben von Seydacks privatem Leben. Natürlich fand ich mich in ICQ-Gesprächen und überzogenen Streichen wieder, doch empfand ich das Buch gerade im ersten Teil als zu stark geschlechtergeprägt. Was mich als Generation vertreten soll, vertrat in vielen Aspekten primär die männliche Seite der Generation und vor allem nur die deutsche Weltsicht. Kritik am System oder eine Analyse über Deutschland hinaus sucht man vergeblich.
In der zweiten Hälfte folgten einige starke Statements, die mich mein Leben auf eine andere Art haben sehen lassen. Nie wäre mir in den Sinn gekommen, dass wir eine vergessene Übergangsgeneration sind, doch es stimmt. Und alles, was einem zum Nachdenken anregt, verdient Aufmerksamkeit. Somit kann ich das Buch als lustige, traurige und kurzweilige Anekdote ans Leben weiterempfehlen, die zwar mit Längen aufschlägt und vielleicht nicht immer so repräsentabel/reepräsentativ ist, wie erhofft, aber am Ende verdeutlicht, dass wir eine gemeinsam kämpfende Generation sind, gespickt mit Unmengen Individuen, die alle ihre eigene kleine Geschichte erzählen.

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Bereits mehrere Bücher der Autorin durften bei mir über die Jahre einziehen und ich liebe Jagers fantastische Welten. Umso mehr freute ich mich auf ihre Schule der magischen Wesen und vielleicht war es diese Vorfreude, die mich nun mit Kritik am Buch zurück lässt.

Der Einstieg geht wahnsinnig schnell. Es bedarf nur weniger Seiten bis zu Devins alles veränderndem Erlebnis. H2O plötzlich Meerjungfrau, doch obwohl Devin nicht direkt begreift, was da mit ihr geschieht, vertraut sie zwei völlig fremden Menschen fast blind und folgt ihnen in die School of Myth and Magic. Dieser Verarbeitungsprozess erlebte ich als viel zu schnell und nicht authentisch.
In der Schule angekommen ging es direkt mit Mobbing los, weil Devins Fähigkeiten sehr spät zum Vorschein kamen. Mittlerweile rolle ich regelmäßig innerlich die Augen, wenn es zu grundlosem Mobbing kommt. Für mich wirkt es in vielen Bücher zu inszeniert. Es besserte sich auch nicht, als die beliebteste Person der Schule mit Devin abhängt und sie dennoch keinerlei Statuserhebung dadurch erlebte.
Die Schule bietet viele magische Aspekte und gerade die Nixenquartiere sprühten vor Ideenreichtum. Allerdings kam ich nicht drum herum, an vielen Stellen die Parallelen zu Harry Potter zu sehen. Das Rad kann nicht neu erfunden werden, doch mit der Magiepolizei, der Schließung der Schule und Schüler, die wegen einer Bedrohung nach Hause fahren, kam ich nicht drum herum, an die Kammer des Schreckens zu denken. Vor allem, als nach und nach Schüler von einem Wesen außer Gefecht gesetzt auf die Krankenstation geliefert werden - unter anderem eine befreundete Person von Devin. Klingt sehr ähnlich.
Ihre Fähigkeiten lernt Devin sehr schnell - zu schnell? Es entsteht ein Konzept, welches sehr viel Potenzial hat. Spannend geschrieben Szenen tragen mich durch das Buch und die Neugierde, das Geheimnis um die verschiedenen Magiegruppen endlich zu lösen. Und mit einem Cliffhanger als Ende bleibt nur zu sagen: Mit vollstem Vertrauen an die Autorin, werde ich dennoch zu Band 2 greifen.

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