Ihr erstes Meerschweinchen Paula war von dem Rottweiler Jago erjagt, zu Tode gewälzt, gebissen und dann liegengelassen worden. Nero, ein anderes Schweinchen, war plötzlich dagelegen. Es muss ihr Versagen gewesen sein. Wahrscheinlich hatte sie zu wenig oder das falsche Essen gereicht. Der Hamster war in Mamas Badewasser geplumpst, als Nora ihr eine unklare Stelle am Hals zeigen wollte. Er überlebte, war aber nie wieder der Alte. Der Verlust diverser Kleintiere, die mit und durch einen so viel erlitten hatten, war ein erstes Memento mori. Sie war immer ein morbides Kind gewesen. Das verdankte sie ihrer Mutter, die ihr schon früh aus dem Hexenhammer vorlas.

Ins Gymnasium reiste sie mit dem Zug an, zur Grundschule musste sie mit dem Bus fahren. Dort schlug ihr mehrfach Häme entgegen. Die Lacher, wenn sie sich auf einen offensichtlich leeren Platz setzen wollte und jemand „Besetzt“ schrie. Bei den ersten Schmähungen anderer war sie ganz sicher dabei, weil sie das Dabei-Gefühl dem Gegen-mich-Gefühl unbedingt vorzog, bis sie sich so einsam fühlte, dass sie sich für die Geächteten einsetzte.

Mit neun fuhr sie mit Mama an die Nordsee, weil sie fett war. Sie bekam wenig zu essen, trug meistens Bademäntel, zog von Anwendung zu Anwendung, ließ sich in Salzlake wälzen und ging viel mit Mama spazieren. Jetzt ist sie fünfundvierzig und vermisst ihre Mutter seit vier Jahren.

Die Trauer ist ein neuer Rock, ein Kleid, zwanzig Kilo weniger, eine schwere Bronchitis, ein langes Gebet, beständiges Fragen, spontanes Weinen, laute Selbstgespräche, Lebenswehklagen in erkaltetem Badewasser. S. 41

Mare e Monti singsangt der Vater. Das war Mamas Lieblingsgericht beim Italiener, das der Vater ihr noch kurz vor ihrem Tode zubereitet hat. Die Tochter weiß, dass das nicht stimmt, dass er sich die letzten Wochen in seinem Büro versteckt hat. Der Übervater, der stets im Mittelpunkt sein muss, weil er sonst grantig wird oder sich in sich zurückzieht.

Fazit: Die Dichterin Nora Gomringer trauert in diesem Stück wortreich, angestachelt und wütend über den riesigen Verlust der geliebten Mutter. Sie entsinnt sich ihrer Kindheit, der schwierigen Beziehung zwischen den Eltern. Spricht von ihrem unnahbaren Übervater, der so viel Aufmerksamkeit braucht und die eifersüchtige, emotional manipulative Mutter, die neben ihm verblasste. Die Mutter, die ihr doch alles über Literatur und das Menschsein beigebracht hat, was es zu wissen gibt. Nora Gomringer ringt um Worte für den verheerenden Verlust und das Vermissen und sie reiht zahlreiche in beeindruckender Weise aneinander, kämpft sich aus der Sprachlosigkeit zurück in ihr schreibendes Sein. Ihre Auslassungen sind kreativ, humorvoll und nie anklagend. Ein schönes Stück interessanter Lebensgeschichte, die ich sehr gerne gelesen habe.

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Jeden Morgen zur gleichen Zeit verlässt sie mit Dom das Haus. An diesem Morgen hält der prasselnde Regen sie eine Stunde zurück. Über ihr Balkongeländer gebeugt, beobachtet sie die Nachbarin, die die Terrasse schrubbt. Er mäkelt, dass die Polster nass geworden sind, weil sie vergessen hat, sie reinzuholen. Es klirrt. Sie schreit, warum er nicht besser aufpassen kann.

Fred hatte sie gefragt, ob sie nicht heiraten wollten. Warum, wollte sie wissen. Wegen des Geldes. Sie bekäme dann einen Teil seiner Pension. Das Geld und das Haus hatte er schon Frau und Kindern vererbt. Sie ist keine Romantikerin, aber hätte er ihr einen richtigen Antrag gemacht, sie hätte wahrscheinlich Ja gesagt.

Sie überquert mit Dom den Marktplatz. Die Sonne hat sich durchgesetzt. Auf dem Friedhof sieht sie nach Freds Grab. Seine Familie hat die Pflege übernommen. Es gibt nichts zu tun. Die Kerze brennt, kein welkes Blatt, die Bepflanzung verträgt Hitze und muss nicht gegossen werden.

Fred verstarb plötzlich, keiner hatte damit gerechnet. Als er aus der Haustüre trat, fiel er einfach um. Seine Tochter rief sie an. Sie könne ihn noch im Aufbewahrungsraum besuchen, solle sich aber bloß nicht bei der Beerdigung blicken lassen.

Fred war bis zum Schluss mit seiner Frau verheiratet gewesen, aber sie lebten schon lange getrennt. Die Tochter hatte sie einmal zufällig kennengelernt, als sie an ihnen vorbeigegangen war. Er war ihr hinterhergelaufen, hatte sie gebeten, noch kurz mit ins Lokal zu kommen und sie kennenzulernen. Sie war nach kurzer Zeit aufgestanden und wieder gegangen.

Fazit: Eva Schmidt hat eine eindringliche Geschichte erschaffen. Sie lässt ihre Ich-Erzählerin über ihren Ist-Zustand sinnieren. Sie hat einen Hund und eine unfreiwillige Freundin, die ehemals Kollegin war. Der Partner verstarb, der Sohn hat schon lange den Kontakt abgebrochen. Rosa ist einsam. Sie vermisst ihren Sohn und ihren besten Freund Fred. Was mich an dieser Erzählung so fasziniert ist, dass sie so unaufgeregt daherkommt. Rosa ist ein bisschen resigniert, weiß nicht, was sie vom Leben noch erwarten kann, ob das alles gewesen sein soll. Die Autorin lässt mich in die ganz triviale Alltagstiefe hinabblicken. Zeigt mir die Fallhöhen, die wir alle zu bewältigen haben, Verlust, Einsamkeit, Altwerden, seltsame Nachbarn, unverständliche Feindschaften, oberflächliche Freundschaften, eine emotional manipulative Mutter und der Wunsch nach Intimität und Wertschätzung. Eva Schmidt zeigt mir das pure Leben, frei von Hysterie und Geschwätz. Und ich habe mich in diese Rosa verliebt, weil sie voll knorke ist, ihr Leben wuppt, ohne daran zu zerbrechen, gnadenlos ehrlich zu sich ist und eine Nüchternheit an den Tag legt, die ich mir auch manchmal wünsche. Das hat mir so gut gefallen. Bravo!

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Paris 1897

Sie wälzten sich auf fleckigen Laken. Münder, Lider, Haut, ein Stöhnen. Verschämt trieb es sie wieder auseinander, auf die Straße, gesenkten Blickes emsig davoneilend. Darüber musste Konstantinos schreiben. Er entsann sich der Gestalt eines jungen Mannes, ein Lehrling, damals in Konstantinopel. Seine nackte, unbehaarte Brust über dem Amboss. Prasselnde Funken um ihn herum, das Gesicht heroisch beleuchtet. Er hätte ihm einen Lorbeerkranz aufgesetzt. Er würde über ihn schreiben, wenn er nicht so voller Selbstzweifel wäre, die ihn seiner Kreativität berauben. Seine lächerlichen, hochtrabenden Wortfügungen auf Papier. Dieses provinzielle Alexandria schwächte sein fragiles Nervenkostüm.

Nun waren Konstantinos und sein Bruder John in Paris angekommen. John schrieb auch Gedichte. Hatte sich der Bombardierung und dem Brand von Alexandria angenommen. Ihre kosmopolitische Familie wurzelte in ganz Europa. Trotz dem Bankrott nach dem Tod des Vaters waren sie in England und Frankreich gerne gesehen. Schon am Abend trafen sie auf Mardares, ein kleiner, dicker Mann mit blonden Engelslocken und feistem Lachen, der zahlreichen Klatsch und Tratsch zum Besten gab. Er war der Handlanger des großen Dichters Moréas, der größten Einfluss auf die schreibende Nachkommenschaft hatte. Konstantinos hatte ihm zwei seiner Verse geschickt, um ein Urteil einzuholen, doch Moréas hatte ihm noch nicht geantwortet und war nach Griechenland abgereist. John unterhielt sich gerade mit Mardares über die Dreyfus-Affäre. Sie habe die Kraft, das Land zu spalten, gab Mardares vehement von sich, der Wichtigtuer ging ihm langsam auf die Nerven.

Fazit: Ersi Sotiropoulos, die Lyrik und Prosa schreibt, hat den griechischen Dichter Konstantinos Kavafis portraitiert. Sie beschreibt die drei Tage, die der 34-jährige mit einem seiner Brüder in Paris verbrachte. Es war die Zeit der Jahrhundertwende, des kulturellen Aufbruchs, der Industrialisierung und des gesellschaftlichen Wandels. Um die Gegend des Montmartre sammelten sich etliche Künstler, Marcel Proust, Toulouse-Lautrec, Emile Zola, die sich gegenseitig inspirierten und prägten. Die Erzählstimme der Autorin ist so reich an Worten, dass sie einen ganzen Kosmos erschaffen und mich in diese Zeit katapultiert hat. Konstantinos ist am Anfang seiner Schaffensphase. Er hat bisher wenige nicht besonders gute Verse geschrieben. In Alexandria bedient er eine kleine Redaktion mit Texten. Er hat ein leicht reizbares, empfindsames Gemüt voller Selbstzweifel, die ihn pessimistisch stimmen. Er leidet unter seiner Homosexualität, die er einzig in seiner Fantasie auslebt und sich danach schämt. Die Stimmung im Paris Ende des neunzehnten Jahrhunderts ist aufgeladen, sinnlich, erotisch, trägt eine Welle der Syphilis voran. Die Bourgeoisie spuckt auf die Arbeiter. In vielen dunklen Ecken herrscht anonymes Treiben. Die Art, eine Szenerie zu erschaffen, erinnert mich an Raphaela Edelbauers „Die Inkommensurablen“. Die Autorin hat mich in eine pralle, befremdende, verstörende Welt eingeladen und ich habe dankend angenommen.

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Leonie hat ihren letzten Arbeitstag. Zum Dank für die denkenswerte Zeit hat sie ihrem Vorgesetzten ein ganz bestimmtes Abschiedsgeschenk bereitet. Sie hat Kressesamen eingeweicht, bis sie schön schleimig geworden sind. Im Büro des Chefs holt sie den Glibber mit einem Esslöffel aus dem Gefrierbeutel und schmiert ihn auf Leitz-Ordner, Tastatur, Mousepad und den kleinen Stoffbären, mit dem Herta-BSC-Trickot auf der Fensterbank.

Ihre Kisten waren schon gepackt, die Bücher auf die umliegenden öffentlichen Bücherschränke verteilt, das Internet hatte sie abgemeldet. Im Flughafen, auf dem Weg zu den Philippinen erreicht sie eine Mail. Er sehe davon ab, die Behörden einzuschalten, aber sie werde in dieser Branche nie wieder einen Fuß auf die Erde kriegen, dafür werde er sorgen. Und sie hatte so gerne in der Pflanzengenetik gearbeitet, allerdings nicht bei Mosweti (erinnert an Monsanto), nicht mit genmanipuliertem Mais und nicht mit einem brüllenden Zentauren.

Vier Monate war sie unterwegs gewesen und hatte gedacht, nun sei Gras über die Kresse gewachsen. Nun jedoch saß sie in ihrem ehemaligen Kinderzimmer auf dem Bett und schrieb unzählige Bewerbungen, die fast alle unbeantwortet blieben. Ihr Ex-Chef hielt, was er versprochen hatte. Hier in Bocholt, gleich neben ihren streitenden Eltern wird sie versinken, also rafft sie sich auf und zieht nach München. Eine hochpreisige möblierte Absteige ist schnell gefunden und am Staatsmuseum für Zoologie suchen sie jemanden, der Ordnung in die Exponate bringt. Von Flora zu Fauna, ein Versuch ist es wert.

Fazit: Julia Bähr hat eine absolut aktuelle, humorvolle Geschichte über junge Frauen, die unabhängig bleiben wollen, geschaffen. Vier Frauen versuchen im kleinbürgerlichen, versnobten München dem Kapitalismus ein Schnippchen zu schlagen und auf unkonventionelle Weise Geld zu verdienen. Die Protagonistin schmeißt ihren gut bezahlten Job hin, weil sie den Zeitdruck und ihren cholerischen Vorgesetzten nicht mehr erträgt, der ihre Forschungsarbeit für seine ausgibt. Im teuren München lernt sie drei augenscheinlich sehr erfolgreiche Frauen kennen, die sie zunehmend in ihre Clique aufnehmen. Nach und nach lernt sie ganz neue Seiten an sich kennen und kommt in den Genuss von echter Frauenfreundschaft, die ihr zuvor nie beschieden war. Die Autorin hat einen feinen Sinn für Humor, lässt Selbstironie und Situationskomik mit einfließen und hat mich an zahlreichen Stellen zum Lachen gebracht. Das ist frisch, frech, amüsant und so unterhaltsam.

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Ein Fauchen weckte Angelund und ihm wurde gleich klar, dass das Geräusch weder von Wasser noch von Wind verursacht wurde. Jemand klopfte hart an seine Tür. Als Angelund öffnete, standen Ole Ornberg und seine Frau vor ihm. Die Frau, halb angezogen, mit klappernden Zähnen jammerte: „Wir gehen fort von hier, jetzt sofort“. Ein Gang durch den kleinen Ort offenbarte, dass das Haus von Sara und Halvdan von einem Felssturz getroffen worden war. Mehrere Bretter waren geborsten, das Mondlicht schien herein. Ein Teil des Alkovens, in dem Halvdan die Bettstatt eingerichtet hatte, war ebenfalls zertrümmert. Sara, die, solange Halvdan auf See war, bei Angelund und seiner Familie wohnte, schlug die Hände vors Gesicht. Es musste Gottes Wille sein, dass beide nicht anwesend waren.

Vor einem Monat erst waren Angelund und seine Frau ins Dødmansdal gezogen. Sie hatten die erste Hütte gebaut und den Ort Noatun genannt, danach waren weitere Siedler hierhergekommen. Die Stadt bot keine Arbeit und keinen erschwinglichen Lebensraum mehr. Hier hatten sie Land gepachtet und wollten sesshaft werden. Nun war es schon Mitte September, allmählich mussten die Schiffe vom Nordmeer heimkommen und dann wären sie alle wieder vereint. Angelund war mit den Frauen alleine geblieben, sie hatten Kartoffeln gelesen, Torf getrocknet, Zäune gebaut und Rotbarsch geangelt.

Bauer Sigvard und sein Schafhirt Andreas hatten in der Siedlung herumgeschnüffelt, waren barsch und unfreundlich zu ihnen. Sigvard würde sie augenblicklich dem Sysselmann melden, falls sie sich am Treibholz bedienten. Und das Grasen der Ziegen jenseits der Einfriedung sei sofort zu unterbinden. Tilda glaubt, dass der Hirte Andreas etwas mit dem nächtlichen Steinschlag zu tun haben könnte und unterstellt, er sei ein böser Mann.

Fazit: Diese Geschichte von William Heinesen (1900-1991) wurde 1938 erstmalig veröffentlicht. Der Guggolzverlag, der sich auf skandinavische Literatur spezialisiert hat, fand die Geschichte so lesenswert, dass er sie 08/2025 erneut verlegt hat und hat recht. Diese komplexe Geschichte ist so spannend wie ein Besuch im Naturkundemuseum. Eine Gruppe verarmter Menschen flieht vor der Stadt, die ihnen keine Sicherheiten bietet. Sie bauen eine Siedlung an einem unwirtlichen Ort, wo sie autark leben wollen. Das Kräftemessen mit der Natur verlangt ihnen alles ab. Sie leben vom Fischfang, dem Ackerbau und der Schafzucht. William Heinesen hat die Geschichte mit großer Gottgläubigkeit (Der Herr gibt und der Herr nimmt) und windig unterhaltsamen Charakteren gespickt. Da ist die manipulative Tilda, die die ganze Siedlung aufmischt, Ole Ornberg, der Klinkenputzer und der barmherzige Frederik, der als unbeschriebenes Blatt aus dem Nichts auftaucht. Drei Monate im Jahr erstrahlt ein richtiger Sommer, den Rest des Jahres kämpfen die Bewohner um ihr Überleben. Der Schreibstil des Autors ist solide, ruhig und fesselnd. Eine großartige historische Erzählung, die ich sehr gerne gelesen habe. Das ganze Buch ist so hochwertig gestaltet, wie alle Bücher des Guggolzverlages

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