Mit jeder Seite entsteht das Gefühl, in die warm flimmernde Welt der 70er Jahre einzutauchen: ein abgelegener Hof in Schottland, das gleichmäßige Scharren der Schafe, Paul und Linda, die zwischen Wind und Regen eine neue Freiheit finden. Die Geschichte entfaltet sich wie ein Roadmovie, das von schlichten Momenten lebt — eine improvisierte Probe im Wohnzimmer, ein hastig geplanter Auftritt in einer Uni, der Duft von Straßenstaub auf dem alten Doppeldeckerbus, während die Kinder auf den Sitzen herumklettern. Die Zeit nach den Beatles wirkt hier nicht wie ein Verlust, sondern wie ein zaghafter Neuanfang, der langsam wieder Mut fasst.

Besonders berührend sind die Passagen, in denen Musik zur Zuflucht wird, nicht als Mythos, sondern als leiser Rettungsanker inmitten von Chaos, Rechtsstreit und Müdigkeit. Die Erzählung zeigt die Zerbrechlichkeit eines Mannes, der gleichzeitig Weltstar und Familienmensch sein wollte, ohne dabei den Boden unter den Füßen zu verlieren. Kleine Schattenmomente, ein Raubüberfall, Schwierigkeiten auf Tour und vertrauliche Rückblicke verleihen der Geschichte Tiefe. Ein nostalgisches, warmes Porträt voller Herzschlag, Sehnsucht und dem Glauben daran, dass Kreativität immer wieder Wege findet, wenn man sie lässt.

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Verloren zwischen Rauch und flackernden Notlichtern, wusste ich plötzlich wieder, wie es sich anfühlt, völlig allein zu sein — und zugleich unendlich beobachtet. Savannahs Welt zerbricht mit einer Kälte, die in jede Ritze kriecht; die Enge der Gefangenschaft wird so lebendig geschildert, dass die Luft beim Lesen schwer wird. Cole dagegen erscheint wie ein Fels in einem Sturm, verschlossen, gefährlich und überraschend weich an den Stellen, die verletzt wurden. Die Anziehung zwischen den beiden kracht und schwebt zugleich — eine Gratwanderung zwischen Schutz und Kontrolle, die mich beim Umblättern den Atem anhalten ließ.

Die Autorin webt Spannung und Gefühl kunstvoll zusammen: Actionsequenzen kommen scharf und präzise, ruhigere Szenen öffnen Räume für Nähe und Schmerz. Besonders beeindruckt hat mich die Art, wie Verletzlichkeit nicht als Schwäche, sondern als Anker dargestellt wird. Sprache und Bildlichkeit haben mich oft erschaudern lassen, manchmal lächeln, und gelegentlich auch fluchen — weil ein Kapitel so endet, dass man sofort weiterlesen will. Kleine Schwächen zeigen sich in einigen Vorhersehbarkeiten der Plotwendungen, doch das Tempo, die Charakterchemie und die emotionale Intensität gleichen das mehr als aus. Für Fans von Romance-Suspense ist das ein Roman, der unter die Haut geht und lange nachklingt.

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Vorsicht: Suchtgefahr. Wer auf langsames Aufglühen, gut platzierte Geheimnisse und Sternenmagie steht, landet hier im Lese-Wunderland. Jupiter stolpert nicht nur über ein Amulett, sie stolpert direkt in ein System, das nach Regeln, Hierarchien und ganz viel Drama riecht — und das auf richtig gute Weise. Die Welt von Zodiac fühlt sich an, als hätte jemand Astrologie mit urbaner Fantasy verkuppelt und anschließend bei jeder Seite noch eine Prise Herz und Humor drübergestreut.

Der langsame Aufbau zahlt sich aus: Charaktere bekommen Raum, die Spannung wächst unaufhaltsam und dieser Nox? Geheimnisvoll, kantig, absolut magnetisch — der Typ bringt das typische Slow-burn-Glühen mit, ohne in Kitsch abzurutschen. Found-family-Momente funktionieren, die politischen Fäden der Häuser sind spannend genug, um Neugier zu wecken, aber nie so kompliziert, dass der Spaß verloren geht.

Kleine Kritik: Manche Nebenstränge könnten straffer sein, ein, zwei Szenen dehnen sich etwas, weil Böhm gerne Details liebt — was für Fans ein Plus ist, für Ungeduldige ein Hänger. Trotzdem bleibt der Drive erhalten, vor allem, weil Emotionen echt und nicht aufgesetzt wirken.

Humor und innere Monologe bringen Leichtigkeit, die Beziehung zwischen Mensch und Zodiac ist clever konstruiert und liefert sowohl Konflikt als auch zärtliche Augenblicke. Für Romantasy-Fans mit Faible für Astrologie, Geheimnisse und ein bisschen Herzschmerz ist dieses Buch ein Volltreffer. Unbedingt lesen, am besten mit einer heißen Tasse und freien Abenden — das wird länger als geplant.

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Was für ein herzhaftes Weihnachtschaos — und genau deswegen so sympathisch. Die Geschichten um Wichtel Mikki sind kurz, frech und voller kleiner Streiche, die mehr Schmunzeln als Ärger auslösen. Beim Vorlesen mit meiner Nichte saßen wir beide sofort mitten in der Geschichte: sie mit leuchtenden Augen, ich mit einer Tasse Kaffee und dem leisen Verdacht, dass Mikki heimlich meine Socken inspiziert. Innere Monologe des Wichtels sind herrlich verloren, voller kindlicher Neugier und dieser leicht verschlafenen Wichtel-Perspektive, die immer wieder für überraschende Wendungen sorgt.

Die Sprache ist einfach, bildreich und funktioniert prima für Kinder ab vier — aber auch Erwachsene bekommen jede Menge charmante Spitzen ab. Besonders gelungen: die Mischung aus heimeliger Weihnachtsstimmung und kleinen, nicht zu süßen Schabernack-Momenten. Keine übertriebenen Moralpredigten, stattdessen echte Gefühle: Sehnsucht nach Geborgenheit, Freude an kleinen Geschenken und der alberne Stolz eines Wichtels, der doch mehr kann, als er zugibt.

Illustrationen von Marina Krämer sind warm, verspielt und treffen genau den Ton — manchmal will man die Seiten am liebsten anfassen, so knuffig sind die Bilddetails. Mit meiner Nichte zusammen gelesen und bestaunt — und am Ende haben wir beide heimlich gehofft, dass ein Wichtel bei uns einzieht. Perfekt für Adventsabende, die nach Keksen und Heiterkeit riechen.

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Nacht ist keine Stunde mehr, sie ist ein Tier — und Tremorglade hat eindeutig mehr Zähne als ein normaler Wald. Bite Risk – Totgesagt packt einen bei der Kehle, zieht nicht mehr los und schmeißt einem zwischendurch noch ein Grinsen ins Gesicht. Sel als Ripper? Perfekt kaputt. Die Mondnächte sind dichter beschrieben als manch romantische Kurzgeschichte, nur dass hier statt Kerzenschein knirschende Knochen und kalter Dreck die Stimmung machen.

Beim Lesen auf der Couch: meine Tochter stupst mich an, flüstert „Papa, das ist gruselig“ und dann lacht sie schief, weil Sel wieder etwas macht, das man sowohl bemitleiden als auch feiern will. Solche Buddyread-Momente — gemeinsam aufschrecken, gemeinsam kichern — gab dem Buch noch mal extra Biss. Kleine Dialoge zwischen uns, kommentierende Zwischenrufe („Nicht umdrehen!“, „Doch, unbedingt!“) haben die Szenen lebendig gehalten.

Autor baut Spannung wie ein Tüftler eine Falle: Details sitzen, die Welt atmet, und die Ripper sind nicht bloß Monster, sondern Charaktere mit schiefen Kanten. Das Monster, das nicht getötet werden kann, ist eine gute Idee — weil es mehr Fragen stellt als Antworten gibt, und genau das verlangt man in Teil zwei einer Reihe. Humor trifft Horror; Herz trifft Düsternis. Zwischendurch dachte ich: Verdammt, das ist zu fies — und kurze Zeit später lachte ich über einen sarkastischen Kommentar, der genau passte.

Wer auf Endzeit-Vibes mit knirschender Atmosphäre, moralischen Kanten und Buddyread-Momente steht, kriegt hier ein Vollbad in Mondlicht und Matsch. Bite Risk – Totgesagt ist ein echter Night-Ride: laut, unvorhersehbar und mit Freunden besser erträglich. Nach dem letzten Kapitel saßen wir beide still da — und konnten gleichzeitig nicht aufhören darüber zu reden. Mehr davon, bitte.

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