Er hatte K. eingeladen, gerade noch so. Sie ist sicher, dass die anderen weit vor ihr eingeladen wurden. Sicher hätte man sie fast vergessen. Nachdem seine Frau ihr die Tür öffnete, stolperte sie aus dem Licht in das Halbdunkel des Hauses. Sie sah die anderen, ging unsicher in ihre Richtung. Musste zur Toilette, hatte nicht vor, den Professor etwas so Profanes zu fragen, wie nach dem Weg zu den Waschräumen, wollte sich selbst durchschlagen. Auf dem Wohnzimmertisch vor dem Kamin Küchenutensilien, Zeitschriften, Bücher, bestürzt über so viel Privates, so viel Intimität. Neben dem Sofa ein schmutziger Sneaker. Sie hasste diesen Mann. Sie hierher einzuladen und den hämischen Blicken der anderen auszusetzen. Er zollte ihr nicht die Anerkennung, die ihr gebührte.

In einem seiner Seminare schlug der Professor das Nullsummenspiel vor. Seine Verachtung für Bewertungen und Ranglisten verkündend, wolle er jedem seiner Studenten am Ende des Trimesters die Note 1- geben. Der sich regende Widerstand, durch langsames Kopfschütteln signalisiert, veranlasste den Professor, eine demokratische, anonyme Abstimmung vorzunehmen. Er verteilte blanke Zettel, bat alle zu voten und erhielt ein einstimmiges Nein.

Bei K. lag es daran, dass sie anders sein wollte als die anderen, besser. Am Ende jedoch bekam sie für ihre Leistung dann doch eine 1-. Sie war brüskiert, starb tausend Tode und rächte sich an dem Mann, der wohl glaubte, der Größte zu sein.

Fazit: In den Short Storys der Nobelpreisanwärterin Joyce Carol Oates begegnen mir allerlei verstörte Persönlichkeiten. In der titelgebenden Kurzgeschichte „Nullsumme“ treffe ich auf eine ausgeprägt narzisstische Frau, die ihren Professor verehrte, solange er ihr seine kurze Aufmerksamkeit schenkte, ihn dann jedoch zu hassen beginnt, weil sie sich nicht zu Genüge anerkannt fühlt.

In der Geschichte „Mr. Stickum“ lerne ich fünf Mädchen kennen, die Berichte über Sex-Sklavinnen zwischen sechs und sechzehn Jahren gelesen haben und einen perfiden Plan gegen die männlichen Konsumenten junger Mädchen und Kinder schmieden.

In „Liebeskummer“ erzählt die von Stalking Betroffene dem Falschen von den gewaltandrohenden Anrufen.

In „Die Kälte“ erleidet eine Mutter eine Fehlgeburt und entwickelt nicht nur psychosomatische Symptome.

Allen Erzählungen ist gemein, dass die Protagonistinnen psychisch krank sind und versuchen unter dem Radar zu fliegen. Es finden keine Hilfeaufrufe statt. Die Menschen, die sie begleiten, merken nichts von der Tiefe der Ausnahmezustände. Die Autorin zeigt ein untrügliches Gespür für menschliche Abgründe. Jedem Gewinner folgt ein Verlierer. Die Art zu schreiben ist brillant, nicht umsonst unterrichtet sie kreatives Schreiben. Ich muss gestehen, dass mich einige Geschichten in ihrer Intensität erschüttert haben. Das war kein vergnügliches Lesen. Ein Buch für Leserinnen, die sich gern vom Morbiden absorbieren lassen.

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In jener Nacht morgens zwischen drei und fünf Uhr, lagen sie alle auf der Decke, vor sich, die ausgehende Glut des Lagerfeuers. Sie hatten sich liegend Tropi Frutti Wodka weitergereicht, ohne sich anzusehen. Nach und nach setzte leises Schnarchen ein. Ihr war zum Kotzen. Die Übelkeit verstärkte sich durch die kalte Hand, die auf ihrem Oberschenkel lag. Die steife Hand, die lauerte und sich bei jedem Ausatmen ein Stück weiter nach oben schlich, immer weiter, den Knopf ihrer Jeans öffnete, nach unten abbog, hinein, u.s.w.

Sie lebt in einer Knopffabrik, auf die niemand mehr Anspruch erhebt. Es gibt kein er kein sie nur wir. Niemandem gehört etwas, sie teilen alles. Sie kann gar nicht so genau sagen, wie viele sie sind, denn oft kommt jemand zum Kaffee und bleibt. Für Bullen, Chauvis und die Vergangenheit ist der Eintritt verboten.

An einem Herbsttag, so nass und dunkel, als würde der Regen ihr ins Gesicht spucken, muss sie noch einmal nach Glanitz, nur für eine Stunde. Die Bahnfahrt ist öde, der Ort unverändert, seitdem sie weggegangen ist. Sie legt ihrem Vater den Brief hin, den er unterzeichnen muss, damit sie Geld vom Amt bekommt. Warum sie nicht arbeiten geht, fragt er. Eine sachliche Frage, gegen die es nichts zu wettern gibt, denkt sie und gibt die Frage zurück, warum er nicht arbeitet. Eine Tatsache, die irgendwo in seinem schweren Leib detoniert, er stöhnt. Sie schleicht zur Hintertür hinaus, will niemandem begegnen und macht sich auf den Weg zu ihrer Wahlfamilie.

Fazit: Ann Esswein hat in ihrem zweiten Roman die Eindrücke einer jungen Frau verarbeitet, die diversen Übergriffen ausgesetzt war, die sie lange nicht als solches benennen kann. Die Protagonistin ist vierzehn, als die Mutter die Familie verlässt. Die beiden Brüder sind längst ausgezogen und so lebt sie mit dem Vater allein, der so in seine Trauer gerutscht ist, dass er seine Tochter nicht mehr wahrnimmt. Sie hat einen besten Freund, aber innerhalb der Cliquendynamik verändert sich ihr Verhältnis. Zwischen Park, Bushaltestelle und nächtlichen Besäufnissen verliert die Protagonistin sich selbst. In der Schule wird sie von einer der Besten zu einer der Schlechtesten, bricht alles ab und verschwindet. Sie kann lange nicht benennen, was ihr innerhalb der Clique passiert ist, kann es nicht verstehen und will nicht darüber nachdenken. Die Autorin hat eine besondere Sprache für die traumatisierte junge Frau gefunden. Es wird nur angedeutet, was passiert sein könnte und bleibt auch mir als Leserin unklar. Und genau so ergeht es ja vielen jungen Frauen, die ähnliches erlebt haben. Da ist ein Typ, vielleicht älter als der Rest der Freunde, der ständig mitrumlungert und darauf lauert, dass alle betrunken sind, um dann seine Hände irgendwo unterzubringen, wo sie definitiv nichts zu suchen haben. Es konnte kein klares Nein mehr gesagt werden, was automatisch als Zustimmung zu gelten scheint. Keiner greift ein und damit geben alle dem Schmierlappen recht. Und dann ist das Leben einer jungen Frau rotzeverpfuscht, noch bevor es richtig angefangen hat. Das hat Ann Esswein absolut gekonnt rübergebracht. Ein aufwühlender Roman, der mich nachdenklich gestimmt hat.

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Er wird kommen, sagte Mutter. „Nachdem so wichtige, bedeutungsschwangere Worte zwischen euch geflossen sind, du wirst sehen.“ „Hast du ihm gesagt, dass du willst, dass er kommt?“ „Ja, wahrscheinlich. Vielleicht ist er krank, viele sind gerade krank.“ „Aber nein, kein Mann wie er. Er ist wie dein Vater.“

Wenn die Männer dann früher als erwartet aus Mutters oder ihrem Leben verschwunden sind, da waren sie sich ähnlich, wunderte sie sich darüber gar nicht. Das war abzusehen, so musste es ja enden, sagte sie dann. Diese blinden Überzeugungen, gepaart mit dieser Schwarzseherei „Wir haben einfach kein Glück“, können sie zur Weißglut bringen.

Man muss auf seine Worte achten, hat ihre Mutter ihr eingeimpft und gerade eben einen ganzen Kübel von Worten über ihr ausgeschüttet. Sie sei zu empfindlich, heißt es dann. Die Mutter habe sich in ihrem Leben schon ganz andere Dinge anhören müssen.

Ihr Nochehemann Wilhelm will, dass sie ihre langen Haare behält. Sie wollte nie lange Haare, schon als Kind nicht. Ihre Mutter wollte das. Nachdem sie ihr erstes Kind tot gebar, rasierte sie sich in einem unbeobachteten Moment den Kopf und Wilhelm schäumte vor Wut. Dann fand er es auf einmal so sexy, dass sie bereute, diesen Schritt gegangen zu sein. Fortan säuselte er ihr ständig in den Nacken. Statt ihm zu sagen, dass er sich verpissen soll, weinte sie ein paar wütende Tränen in sein T-Shirt. Sie wollte wieder arbeiten, er wollte in einen Swingerclub.

Wilhelms folgende Erektionsprobleme ließen sie giftgallig in sich hineinlächeln. Sie konnte gar nicht genug von dem Anblick seiner erschlafften Weichteile bekommen, aber Hochmut kommt ja bekanntlich vor dem Fall.

Fazit: Izabela Tadra hat in ihrem Debütroman eine unzuverlässige Erzählerin geschaffen. Sie sitzt im polnischen Hotel ZNP, das längst bessere Zeiten gesehen hat, in dem es einen Kristallaschenbecher, statt der obligatorischen Bibel, in der Nachttischschublade gibt und erzählt ihrem Liebhaber eine Geschichte. Die Geschichte handelt von ihrem unersättlichen Mann, einer seiner Affären, ihrem Hündchen und ihr. Es ist die Geschichte einer Frau, die keine Grenzen setzen kann, die sich lieber konsequent im Bad einsperrt, als konstruktiv zu handeln. Der Schmerz des Verlustes des Kindes schwelt untergründig und verleitet augenscheinlich zu Gehässigkeiten. Ich weiß nicht, ob an dem Klischee der anpassungsfähigen polnischen Frau, die in jeder anderen eine Konkurrentin sieht, etwas dran ist, aber wenn, dann hat die Autorin genau über diese erzählt. Ein intensiver Trip durch eine dysfunktionale Ehe. Der Erzählstil ist amüsant und lakonisch und dafür wurde Izabela Tadra mit dem Literaturstipendium JOSEPHA ausgezeichnet.

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Jana saß auf der Terrasse des Cafés, löffelte eine Kugel Vanilleeis und zog die Decke über ihren Beinen zurecht. Dem Buch mit den Rilkegedichten in ihrer Hand konnte sie nichts abgewinnen, jedenfalls nicht so, wie in ihrer Jugend. Die Frau, die sich neben sie stellte und lächelnd einen seiner Verse rezitierte, hatte lange blonde Haare. Sie trug eine Steppjacke und ein geblümtes Kleid. Karoline, sagte sie und reichte Jana die Hand. Im Sandkasten schrie ein Kind und Karoline entschuldigte sich, lief darauf zu, nahm es auf die Hüfte und scholt den kleinen Jungen daneben. Als sie zurück zu Jana kam, war ihr der Junge gefolgt und klammerte sich an ihr Bein.

An der Supermarktkasse versucht Jana ihren Sohn an der Quengelware vorbeizulotsen, aber er hat sich längst für Erdbeeren entschieden und möchte nicht verstehen, dass es im Winter keine gibt. Louis wirft sich auf den Boden, Jana fährt ihn an und erntet missbilligende Blicke. Den Tränen nah verlässt sie den Supermarkt. Auf dem Weg nach Hause fragt sie sich, ob es Karoline mit ihren niedlichen, wohlerzogenen Kindern auch manchmal so geht. Seit sie nun zum dritten Mal schwanger ist, ist sie so dünnhäutig. Dieser neue Ort und das Einfamilienhaus im Neubaugebiet mit der Sprinkleranlage, der Kita und dem Supermarkt, das ist alles so spießig.

Jana folgt Karolines Profil auf Insta und findet es sofort, über siebentausend Leute folgen ihr. Sie bewundert ihre Videos mit den bastelnden Kindern im Garten, gemeinsames Plätzchenbacken in der rustikalen Küche und die ästhetische Selbstdarstellung Karolines. Hoffnung keimt auf, endlich eine interessante Frau in der neuen Heimat.

Fazit: Hannah Lühmann beleuchtet das Thema Trade-Women. Ihre Protagonistin ist mit ihrem Mann und den zwei Kindern aus der Stadt an einen Randbezirk gezogen. Zum großen Ärgernis ihres Mannes kündigt sie, während des Anfangs ihrer dritten Schwangerschaft, frühzeitig ihren Job. Sie ist mit ihrem Umstand, dem Haushalt und den Kindern überfordert und trifft auf eine Frau mit Bilderbuchfamilie- und Ehe. Die Frau, AFD-Sympathisantin, vermarktet Heim und Familie auf Social Media, mit dem Ziel, ein klassisch-traditionelles Frauenbild (Kinder, Küche, Kirche) schmackhaft zu machen. Niemand sieht, dass es hinter den Kulissen brodelt. Ich finde das Thema so interessant und wichtig, allerdings hat mir die Umsetzung nicht besonders gefallen. Die Charaktere blieben farblos, der Mann der Trade-Woman blieb mir ein Rätsel, genauso wie der Mann der Protagonistin. Die Geschichte liest sich flüssig und beginnt vielversprechend, aber das Ende lässt mich ratlos zurück. Da hätte man, mit einer besseren Ausarbeitung, etwas richtig Großes draus machen können, schade!

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Marcel knallt die Bierkisten aufeinander. Glas splittert, es riecht hefig. So langsam steigen ihm die Probleme mit seinem Club Koma zu Kopfe. Die Anwohner beschweren sich wegen der Lärmbelästigung, die Stadtverwaltung brummt ihm Lärmschutzauflagen auf. Die Müllentsorgung wird immer schwieriger und die Subventionsquellen für die Künstler*innen versiegen. Österreich, das Land mit der höchsten Lebensqualität, drauf geschissen. Während Marcel der Frust beutelt, denkt Karla an Nico und an die Silvesternacht neunzehnneunundneunzig. Ihre beste Freundin Judit und Nico trafen sich dauernd im Keller von Nicos Freund und kamen sich näher.

Jetzt war aber Nicos Stiefvater, der echte hatte sich frühzeitig aus dem Staub gemacht, Betriebsrat im Dannemann-Werk, dort wo Judits Vater Geschäftsführer war. Warum der da Geschäftsführer war? Weil sein Vater sich im Dritten Reich so gut gestellt hat mit den Nazis, dass der eigentliche Dannemann enteignet wurde. Der hatte die Firma so gut wie möglich durch die Wirtschaftskrise geführt und musste dann die Koffer packen und nicht nur das. Judits Großvater bekam zum Dank die Villa. Nach dem Krieg funktionierte das mit der Entnazifizierung doch nicht richtig, denn man brauchte Fachkräfte für den Wiederaufbau und so schacherten alle wieder erfolgreich und gleichsam unbescholten um ihre Pöstchen. Nicos Stiefvater aber hat das nicht vergessen und deshalb darf der Nico auch nicht mit der Judit.

In der Nacht der Jahrhundertwende dann, war die Karla mit dem Nico unterwegs und half ihm beim Austicken. Zuerst fällte Nico mit der Motorsäge die große Tanne im Garten von Judits Vater, später zogen sie dann zu den Dannemann-Werken, das eine oder andere Bierchen war auch mit dabei, diverse Spraydosen und ausreichende Lust an der Zerstörung.

Fazit: Martin Mader hat eine geschichtliche Aufarbeitung zelebriert, die bis in die österreichische Jetztzeit reicht, das kapitalistische System in all seinen Schwächen beleuchtet und das Erstarken rechter Parteien begründet. Im Vordergrund stehen drei junge Menschen, die diese Silvesternacht und ihre Beziehungen zueinander zu ergründen suchen. Der Autor lässt seine Darsteller kapitelweise auf diese Zeit zurückblicken. Die Geschichte entblättert sich vom Anfang bis zur letzten Seite nur Stück für Stück. Gekonnt lässt er immer mal kurze Szenen aufblitzen, die mein unfertiges Bild allmählich vervollständigen. Die Stimmfarbe ist österreichisch, obwohl ohne Dialekt, spüre ich beim Lesen den typischen Singsang. Was mich von Anfang an irritiert hat, ist der Erzählstil, der von seinen Wortwiederholungen lebt:

Eine gefaltete Luftmatratze wallt sich gerade auf, bekommt Luft, Luft in den Bauch, atmet aus dem Bauch, aus dem Bauch aus dem Mund heraus.

Ich muss gestehen, dass der Stil des Autors mir alles an Konzentration abverlangt hat, was ich zu bieten hatte. Auch dass ich etwa 25 x das Handtuch werfen wollte, möchte ich nicht verschweigen. Letztlich bin ich allerdings froh, dass ich mich bis zum bitteren Ende eingelassen habe, weil das Thema unheimlich interessant ist. Ganz wertfrei betrachtet, war es für mich ein Buch, dessen Inhalt ich mir mühevoll erarbeiten musste.

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