Das Feuilleton feiert ihn schon als neuen Thomas Mann. Zuviel der Vorschusslorbeeren? Keineswegs. Nelio Biedermann ist auch für mich ein Ausnahmetalent. Mit gerade einmal zweiundzwanzig Jahren einen Roman vorzulegen, der sprachlich scheinbar so leichtfüßig und dennoch mit unglaublicher Wucht daherkommt – alle Achtung! Mit „Lázár“ ist ihm ein grandioses Stück Literatur gelungen, dessen Veröffentlichung in mehr als zwanzig Ländern absolut verständlich ist. Aber nicht nur sprachlich ist sein Werk ein Vergnügen, auch inhaltlich hat er spannenden Lesestoff zu bieten. Im Mittelpunkt: das Schicksal von Nelio Biedermanns ungarischer Adelsfamilie über drei Generationen hinweg. Mit der Geburt Lajos von Lázárs, dem Kind mit der durchsichtigen Haut, beginnt eine Familiengeschichte, die von Anfang an zu fesseln vermag. Die Personen, ihre Charaktere, die Ereignisse, Traumata, Glück und Katastrophen werden so präzise, radikal und empathisch geschildert, dass man das Gefühl hat, mittendrin dabei zu sein. Da stimmt jedes Wort, da ist nichts Überflüssiges, unnötig Ausschmückendes zu beobachten. Man freut sich beim Lesen mit, man leidet mit, nie ist man nur stiller Beobachter der Szenerie. Ich werde das Gefühl nicht los, dass es einer der kraftvollsten Romane des Jahres sein könnte!

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So bezeichnet Autor Florian Illies die Manns an einer Stelle seines neuen Buches „Wenn die Sonne untergeht“. Als da wären die Eltern Katia und Thomas Mann, letzterer seines Zeichens Rituale liebender Literaturnobelpreisträger, der sich gegen seine Neigung zu jungen Männern früh eine „Verfassung“ gegeben hat, mit der erstere sich arrangiert, um den Schein zu wahren. Die Kinder: Erika und Klaus, die ältesten, die wie Kletten aneinanderhängen und ihre homoerotischen Neigungen ausleben. Beide drogenabhängig, Klaus fühlt sich vom Vater verraten und wird später den Freitod wählen. Für Golo wird der Tod des übermächtigen Vaters zur Befreiung werden. Monika, die nach traumatischem Schicksal ihren Eltern noch gehörig auf die Nerven gehen wird. Elisabeth, Lieblingskind, das einzige der Kinder, das Urvertrauen geschenkt bekommt und ihre gesamte Familie überleben wird. Michael, der Jüngste, erfährt später durch die Tagebücher des Vaters, dass die Eltern ihn am liebsten abgetrieben hätten, ihn nie geliebt haben. Tod durch Suizid.
Eine verkorkste Familie!? Und wir, die Leserinnen und Leser? Wir sind Beobachter der Manns und ihres illustren Bekanntenkreises der Zweigs und Feuchtwangers nach der „Vertreibung ins Paradies“ Sanary-sur-Mer, dem französischen Exil. Nach einer Vortragsreise kehren die Manns nicht nach München zurück, ihnen droht von den neuen braunen Machthabern Gefahr für Leib und Leben. Deutschland schlittert in die Katastrophe, während für Thomas Mann die Bahnfahrt ins französische Exil mit einer herben Enttäuschung beginnt: Es gibt kein Waggon-Restaurant und somit kein warmes Getränk für „cher mâitre“. Ärgerlich? Misslich? Nein, für ihn ist es „eine schlimme Behagensminderung“. So werden wir auf unterhaltsame, anekdotenreiche und detailfreudige Art zu Zeugen der Ereignisse im Sommer 1933. Wie Florian Illies uns an die Hand nimmt, reich an sprachlichen Bildern und wortgewandt durch die Höhen und Tiefen, Sorgen und Absurditäten des Mann’schen Kosmos‘ führt, faktenreich und mit fiktiven Ausschmückungen, wird zum absoluten Lesegenuss. Die Monatskapitel von Februar bis September, unterteilt in kurzweilige Abschnitte mit anekdotischen Einsprengseln sind eine hervorragend gelungene Behagenssteigerung. Der Anhang „Danach“ wirft einen unschätzbar informativen Blick auf alle beteiligten Personen und ihre Schicksale. Im höchsten Maße lesenswert!

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Sommer 1972 – da werden eigene Erinnerungen wach, die sich gar nicht so sehr von denjenigen des zwölfjährigen Gigio unterscheiden. Ein warmer Sommer, Ferien, Unbeschwertheit, die erste Liebe, Chaos im Kopf und in der Seele. Das Erwachsenwerden ist halt universell und lässt den jungen Italiener ebenso wie unsereinen in die Pubertät purzeln. Da gilt es nicht nur das plötzlich außer Kontrolle geratene Haar zu zähmen und dem Friseur ein Schnippchen zu schlagen, um an die anstößigen Hefte unter der Theke zu gelangen. Da erwachen Gefühle, unbekannte, wunderschöne, schmerzliche, begleitet von der Musik von David Bowie und Cat Stevens. Herrlich, wie Sandro Veronesi die Stimmung des Sommers und die Gefühlslage des in die ein Jahr ältere Astel verliebten Jungen einfängt, auch wenn er dabei gelegentlich Längen in Kauf nimmt und sich im Erzählen zu verlieren scheint. Eine gewisse Spannung auf das Kommende bleibt, denn der Protagonist macht schon frühzeitig klar, dass er davon erzählen will, was ihm „so früh, so unerwartet, so überstürzt, so brutal und so unwiderruflich geschah“. Den älteren Leser:innen ist vielleicht die Schach-Weltmeisterschaft mit legendärer Partie nicht mehr präsent, dafür aber umso mehr das entsetzliche Olympia-Attentat der Terrorgruppe „Schwarzer September“. Auch in Gigios Leben bricht eine brutale Tat ein, dieser Sommer verändert sein Leben in jeder Hinsicht. Das Cover wirkt nur auf den ersten Blick idyllisch und unbeschwert. Doch die Idylle und Gigios kindliche Unbeschwertheit weichen einem harten Erwachen. Sandro Veronesi versteht sie, die Kunst des Erzählens, und dabei „hört“ man ihm gerne zu.

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1946. Hamburg-Eimsbüttel. Trümmer, Not, Kälte, Entbehrungen allüberall.
Gert Endes, 16, von der Schulbank weggerissen, um als Hitlers letzte Blutreserve zu dienen. Er ist dem Inferno entkommen und haust im Keller der ehemaligen Theaterschauspielerin Friede Wahrlich. Durch ein kaputtes Kellerfenster fällt ihm buchstäblich Gisela Ladelund,14, vor die Füße. Beide Jugendlichen sind völlig entwurzelt, ohne jegliche familiäre Bande. Für sie geht es ums Überleben, das einzige Ziel ihrer Zweckgemeinschaft. Aber beide spüren mehr und mehr, dass der andere ihm guttut. Aus der Notgemeinschaft wird Freundschaft, aus Freundschaft Liebe. Ihre Traumata verbinden und schweißen sie zusammen.
Vor der historischen Kulisse des zerstörten Hamburgs erzählt Carmen Korn in ihrem neuen Roman das Leben zahlreicher Personen vom Herbst 1946 bis zum Winter 1955, fügt mosaikartig ihre Schicksale Stück für Stück zusammen zu einem stimmigen Ganzen. Wir begegnen fiktiven Personen, denen aus unterschiedlichen Gründen das Leid des schwärzesten Kapitels deutscher Geschichte auf den Schultern lastet. Die grausame Realität und die hässliche Fratze des Nazi-Regimes bleiben dabei stets präsent. So werden die fiktiven Protagonisten mit historischen Ereignissen und prominenten Personen kombiniert. Da treffen die Verfolgten und Leidtragenden auf die Ewiggestrigen, die etwa Veit Harlan, den Regisseur des unsäglichen filmischen Machwerks „Jud Süß“ nach dessen richterlicher „Entnazifizierung“ auf ihren Schultern jubelnd aus dem Gerichtssaal tragen. Wie bemerkt Gert so treffend: Kaum Täter im Land.
Man spürt beim Lesen deutlich die Faszination der Autorin, über die Nachkriegsgeschichte zu erzählen, spürt ihre Empathie für die von ihr erschaffenen Personen. Zwischen den Zeilen blitzt bei aller Tragik immer auch feiner Humor auf, der angesichts des Elends und der persönlichen Katastrophen sarkastisch wirkt, aber auch der Hoffnung auf eine lebenswerte Zukunft Platz einräumt.
Wer Carmen Korns bisherige Romane gerne gelesen hat, wird auch von „In den Scherben das Licht“ nicht enttäuscht sein.

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Kalter Hund? Nein, nicht der, an den Sie vielleicht denken. Vielmehr: Kalter Hund = toter Hund. Aber bis es so weit ist, vergehen Zeit und etliche Seiten von Romy Hausmanns neuestem Thriller. Bis dahin hat die Autorin ausreichend Gelegenheit, Handlungsstränge zu entwerfen, Verbindungen zu knüpfen, Fährten zu legen, Charaktere zu entwickeln und handelnde Personen einzuführen. Als da wären:
Julie Novak, auf die die Bezeichnung handelnde Person nur bedingt zutrifft. Schließlich wurde sie vor zwanzig Jahren entführt und ist seither nach der Forderung eines vergleichsweise geringen Lösegelds spurlos verschwunden. Ferner: Sophia, ihre Schwester, Daniel Wagner, ihr Ex-Freund, Jason Willmers, ihr Karatelehrer, die Podcaster Liv und Phil, die ominöse Lara und Theo Novak, ihr Vater, Arzt und Professor und – wie er stets betont – ehemaliger Leiter der Klinik für Herz-, Thorax- und Gefäßchirurgie der Charité. Letzterer leidet an der Krankheit, die einen allmählich „das Leben vergessen lässt“. Theo ist der Protagonist schlechthin. Romy Hausmann widmet ihm und seiner Demenz viel Raum und lässt – ihr Herzensanliegen – die Leserinnen und Leser intensiv teilhaben am fortschreitenden Verfall, an der verzweifelten Suche nach Wörtern, die meist im Malapropismus endet, an lichten und dunklen Momenten, an den Reaktionen des sozialen Umfelds. Eindrücklich gelingt es ihr, deutlich zu machen, welcher Druck auf Theo lastet. Als Arzt hat er Tausenden das Leben gerettet, das Leben seiner Tochter zu retten, ist ihm bisher versagt geblieben. Er will ihr Schicksal unbedingt noch aufklären, solange er geistig dazu in der Lage ist. Immerhin ist er davon überzeugt, dass sie noch lebt, zumal sich plötzlich Mails in seinem Postfach finden, die ganz offensichtlich von Julie stammen und in denen sie beteuert, es gehe ihr gut, sie sei glücklich und er solle nicht weiter nach ihr suchen.
Der Autorin gelingt es von Anfang an, Spannung zu erzeugen und ihre Leserschaft auf mögliche Verdächtige zu lenken. Hier und da gibt es zwar Längen, die aber durch erneute Spannungsbögen abgebrochen werden. Es gibt Thriller, die gegen Ende nur noch zusammenfassende Erklärungen zum Ausgang der Geschichte liefern. Zeitweise hatte ich bei „Himmelerdenblau“ auch den Verdacht, der sich zum Glück aber nicht bestätigte. So kommt es zu einem raffiniert konstruierten Finale, das ich in dieser Form überhaupt nicht auf dem Schirm hatte und das rückblickend komplette Handlungsstränge und Personen in völlig anderem Licht erscheinen lässt.
Also Friede, Freude, Fall gelöst? Was folgt dann aber noch auf den restlichen 13 Seiten? Wird hier natürlich nicht verraten, nur so viel: Erstens kommt es anders und zweitens als man denkt!
Der Verlag spricht marketingstrategisch von einem „gnadenlosen Thriller“. Nun gut. Ich sage es mal so: Solide spannende Lektüre für laue und alle sonstigen Sommerabende und -nächte.

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