Stellt euch vor, jemand hätte Battle Royal mit einem pinkfarbenen, fluffigen Cover versehen und als Klappentext geschrieben: Als die Klasse 8 a einer Tokyoter Schule einen kleinen Ausflug macht, kommt es zu einigen unvorhergesehenen Ereignissen.
Klar, kann man machen.
Dann muss man sich aber auch nicht wundern, wenn die Leser vielleicht befremdlich reagieren.

So wie ich hier bei diesem Buch. Man bekommt ein Walt-Disney-Cover, einen Walt-Disney-Titel und einen harmlosen Klappentext, der eher auf Einhornstreicheln verweist als das, was man dann liest.

Was man dann tatsächlich bekommt: Brutalität am laufenden Band. Da werden Häuser in die Luft gesprengt, Menschen ermordet, geschlagen, als gäbe es kein Morgen, Gehirnwäsche betrieben, mit Waterboarding gefoltert. Die Heldin wird gefangengenommen, flieht, wird erwischt, gefoltert, flieht, erwischt, gefoltert, flieht, erwischt, gefoltert. So nach dem gefühlten fünften Mal merkt der befremdete Leser, dass er vielleicht langsam abstumpft. Aber nur vielleicht.
Der männliche Held ist übrigens in jeder Lebenslage wunderschön und männlich, die weiblichen brechen in jeder Lebenslage in Tränen aus, obwohl eigentlich weniger wegen all der Toten um sie herum, die werden kaum noch erwähnt.

Ich verreiße diese Lektüre nicht völlig, weil mir eigentlich die politischen Aussagen gefallen und sich die Autorin wohl auch was anderes bei Titel, Cover und Klappentext vorgestellt hat.

Eigentlich tut mir hier die Autorin leid, diese Mogelpackung geht eindeutig auf das Konto des Verlages. Falls ihr das Buch trotzdem lesen wollt, schlage ich Folgendes vor, um euch in Stimmung zu bringen: ein Bad im Blut von zwölf Jungfrauen und als kleinen Snack zwischendurch die Herzen von mindestens sieben Neugeborenen.

Als ein alter Mann tot aufgefunden wird, sieht es auf den ersten Blick nach häuslichen Unfall aus. Unangenehm nur, als im Hundezwinger plötzlich die Überreste von drei Leichen gefunden werden und die Frau des Alten ist unter ungeklärten Umständen vor vielen Jahren verschwunden. Haben es Pia Sander und Oliver von Bodenstein mit einem soeben gestorbenen Serienkiller zu tun? Doch dann graben sie tiefer in der Vergangenheit des Toten und stellen fest, dass er und seine Frau früher Kinder aus Waisenhäusern aufgenommen haben und dass damals nicht alles mit rechten Dingen zuging. Ist es Zufall, dass es immer um den Muttertag herum tote Frauen gab? Und dann verschwindet Pias Schwester und der nächste Muttertag nähert sich mit großen Schritten.

Der Anfang war direkt noch spannend mit der Auffindesituation des Alten und der Beschreibung, was dann gefunden wird. Aber als die eigentliche Ermittlung anfängt, geht die Spannung völlig flöten. Ich weiß es ja zu schätzen, wenn auch die Polizisten sich weiterentwickeln sollen, aber zu viel Persönliches nimmt halt einfach die Fahrt aus einer Geschichte. Und der Nebenstrang mit Fiona und den Ärztinnen hätte man bedeutend kürzer halten müssen; es wäre völlig ausreichend gewesen, das im Laufe der Ermittlungen herauszubekommen. Reine Seitenschinderei für nichts. Was mir schon beim letzten Buch unangenehm aufgefallen ist: Die Autorin ist sehr in ihren Protagonisten von Bodenstein verliebt. Der kann nichts falsch machen, ist immer edel und gut und wenn er seinen Grafenblick aufsetzt, schmelzen alle Frauen dahin. Im Gegensatz dazu sind Ossis einfach schmuddlig und Assis und leben in Sozialbrennpunkten. Wozu der Profiler eingeführt wurde, blieb bis zuletzt ein Rätsel. Seine Analysen hatte er glatt aus einer Frauenzeitschrift beim Zahnarzt und die Erkenntnisse, die er zog, hatten sich vorher schon mehrmals ergeben. Auf die arroganten Sprüche von Bodenstein und Sander in Bezug auf die Notlage (oder nicht) der ermordeten Frauen hätte ich dann auch sehr gut verzichten können, es sorgte nicht gerade für einen Sympathieaufschwung. Völlig sinnlos erschien der letzte Teil. Ein Megahacker legt alles lahm, der nächste Megahacker, der übrigens mal eben so an der Hand wartet, lässt diesen Handlungsstrang als völligen Quatsch dastehen. Vielleicht wäre für den "Showdown" weniger mehr gewesen - obwohl das für das gesamte Buch gilt. Einfach mal weniger Handlung, dafür stringenter durchdacht.

Das doppelte Lottchen ist ein Klassiker und wurde und wird gern in Kinder- oder Jugendbüchern aufgegriffen, was ich normalerweise immer sehr spannend finde. Auch hier hat mich die Idee begeistert, weil es sogar um magische Zwillinge geht, die sich fast dreizehn Jahre lang nicht gesehen haben und dann auf einmal treffen: Die rebellische Wynn ist Prinzessin in der Anderwelt und bei ihrer Mutter aufgewachsen, die schüchterne, gemobbte Anny wächst in unserer Welt bei ihrem Vater auf. Ihre Eltern hatten Gründe, sich und sie zu trennen, doch nun ist es eben passiert, und die beiden tauschen die Rollen. Doch weder für Wynn, die plötzlich in der realen Welt noch für Anny, die in der Anderwelt klarkommen muss, ist es einfach. Und dann sind da noch die Schergen des bösen Königs, die ihren Vater entführen ...

Man hätte so viel draus machen können, aber meiner Meinung nach wurde hier alles verschenkt, was an Potenzial da war. Es fängt schon mal damit an, dass alles dermaßen kindlich und Walt-Disney-unblutig passiert, dass die Mädchen statt knappe dreizehn auch sechs oder acht Jahre alt sein könnten. Darüber könnte man noch hinwegschauen, wenn es nicht ab der Hälfte der Geschichte nur noch absurd werden würde. Egal, welche Situation eintrifft, alle Beteiligten tun genau das, was ein vernunftbegabter Mensch eben nicht tun würde, keiner entwickelt auch nur ansatzweise einen Plan und wenn nicht pures Glück und noch mehr Glück dabei gewesen wäre, hätten von Rechts wegen alle tot sein müssen. Wobei das natürlich nicht in das Walt-Disney-Setting gepasst hätte, muss man verstehen. Ich lese wirklich gern Kinder- und Jugendbücher, aber gerade da sollten Autoren darauf achten, dass die Logik nicht in den Wind geschossen wird, weil ... eben weil. Was lernen sie sonst aus dieser Geschichte? Wenn jeder tut, was er will, völlig ohne Sinn und Verstand, geht trotzdem alles gut aus, weil das Glück eben mit denen ist, die sich ganz doll liebhaben. Mega Message.
Nicht.

Der zweite Weltkrieg: Helene ist eine sogenannte Programmstrickerin, also jemand, der Komputer programmieren kann. Offensichtlich ist das ein Job, den nur Frauen beherrschen, weil sie auch kochen können, während Männer eher analytisch denken und daher für die Auswertung der Programme zuständig sind. Die Zeiten sind hart. Deutschland steht seit ein paar Jahren im Krieg. Im NSA, also dem Nationalen Sicherheitsamt, das in Weimar verankert ist, müssen die Mitarbeiter beweisen, dass sie für Himmler und das Deutsche Reich von Nutzen sind. Das schaffen sie auch, indem sie ihm vorführen, wie man mit Hilfe von Programmen untergeschlüpfte Juden findet. Helene merkt plötzlich, dass es ihre geschriebenen (gestrickten) Programme sind, die es ermöglichen, Menschen zu fangen. Und sie weiß, dass auch ihr Liebhaber, ein Deserteur, in großer Gefahr ist.

Was für eine unfassbar gute Idee! Das Nazideutschland, in dem schon Computer und Netzwerke existieren, bargeldlos bezahlt wird, die Menschen über ihre Smartphone ausspioniert werden. Der Anfang: ein Kracher! Und dann? Geht es bergab. In den ersten 400 Seiten wird lang und breit die Lebensgeschichte der beiden wichtigsten Personen ausgewälzt: Eugen, der die Schurkenrolle übernehmen darf, Helene, die sympathisch sein soll, es aber nicht ist. Eschbach verliert sich in seiner eigenen Idee, findet nicht Anfang, nicht Ende und dann, so stelle ich es mir vor, tippte sein Lektor/Verleger/Agent auf die Uhr und meinte beiläufig: Du weißt aber schon, dass übermorgen Abgabetermin ist und du übrigens auch noch mindestens zwei Sexszenen reinschreiben muss, die so überflüssig und schlecht sind, dass die Leser sich fremdschämen? Da drückte er dann auf die Tube, bewies, dass die Deutschen eben doch die überlegene Herrenrasse ist, die innerhalb weniger Monate vollbringt, woran die Amis schon seit Jahren arbeiteten und voilá: fertig. Aua. Und schade. Und überhaupt bedauerlich, dass sich bei all diesen vielen Seiten und Worten nur wenig Tiefe findet und die Warnung vor dem, was möglich ist, sollte es denn tatsächlich die Intention der Warnung gegeben haben, ebenso sang- und klanglos verschwindet wie die Vorstellung, was mit Silo 163 passiert ist.

Ein Agentenaustausch zwischen dem britischen Empire und dem Deutschen Kaiserreich soll auf neutralem Boden - in Prag - vonstatten gehen. Dazu sollen sich Diplomaten in einer abgeschiedenen Loge der Prager Oper treffen und den Austausch vornehmen. Mycroft Holmes soll von einem seiner Agenten etwas darüber erfahren, doch als er und Wilde sich mit dem Agenten treffen wollen, ist dieser tot, ermordet. Alles, was sie wissen, ist, dass etwas in der Oper nicht stimmt, und um herauszufinden, worum es geht, soll sich Wilde dort einschmuggeln. Doch er ist nicht allein, eine Bekannte von Holmes Bruder Sherlock, soll ihn dabei unterstützen. Dumm nur, dass sich Irene Adler und Oscar Wilde nicht ausstehen können ...

Mann, Mann, Mann. Echt jetzt? Fällt euch gar nichts mehr ein? Wie wäre es, wenn ihr die Reihe dann einfach mal beendet? Und zwar im Guten, so wie sie angefangen hat, damit man wenigstens noch versöhnt zurückschauen kann? Die ganze Ausgangslage ist schon so hohl wie ein Schokoladenweihnachtsmann, und dann kommen noch die kindischen Streitereien zwischen Wilde und Adler hinzu, die in lebensbedrohlichen Situationen nichts Besseres zu tun haben, als dumme Spielchen zu veranstalten. Die ganze Geschichte ist ein einziges Plotloch - ja, man sehnt sich geradezu wieder zu den Zeiten, als der Oberschurke Grell noch ab und zu einschritt, damit wenigstens etwas Spannung hereinkommt. So ist das nix. Schade. Wenigstens hat sich der Wildesprecher wieder gefangen und dieses megaaffektierte Gehabe gelassen.