Yabar blutet aus einem Auge. Es ist mehr als dumm gelaufen. Er ist sich sicher, dass er es noch über diese Brücke des Tiber bis vor die Tür des Krankenhauses schafft und tatsächlich, vor dem Haupteingang bricht er zusammen und verliert das Bewusstsein. Als er zu sich kommt, liegt er auf einer Bahre eine Nadel in seiner Hand, fixiert mit Klebeband. Er habe großes Glück gehabt, was denn passiert sei? Gestürzt, sagt Yabar. Ob er seine Eltern anrufen könne, will der Arzt wissen. Sein Vater ist fort, seine Mutter will er nicht beunruhigen.

Yabar verbringt viel Zeit bei Rosa, der Frau, die er Tante nennt, obwohl sie keine Tante ist, sondern die beste Freundin seiner Mutter. Rosa hat eine Tochter, Sissi, die mit ihren blonden Locken und weißer Haut ganz anders aussieht als Rosa, er oder seine Mutter. Sissi ist die Streberin schlechthin und sie verhält sich wie eine Lehrerin, weiß alles besser und will Yabar ständig motivieren, dafür sorgen, dass er nicht sitzen bleibt und dann passiert es doch.

Nach der Nichtversetzungspleite schickt seine konsequente Mutter ihn zu ihrer somalischen Schwester und seinen Cousins nach London. Die Schwestern haben keinen Kontakt mehr, warum weiß Yabar nicht. Er hofft, bei seiner Familie etwas über seinen Vater zu erfahren. Als sein Onkel ihn am Flughafen abholt, flattern Yabar die Nerven, weil sein somalisch schlecht ist. Doch dann fällt ihm seine Muttersprache leichter als gedacht. Seine Cousins erheben sich alle, als er reinkommt. Seine Tante verfällt in Lobhudeleien, während sie etliche Schälchen mit Reis, Lamm, Bananen und Hühnchen auftischt. Danach ziehen seine Cousins weiße Hemden und Kappen über ihre Hoodie und fahren mit ihm beten.

Fazit: Ubah Christina Ali Farah hat den schwarzen Teenager Yabar geschaffen. Seine Eltern flohen, wie viele andere 1990 von Somalia nach Rom. Die Mischung aus Clans, Milizen und Militär machte das Überleben der Zivilbevölkerung immer unwahrscheinlicher. Die Mitglieder einer Familie gehörten unterschiedlichen Clans an und mordeten sich gegenseitig. Somalia, Äthiopien und Eritrea waren italienische Kolonien, deshalb flüchteten viele Menschen nach Italien. Die Väter gingen zurück, kämpften weiter und brachten Schande über ihre Familien, weil sie für die Falschen gekämpft haben. Die Auswanderer blieben weitestgehend unter sich und fanden Anerkennung unter ihresgleichen. Ich finde das Thema Kolonialismus wichtig, ebenso wie die Ausbeutung des schwarzen Kontinents durch Konzerne weltweiter Herkunft. Einer der reichsten Kontinente an Ressourcen, der ausgeblutet wird, damit reiche Industrienationen ihren Wohlstand mehren können. Menschen, die durch korrupte und militante Machthaber vertrieben werden und ebenso unerwünscht sind wie die Menschen, die den Mittelmeerweg wählen. In der Sahara sind mittlerweile mehr Menschen verendet als im Mittelmeer ertrunken, Dramen, über die dringend geschrieben werden muss.

Was mir an der Geschichte nicht gefallen hat, war die Beliebigkeit des Schreibstils. Ebenso die Übergänge zu den Zeitsprüngen, die, wenn überhaupt mit einer Leerzeile gekennzeichnet wurden, statt mit einem neuen Absatz. Ich hätte mir ein wenig mehr der somalischen Kultur gewünscht, nicht der Sprache, davon gab es genug Worte, die mir fremd blieben, eher von den Bräuchen. Die Atmosphäre hat mir nichts über Italien gezeigt, außer die Erwähnung einiger Straßennamen. Wie riecht es da unten am Tiberufer, wie klingt es? Ich weiß nicht, woran es lag, aber das war mir zu wenig Klangfarbe und Kultur. Schade.

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Pepsi lebt bei ihrer Großmutter. In den Sommerferien kommen ihre Eltern zu Besuch, sitzen mit ihr unter dem Mandelbaum und freuen sich über die Zeit, die sie in ihrer Heimat verbringen. In Deutschland, wo sie arbeiten, fliegen die Tage dahin. Die Mutter putzt in Schulen, Büros und überall, wo sie schneller ist als ihre Konkurrentinnen.

Pepsi vermisst ihre Geschwister, die schöne Herzmandel und den stillen Bruder. Als die muslimische Bevölkerung in Dalmatien nicht mehr gern gesehen ist, kommt sie zu einer Tante, nach deren Tod zu einer anderen. Dort bekommt sie wenig zu essen, weil die beiden Söhne der Tante gieriger sind als sie und weil Jungs wichtiger sind. Pepsi hält die Trennung von Eltern und Geschwistern kaum aus und deswegen schreibt sie ihren Eltern einen Brief.

Die Eltern holen alle Kinder in den Taunus, wo sie auf engstem Raum leben. Pepsi empfindet tiefe Zärtlichkeit für die Mutter, deren rissige Hände schmerzen. Die Mutter, immer in Bewegung, kann Pepsis Zuneigung nicht erwidern, im Gegenteil, sie ist ihr lästig. Schon bald schließt Pepsi ihre Liebe hinter ihrer Brust ein, spricht trotz ihres großen Sprachverständnisses nicht und vergräbt sich in Büchern.

Der Vater beginnt seinen Tag mit Schnaps und Zigaretten, die ihn grau im Gesicht und die Tapeten gelb machen. Der Umzug ins größere Fachwerkhaus bringt den Kindern keine Erleichterung. Der Vater lässt die Kinder auf Reiskörnern knien, wenn sie vorlaut waren. Die Körnchen graben sich tief in die Haut, die noch Tage danach sticht und prickelt.

Fazit: Marica Bodrozic hat eine Familiengeschichte geschaffen, die im ehemaligen Jugoslawien beginnt und in Deutschland endet, wo die Eltern unter sich bleiben. Das Leben, das sie gewählt haben, ist kein Vergnügen, der Vater unterdrückt seine Traurigkeit durch Betäubung, die Mutter kompensiert ihre Einsamkeit durch Wutausbrüche. Ihr Zorn trifft vor allem die Protagonistin und gründet auf Eifersucht, auf die Intelligenz und den Freiheitsdrang des Mädchens. Ich mag den Plot und finde das Thema Balkankrise und Flucht wichtig. Zuerst hat mir die märchenartige Sprache der Autorin gefallen, die Naturbeschreibungen in Pepsis Kindheit. Ab der Hälfte des Buches hat mich der Singsang Rhythmus genervt. Die zahlreichen Adjektive: der lange lange Weg, die tiefe tiefe Traurigkeit, schöne und nährende Gedanken. Ebenso die Wortwiederholungen: Der Abschied ist ein Abschied, weil er ein Abschied ist. Jetzt muss sie gehen, das Gehen lernen, Schritt für Schritt, hätte ich nicht gebraucht. Da die Autorin aber mehrfach ausgezeichnet und ihre Bücher mehrsprachig übersetzt wurden, mag ich das als meinen eigenen Geschmack werten, den sie nicht ganz getroffen hat. Ich kann verstehen, wenn andere Leser*innen diese Erzählung als etwas Besonderes feiern.

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Durga steht mit ihrer Familie am Fluss, um die Asche ihrer Mutter Lila zu verstreuen. Ihr Vater Dinesh steht mit seiner zweiten Frau Rosa hinter ihr. Ihr Sohn Rohan und ihr Partner Jack stehen rechts und links von ihr, als der Klingelton ihres Handys sie unangenehm rausreißt. Sie wurde zu der Signalgruppe Anti-Christie hinzugefügt. Ihre neuen Arbeitskolleginnen in London spielen mit ihr die besten Tötungsdelikte in der Geschichte der Agatha-Christie-Krimis durch.

Lila geborene Duisburgerin war die originellere Inderin neben ihrem indischen Vater. Zuerst Sekretärin, dann Teilzeit-Guerilla, danach brannte sie mit Dachboden Piet als Fulltime Partisanin nach Niedeggen in eine Kommune durch, ohne Durga.

Nach der Beisetzung fliegt Durga nach London, um ihre neue Stelle als Drehbuchautorin anzutreten. Sie fühlt sich in der multikulturellen Stadt, wo sie eine von vielen ist, deutlich wohler als zu Hause. Ihre beste Freundin Nena begleitet sie für einige Tage und im Taxi werden sie Zeuginnen der BBC Durchsage, dass Queen Elizabeth die Zweite gerade verstorben ist. Vor dem Gebäude Florin Court Films demonstrieren Menschen gegen eine Neuverfilmung Agatha Cristies.

An einer U-Bahn Station geraten Durga und Nena in eine unangenehme Sprachlosigkeit und verlieren sich aus den Augen. Durga findet sich in einer Epoche wieder, die nichts mehr mit London 2022 zu tun hat und ist noch dazu ein junger Mann. Sie erfährt, dass sie sich im Jahr 1906 befindet und Sanjeer heißt. Jemand empfiehlt ihr „India House“, wo sie auf den charismatischen Savarkar trifft, der, wie sie weiß, zum bewaffneten Aufruhr aufrufen und ein Buch verfassen wird, weswegen die Engländer ihn einsperren werden.

Fazit: Selten habe ich mich so sehr herausgefordert, einer Autorin gerecht zu werden. Es ist einfach zu sagen: „Das war nicht meins!“ Doch dafür scheint mir das Buch zu durchdacht. Mithu Sanyal beginnt damit, dass die Protagonistin das Kind zweier unterschiedlicher Kulturen und Religionen ist, einer sogenannten „Mischehe“. Allein das Wort ist seit dem Dritten Reich besetzt und politisch unkorrekt, klärt sie auf. Die Autorin hatte den Anspruch, die Kolonialisierung nicht nur der Engländer, sondern am Rande auch die der Deutschen und der Spanier korrekt darzustellen. Die Geschichtsbücher allerdings verschweigen die Kolonialisierung Indiens, Afrikas und Marokkos in einem Maße, das man nur ignorant nennen kann. (nebenbei auch die anderer Kolonialisten wie Holländer und Franzosen) Die Autorin hat versucht darzustellen, wie die Bevölkerung Indiens (Hindu, Brahmanen, Bengalen, Sikhs Pakistani, Tamilen, Muslime und die Unberührbaren) die zu großen Teilen nach dem Varna System=Klassifizierung der Kasten leben. Sie hat dargestellt, dass Hindus Muslime nicht anerkennen. Und, was überraschend für mich war, dass Gandhi die schwarze Bevölkerung Afrikas als Kaffer bezeichnet hat, faul und träge und man ihm neben seinem friedlichen Widerstand, der etliche Inder das Leben kostete, durchaus vorwerfen kann, rassistisch motiviert gewesen zu sein. Wenn also etwas überliefert wurde, muss das nicht die Wahrheit sein. Mithu Sanyals Geschichtspamphlet lässt sich durchaus auf heutige Konflikte im Nahen Osten adaptieren. Sie hat, um ihre zahlreichen Recherchen in eine Geschichte einzuweben, die mehr Prosa als Infodump sein sollte, ein kunterbuntes Panoptikum erschaffen, wo sich allerlei bekannte Gesichter tummeln. So fordern die Suffragetten auf einer Demo zu Sanjeers Zeit das Frauenwahlrecht, Rosa Luxemburg findet kurz Erwähnung neben Karl Marx, dessen Theorien einigen revolutionären Indern genehm sind. Hercule Poirot, die Queen, Charlotte Despard, Shakespeare werden erwähnt, Sherlock Holmes spielt ebenso wie Gandhi mit, der eine Gastrolle bekommen hat.

Für mich war das Buch zu lang. Die Vielzahl an Namen hat mich gefordert, die sprunghaften Gedankengänge überfordert, die Zeitmaschine genervt. Was war noch mal die Message?

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Sam ist dreiundfünfzig und in der Perimenopause. Jede Nacht um drei Uhr erwacht sie schweißgebadet, mit Herzrasen. Gedanken jagen sich, einer so unnötig wie der andere. Sie lebt mit Mann und Tochter in einem Randbezirk von New York. Es gab Zeiten, da konnte sie ihren Mann zum Lachen bringen, jetzt allerdings, sitzt er ihr jeden Morgen beim Frühstück gegenüber und daddelt in seinem Handy. Ihre geliebte, aber ehrgeizige Tochter fliegt zwischen Fußballtraining, Referaten und Zukunftsvisionen hin und her. Sams Mom ist zwei Fahrstunden weit weggezogen. Sam vermisst sie, telefonieren ist nicht das gleiche, wie ihr gegenüberzusitzen und in den Arm genommen zu werden. Mit ihren zahllosen Ängsten vor der amerikanischen Politik, der Klimaapokalypse, den Waffengesetzen und ganz allgemein, mit der Dummheit der Menschen, fühlt sie sich allein.

Sam hat ein Faible für alte naturbelassene Häuser, die ihre Geschichten erzählen, deshalb fährt sie manchmal Umwege und streunert um ein schönes Objekt herum. Und dann folgt sie einem Inserat und macht einen Besichtigungstermin. Das Innenleben des Hauses ist heruntergekommen, aber Sams Auge für Details, erkennt sofort, dass es ein Schatzkästchen ist. Ohne lange zu überlegen, unterschreibt sie den Kaufvertrag und weiß, dass sie ihren Mann verlassen muss. Der Gedanke, ein Kleinod zu besitzen, das ihr ganz allein gehört, lässt sie wieder träumen, spornt sie zu Höchstleistungen an und schon bald hat sie das notwendigste erledigt. Ihr Traum ist einzugsbereit.

Fazit: Dana Spiotta hat eine Protagonistin erschaffen, die stark mit sich selbst beschäftigt ist. Ich mag die Idee, dass eine Frau mittleren Alters noch einmal ganz allein, von vorn anfangen will, sogar wenn sie hormonell getrieben scheint. Allerdings fand ich den Charakter so extrem dargestellt, dass ich zwischenzeitlich dachte, ich hätte es mit einer Borderlinerin zu tun. Sie wird naiv dargestellt, unzufrieden. Sie scheint sich besser zu fühlen, wenn sie über alternde Geschlechtsgenossinnen abzieht, deren Durchschnittlichkeit, farbloses Haar und die alternden Hälse moniert. Sie ist wankelmütig, neurotisch, kontrollsüchtig, bevormundend, übergriffig und übernimmt keine Verantwortung. Wenn das die Generation 70er – Jahre ist, hat die Autorin ein düsteres Bild gezeichnet, fast schon ein Klischee erschaffen. Mir ist klar, dass Protagonistinnen menschlich gezeichnet werden sollten, diese allerdings hat mich mit voller Kraft negativ berührt. Ich bin froh, dass ich sie nicht näher kennenlernen muss.

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Manon und Thomas sind auf dem Weg nach Südspanien. Nach einigen Paartherapeuten, die ihnen nicht helfen konnten, sehen sie diesen Versuch als ihre letzte Chance. Thomas‘ Eltern passen auf die Kinder auf. Im Hotel angekommen, treffen sie auf neun weitere Paare und Professor Blumberg, der sich in den nächsten Tagen ihrer Probleme annehmen wird. Während des Abendessens beobachten sie verstohlen die anderen Gäste.

Thomas größtes Problem ist Manons mangelnde körperliche Zuwendung. Seit ihrer Brustkrebserkrankung läuft gar nichts mehr. Manon fühlt sich bedrängt, sobald sie ihm Zuneigung zeigt wird Thomas zielstrebig. Manon ist mittlerweile eine anerkannte Künstlerin, die Fotoinstallationen erstellt. Auf dem Weg dorthin hat Thomas sie unterstützt, sich fast ausschließlich um die Kinder gekümmert und mit seiner Dozententätigkeit und seinem festen Job als Industriefotograf ihr Leben abgesichert. Jetzt verdient Manon deutlich mehr als er.

Thomas ist der kalkulierte Typ. In seiner Jugend war er Leistungsschwimmer. Er ist diesem Sport bis heute treu geblieben, wenn er die Zeit dazu findet. Den Kindern bringt er klare Regeln bei, wie auch sein Vater ihm damals. Er kontrolliert Hausaufgaben und dass die Computerzeiten eingehalten werden. Pünktlichkeit ist ihm wichtig und Verlässlichkeit. Manon dagegen ist ihm nicht konsequent genug. Ihr laissez-fairer Erziehungsstil hat ihn schon oft wütend gemacht. Manon fühlt sich von Thomas kontrolliert und bevormundet, so als wäre sie ein kleines Mädchen, das lebensunfähig ist.

Fazit: Florian Scheibe hat ein Ehepaar geschaffen, dass, wie so viele, an ihrer Verschiedenheit zu scheitern droht. Sie verletzen einander, tanzen umeinander herum und üben sich in Vermeidungsstrategien, um nicht über ihre Gefühle reden zu müssen. Die Protagonistin ist passiv und drückt ihren Mann in die Rolle sich zu kümmern, die Dinge in die Hand zu nehmen. Ihm hat diese Position einmal gut gepasst, weil er gerne den Ton angibt, doch jetzt fühlt er sich alleingelassen. Ich mag diese komplizierten Beziehungsmuster, in denen zu wenig über Gefühle gesprochen und zu viel in den anderen hineininterpretiert wird, die der Autor großartig zeigt. Die Geschichte ist spannend, weil um das Paar herum Merkwürdigkeiten und Fragen entstehen. Ich hätte die Klimakrise nicht gebraucht, das war mir etwas zu viel, auch die Verheißungen im Klappentext fand ich drüber, das gibt der Roman nicht her. Und das Ende hat mich ratlos zurückgelassen. Es blieben zu viele Fragen offen. Für alle jedoch, die eine mitreißende, leichte Urlaubslektüre suchen, ist dieser Roman genau das richtige.

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