Nur mehr das Blühen
GedichteDAS HOLZFLEISCH DER GEFÄLLTEN FICHTE
verfärbt sich ins Gelbliche. Immer schneller
verkommt dir das Gesicht zum Objekt. Kein
bisschen Fett, nur Haut und Knochen. Eine
strenge Form, die in die Begriffe fährt, ein Vorgang
aus dem Handgelenk, spielerisch
unter eingefallenen ...