Diesen Gedichtband habe ich mehrmals gelesen, sehr genau und mit Zeit. Ich habe mitgefiebert, mich an vermeintlich vergleichbare Geschichten von mir erinnert. Sprachlich schöne und intensive Wortbilder und deren emotionale Bedeutung, die mich etwas betroffen zurücklassen, schwermütig (aber schön), sehnsüchtig, ...
»Märchensarg – so stieg der Fahrstuhl auf, und Regen perlte von den Scheiben und tropfte in die Tiefe. Der Wind wurde still. Eine Schiebetür glitt beiseite, eine zweite; die Frau mit den Schmetterlingsaugen betrat den Korridor, schlug die Kapuze des Mantels zurück. Nach links, mit angezogenen Schultern, ...
Irgendwann während der Postapokalypse in einem alten Seebad am Meer. Einst war es voller Touristen, jetzt ist es verlassen. In einem verfallenen Hotel hat sich eine kleine Gemeinschaft von Menschen häuslich eingerichtet. Das Leben geht seinen Gang; abends sitzt Maro mit seinen Freunden beim Feuer, während ...
»Märchensarg – so stieg der Fahrstuhl auf, und Regen perlte von den Scheiben und tropfte in die Tiefe. Der Wind wurde still. Eine Schiebetür glitt beiseite, eine zweite; die Frau mit den Schmetterlingsaugen betrat den Korridor, schlug die Kapuze des Mantels zurück. Nach links, mit angezogenen Schultern, ...
Die Storys, wie immer vom Feinsten:
* Tino Falke: Im Bärental
* T. Elling: Die letzte Jungfrau
* Tom Turtschi: Die Pinocchio-Abteilung
* J. A. Hagen: Das Ebenbild
* Moritz Greenman: Spiegelzeit
* Uwe Post: … und mir wird nichts mangeln
* Frank Hebben: Am letzten Tag
* Norbert Stöbe: Expedition 13b/Regalis
* ...
Irgendwann während der Postapokalypse in einem alten Seebad am Meer. Einst war es voller Touristen, jetzt ist es verlassen. In einem verfallenen Hotel hat sich eine kleine Gemeinschaft von Menschen häuslich eingerichtet. Das Leben geht seinen Gang; abends sitzt Maro mit seinen Freunden beim Feuer, während ...
In einem letzten Tanz sein Leben zu verschwenden, ein Tanz, ein Tag, ein Gedanke, ein Licht – und Stille. Und die Blumen verblühen. Und der Wind rauscht im Feld. Und die Katzen jagen die Mäuse, wie seit alters her, bis die Sonne untergeht. In der Vampirnovelle finden wir beide Typen, die Femme Fatale ...
In einem letzten Tanz sein Leben
zu verschwenden, ein Tanz, ein Tag,
ein Gedanke, ein Licht – und Stille.
Und die Blumen verblühen.
Und der Wind rauscht im Feld.
Und die Katzen jagen die Mäuse,
wie seit alters her, bis die Sonne untergeht.
In der Vampirnovelle finden wir beide Typen,
die Femme Fatale ...
In einem letzten Tanz sein Leben
zu verschwenden, ein Tanz, ein Tag,
ein Gedanke, ein Licht – und Stille.
Und die Blumen verblühen.
Und der Wind rauscht im Feld.
Und die Katzen jagen die Mäuse,
wie seit alters her, bis die Sonne untergeht.
In der Vampirnovelle finden wir beide Typen,
die Femme Fatale ...
Hitze, kein Wind geht. Laut und hart klingt die Eisenspitze, wenn Dostya ihren Schirm aufsetzt. Und sie laufen — im Rücken ein Bauerndorf im Dunst eines Nachmittags im Jahre des Herrn.
Eine Welt ohne Krieg.
Eine Welt ohne Maschinen, ohne Strom.
Eine Frau und ein Mädchen auf der Suche nach den Steinen ...