Kora hat gestern Abend ihren Koffer gepackt, fast heimlich hat sie sich auf ihr Zimmer geschlichen, während Anselm für sie und ihre Freunde gekocht hat. Sie hatten sich eine ganze Weile nicht mehr gesehen, weil Kora am Herz operiert werden musste. Am Tisch hat sie dann ein paar launige Anekdoten aus der Reha zum Besten gegeben und gehofft, dass sie nicht tiefer nachfragten.

Eigentlich wollte sie die Geburtstagsfeier ihrer einstigen Freundin und Mentorin absagen, aber sie ist nicht der Typ, der kneift. Und wahrscheinlich wird dieser Fünfundachtzigste auch Gabriellas letzte große Feier sein. Sie liegt neben Anselm und möchte glücklich sein. Zwanzig Jahre schon haben sie ihrer Wochenendrituale gefrönt. Montag bis Freitag blieb sie allein in seinem Häuschen, schrieb Artikel und pflegte ihr Netzwerk, werkelte im Garten, während Anselm als Biologe in Berlin weilte. Zum Wochenende kam er dann mit den Sorgenfalten eines Ministeriumsreferenten um die Augen, um die wenige Zeit mit Kora zu genießen. Sie wartete immer mit dem Essen auf ihn, so als würde er nicht zurückkommen, wenn sie ohne ihn anfing und er schickte ihr manchmal stündlich Nachrichten, um sie auf dem neusten Stand der Verspätung der Deutschen Bahn zu halten. An guten Sonntagen machten sie vor dem Frühstück Liebe, dann brachte er ihr einen Tee und die Zeitung ans Bett und verbeugte sich galant mit dem Wort „Mylady“.

Dann ist sie tatsächlich zu Gabriella gefahren und hat Anselms Skepsis beiseite gewischt. Das Autobahnkreuz Heumar verschwindet hinter ihr und mit ihm ihre Zweifel.

Fazit: Gisa Klönne, bekannt geworden durch ihre erfolgreiche Krimireihe, erzählt in diesem Roman eine Frau um die Fünfzig, die eine schwere Herz-Op überlebt hat. Sie brach während einer, von ihr moderierten, Sendung zusammen und soll jetzt den Aufhebungsvertrag unterzeichnen. Es dauerte eine Weile, bis sie den Eingriff körperlich verkraftet hatte, aber jetzt vermisst sie ihre Arbeit. Mit diesen Ereignissen beginnen die Zweifel an ihren bisherigen Lebensentscheidungen, Zweifel an der Richtigkeit ihrer Beziehung zu Anselm, seiner Rentenplanung. Und auch das Trauma einer früheren Liebe holt sie ein. Gisa Klönne zeigt eine Protagonistin mit Angst vor zu viel Nähe, weil eine Verlusterfahrung sie emotional umgehauen hat. Das Arrangement aus Nähe und Distanz, die emotionale Unabhängigkeit passte ihr gut in den Sinn. Seit der Op ist sie dünnhäutig geworden und stellt alles infrage. Sie versucht sich mit Heimlichkeiten davonzustehlen und es kommt zu Reibungen zwischen dem Paar. Gisa Klönne zeigt sehr einfühlsam und klug die Zerrissenheit Koras. Die Geschichte hat mich herausgefordert. Zwischenzeitlich wollte ich Kora zu ihrem Glück zwingen, damit sie Beständigkeit und Sicherheit ihrem Freiheitsdrang vorzieht. Doch das Leben ist ein Prozess und bedarf keiner Ratschläge. Eine real dargestellte, bewegende Handlung, die mich solide unterhalten hat.

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Hanna liegt auf dem Boden des Konferenzraums. Dass die Notfallärztin den Raum betritt, bekommt sie nicht mit. Während die Ärztin einen Zugang legt, erwacht Hanna mit einem tiefen Atemzug, so als wäre sie längere Zeit unter Wasser gewesen. Doch als sie angesprochen wird, driftet sie schon wieder weg. Als nächstes nimmt sie das Beep Beep wahr und sieht links die Monitore mit denen sie verkabelt ist. Sie muss dringend pinkeln, will aufstehen, verheddert sich in den Kabeln, will klingeln, will doch nicht klingeln, sicher haben die hier alle genug zu tun. Die Tür geht auf, eine Schwester mit forsch wippendem Zopf kommt herein. Einmal untenrum frei machen und das Becken anheben. Das Metall der Bettpfanne berührt kalt ihren unteren Rücken. Sie kann das so nicht, dann doch. Der Urin rinnt über die Pfanne hinaus und benetzt ihre Leinenhose. Die Schwester zieht den Topf wieder raus und schlägt die Bettdecke über Hannas Unterleib. „Gleich kommt eine Ärztin und vielleicht rufen sie schon jemanden, der sie abholen kann. Ich kann aufstehen und gehen, kein Problem, sagt Hanna erleichtert. „Jemand holt sie ab oder sie bleiben.“

Laut Ärztin hatte Hanna einen Krampfanfall. Sie wird nicht dableiben und sich durchchecken lassen. Sie schreibt ihrem Paul, wo sie ist und wann er sie holen kommt. Wenig später „… ach Hanna, was machst du denn für Sachen, das sind 160 Kilometer und ich habe schon zwei Bier getrunken. Ich hole dich morgen.“ Hanna durchforstet ihr Telefon nach möglichen Kandidaten und schreibt ergebnislos. Alle haben besseres zu tun. Sie will ihre Eltern nicht anrufen. Sie wird ihre Eltern anrufen müssen: „Hallo Mama, wie gehts? „Hanna?, du, ich lese gerade ein bisschen. „Mama, ich bin im Krankenhaus, jemand müsste mich abholen. „Hanna, was machste denn für Sachen? Wo biste? Hanna, das sind jetzt 200 Kilometer, das will ich dem Papa jetzt nicht zumuten. Und das wird mir jetzt aber auch zu viel. Ruf Paul an!“ „Wer ist denn dran? Gib mal. Hanna-Schatz, ja sicher, sind schon unterwegs. „

Fazit: Lena Kupke hat nach einigen Sachbücher nun ihr Romandebüt abgeliefert und das ist bezaubernd. Als Protagonistin stellt sie eine Mitte dreißigjährige vor, die während einer beruflichen Präsentation einen epileptischen Anfall bekommt. Sie wird im Krankenhaus gesichert und darf, sobald stabil, abgeholt werden. Der einzige, der bereit ist, hunderte Kilometer auf sich zu nehmen, ist ihr Vater. So landet Hanna in ihrem ehemaligen Kinderzimmer. Und dann grüßt täglich das Murmeltier. Hannas Eltern haben sich arrangiert und frönen ihrer Rituale. Der Vater frühstückt in der Küche, die Mutter im Wohnzimmer. Der Vater radelt einige Kunden ab. Mittag um zwölf essen alle in der Küche Mutters Gemüse-Kartoffelaufläufe, zu denen der Vater sich ein schönes Stück Fleisch brät. Die unterkühlte Schwester kommt zwischendrin kurz hereingeschneit. Man spricht nicht über das Wesentliche, nur nicht unnötig rumrühren und unangenehm stören. Hanna möchte aber über ihre traumatische Erfahrung sprechen. Hanna möchte sich aber auch niemandem aufzwingen, deshalb bleibt sie mit ihrem Frust allein, bis sie überzukochen droht. Einzig die sonderbare Nachbarin der Eltern findet zarten Zugang zu Hanna. Was ist das für eine berührende Erzählung. Die Autorin greift mitten ins Leben und zeichnet ihre Personen so authentisch. Hier habe ich alles finden können, was mein Herz berührt. Humor im Sinne von Selbstironie, Menschen, die ich (trotzallem) liebgewonnen habe. Skurrile Situationen, die nur das Leben schreiben kann. Eine Hauptdarstellerin, die sich behaupten und Interesse an ihr einfordern muss. Das Ende hat mich lachen und gleichzeitig weinen gemacht. So gut erzählt, so gut unterhalten. Für alle, die gerne Caroline Wahl oder Vera Zischke lesen.

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Nach den Sitzungen fährt sie eine Stunde mit dem Bus nach Hause. Sie ist so müde, dass sie einnickt. Sie solle sich danach nichts mehr vornehmen, es werde anstrengend, sagten sie ihr. Ihren Therapeuten nennt sie den PTBS-Mann. Während der ersten Termine brachte sie kein Wort heraus. Statt seine Fragen zu beantworten, starrte sie auf den Boden.

Zuhause angekommen, legt sie sich aufs Sofa und fällt in einen leichten Schlaf. Sie träumt, dass sie auf Kinder aufpassen soll, die sie vernachlässigt. Ihr schlechtes Gefühl im Traum ist tief. Als sie erwacht, hat sie Hunger. Sie kocht Reis und Gemüse, setzt sich an den Klapptisch in der Küche und starrt aus dem Fenster. Die Stimmen im Radio sind ein lärmendes Hintergrundgeräusch. Sie steht auf, schaltet es aus, geht ins Wohnzimmer und legt sich auf das Sofa, um irgendeine hohle Sendung im Fernsehen zu schauen. Das wird Öl auf ihre ausgefransten Nerven gießen.

Etwas reißt sie aus dem Schlaf, ihr Herz klopft wild unter der Brust. Sie schwört, dass jemand in der Wohnung ist, durchsucht akribisch jeden Raum, aber sie ist allein. Mit ihrer Decke geht sie ins Schlafzimmer, legt sich hin. In den frühen Morgenstunden schläft sie ein, ein paar traumlose Stunden, ausgespült vom Regen, der gegen das Fenster fällt.

Viele ihrer Albträume handeln davon, nicht zu genügen, alles verkehrt zu machen, Menschen oder Kinder in Not nicht retten zu können. Pflichten zu versäumen, sich an vertrauten Orten nicht mehr auszukennen, verloren zu gehen. S. 197

Fazit: Naja Marie Arndt, preisgekrönte dänische Schriftstellerin, hat das Thema Posttraumatische Belastungsstörung verhandelt. Ihre namenlose Protagonistin hat einen gewalttätigen Vater hinter sich gelassen, eine Schwester verloren und eine Vergewaltigung in ihrer Jugend noch nicht verarbeitet, als sie auf einem nächtlichen Nachhauseweg eine Frau schreien hört. Sie kann ihr nicht nur nicht helfen, sie wird selbst angegriffen. Danach ist nichts mehr, wie es war. Sie findet einen fähigen Psychotherapeuten, der sie durch eine Verhaltenstherapie wieder ins Leben boxt. Aber nicht nur seine Arbeit bereichert ihre Zukunftsaussichten, sondern auch ihre vier Freundinnen. Die Autorin schreibt über traumatische Erfahrungen, als hätte sie es selbst erlebt. Diese tiefe, zehrende Müdigkeit, gleicht einer Ohnmacht, die sie in die Arbeitslosigkeit zwingt. Jederzeit kann sie getriggert und retraumatisiert werden, dazu reichen Geräusche oder ein wenig Druck, ein wenig zu viel von etwas. Während der Therapie ist das notgedrungen gewünscht und angeleitet, aber darüber hinaus allein mit der Todesangst zu sein und dem Gefühl sterben zu müssen, überfordert sie zutiefst. Ihre Freundinnen geben ihr Halt und Fürsorge. Sie absorbieren ihre Wutanfälle, wenn sie überfordert ist, kratzen sie vom Asphalt, wenn sie zitternd und keuchend am Boden klebt und lachen mit ihr über ihre neuerlichen Wunderlichkeiten. Naja Marie Aidt erzählt von männlicher Übergriffigkeit und weiblicher Solidarität. Sie beleuchtet einen Weg des Heilwerdens und macht Mut. Ein Buch für alle, die mit traumatisierten Menschen zu tun haben und sie besser verstehen möchten.

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Dev liegt auf dem Sofa, die Kopfhörer auf den Ohren. Schräg gegenüber im Sessel, den früher seine Mutter für sich beanspruchte, die Promenadenmischung Georgie. Ein in die Jahre gekommener räudiger Köter mit schlechter Laune, fettem Überbiss und immerzu flehentlichem Blick. Georgie hat seiner verstorbenen Mutter gehört und war nie Devs Freund. Da er jedoch akzeptiert, dass Dev nun das Sagen hat und Herr über das Dosenfutter ist, führt er Devs Befehle aus, sofern sie energisch genug herausgebellt kommen.

Schluss jetzt!, dämmt Dev Georgies Gekläffe ein. Die Scheinwerferlichter eines Autos gleiten über die Wohnzimmerwände. Dev steht auf und schiebt die Vorhänge zur Seite. Er erkennt den Wagen seines Cousins Gabe Ferida. Er hält an, steigt aus, gefolgt von seinem Bruder Sketch. Sie zerren einen Jugendlichen von der Rückbank und scheuchen ihn zur Hintertür. Dev öffnet und sieht in ein blasses Gesicht.

Sketch ist zwei Jahre älter als Dev. Seine trainierten Oberarme sind übersät mit Tätowierungen. Sein Kinn ist kantig, die blauen Augen leuchten launisch. Wenn ihm danach ist, zieht er Schwachköpfen eins über. Gabe ist vierzig, sieht aber zehn Jahre älter aus. Er besteht aus Haut und Knochen. Sein langes vernarbtes Gesicht rahmt die tief in den Höhlen liegenden Augen ein. Zehn Jahre Heroin hatten ihm übel mitgespielt. Gar nicht einfach in der tiefsten Provinz Irlands so draufzukommen. Sie arbeiten für einen Typen namens Mulrooney. Kommen immer mal wieder bei Dev reingeschneit und bringen Pakete, die Dev dann wahlweise im Keller oder der Scheune unterbringt, bis sie wieder abgeholt werden. Dev bekommt dafür ein bisschen Geld. Jetzt sitzt der Junge in seiner Küche, weil sein Bruder die Feridas abgezockt hat. Dreizehn Riesen schuldet er Mulrooney und Sketch und Gabe werden sie eintreiben, egal wie.

Fazit: Colin Barrett, mehrfach ausgezeichneter Autor, hat das Porträt dreier Kleinstadtganoven gezeichnet. Die Feridabrüder verticken Drogen, der behäbige Cousin Dev bietet sein Haus als Lager an. Eigentlich will Dev, der keine sozialen Kontakte hat, nur seine Ruhe. Doch dann schleppen sie ihm eine Geisel ins Haus, um von dessen Bruder zu erpressen, was ihnen zusteht. Die Mutter der Geisel setzt seinen Bruder unter Druck, der das Dilemma zu verantworten hat. Ich erfahre Devs Hintergründe und warum er unter Panikattacken leidet. Im Laufe der Geschichte nimmt die Geisel Einfluss auf den konfliktscheuen Dev und rettet damit ihr Leben. Der Autor hat die Gabe, szenisch zu schreiben, was die Geschichte atmosphärisch und dicht macht. Manchmal wurden mir die detaillierten Umgebungsbeschreibungen etwas viel, dennoch liest sich das Buch, als würde man einen Film schauen. Das war gute Unterhaltung und für alle Krimifans, die einen besonderen Schreibstil mögen genau das richtige Buch. Nicht zu vergessen, das Cover, die gesamte Umschlaggestaltung ist, wie bei allen gebundenen Steidl Büchern wieder ein besonderes Zusatzbonbon.

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„Sie hat nicht geheult“ scheint der Hauptteil ihrer Entstehungsgeschichte, das, was sie ausmacht, keine Heulsuse zu sein. Es waren die Worte ihres Vaters, nachdem sie geboren wurde. Weder heulte sie, noch kackte sie der Mutter in den Schoß. Ihr Bruder hingegen hatte zwei Jahre später geschrien wie ein Ferkel, das langsam durch den Fleischwolf gedreht wird. Ihre Eltern waren schon mit zwanzig kaputt gearbeitet, als Ada auf die Welt kam. Und damit sie keine verzogene Göre wurde, machten sie noch ein Kind, den mageren Broos.

Nachdem die Eltern sich getrennt hatten, holte ihr Vater Ada und Broos jeden Freitag mit dem Lkw ab und fuhr sie zum Trailerpark, wo sein Wohnwagen stand. Ada erinnert sich an die staubige Enge, wenn sie zu dritt auf der Matratze im hinteren Teil des Wagens schliefen, immer Broos zwischen Ada und ihrem Vater.

Ada ist erwachsen und macht was mit Kunst, eigentlich Holzschnitzarbeiten. Sie hatte sich eingeschrieben, weil Frédérike ihr dazu geraten hatte. Frédérike lernte sie in der Fleischfabrik kennen, in der Ada arbeitete, seit sie neunzehn war. Frédérike hielt es genau zwei Stunden aus bei vier Grad Celsius, dann ging sie einfach und nahm Adas Telefonnummer mit. Nach Adas erster Ausstellung hat ihr Vater sie in die Verbannung geschickt. Sie wäre ihm in den Rücken gefallen, seitdem lebt sie bei Frédérike. Von ihr hat sie die Adresse in Galizien „In the middle of fucking nowhere“, wo Ada seit zwei Wochen ist. Hier lebt ein maulfauler Spanier mit seinen beiden Hündinnen, ein paar Schafen und drei Hühnern in einer verfallenen Hütte ohne Strom mit Plumpsklo. Sie fällen von morgens bis abends Bäume und sammeln Holz.

Fazit: Falun Ellie Koos, Schriftstellerin und Filmemacherin, hat in ihrem mehrfach nominierten Debüt eine etwas andere Familie erzählt. Ihre Icherzählende Protagonistin lebt mit ihrem Bruder bei der Mutter. Der Vater holt die Kinder jedes Wochenende. Er ist ein zäher Hund, der Gefühlsduseleien verachtet und seine Kinder ebenso stählen will, wie er einst gehärtet wurde. Sein Erziehungsstil beginnt früh und ist gnadenlos. Die beiden traumatisierten Kinder suchen als junge Menschen ihre Einzelteile, um sich neu zusammenzusetzen, aber Adas Bruder scheitert kläglich. In der Einsamkeit in Galizien erlebt Ada mit größerer Distanz etwas Ähnliches wie bei ihrem Vater, doch jetzt kann sie das besser einordnen und aktiv werden. Falun Ellie Koos hat mir mein Herz aus der Brust gerissen, vor die Wand geschleudert und versucht mich wiederzubeleben. Zwischendurch hätte ich schreien und das Buch in den Mülleimer werfen mögen, so wütend haben mich einige Szenen gemacht. Und das liegt nicht an der besonderen Brutalität der Szenen, sondern daran, dass sie die Gabe hat, dass dumme Gegebenheiten sich ohne Vorbereitung zu Horror entwickeln. Dieses Buch hat eine Gefühlskaskade in mir losgetreten, wie ich es selten erlebe. Ekel, Wut, Hass, Erschrecken, Trauer und Mitgefühl. Die Charaktere sind alle extrem gut gezeichnet, ebenso wie die Umstände. Der letzte Absatz hat mir gezeigt, was ich für eine Heulsuse bin und ich bin froh, dass ich meine Gefühle rauslassen kann. Um nicht zu spoilern, das hier ist kein Leid-Porn, keine Geschichte, die mit aller Gewalt an mein Mitgefühl appelliert. Hier geht es um innere Kämpfe, um die fast verzweifelte Suche nach Identität und um Resilienz.

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