Ein Paar, von dessen Existenz niemand etwas wusste - Mann und Frau waren nämlich jeweils mit anderen Partnern verheiratet, wird tot auf einer kleinen Insel aufgefunden . Ermordet, wie es sich herausstellt. Und es bleibt nicht bei diesem einzigen Paar - die Polizei steht vor einem Rätsel. Ausgerechnet in der Urlaubszeit, bei dünner Personaldecke!


Als klar wird, dass es ohne Verstärkung nichts wird, wird Kommissar Lagarde - ebenso kompetent wie charismatisch, - aus dem benachbarten Polizeirevier hinzugerufen, um die Sache in die Hand zu nehmen. Bevor er jedoch erste Ergebnisse generieren kann, zeichnet sich ab, Diesmal wird er von Annie, einer jungen Polizistin, die sich gerade die ersten Sporen verdient, aber dennoch durch ihre Erkenntnisse bereits eine eigene Note in die Ermittlungen bringt, begleitet

Auch diesen Krimi aus der Lagarde-Reihe würde ich als typisches Serienwerk bezeichnen und das meine ich keinesfalls abfällig! Denn hier kommen die großen Zusammenhänge, die Rahmengeschichte vor der Spannung. Der eigentliche Fall ist nämlich mehr als je zuvor ziemlich absehbar in seiner Lösung und allzu große Überraschungen kommen auch nicht vor.


Dafür hat Lagarde seinen großen Auftritt - wie es bereits in den vorherigen Bänden der Fall war. Dazu die Normandie: die beeindruckende Landschaft, bei der in diesem Band die kleinen küstennahen Inseln im Vordergrund stehen, ist nämlich ein ebenso wichtiger Akteur. Die weiteren Charaktere abgesehen von Lagarde werden nicht ganz so eindringlich beschrieben, wie ich es mir erhofft hatte, die Ortsbeschreibung wird zwischendurch durch die Beschreibungen üppiger Mahlzeiten, die nicht nur der Kommissar, sondern auch alle anderen Akteure offenbar pausenlos zu sich nehmen, dargestellt, aber dennoch hat das Buch mich gepackt und so gefesselt, dass ich mich bereits auf den Folgeband freue und große Lust auf einen Urlaub in der Normandie habe. Aber bitte ohne Mord!

Ein wenig erinnern mich die Protagonisten des Romans mit ihrem Hunger nach Leben an die heutige Generation junger Erwachsener, die sich einfach nimmt, was sie will: so auch Friedrich, der sich als Schweizer einfach mal für ein Jahr nach Berlin begibt und es ist nicht irgendein Jahr, sondern 1942: eines der Jahre also, in denen sich die meisten, die die Wahl hatten, lieber von Deutschland fernhielten.

Nicht so Friedrich, der finanziell und eben auch durch seine Staatsbürgerschaft abgesichert ist und dessen Eltern sich nicht zuletzt wegen des Nationalsozialismus trennten: sein Vater war ein ebenso erbitterter Gegner wie seine Mutter eine fast schon fanatische Befürworterin des Regimes, zumindest ein Fan von Hitler.

Friedrich lernt in Berlin die lebenslustige Kristin kennen, die sich ihm zunächst fast schon aufdrängt, von der er dann aber bald selbst nicht lassen kann. Kristin muss ihre Gier nach dem prallen Leben teuer bezahlen, nämlich durch einen Verrat an allem, was ihr lieb und teuer ist, nicht zuletzt an sich selbst. Denn sie ist in Wirklichkeit Stella, eine Berliner Jüdin aus ärmlichen Verhältnissen. Ich habe mich gefragt, ob sie eine Wahl hatte, ob sie - gerade in Bezug auf ihren Charakter, ihren Lebenshunger, ihren Überlebenswillen anders hätte handeln können.

Besonders bemerkenswert: Stella Goldschlag, an der sich die Figur der Kristin/Stella orientiert, hat tatsächlich gelebt und in Nazideutschland aus der Sicht der Nachwelt eine alles andere als eine ruhmreiche bzw. positive Rolle gespielt. Allerdings ist die Handlung, die hier erzählt wird, eine fiktive.

Eine Geschichte, in der Ethik und Moral eine übergeordnete Funktion einnehmen, gerade auch mit Blick an den wahren Begebenheiten, an denen sich der Roman orientiert. In der der Leser - zumindest ich - gleichsam vor der schwerwiegenden Entscheidung steht, Kristin und auch Friedrich zu verurteilen oder auch zu verstehen. Ich entziehe mich diesem Urteil auf elegante Art und Weise, in dem ich auf die extreme Situation beider Protagonisten hinweise, in die ich mich aus heutiger Sicht unmöglich hineinversetzen kann.

Takis Würger schreibt fesselnd und eindringlich und schafft durch das Einflechten von realen Prozessakten am Ende eines jeden Kapitels eine besondere Präsenz, eine Verbindung zur objektiven Wahrheit. Sozusagen. Denn es ist eine Wahrheit, die den Leser der Gegenwart wütend macht, auch ohnmächtig. Denn was kann man gegen die Vergangenheit tun, abgesehen von dem Versuch, so zu leben, dass so etwas nicht wieder passiert? Was - wenn möglich - mein Ohnmachtsgefühl noch verstärkt, denn angesichts der aktuellen politischen Entwicklungen in Deutschland scheint eine solche Situation zwar nicht greifbar nahe, aber unglaublicherweise doch wieder eine Option für die Zukunft zu sein. Ein, die eigentlich ausgeschlossen sein muss.

Wie man sieht: ein Roman, der mich zum Nachdenken gebracht und aufgerüttelt hat, und zwar nachhaltig. Ein Buch, das ich nicht so bald vergessen werde. Was meine Begeisterung dennoch ein wenig beeinträchtigt, ist der Umstand, dass in meiner Wahrnehmung einige Charaktere - allen voran die beiden Protagonisten - so gezeichnet sind, dass sie von ihrer Ausrichtung her eher in die Gegenwart als in die 1940er Jahre passen, sich quasi aus dem 21. in das 20. Jahrhundert verirrt haben. Doch das mag eine überaus subjektive Wahrnehmung sein und so empfehle ich dieses Buch aus (fast) ganzem Herzen weiter!

wird Miss Daisy, die mittlerweile Mrs. Fletcher ist, und den ihren auf Brockdene, einem Landsitz in Cornwall beschert, wo sie friedliche Weihnachten verbringen wollen. Wobei Daisy dort eigentlich zum Schreiben hin ist, aber ihre überaus vereinnahmende Mutter, Lady Dalrymple hat ihr einen Strich durch die Rechnung gemacht und sich und den Rest der Familie gleich mit eingeladen.

Wobei es nicht ganz so kommt, wie sie wollte: der Besitzer des Hauses, Lord Westmoor, weilt nicht dort und sie muss mit dessen buckeliger Verwandtschaft vorliebnehmen. Und bald auch mit einer Leiche - ein Anwalt, der aus einem ganz bestimmten Grund geladen wurde, wird tot aufgefunden. Ermordet, wie Daisys Ehemann, der Scotland-Yard-Ermittler Alec Fletcher, alsbald feststellt. Und gegen seinen Willen wird er in die Ermittlungen hineingezogen. Ganz im Gegensatz zu Daisy, die absolut freiwillig - und nicht gerade erwünscht - mit einsteigt.

Trotz des in allen Nuancen erörteten Mordfalls ist dies ein ausgesprochen humorvoller und unterhaltsamer Krimi - einer der leichten Art. Er spielt im Jahre 1923 und das sollte man berücksichtigen, wenn man sich beim Lesen an dem längst überholten Frauenbild stört.

Was mir gefällt: die Autorin weist in kleinen Nebensätzen durchaus auf die Folgen des großen Krieges, also des Ersten Weltkriegs hin, so besitzt der Sohn des Hauses seitdem nur einen Arm und auch andere Veränderungen, meist sozialer Art, gehen darauf zurück. Was man allerdings nur mitbekommt, wenn man sich wirklich auf jeden Nebensatz einlässt, aber ich finde, das ist es wert!

Trotz des manchmal ein wenig umständlichen und behäbigen Stils und einer ziemlich anstrengenden Protagonistin habe ich das Buch mit Genuss gelesen. Etwas für die leichten Stunden des Lebens!

Und zwar Malva, die Tochter des späteren Nobelpreisträgers, des chilenischen Autors Pablo Neruda, die schwer behindert, ja nach damaliger Ansicht missgestaltet zur Welt kam und in ihrem kurzen, nur achtjährigen Leben, von ihrem Vater mit Mißachtung gestraft wurde. Mehr noch, Neruda trennte sich von Malva und ihrer Mutter, weil er dieses Kind nicht ertragen konnte - so jedenfalls eine Information, die an die Öffentlichkeit drang.

Hier erteilt die niederländische Schriftstellerin Hagar Peeters Malva das Wort und zwar nach ihrem Tod. Denn sie hat nach ihrem Tod endlich einen Kreis gefunden, in dem sich andere beiseite Gedrängte im Jenseits - in welcher Form auch immer dieses existiert - zusammengefunden haben, unter anderem Oskar Matzerath, der ebenfalls von seinem "Vater" Günter Grass mies behandelt wurde, er hat ihn quasi behindert geschrieben.

Ein Roman, der randvoll ist mit literarischen, aber auch gesellschaftspolitischen Anspielungen - will man ihn in seiner Gänze genießen, sollte man am besten durchgehend einen Internetanschluss zur Hand haben, um diesem oder auch jenem mal nachzugehen.

Es ist ein kraftvoller Roman, aber auch ein eigensinniger und eigenwilliger - als hätten Malva und Hagar Peeters sich verbündet und gingen nun ihren eigenen, ganz individuellen Weg, bei dem es ihnen mehr oder weniger egal ist, ob sie den Leser nun erreichen oder auch nicht.

Bei mir ist leider letzteres der Fall - ich empfand das Buch als extrem anstrengend zu lesen, musste mich immer wieder zusammennehmen, um weiterzumachen, wobei mir stets klar war, dass das ungerecht ist von mir, dass ich hier quasi ein Meisterwerk mißachte. Allerdings eines, das an mir abprallt wie an einer Wand. Was nicht bedeutet, dass man es nicht lesen sollte, im Gegenteil. Ich wünsche "Malva" viele Leser, die den Roman so in sich aufnehmen können, wie es in der Absicht der Autorin liegt, die alle Botschaften und Anspielungen verstehen und auch goutieren.

Kleine Sequenzen zum Alltag mit Gott - klang vortrefflich, denn ich glaube durchaus, wenn auch auf eine ziemlich pragmatische Weise, mit wenig Kirche und bewussten Gebeten. Aber ich weiß Gott an meiner Seite und habe meinen eigenen Stil entwickelt, um mit ihm zu kommunizieren.

Da dachte ich mir, dass neunzig Sekunden mit Gott genau das Richtige für mich sein könnten - Alltagssituationen wie Gedrängel an der Kasse, ein Tete-á-tete mit dem Bademeister, oder sogar das Teilen der Toilette mit anderen an öffentlichen Orten (letzteres für mich eine sich täglich wiederholende Problematik am Arbeitsplatz. Da ich - obwohl Kölnerin und somit mitten im Einzugsbereich lebend - keine 1Live-Hörerin bin, sagte mir der Name Florian Sobetzko nix.

Und wie sich nun herausstellte, habe ich auch nix verpasst. Denn diese stillen Wörtchen tragen - nun, jedenfalls für mich und meine Bedürfnisse - nicht den Hauch einer Botschaft in sich. Jedenfalls keiner, die aus meiner Sicht mit dem Glauben zu tun hat - jedenfalls nicht mit dem, den ich lebe- und mit allem, was mich diesbezüglich in irgendeiner Form weiterbringt. Sie sind eher so im Stil von "die Moral von der Geschicht'" und mit so etwas kann ich nicht viel anfangen. Sie sind noch nicht einmal witzig (naja, fast nie) und auch wenig originell. Manche Bücher schenke ich bei Nichtgefallen einfach weiter, an jemanden, zu dem es vielleicht besser passt, aber dieses hier will ich niemandem antun und kloppe es in bester Dennis-Scheck-Manier in die Tonne. Gut, dass diese Sequenzen in der Regel übers Radio kommuniziert werden. Denn das hat einen entscheidenen Vorteil - man muss einfach nur aufs Knöpchen drücken und dann sind die stillen Wörtchen weg. Gott sei's gepriesen!