"Galgenmann", der Debütroman von Maya Binyam, stellt nicht nur seinen Erzähler vor mancherlei Rätsel. Der namenlose Ich-Erzähler kehrt nach 25 Jahren im Exil zurück in das Land seiner Herkunft, um seinen sterbenden Bruder noch einmal zu sehen. Seine Reise in die fremd gewordene Heimat wird zu einer Odyssee mit surrealen, ja kafkaesken Elementen.

Der Erzähler weiß selbst nicht so recht, wie er überhaupt ins Flugzeug gekommen ist, wer seinen Koffer gepackt hat. Er hat Vermutungen, doch wirklich sicher kann er sich überhaupt nicht sein. Überhaupt scheint sich die Wirklichkeit zu verändern, während er noch über etwas nachdenkt, wie in einer Traumlandschaft bewegt sich der Emigrant, der durchgehend eher als hilfloses Objekt der Geschehnisse wirkt.

Woher der Mann kommt und wohin er reist, das bleibt weitgehend offen. Die Beschreibungen legen nahe, dass er in den vergangenen 25 Jahren in den USA lebte und nun in Äthiopien lebt, dem Land, aus dem auch der Vater der Autorin in die USA eingewandert ist.

Wie so viele Rückkehrer aus der afrikanischen Diaspora sieht sich auch der Erzähler einer geballten Erwartungshaltung seiner Angehörigen gegenüber: Ein Cousin erwartet eine Investition in sein Haus, der Bruder hat ohnehin schon seit jeher finanzielle Wünsche geäußert, die mit den Jahren immer größer werden und im Wunsch nach einer Bürgschaft für eine Einwanderung in die USA münden.

Der Erzähler mag die Landessprache seines Herkunftslandes sprechen, doch er gilt offenbar längst als Amerikaner, als Ausländer, der sich nicht auskennt und den man hemmungslos übervorteilen kann, angefangen von Gepäckträger am Flughafen über Taxifahrer zu Bankangestellten. Doch immer wieder gibt es auch die menschlichen Begegnungen, die Erinnerungen an die Vergangenheit und ähnliche Erfahrungen wecken. So wird es eine Reise in die Vergangenheit, zu den eigenen Wurzeln, zu Menschen, die er erst auf den zweiten Blick erkennt. Dass er sich irgendwie auch zeitlich in einem Niemandsland befindet, wird durch die Tatsache bestärkt, dass Emails an die Frau und an den Bruder nicht gesendet werden können.

"Galgenmann" kulminiert in einem überraschenden Ende, das für mich so nicht absehbar war. Ein interessantes, mitunter verwirrendes Debüt.

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Bill Clinton hat es getan, Ehefrau Hillary ebenfalls - und nun auch Katrin Jakobsdottir, die isländische Ministerpräsidentin: zusammen mit einem befreundeten Schriftsteller einen Kriminalroman geschrieben. Wobei im Fall von Jakobsdottir noch dazu kommt dass sie, im Gegensatz zu den Clintons, weiterhin amtierende Regierungschefin ist und nicht den Ruhestand zwischen Redeauftritten mit kreativem Schreiben würzt. Den Erstling "Reykjavik", der in den 1980-er Jahren während des Gipfeltreffens von Ronald Reagan und Michail Gorbatschow spielt, hat Jakobsdottir mit dem befreundeten Schriftsteller Ragnar Jonasson geschrieben.

Es geht aber nicht etwa um den Kalten Krieg, sondern um einen Cold Case: Seit 30 Jahren ist die damals 15 Jahre alte Lara spurlos verschwunden. Sie arbeitete als Hausmädchen bei einem Ehepaar auf einer kleinen, nahezu menschenleeren Insel - und dann war sie plötzlich weg. Jugendliche Ausreißerin, Selbstmord oder ein Kriminalfall? Der seinerzeit unerfahrene Polizist, der den Fall untersuchte, macht sich noch Jahre später Vorwürfe, vielleicht nicht allen Hinweisen nachgegangen zu sein.

Doch es ist Valur, ein junger ehrgeiziger Reporter, der den Fall aufgreift und tatsächlich ein paar neue Hinweise erhält. Wird er der Wahrheit auf der Spur kommen nach all den Jahren - und angesichts des Schweigens derjenigen, die damals mit Lara zu tun hatten? Und wer ist die Frau, die ihm anonym eine Nachricht geschickt hat, die sich auf Laras Schicksal bezieht?

"Reykjavik" erzählt langsam, deckt ein Puzzlestück nach dem nächsten auf und schürt Zweifel, dass seinerzeit alles gesagt worden ist, was mit dem Mädchen zu tun hatte. Die Spannung wird langsam aufgebaut, hier geht es nicht um schnelle Nervenkicks, sondern um klassisches Rätseln wie in einem Agatha Christie-Roman.

Ein besonderer Reiz dieses Island-Krimis liegt für mich in dem Blick auf die 80-er Jahre, in denen Island sehr weit weg vom Rest Europas gelegen haben muss, nicht nur geografisch: Nur ein Fernsehsender, der zudem nicht rund um die Uhr berichtete, ein zweiter Radiosender, der gerade erst sein Programm aufnimmt, für moderne Musik gab es bis dahin nur AFN, den amerikanischen Militärsender. Das Buch zeichnet ein Bild eines sehr isolierten Inselstaates, in dem eigentlich fast jeder jeden kennt, wo sich zumindest die Entscheider oft seit Jahrzehnten vernetzt haben und in ihren Machtpositionen gegenseitig stützen. "Reykjavik" mag kein großer Aufreger sein, ist aber ein solider klassischer Kriminalroman mit sympathischen Protagonisten, den ich gerne gelesen habe.

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Murad ist kein Abenteurer, kein risk taker und auch kein junger Backpacker. Und doch ist der eher nachdenklich-reflektierte Intellektuelle und Sozialarbeiter aufgebrochen in eine Region, vor deren Besuch das Auswärtige Amt auf seiner Seite warnen dürfte. Im Niemandsland an der Grenze zwischen der Türkei und Syrien wartet er nach einer beschwerlichen Anreise in die kurdische Region. Die karge und doch dramatische Landschaft mit ihren steilen Bergstraßen und Dörfern, in denen die Zeit stehen geblieben scheint, müsste ihm eigentlich etwas sagen: Murads Familie stammt aus diesen Bergen, die er aus den Erzählungen des Großvaters kennt.

Doch Murad fühlt sich als Fremder und es ist keine sentimental journey, sondern die verzweifelte Mission eines Vaters, die Sherko Fatah in seinem eindringlichen Roman "Der große Wunsch" beschreibt. Murad ist auf der Suche nach einem Lebenszeichen seiner Tochter, einer Tochter, die ihm nicht nur nach der Scheidung von seiner deutschen Ex-Frau fremd geworden ist. Denn die junge Frau, die nach westlichen Werten erzogen worden ist, die sich als Jugendliche nie für den Islam zu interessieren schien, hat einen französischen Glaubenskrieger geheiratet und ist mit ihm in das IS-Kalifat gezogen.

Murad bezahlt Vermittler, die seine Tochter ausfindig machen und ihn letztlich zu ihr bringen sollen. Er will sie heimholen. Doch will sie das? Und ist die tiefverschleierte Frau, deren Bilder man ihm zeigt, seine Tochter? Selbst das Audio-Tagebuch, das man ihm zuspielt, kann seine Zweifel nicht beenden. Ist das ihre Stimme? Ist sie überzeugt von ihrem neuen Leben, zweifelt sie? Hat sie sich mitschuldig gemacht, billigt sie die Versklavung der Jesiden, die grausamen Enthauptungen, mit deren Videos der IS um Nachwuchs wirbt und seine Glaubenskrieger rühmt?

Die Ausflüge in die Region, die er in den Wochen des Wartens unternimmt, verstärken nur Murads Gefühl der Fremdheit und Isolation. Er spricht die Sprache der Menschen in den Bergtälern, zu einigen baut er nachbarschaftliche Beziehungen auf, und doch fühlt er sich wie auf dem falschen Planeten.

Fatah schildert die inneren Nöte Murads, die spröde Schönheit der Landschaft, das ruhige isolierte Leben in den Dörfern, in denen manche Geheimnisse gehütet werden, in einer ruhigen und eindringlichen Erzählweise und lüftet manche offene Frage erst ganz zum Schluss. Trotz der dramatischen Situation, in der Murad sich sieht, vermeidet er plakative Darstellungen und überzeugt dadurch nur noch mehr. "Der große Wunsch" ist ein Buch, auf das man sich einlassen und für das man sich Zeit nehmen sollte.

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Udo Lindenberg-Fans und Leute aus der Medienbranche haben bei "Einer muss den Job ja machen" von Lars Haider einen klaren Vorteil: Nicht nur der Titel ist einem Lindenberg-Song entliehen, auch der Protagonist, der Hamburger Lokaljournalist Lukas Hammerstein, ist mit dem Sänger befreundet. Um Deutschrock geht es allerdings weniger, viel mehr dreht sich dieser unterhaltsame Hamburg-Roman um die Nachwehen des G7-Gipfels, die Krise in der Medienbranche und den Tod zweier renommierter Journalisten.

Hammerstein sollte all das eigentlich kalt lassen, denn er hat ein dreimonatiges Sabbatical genommen, um sich seiner mittlerweile hochschwangeren Frau zu widmen, das Kinderzimmer herzurichten und sich um den neurotischen Dackel der Schwiegereltern kümmern. Doch wie kann ein Reporter wegschauen, wenn er eine große Geschichte wittert und irgendwie auch einer seiner besten Freunde in die mediale Schusslinie gerät? Bei diesem Freund handelt es sich denn auch noch um den regierenden Bürgermeister mit Träumen vom Kanzleramt.

Auch sonst enthält der launig geschriebene Roman so manche Anspielung an das Mediengeschehen der letzten Jahre: sei es die Erwähnung des großen jungen Talents, das Journalistenpreise abräumt für Reportagen, die fast zu schön sind, um wahr zu sein. Oder ein Chefredakteur, der sehr intimen Zugang zu jungen Mitarbeiterinnen pflegt. Auch dass ältere Kolleginnen und Kollegen mit gut dotierten Verträgen von sparwütigen Verlagschefs regelrecht in den Vorruhestand gemobbt werden - alles klingt recht vertraut.

Hammerstein ist bei seinen als ausgiebiges Gassi-Gehen getarnten Recherchen nicht allein - seine Kollegin, die Polizeireporterin Kaja, arbeitet mit ihm zusammen und versucht unverdrossen, Hammerstein vom Sinn gegenderter Sprache zu überzeugen. Ansonsten beschränkt sich ihr Kontakt zur Polizei nicht streng auf das Berufliche, was im Fall des Chefs der "SoKo Pressefreiheit" eine ideale Verbindung von Beruflichem und Privaten ist.

Die Action hält sich in diesem Hanseaten-Krimi zwischen Elbphilharmonie und Schanze in Grenzen, dafür gibt es Lokalkolorit und einen ironischen Blick auch die Mechanismen medialer Aufgeregtheiten.

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Der finnische Autor Arttu Tuominen, der eigentlich in seinem Brotberuf Ingenieur ist, war für mich eine echte Entdeckung. Seine Romane um eine Ermittlereinheit in der finnischen Stadt Poru knüpft an beste skandinavische Krimi-Traditionen an, verbindet den kritischen Blick auf die Gesellschaft mit Spannung und komplexen Charakteren und sind zudem gut geschrieben. Der jüngste Band, "Was wir nie verzeihen", bildet hier keine Ausnahme.

Diesmal geht es nicht nur um die privaten Nöte der bereits bekannten Ermittler mit zahlreichen Ecken und Kanten, sondern auch um die Aufarbeitung eines schwierigen Kapitels finnischer Vergangenheit. Die Beamten von Poru ermitteln zu einem Überfall auf den greisen Bewohner eines Altenheims. Der Mann ist deutlich über 90 Jahre alt, ein netter alter Herr. Wenig später wird ein anderer Greis entführt und ermordet. Gibt es eine Verbindung?

Der Leser weiß hier bald mehr als die Ermittler, denn in einer anderen Erzähl- und Zeitebene geht es in die Zeit des Zweiten Weltkriegs, um die finnischen Kämpfer, die nach dem Winterkrieg als Freiwillige der Waffen SS ins nationalsozialistische Deutschland ziehen. War der nette alte Finne, der in einem Pflegeheim überfallen wurde, Mitglied der SS? Und welche Geheimnisse hat er womöglich vor seiner Familie, ja vor allen, die ihn kannten, verborgen? Was hat er seinerzeit in der Sowjetunion an der Ostfront erlebt und wo ist er womöglich schuldig geworden?

Eigentlich ist schon sehr früh klar, nämlich als einer der Ermittler einen Autofahrer mit israelischen Papieren überprüft, dass hier alles nach einer Mossad-Aktion aussieht. Es geht um Rache an den Tätern, die zu Vollstreckern der Schoah wurden. Oder handelt es sich um eine Verwechslung, trifft es vielleicht einen, der zur falschen Zeit am falschen Ort war? Lange spielt "Was wir nicht verzeihen" mit Unwägsamkeiten und auch die Ermittler müssen sich fragen: Schützen sie womöglich einen Massenmörder, der grausamster Verbrechen schuldig ist? Wo liegt die Wahrheit und wer handelt im Namen der Gerechtigkeit? Gilt es, eine Legende zu zerstören, oder muss der Ruf eines anständigen Menschen gerettet werden? Auch die Ermittler geraten hier in ein moralisches Dilemma.

Tuominen hat einmal mehr Spannung mit einem komplexen Plot verbunden. Seine Protagonisten sind nicht perfekt, sie haben eine ganze Reihe von Schwächen und Problemen - aber gerade das macht sie menschlich und überzeugend. Hinzu kommen Fragestellungen nach Moral und Verantwortung, Schuld und Sühne. Tuominens Bücher sind spannend, gar keine Frage. Und darüber hinaus bieten sie eine Menge Stoff zum Nachdenke

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