Ein bisschen beliebig fängt das Buch schon an: narzisstische Mutter, gutmütiger Stabilität gebender Vater und zwei Töchter, die sehr unterschiedlich mit den mütterlichen Ansprüchen umgehen. Doch ganz schleichend entwickelt sich eine packende, vielschichtige und emotional sehr aufgeladene Geschichte über den Wunsch nach Bindung und Familienzugehörigkeit, nach Anerkennung und gesehen werden.
Wir begleiten die Familie von 1998 bis in die Gegenwart. Und diese zeitliche Einordnung ist zwingend notwendig, um die Protagonistinnen zu verstehen. Auch wenn ich die immer um sich selbst kreisende Mutter am liebsten aufgerüttelt hätte, so wird doch insbesondere in den letzten Kapiteln auch ihre Geschichte verständlich. Und so wie die Mutter um ihren Weg gekämpft hat, tun dies auch ihre beiden Töchter. Wir tauchen tief ein in das Seelenleben von Wanda, die immer gefallen möchte und Antonia, die sich eher zurückgezogen abgrenzt. Und beide Schwestern verlieren sich und einander in dieser aufreibenden Familienkonstellation. Anna Brüggemann schreibt dabei fast szenisch. Ich kann mich in die Töchter total hineinfühlen und möchte gerade Antonia gerne immer wieder ein „bravo“ und „weiter so“ zurufen.
Die Sprache des Buchs ist wunderbar klar. Gerade in den späteren Jahren, als die Töchter sich emanzipieren, fallen unglaublich starke und analytische Sätze wie dieser: „Mama legt immer ein Standard fest, wie bei einer Maßtabelle, und entweder man passt da rein oder nicht. Und wenn wir Idealmaße haben, machen wir sie glücklich“. Besser kann man diese dysfunktionale Beziehung nicht beschreiben.
Ein glaubwürdiges, ganz starkes Buch, das mich auch Tage nach dem Lesen noch beschäftigt. Vielleicht weil ich mich einfach unglaublich mit den Töchtern identifizieren konnte?

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Ein extrem turbulenter Landeanflug mit einem Ferienflieger, schließlich Abbruch der Landung und Neustart. Was an sich schon wie Horror klingt (und auch genau so beschrieben wird)) ist aber nur der Anfang einer Serie von seltsamen Ereignissen.
Acht Passagiere landen schließlich auf einer Ferieninsel. Alle tragen irgendwie ein Päckchen mit sich rum, glücklich ist keiner von ihnen. Doch nach einer Weile stellt sich eine gewisse Gleichmut ein und sie können sich plötzlich – wenngleich in neuen Konstellationen - aufeinander einlassen. Liegt es daran, dass die Welt um sie herum sich scheinbar gar nicht um sie kümmert? Sie werden nicht wahrgenommen, Dinge ums sie herum verändern sich, ihr Gedächtnis lässt sie im Stich… und trotzdem sind sie irgendwie zufriedener denn je. Simone Buchholz zeichnet interessante Menschen. Mit wenigen, aber sehr stimmigen Charakterzügen und sehr genauen Beobachtungen.
Anfangs ein bisschen verstörend, später immer mehr Raum einehmend, wirft ein zweiter Erzählstrang Fragen auf. Was sind das für Wesen, die immer wieder von außen auf die acht Gestrandeten schauen, von einem Fehler sprechen und meinen, dass sie etwas geraderücken müssen? Diese zweite Ebene wird in jedem Kapitel ein Stück mehr entwickelt. Ich schwanke beim Lesen zwischen Neugier und Unverständnis. Und am Ende wird’s für mich ein bisschen zu philosophisch.
Überhaupt lässt für mich gegen Ende die Faszination etwas nach. Vielleicht, weil die (absolut überraschende!) Geschichte bereits etwas früher auserzählt ist. Das Buch enthält ohnehin nur 219 Seiten. Möglicherweise sollte es nicht noch kürzer werden.
In der Hand halten wir ein haptisch und optisch sehr gelungenes Buch. Das Cover lässt den Blick aus dem Flugzeug aufs Meer zu, was auf mich sehr einladend wirkt. Der Schutzumschlag ist praktisch ins Hardcover integriert. Eine sehr schöne Lösung.
Ein optisch schönes Buch, ein kurzweiliges Lesevergnügen und ein leicht verstörender Blick in die Welt zwischen Leben und Tod.

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Was für ein tolles Cover. Durch ein Bullauge schauen wir (fast) dreidimensional auf die hohe See. Und genau dort findet – sehr zum Leidwesen der Protagonistin, die zu Wasser eine schwierige Verbindung hat – das ganze Drama statt.
Ein Kreuzfahrtschiff eignet sich hervorragend für ein böses Versteckspiel. Passagiere, Crew und Außenstehende können ein falsches Spiel treiben. Eigentlich geschützte Räume können für Schrecken sorgen. Und dass man als Neuling auf dem Schiff öfter mal die Orientierung verliert, ist ohnehin klar. Christina Pertl nutzt dieses Setting weidlich aus.
In einer wunderbar genauen Sprache (da sitzt jeder Satz!) enthüllen wir Leser gemeinsam mit der Hauptfigur das grausame Geheimnis des Schiffs. Doch zunächst muss sie herausfinden, wer sie selbst ist. Erwachend aus einem Alptraum kommt Stephanie irgendwie alles falsch vor: ihr Name, ihr Job, sie kann sich an nichts erinnern. Bruchstückhaft und durch aufblitzende Momente nähert sie sich selbst und ihrem eigentlichen Ziel an. Manchmal kommt mir der Zufall ein bisschen arg zu Hilfe, manchmal ist es ein wenig blauäugig, was die Protagonistin so treibt, aber in Summe ist der Krimi absolut lesenswert und vermutlich gar nicht so weit weg von einer möglichen Realität.
Das Buch liest sich flüssig, die Kapitel sind eher kurz. Und weils wirklich spannend war, habe ich das Buch auch ruckzuck durchgelesen und freue mich auf weitere Fälle.
Nicht ganz stringent war für mich die Schriftsetzung. Die kursive Schrift wird für mehrere Zwecke eingesetzt, was mich anfangs verwirrt hat.

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Ronald Rauhe hat ein Anliegen. Er möchte, dass der (Leistungs-)Sport wieder viel präsenter wird in unserer Gesellschaft. Er möchte, dass Kinder wieder lernen, mit Herausforderungen und Niederlagen umzugehen, dass sie Freude an der Bewegung haben und sich einem Wettkampf stellen. Diese Gedanken (oder besser Forderungen?) werden sowohl in einzelnen Kapiteln fokussiert als auch immer wieder in die eigenen Erlebnisse eingeflochten. Letzteres ist mir dann doch ein bisschen zu viel, da es auf mich zu plakativ ist und so die Wirkung etwas verpufft.
Rauhe schildert seine Erlebnisse hautnah. Insbesondere bei seinen Niederlagen gewährt er tiefe Einblicke in sein Seelenleben. Das berührt mich sehr. Sein Kampf um sein letztes Olympia lässt mich mitfiebern. Aus jeder Zeile des Buchs dringt seine Begeisterung für den Sport im Allgemeinen und den Kanusport im Besonderen. Er lässt uns teilhaben an Trainingsqualen, an der Unsicherheit durch Corona, an manch kleinen Ausbrüchen aus dem Leistungssport. Ich bin diesen Erlebnissen sehr gerne gefolgt und freue mich, einen Einblick in diese beeindruckende Sportlerkarriere gewonnen zu haben.
Leider sind im Buch viele Schreibfehler. Ich hätte mir zudem eine etwas andere innere Logik gewünscht. Einzelne Cliffhanger über die Kapitelgrenzen sind meiner Meinung nach nicht notwendig. Das Plädoyer für den Sport hätte ich mir etwas strukturierter in Unterscheidung zwischen Breiten- und Leistungssport gewünscht. Ich bin mir sicher, dass Ronald Rauhe das in seinen Vorträgen ganz klar ausgearbeitet hat.
Es bleibt aber dennoch ein absolut lesenswertes Buch über einen Ausnahmesportler.

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Ein weiteres Buch darüber, wie schwierig die Beziehung zwischen Mutter und Tochter sein kann. Und leider eins, dass mich – je länger das Lesen zurück liegt – unzufrieden zurücklässt.

Der Grundkonflikt zwischen Mutter und Tochter ist hervorragend beschrieben. Tochter Elsa fühlt sich nicht wirklich geliebt und beachtet von ihrer Mutter Johanna. Diese war selten daheim, hat aus ihrer Sicht alles für die Familie getan, was möglich war. Und doch war da immer eine Blockade, sich vollständig auf die Familie einzulassen. Eine Distanz, die spürbar war. In Rückblenden und aufwühlenden Gesprächen arbeiten Johanna und Elsa die wahren Ursachen auf, klären Missverständnisse, Verletzungen, Enttäuschungen. Alles mündet in Johannnas Erkenntnis „Mein Schweigen hat so viel kaputt gemacht“.

Melanie Levensohn beschreibt den Konflikt zwischen Mutter und Tochter sehr lebendig. In den Dialogen spürt man den Schmerz und auch wie viel Kraft es kostet, sich mit der Vergangenheit auseinanderzusetzen. Mir gefällt, wie die Kapitel, die jeweils abwechselnd die Perspektive von Mutter und Tochter beleuchten, ineinandergreifen.

Als störend empfinde ich die zusätzliche Erzählebene. Mit Tante Toni wird eine Person eingeführt, die beiden Frauen viel bedeutet hat und die mahnend und weise aus dem Off zu Johanna spricht. Das wirkte auf mich zu platt. Ebenso hätte ich die Details der Auslandsarbeit der Mutter nicht gebraucht. Das war mir zu plakativ und würde – nimmt man es so ernst wie angedeutet - ein eigenes Buch verdienen. So wurde eine künstliche Dramatik geschaffen, die meines Erachtens den Mutter-Tochter-Konflikt überschattet hat.

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