Er steht auf der Brücke Ponte Sisto. Über ihm tanzt ein, das Auge überwältigender, Schwarm Stare. In großem Tempo ändert die Formation die Richtung, schlägt Wellen und dann wieder Formen, dreht abrupt ab und wird vom dunkel gewordenen Nachthimmel verschluckt. Was für eine Pracht, welche Freude.

Schon im Kinderheim hatte er eine besondere Beziehung zu Vögeln, vertrieb sich die Zeit im Dickicht, um auf ein Rotkehlchen zu treffen. Bewunderte die Kugelnester des Zaunkönigs. Lauschte der Amsel beim Nachahmen anderer fedriger Waldbewohner. Beobachtete den kessen Eichelhäher und dessen Geschrei bei Gefahr.

Im Spätsommer 2018 hatte man ihn auserwählt. Ein Stipendium in der Villa Massimo in Rom war ihm gegönnt und er zählte sich zum erlauchten Kreis. Schon war er ein Rompreisträger, ein Erpete. Flugs saß er im Flugzeug, gab sich beschwingt Gedankenspielen, um das Wort Rom herum, hin. Dann Ankunft. Metro. Bologna Platz. Großes Entzücken beim Anblick des kleinen Parks, in dem eine Horde grüner Sittiche tobte. Erstaunen ließ ihn auf seinen Koffer sinken und als er weiterziehen wollte, kam er nicht mehr hoch. Schwindel ergriff ihn. Ein Weilchen verweilte er, dann bezwang er seinen Körper, zur Villa war es nicht mehr weit. Vor der Villa haute ihn ein Schwächeanfall fast um, auf einem Poller kam er zum Sitzen, schaute sich um, wunderte sich. Das geschwungene, schmiedeeiserne Tor der Villa öffnete sich leise, bat ihn und seinen Koffer hinein, aber er konnte sich nicht erheben und sah dabei zu, wie es sich wieder schloss. In diesem Moment begann er sein Leben zu überdenken. Was hatte er geschafft, erledigt, geleistet.

Fazit: Peter Wawerzinek hat auf ausgefallene Weise einen Teil seines Lebens erzählt. Ich lerne ihn als Autor und Stipendiaten kennen. Nach Rom eingeladen, wird er neuerdings von seinem Körper beherrscht. Tief verunsichert fällt er in ein Loch. Die Schreibblockade versucht er mit Spaziergängen durch Rom zu kompensieren. Als das Stipendium sich dem Ende nähert, hat er noch nichts Brauchbares zu Papier gebracht. Er bleibt in Rom, zieht nach „Trostwerdemir“ und schreibt in wenigen Tagen ein Manuskript, das in den Analen des Computers verschwindet und unauffindbar bleibt. Sein Körper zwingt ihn zurück nach Berlin zu seinem Hausarzt, der eine beunruhigende Diagnose in den Raum wirft. Der Autor beschreibt das Erleben seiner Erkrankung minutiös und leidenschaftlich, bezieht seine Vergangenheit ansatzweise, auch als mögliche Erklärung, mit ein. Dabei behält er die Umgebung im Auge und zeigt sie mir. Er zeigt sich ganz bewegt, fast naiv durch sein Erleben und hat die Gabe, das so eins zu eins an mich weiterzugeben. Seinen Stil, teils in Reimform, teils mit Wortneufindungen, fand ich die ersten siebzig Seiten gewöhnungsbedürftig und ermüdend. Das ist sicher Geschmackssache, die ich hinnehme, weil mir richtig gut gefallen hat, was er zu sagen hatte und nicht so sehr wie. Auf jeden Fall ist ihm eine interessante und mutmachende Geschichte über den Umgang mit Schicksalsschlägen gelungen.

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Ihr erstes Meerschweinchen Paula war von dem Rottweiler Jago erjagt, zu Tode gewälzt, gebissen und dann liegengelassen worden. Nero, ein anderes Schweinchen, war plötzlich dagelegen. Es muss ihr Versagen gewesen sein. Wahrscheinlich hatte sie zu wenig oder das falsche Essen gereicht. Der Hamster war in Mamas Badewasser geplumpst, als Nora ihr eine unklare Stelle am Hals zeigen wollte. Er überlebte, war aber nie wieder der Alte. Der Verlust diverser Kleintiere, die mit und durch einen so viel erlitten hatten, war ein erstes Memento mori. Sie war immer ein morbides Kind gewesen. Das verdankte sie ihrer Mutter, die ihr schon früh aus dem Hexenhammer vorlas.

Ins Gymnasium reiste sie mit dem Zug an, zur Grundschule musste sie mit dem Bus fahren. Dort schlug ihr mehrfach Häme entgegen. Die Lacher, wenn sie sich auf einen offensichtlich leeren Platz setzen wollte und jemand „Besetzt“ schrie. Bei den ersten Schmähungen anderer war sie ganz sicher dabei, weil sie das Dabei-Gefühl dem Gegen-mich-Gefühl unbedingt vorzog, bis sie sich so einsam fühlte, dass sie sich für die Geächteten einsetzte.

Mit neun fuhr sie mit Mama an die Nordsee, weil sie fett war. Sie bekam wenig zu essen, trug meistens Bademäntel, zog von Anwendung zu Anwendung, ließ sich in Salzlake wälzen und ging viel mit Mama spazieren. Jetzt ist sie fünfundvierzig und vermisst ihre Mutter seit vier Jahren.

Die Trauer ist ein neuer Rock, ein Kleid, zwanzig Kilo weniger, eine schwere Bronchitis, ein langes Gebet, beständiges Fragen, spontanes Weinen, laute Selbstgespräche, Lebenswehklagen in erkaltetem Badewasser. S. 41

Mare e Monti singsangt der Vater. Das war Mamas Lieblingsgericht beim Italiener, das der Vater ihr noch kurz vor ihrem Tode zubereitet hat. Die Tochter weiß, dass das nicht stimmt, dass er sich die letzten Wochen in seinem Büro versteckt hat. Der Übervater, der stets im Mittelpunkt sein muss, weil er sonst grantig wird oder sich in sich zurückzieht.

Fazit: Die Dichterin Nora Gomringer trauert in diesem Stück wortreich, angestachelt und wütend über den riesigen Verlust der geliebten Mutter. Sie entsinnt sich ihrer Kindheit, der schwierigen Beziehung zwischen den Eltern. Spricht von ihrem unnahbaren Übervater, der so viel Aufmerksamkeit braucht und die eifersüchtige, emotional manipulative Mutter, die neben ihm verblasste. Die Mutter, die ihr doch alles über Literatur und das Menschsein beigebracht hat, was es zu wissen gibt. Nora Gomringer ringt um Worte für den verheerenden Verlust und das Vermissen und sie reiht zahlreiche in beeindruckender Weise aneinander, kämpft sich aus der Sprachlosigkeit zurück in ihr schreibendes Sein. Ihre Auslassungen sind kreativ, humorvoll und nie anklagend. Ein schönes Stück interessanter Lebensgeschichte, die ich sehr gerne gelesen habe.

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Jeden Morgen zur gleichen Zeit verlässt sie mit Dom das Haus. An diesem Morgen hält der prasselnde Regen sie eine Stunde zurück. Über ihr Balkongeländer gebeugt, beobachtet sie die Nachbarin, die die Terrasse schrubbt. Er mäkelt, dass die Polster nass geworden sind, weil sie vergessen hat, sie reinzuholen. Es klirrt. Sie schreit, warum er nicht besser aufpassen kann.

Fred hatte sie gefragt, ob sie nicht heiraten wollten. Warum, wollte sie wissen. Wegen des Geldes. Sie bekäme dann einen Teil seiner Pension. Das Geld und das Haus hatte er schon Frau und Kindern vererbt. Sie ist keine Romantikerin, aber hätte er ihr einen richtigen Antrag gemacht, sie hätte wahrscheinlich Ja gesagt.

Sie überquert mit Dom den Marktplatz. Die Sonne hat sich durchgesetzt. Auf dem Friedhof sieht sie nach Freds Grab. Seine Familie hat die Pflege übernommen. Es gibt nichts zu tun. Die Kerze brennt, kein welkes Blatt, die Bepflanzung verträgt Hitze und muss nicht gegossen werden.

Fred verstarb plötzlich, keiner hatte damit gerechnet. Als er aus der Haustüre trat, fiel er einfach um. Seine Tochter rief sie an. Sie könne ihn noch im Aufbewahrungsraum besuchen, solle sich aber bloß nicht bei der Beerdigung blicken lassen.

Fred war bis zum Schluss mit seiner Frau verheiratet gewesen, aber sie lebten schon lange getrennt. Die Tochter hatte sie einmal zufällig kennengelernt, als sie an ihnen vorbeigegangen war. Er war ihr hinterhergelaufen, hatte sie gebeten, noch kurz mit ins Lokal zu kommen und sie kennenzulernen. Sie war nach kurzer Zeit aufgestanden und wieder gegangen.

Fazit: Eva Schmidt hat eine eindringliche Geschichte erschaffen. Sie lässt ihre Ich-Erzählerin über ihren Ist-Zustand sinnieren. Sie hat einen Hund und eine unfreiwillige Freundin, die ehemals Kollegin war. Der Partner verstarb, der Sohn hat schon lange den Kontakt abgebrochen. Rosa ist einsam. Sie vermisst ihren Sohn und ihren besten Freund Fred. Was mich an dieser Erzählung so fasziniert ist, dass sie so unaufgeregt daherkommt. Rosa ist ein bisschen resigniert, weiß nicht, was sie vom Leben noch erwarten kann, ob das alles gewesen sein soll. Die Autorin lässt mich in die ganz triviale Alltagstiefe hinabblicken. Zeigt mir die Fallhöhen, die wir alle zu bewältigen haben, Verlust, Einsamkeit, Altwerden, seltsame Nachbarn, unverständliche Feindschaften, oberflächliche Freundschaften, eine emotional manipulative Mutter und der Wunsch nach Intimität und Wertschätzung. Eva Schmidt zeigt mir das pure Leben, frei von Hysterie und Geschwätz. Und ich habe mich in diese Rosa verliebt, weil sie voll knorke ist, ihr Leben wuppt, ohne daran zu zerbrechen, gnadenlos ehrlich zu sich ist und eine Nüchternheit an den Tag legt, die ich mir auch manchmal wünsche. Das hat mir so gut gefallen. Bravo!

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Paris 1897

Sie wälzten sich auf fleckigen Laken. Münder, Lider, Haut, ein Stöhnen. Verschämt trieb es sie wieder auseinander, auf die Straße, gesenkten Blickes emsig davoneilend. Darüber musste Konstantinos schreiben. Er entsann sich der Gestalt eines jungen Mannes, ein Lehrling, damals in Konstantinopel. Seine nackte, unbehaarte Brust über dem Amboss. Prasselnde Funken um ihn herum, das Gesicht heroisch beleuchtet. Er hätte ihm einen Lorbeerkranz aufgesetzt. Er würde über ihn schreiben, wenn er nicht so voller Selbstzweifel wäre, die ihn seiner Kreativität berauben. Seine lächerlichen, hochtrabenden Wortfügungen auf Papier. Dieses provinzielle Alexandria schwächte sein fragiles Nervenkostüm.

Nun waren Konstantinos und sein Bruder John in Paris angekommen. John schrieb auch Gedichte. Hatte sich der Bombardierung und dem Brand von Alexandria angenommen. Ihre kosmopolitische Familie wurzelte in ganz Europa. Trotz dem Bankrott nach dem Tod des Vaters waren sie in England und Frankreich gerne gesehen. Schon am Abend trafen sie auf Mardares, ein kleiner, dicker Mann mit blonden Engelslocken und feistem Lachen, der zahlreichen Klatsch und Tratsch zum Besten gab. Er war der Handlanger des großen Dichters Moréas, der größten Einfluss auf die schreibende Nachkommenschaft hatte. Konstantinos hatte ihm zwei seiner Verse geschickt, um ein Urteil einzuholen, doch Moréas hatte ihm noch nicht geantwortet und war nach Griechenland abgereist. John unterhielt sich gerade mit Mardares über die Dreyfus-Affäre. Sie habe die Kraft, das Land zu spalten, gab Mardares vehement von sich, der Wichtigtuer ging ihm langsam auf die Nerven.

Fazit: Ersi Sotiropoulos, die Lyrik und Prosa schreibt, hat den griechischen Dichter Konstantinos Kavafis portraitiert. Sie beschreibt die drei Tage, die der 34-jährige mit einem seiner Brüder in Paris verbrachte. Es war die Zeit der Jahrhundertwende, des kulturellen Aufbruchs, der Industrialisierung und des gesellschaftlichen Wandels. Um die Gegend des Montmartre sammelten sich etliche Künstler, Marcel Proust, Toulouse-Lautrec, Emile Zola, die sich gegenseitig inspirierten und prägten. Die Erzählstimme der Autorin ist so reich an Worten, dass sie einen ganzen Kosmos erschaffen und mich in diese Zeit katapultiert hat. Konstantinos ist am Anfang seiner Schaffensphase. Er hat bisher wenige nicht besonders gute Verse geschrieben. In Alexandria bedient er eine kleine Redaktion mit Texten. Er hat ein leicht reizbares, empfindsames Gemüt voller Selbstzweifel, die ihn pessimistisch stimmen. Er leidet unter seiner Homosexualität, die er einzig in seiner Fantasie auslebt und sich danach schämt. Die Stimmung im Paris Ende des neunzehnten Jahrhunderts ist aufgeladen, sinnlich, erotisch, trägt eine Welle der Syphilis voran. Die Bourgeoisie spuckt auf die Arbeiter. In vielen dunklen Ecken herrscht anonymes Treiben. Die Art, eine Szenerie zu erschaffen, erinnert mich an Raphaela Edelbauers „Die Inkommensurablen“. Die Autorin hat mich in eine pralle, befremdende, verstörende Welt eingeladen und ich habe dankend angenommen.

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Sie hat Schwierigkeiten mit dem gewöhnlichen Leben. Etwas daran hindert sie am Atmen. Es ist nicht das Kind, das sie bald entbinden wird, obwohl es auf ihr Zwerchfell drückt. Sie fürchtet sich davor, sich irgendwo dauerhaft einzurichten, an einem Ort richtig zu leben. Nach mehreren Monaten Südindien folgte sie ihrem Freund nach Chicago. Sie war des Studierens müde und der Chicagoer Campus brachte ihr die Annehmlichkeit eines Tapetenwechsels. Der Professor mit den kleinen Augen und dem verschmitzten Lächeln lässt sie in einer seiner Philosophievorlesungen aufhorchen, als er vom Gewöhnlichen spricht.

Das Gewöhnliche ist nicht das einhellig geschätzte Banale. S. 25

Nach fünf Jahren Studium in Frankreich und einer Atlantiküberquerung hatte das „Gewöhnliche“ Einzug in die Philosophie halten dürfen. Adèle Van Reeth forscht dem schwammigen, unscheinbaren Begriff hinterher, um ihn greifbarer zu machen. Das Gewöhnliche stand im Gegensatz zum Erhabenen, Feinen und Romantischen.

Während sie sinniert und die richtigen Worte zu finden versucht, um sich der Welt mitzuteilen, fühlt sie sich wohl in ihrer Schwangerschaft. Sie hat eine lebenswichtige Aufgabe, ist nicht mehr nur sie selbst. Die Menschen schauen nicht länger auf sie, sondern auf ihren Bauch, sie verschwindet dahinter. Überall, wo sie hingeht, ruhen nun Blicke auf ihr, wohlwollend schaut man auf ihre große Kugel und zwinkert ihr komplizenhaft zu. Sie wird gesehen.

Sie hat drei Stiefsöhne, ihre beaux-fils, schöne Söhne. Es sind die Söhne ihres Partners und jetzt wächst in ihr sein Vierter. Ihre Rolle als Stiefmutter war praktisch für den Vater, weil es kein Kindermädchen gab, doch sie hatte sich diese Aufgabe einfacher vorgestellt.

Fazit: Adèle Van Reeth, französische Moderatorin, Radioproduzentin und Philosophin, hat eine autofiktionale Erzählung geschaffen. Sie gibt Einblicke in ihre Zeit als Studentin und ihre Schwierigkeiten mit der europäischen, dogmatischen Vermittlung schwer zugänglichen Wissens. Die lockere Herangehensweise im Land der unbegrenzten Möglichkeiten brachten ihr die existenzialistischen Fragen wieder näher. Während sie dieses Buch schreibt, blickt sie von der Metaebene auf ihr Leben und gibt klare, ungeschönte Einblicke in ihre Ängste, Befindlichkeiten und Ansichten, aber auch in ihre Beziehung und Schwangerschaft. Die Stimmfarbe ist direkt, präzise und nüchtern, ganz ähnlich dem Stil Annie Ernauxs. Ich muss gestehen, dass mir die Autorin einiges abverlangt hat. Sie hat keinen Schmöker geschrieben, den man fix weglesen kann. Wer ihr zuhören möchte, sollte sich konzentrieren können und Raum für eigene Gedanken lassen. Eine Reise in die Einfachheit des Gewöhnlichen, dessen, was zu leben bedeutet.

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