Ein warmer Duft von Kuchen zieht durchs Haus – aber diesmal ohne den typischen kristallinen Zucker. In Lieblingskuchen ohne Zucker von Susann Kreihe entdecke ich als Mutter, wie sich klassische Kuchen wie Käsekuchen, Apfelkuchen oder Frankfurter Kranz neu denken lassen – mit natürlichen Süßungsmitteln wie Datteln, Früchten oder Kokosblütenzucker.

Gleich zu Beginn fasziniert mich der Ansatz, etablierte Rezepte zu erhalten – das vertraute Gefühl des Kuchens – und doch die Zuckermenge radikal zu verändern. Die Fotografie von Amalija Andersone unterstützt diese Idee mit hellen, einladenden Bildern, die Lust machen, den Ofen vorzuheizen.

Im Buch beeindruckt mich besonders die übersichtliche Gliederung: Nach einer fundierten Einführung in Zuckeralternativen wird Schritt für Schritt in Rezeptgruppen etwa mit Rührteig, Mürbeteig, Biskuit oder Hefeteig gegliedert. Die Zutatenlisten sind klar formuliert, die Arbeitsschritte nachvollziehbar – selbst als Mama mit wenig Backzeit finde ich mich gut zurecht.

Ein Highlight ist für mich die Sichtweise: Genuss und Gesundheit sind hier keine Gegensätze. Es geht nicht darum, strenge Diätrezepte zu backen, sondern um eine moderne Interpretation vertrauter Kuchen – so, dass beim Sonntagskaffee nicht der Verzicht, sondern das gemeinsame Erlebnis im Vordergrund steht. Beim Ausprobieren war der Käsekuchen ein Treffer bei meinen Gästen, das Hefeteigrezept für meinen Sohn etwas aufwendiger, aber mit guter Planbarkeit. Ich merkte allerdings auch, dass das Finish mancher Kuchen – etwa mit Dattel- oder Aprikosenpaste – eine leichte Süßenote hatte, die sich zu Beginn ungewohnt anfühlte.

Was mir weniger gefiel: Manche Grundzutaten wie Dinkelmehl (wenn verwendet) oder die Süßkraft auf Basis natürlicher Zucker sind nicht exakt wie klassische Rezepte – wer gewohnt ist, dass Kuchen „wie früher“ schmecken, könnte minimal Anpassungsbedarf erleben. Doch genau dieser Aspekt macht das Buch auch interessant und herausfordernd.

Alles in allem fühle ich mich inspiriert – nicht nur beim Backen, sondern beim bewussten Genuss mit meiner Familie. Ein Backbuch, das sowohl den Sonntagskuchen zelebriert als auch Rücksicht auf Ernährung nimmt.

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Als passionierter Pferdefreund mit Hang zu unkonventionellen Ansätzen war ich neugierig auf „Resilienz bei Pferden“ von Marlitt Wendt – und wurde nicht enttäuscht. Die Verhaltensbiologin legt mit dieser praxisnahen Einführung in das Thema Resilienz eindrucksvoll dar, wie wir unsere Pferde in Angst-, Unsicherheits- und Fluchtsituationen besser begleiten können. Der Clou: Resilienz wird nicht als buzzword abgehandelt, sondern verbunden mit wissenschaftlichen Hintergründen und konkreten Tipps fürs tägliche Miteinander. Die vielen Fotos und visuellen Beispiele helfen enorm, etwa wenn es um Körpersprache oder Haltungsaspekte geht.

Was mir besonders gefallen hat: Wendt macht deutlich, dass Pferde keine Maschinen sind – sondern fühlende, denkende Wesen mit individuellen Reaktionen. Ich konnte vieles aus meinem Stallalltag mit meinem Wallach und meiner kleinen Tochter im Kopf verknüpfen: Wenn das Pferd sich klein macht, wenn es am Putzplatz zittert, wenn es beim Reiten plötzlich weich wird … Das Buch gibt uns Werkzeuge an die Hand, damit wir nicht einfach nur reagieren, sondern bewusst agieren können – mit dem Ziel, Vertrauen und Gelassenheit zu fördern. Mein großer Sohn und meine Tochter fanden das Buch beim Durchblättern übrigens ebenfalls spannend, gerade die Bild-Anteile haben bei beiden Eindruck hinterlassen.

Natürlich gibt’s auch ein paar kleine Abzüge: Mit 144 Seiten ist das Buch kompakt – für tiefgehende Resilienz-Therapien oder größeres Trainingssetting reicht es nicht vollständig aus. Manche Passagen sind eher theoretisch, da hätte ich mir vielleicht noch mehr „echte Fallbeispiele“ gewünscht. Auch für absolute Anfänger im Pferdebereich könnten manche Begriffe kurzfristig herausfordernd sein.

Alles in allem aber eine wirklich gute Investition für Pferde-Halterschaft, die weiterdenken will. Wenn du nicht nur reiten willst, sondern verstehen … dann kann dieses Buch der Startschuss sein.

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Beim Aufschlagen von Papyrus legt sich ein Sog über die Sinne: Werkstätten am Nil erscheinen vor dem inneren Auge, bleiche Rollen rascheln, und Hände falten Worte wie zarte Blätter. Die Lektüre fühlt sich an wie eine Entdeckungsreise durch eine Welt, in der Bücher nicht nur Gegenstände, sondern lebendige Brücken zwischen Zeiten sind. Vallejo schreibt mit einer Wärme, die Wissen tragbar macht; ihre Szenen sind anschaulich, voller kleiner Helden — Buchhändler, Schreiber, eine Nonne, die Schriften bewahrt — und jede von ihnen hinterlässt ein Bild, das nachklingt.

Die Verbindung von erzählerischem Schwung und fundierter Forschung beeindruckt: Fakten werden nicht trocken aufgereiht, sondern in Geschichten eingebettet, so dass das Lesen selbst zur Handlung wird. Manchmal verlangt die Fülle an Exkursen aktive Aufmerksamkeit; der rote Faden löst sich stellenweise auf, und gelegentliche Abschweifungen fordern Geduld. Genau hier liegt aber auch der Reiz: Wer bereit ist, sich treiben zu lassen, wird mit überraschenden Einsichten belohnt.

Am Ende bleibt die Erkenntnis, dass Bücher mehr sind als Information — sie sind Überlieferung, Rettung und Widerstand gegen das Vergessen. Für alle, die Geschichte fühlen möchten und Lust auf ein leidenschaftlich erzähltes Sachbuch haben, ist Papyrus ein bereichernder Schatz. Wer eine streng lineare Darstellung sucht, könnte sich stellenweise geordnetere Strukturen wünschen. Insgesamt aber hat dieses Buch den Blick auf das geschriebene Wort vertieft und lange nachklingen lassen.

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Die Freundschaft zwischen Elk und Mab haut einen sofort um — nicht so ein weiches „wir-halten-zusammen“-Gedöns, sondern dieses rohe, klaffende Ding, das an die Knochen geht. Nach der Party-Nacht ist nichts mehr selbstverständlich; Nähe wird zu einer Gratwanderung, Geheimnisse wie Messer, und plötzlich sitzt man mit einem Kloß im Hals da und fragt sich, wann das Verzeihen kommt — oder ob es überhaupt kommt. Jenny Valentine schreibt mit einer Stimme, die gleichzeitig zart und kompromisslos ist: poetische Bilder, aber keine Sentimentalität, stattdessen immer wieder dieser unangenehme, echte Kern, der hängen bleibt.

Erzähltechnisch jongliert das Buch geschickt mit Rückblenden und dem Jetzt — das schafft Spannung, ohne auf Effekthascherei zu setzen. Figuren wie Knox und France sind mehr als Staffage; sie verschieben das Gefüge der Freundinnen auf überraschende Weise. Trauer wird nicht dramatisiert, sondern als lebensstörende Realität gezeigt: leise, hart, manchmal absurd. Genau das macht die Lektüre so nachhaltig.

Kritikpunkt: Einige Passagen im mittleren Drittel ziehen sich. Die Innenarbeit der Figuren wird wiederholt durchlaufen, was das Tempo drosselt. Trotzdem: Wenn das Ende dann kommt, fühlt es sich verdient an — nicht konstruiert, sondern wie das Ergebnis eines langen, ehrlichen Denkprozesses.

Fazit: Ein Jugendroman, der älter macht — im besten Sinne. Für alle, die Freundschaft, Verlust und die schwer fassbaren Zwischenräume dazwischen lesen wollen. Kein Feel-good, aber ein echtes Buchherz. 4,5 Sterne — weil Emotion, Sprache und Figurenzeichnung überwiegen, trotz kleiner Längen.

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In Olivias Welt liegt die Nachkriegszeit wie ein feiner Nebel über allem, selbst im Frieden. Es gibt Brot, Butter und Kinderlachen, aber unter der Oberfläche bebt die Erinnerung. Der Vater zählt Vorräte, als hinge das Leben an Mehl und Dosen, während die Mutter in der Stille Zuflucht sucht. Schon auf den ersten Seiten spürt man diese enge Luft, dieses unausgesprochene Zittern, das sich durch die Generationen zieht.

Lina Schwenk erzählt mit einer leisen, aber unerschütterlichen Stimme. Die Sprache wirkt klar, fast schlicht, und doch trifft jeder Satz mitten ins Herz. Ich habe das Buch nicht einfach gelesen – ich habe es gefühlt. Besonders Olivias Blick auf ihre Kindheit, diese Mischung aus kindlicher Anpassung und stillem Begreifen, hat mich tief berührt. Es ist ein Roman, der keine großen Gesten braucht, um zu wirken.

Gleichzeitig hat mich das Tempo manchmal herausgefordert. Die Autorin nimmt sich Zeit, verweilt in Szenen, die fast stillstehen. Doch gerade dieses Innehalten lässt die Emotionen wachsen. Man merkt, dass Schwenk die Angst nicht erklären will – sie zeigt sie, lässt sie in den Bewegungen, im Schweigen und in den Ritualen der Familie aufleben.

Als Erwachsene trägt Olivia die Schatten weiter. Der Keller ihrer Kindheit, einst Schutzraum, wird zum Symbol einer inneren Enge, aus der sie sich langsam befreit. Die Frage, wie man die Familie lieben kann, ohne sich von ihr verschlingen zu lassen, begleitet das Buch bis zur letzten Seite.

Am Ende bleibt ein Gefühl von Verständnis und Versöhnung. Kein großes Finale, kein Aufschrei – nur leise Klarheit. Blinde Geister ist ein stiller, nachhallender Roman über das Erbe des Schweigens und die Kraft, die im Erkennen liegt. Ich habe ihn mit schwerem Herzen, aber dankbarem Gefühl aus der Hand gelegt.

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