"Frühlingsnacht", das vierte Buch des norwegischen Autors Tarjei Vesaas, habe ich zuerst relativ rasch gelesen, mit anderen diskutiert und dann schließlich danach noch einmal aus einem neuen Blickwinkel durchgesehen. Denn selten ist mir ein Buch begegnet, das mich dermaßen verwirrt hat: beim Lesen selbst und in der Diskussion in einer Leserunde.

In dieser Rezension möchte ich nun meinen Lese- und Rezeptionsprozess schildern, in der Hoffnung, dass er anderen eine Entscheidungshilfe sein könnte, um sich bewusst für oder gegen die Lektüre dieses Buches zu entscheiden.

Wie habe ich das Buch beim ersten Mal gelesen? In Norwegen, etwa in den 1960er Jahren, leben der 14-jährige Hallstein und seine 18-jährige Schwester Sissel gemeinsam mit ihren Eltern in einem etwas abgelegenen Haus am Land. Nun sind die Eltern ins Nachbardorf auf ein Begräbnis gefahren und werden erst am nächsten Tag zurückkommen, die beiden Jugendlichen sind also für eine Nacht alleine, und insbesondere Hallstein ist voll der Vorfreude auf diesen elternlosen Abend.

Die besondere Sprache des Buches zeigt sich schon gleich am Anfang, der Autor findet neue und ungewöhnliche, oft sehr aussagekräftige Metaphern wie z.B. "Das ganze Haus fühlte sich anders an, weil dies eine Mal beide, Vater und Mutter weggefahren waren. Sie waren heute früh weggefahren, und sie hatten ihr eigenes Gewicht mitgenommen." (S. 5)

Sissel hat einen Verehrer, Tore, und Hallstein beobachtet die beiden heimlich. Ansonsten wirkt Hallstein noch ziemlich verträumt-kindlich, sehr naturverbunden und etwas naiv, hat eine unsichtbare, erfundene Gudrun als Begleiterin, und ist insgesamt ein liebenswerter, aufrichtiger Junge. Seiner älteren Schwester ist er in großer Zuneigung verbunden.

Etwa das erste Viertel des Buches sind die beiden Geschwister alleine und Hallstein hat in der Natur Begegnungen mit einer Schlange und mit Schnecken. Wenn man sich darauf einlassen kann, dann hilft dieser Teil des Buches dabei, sich voll und ganz auf die Perspektive des heranwachsenden Jungen Hallstein einzuschwingen, und bei dieser zu bleiben. Das kann ich sehr empfehlen, wenn man auch die weitere Lektüre des Buches genießen möchte. Mir ist es leider bei der ersten Lektüre nicht gelungen.

Denn dann bricht das Unbekannte, Mystische, Rätselhafte... und für mich gefühlt über weite Strecken der Lektüre auch ziemlich Bedrohliche, über die Geschwister herein. Eine unbekannte Familie strandet in der Nähe des Hauses und braucht und fordert Unterstützung. Die Familie besteht aus dem alten Hjalmar, seiner zweiten Frau Kristine, die nach einem Streit vorgibt, nicht mehr gehen und nicht mehr sprechen zu können und erst einmal lang im Auto sitzen muss, bis sie ins Haus getragen wird, dem erwachsenen Sohn Karl, der kriegstraumatisiert ist und auf mich latent bedrohlich wirkte, dessen hochschwangerer Partnerin Grete sowie der 13-jährigen Tochter Gudrun. Karl und Gudrun sind die Kinder von Hjalmar, aber nicht von Kristine, sie ist, wie an irgendeiner Stelle im Buch von Gudrun erwähnt wird "die Mutter von niemandem".

Allein diese Familienkonstellation so, wie ich sie hier scheinbar logisch klingend aufschreibe, zu entschlüsseln, hat bei mir schon eine Weile an Lesezeit gedauert. Denn wir nähern uns der Familie stückchenhaft an, über viele Dialoge, die sich mir über weite Teile nicht wirklich erschlossen haben. Ich habe mir sehr lange überhaupt keinen Reim auf diese seltsame Familie und ihre Dynamiken machen können und viele Fragen sind bis zum Ende offen geblieben: beispielsweise der Streit zwischen Hjalmar und Kristine im Vorfeld, der immer wieder angedeutet wird, aber kurz, bevor irgendetwas näher erklärt würde, wird abgebrochen und gemeint, die Details seien nicht von Bedeutung. Ebenso Kristine, die offenbar nur so tut, als ob sie nicht gehen und reden könnte und Karl damit bestrafen will, aber zumindest mit Hallstein spricht - aber nur, wenn sonst keiner im Zimmer ist. Ein mysteriöser Todesfall gegen Ende, der absolut nicht aufgeklärt wird: es wird nicht einmal ein Versuch in diese Richtung unternommen. Und verschiedene Familienmitglieder, die den völlig überforderten, 14-jährigen Hallstein um Hilfe bitten, immer wieder, und teils sehr eindringlich, doch oft wird nicht einmal klar, warum und wofür.

Das Buch ist also sehr rätselhaft und hat viele offene Themen, die auch bis zum Ende nicht aufgeklärt werden. Vieles habe ich auch einfach nicht verstanden, weil mir Erzählweise und Sprache nicht sehr zugänglich waren, was vielleicht auch damit zu tun hat, dass ich aus einer ganz anderen Generation stamme als der Autor und fast 90 Jahre jünger bin als er (jedoch sind bei weitem nicht alle Klassiker so unverständlich für mich, es kann also nicht nur daran liegen).

Unmittelbar nach der Lektüre hat mich das Buch sehr frustriert und verärgert zurückgelassen. Mir ist es eben nicht gelungen, ausschließlich bei der Perspektive des 14-jährigen Hallsteins zu bleiben, sondern ich war neugierig auf Antworten auf die vielen offenen Fragen, habe aber kaum welche bekommen.

Nun, nach eingehender Diskussion mit anderen über das Buch, und meiner Verwunderung darüber, dass es Menschen gibt, die davon so begeistert sind, dass sie es mit Lobpreisungen und Höchstwertungen versehen, habe ich es mir noch einmal durchgeschaut, mit Blick auf die Perspektive des 14-jährigen Hallstein.

Und tatsächlich: wenn es einem gelingt, ausschließlich bei dieser Perspektive zu bleiben und die Rätsel der Familie nicht wie einen Krimi entschlüsseln zu wollen, dann kann es ein sehr lohnenswertes Buch sein. Denn mit diesem Fokus fallen mir die vielen schönen, poetischen Formulierungen viel stärker auf, über die ich beim ersten Mal - ungeduldig auf der Suche nach Antworten auf meine offenen Fragen - oft fast drübergelesen habe, weil sie nichts zu diesem Thema beigetragen haben.

Genießen lässt sich dieses Buch wohl wirklich nur, wenn man sich voll und ganz auf Hallsteins Entwicklungs- und Reifeprozess einlässt, der durch die mysteriösen Geschehnisse dieser Frühlingsnacht und die Aufforderungen der Erwachsenen an ihn, sie zu unterstützen, stark beschleunigt wurde.

Dann finden sich zum Beispiel Stellen wie diese, die zeigt, wie Hallstein offen wird für den Zauber des anderen Geschlechts und gleichzeitig erkennt, wie wenig er davon bisher weiß:

"Allerlei ungeordnete Gedanken durchzogen ihn. Bleib hier, schönes Licht. Bleib hier, Hand. Bleibt hier, schöne Augen. Frauen. Was weiß ich schon?, dachte er. Halb angsterfüllte, halb beschämte Dinge. Schön, dass du endlich kommst, hat sie vorhin gesagt. Etwas von so einer Frau gesagt zu bekommen, das war wunderbar. Der Zauber des Unbekannten." (S. 110)

Oder auch diese, zur Geburt des Babys, das in Hallsteins und Sissels Haus auf die Welt kommt, nachdem Hallstein dabei geholfen hatte, eine Hebamme zu organisieren:

"Hallstein stand mitten im Zimmer, etwas benommen. Er hatte das brausende Leben kennen gelernt, von einer neuen Seite." (S. 65)

Für den Jugendlichen, der Hallstein ist, sind so viele Mysterien des Lebens noch neu und unverständlich. Und wir erleben das Buch ausschließlich aus seiner Perspektive: es gibt im ganzen Buch keine Szene, bei der er nicht dabei wäre und die nicht durch seine Augen betrachtet geschildert ist.

So gesehen kann ein Teil der Verwirrung beim Lesen erklärt werden: was für Hallstein nicht klar und verständlich ist, wird auch uns beim Lesen nicht klar werden, denn es gibt keine weitere Perspektive, die diese Dinge erklären könnte. Somit kann sich ein Teil der Verwirrung auflösen, wenn man es schafft, beim Lesen ganz in dieser Haltung zu bleiben, was mir, wie gesagt, erst bei der wiederholten Beschäftigung mit der Geschichte gelungen ist.

Dennoch bleiben auch dann einige ungeklärte Dinge, bei denen ich mir wünschte, der Autor hätte nicht gar so vieles dermaßen offen gelassen. Dann wäre es für mich insgesamt auch beim ersten Mal schon ein wesentlich angenehmeres Leseerlebnis gewesen und ich hätte mich dann vielleicht auch eher schon von Anfang an auf Hallstein und seinen Reifungsprozess einlassen können, weil ich nicht so damit beschäftigt gewesen wäre, zu versuchen, unentschlüsselbare Rätsel zu lösen.

Insgesamt ist es für mich also ein sehr schwer zu erschließendes Werk, das aber auf jeden Fall sehr vom gemeinsamen Lesen und Austausch profitieren kann. Qualitativ weist es für mich sowohl 5-Sterne-Elemente (die sehr poetische Sprache, das hohe Einfühlungsvermögen in den Reifungsprozess eines bisher kindlichen 14-jährigen,...) als auch 1-Sterne-Elemente auf (die vielen offenen Fäden, die bis zum Ende nicht zusammengebracht werden, das war für mich zu viel der Verwirrung). Somit gebe ich dem Buch insgesamt eine 3-Sterne-Wertung, die aber dem Buch in seiner Differenziertheit nicht ganz gerecht wird, jedoch in Summe für mich noch die fairste Annäherung eines standardisierten Beurteilungsprozesses für ein sehr außergewöhnliches Buch darstellt.

Jenen, die sich für das Buch näher interessieren, rate ich, sich vorher genau damit zu beschäftigen, um was für ein Buch es sich handelt, und jedenfalls kurz hineinzulesen (nicht nur in die ersten Seiten, sondern auch zu den Stellen, an denen die mysteriöse Familie schon da ist), um zu entscheiden, ob man sich auf dieses sehr spezielle Buch einlassen möchte. Ich für meinen Teil bin froh, dass ich das Buch nicht alleine, sondern in einer Leserunde gelesen habe - so konnte ich noch einmal eine neue Perspektive dazu gewinnen und mir am Ende doch noch einiges an Erkenntnissen daraus mitnehmen. Weitere Bücher des Autors werde ich persönlich aber nicht mehr lesen, offenbar passen meine Erwartungen und der Schreibstil dieses Autors zu wenig zusammen.

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"Perlen" ist das Debüt der britischen Autorin Siân Hughes. Sie hat Jahrzehnte daran gearbeitet, verschiedene Versionen erstellt und immer wieder verworfen, bis sie schließlich diese veröffentlicht hat, und damit auf Anhieb auf der Longlist des renommierten Booker Prize im Jahr 2023 gelandet ist.

Es ist ein ruhiges, nachdenkliches, unaufgeregtes Buch mit viel Poesie und schöner Sprache. Es geht um Marianne, die im mittleren Alter auf ihr Leben zurückblickt, mit speziellem Fokus darauf, was das Verschwinden ihrer Mutter, als Marianne acht Jahre alt war, mit ihr und mit der Familie gemacht hat. Jedes Kapitel beginnt mit (im englischsprachigen Original belassenen) Kinderreimen, viele davon mit sehr düsterem Ende, etwa ganz am Anfang:

"Adam and Eve and Pinch-Me.
Went down to the river to bathe.
Adam and Eve were drowned.
Who do you think was saved?" (S.5)

Wir erfahren, dass die Mutter der Erzählerin ihr viele dieser Reime beigebracht hat und diese Teil der Spiele waren, die sie mit ihrer Tochter gespielt hat... meist ohne dass das kleine Mädchen den düsteren Hintergrund kannte oder verstand. Die Mutter, so wie wir sie durch die Augen der Tochter kennen lernen, muss eine ganz besondere Persönlichkeit gewesen sein: individualistisch und kreativ, naturverbunden und frei, aber auch sehr verwundbar und sensibel.

Schließlich wird sie eines Tages, als Marianne acht ist und ihr kleiner Bruder noch ein Baby, das gestillt wird, mitten am Tag alles stehen und liegen lassen und verschwinden. Die Polizei wird eine Fußspur im Schlamm finden, die in den Fluss führt und so wird vermutet, dass die Mutter sich ertränkt hat, vielleicht aus einem Anflug von postpartaler Depression heraus, auch wenn die Leiche nie gefunden wird. Auftauchen wird sie jedenfalls nie wieder und die Familie - der Vater, das 8-jährige Mädchen und das kleine Baby - muss ohne sie zurecht kommen.

Mariannes Vater Edward ist eine Lichtgestalt in diesem Buch, er macht das Beste aus der Situation, bemüht sich, den Kindern ein guter Vater zu sein, für sie da zu sein und gleichzeitig in seinem Beruf als Historiker an der Universität Geld zu verdienen. So sehr er sich auch bemüht, natürlich bleibt eine Lücke, emotional und auch organisatorisch und finanziell. Es ist nicht mehr möglich, in dem geliebten eigenen Haus am Land zu bleiben, zu abgelegen liegt dieses, um dort Kinder aufzuziehen, die nur mehr einen Elternteil haben, der beruflich oft abwesend sein muss. Also wird schweren Herzens das Haus aufgegeben und weiter in die Stadt gezogen.

Marianne wächst ohne Mutter heran, erlebt Verschiedenes, wünscht sich lange erfolglos ein Kind und wird schließlich dann ungeplant schwanger von einem Mann, der gerade beschlossen hat, sein Leben kinderlos verbringen zu wollen. Also wird sie alleinerziehende Mutter und stürzt kurz nach der Geburt in eine postpartale Psychose... zum Glück ist ihr liebevoller Vater da, um sie aufzufangen und sie erholt sich wieder.

Die eigene Verletzlichkeit wird ihr in ihrer Mutterschaft noch einmal anders bewusst und sie findet passende Worte dazu, über den "Notausgang Suizid", der den Nachkommenden eröffnet wird, sobald jemand in der Familie diesen Weg gewählt hat: "Man sollte ja meinen, ich wäre der letzte Mensch auf Erden, der sich schnell verabschieden will, schließlich weiß ich ja, wie es ist, zurückgelassen zu werden. Trotzdem gehöre ich zur Hochrisikogruppe. Wenn eine nahestehende Person in den Fluss geht und nie mehr daraus auftaucht, bedeutet das, dass diese Möglichkeit auch uns anderen offensteht. Sie leuchtet dann in unserem Kopf auf wie eins dieser grünen Schilder, die man über den Notausgängen am Ende von Hotelfluren sieht,..." (S. 208/209)

Doch zum Glück gibt es auch vieles an Gutem und an Ressourcen in Mariannes Leben und so wird sie ihren eigenen Umgang mit ihrer Verletzlichkeit finden und ihre Tochter beim Heranwachsen begleiten können.

Es ist also ein dunkles und tiefgründiges Thema, das dieser Roman behandelt. Wie viel Autobiographisches drin steckt, weiß ich nicht. Jedenfalls handelt es sich um eine Autorin, die ihr Thema und die psychischen Zustände ihrer Figuren sehr gut versteht und empathisch und mit treffenden Worten und Bildern zu beschreiben versteht. Insgesamt ist es ein Buch, das ruhige Momente braucht, in denen man sich darauf einlässt. Es gibt kaum größere Spannungsmomente... dass die Mutter verschwunden bzw. höchstwahrscheinlich verstorben ist, wissen wir ziemlich von Anfang an, und ebenfalls, dass Marianne es zumindest bis ins mittlere Erwachsenenalter geschafft hat und nun selbst eine heranwachsende Tochter hat - denn aus dieser Perspektive wird erzählt.

Der Reiz des Buches liegt also weniger in der Spannung, als in der tiefgründigen Figuren- und Charakterstudie und dem Porträt einer zutiefst verwundeten Familie, die doch auf ihre Art versucht, das Beste daraus zu machen. Ich habe das Buch gerne gelesen und kann es allen empfehlen, die bereit sind, sich auf so ein Buch einzulassen.

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Alexis muss sich als verlassenes Waisenkind in einer brutalen Welt durchschlagen: die ersten Jahre wächst sie bei lieblosen und gewalttätigen Pflegeeltern auf und muss hungern. Ihr einziger Trost sind ihr Pflegebruder, der etwas später zur Familie kommt und den sie sehr liebt, und die zynische und gefährliche, aber gegenüber Alexis sehr liebevolle und beschützende, unsichtbare Schlange Nyx. Nach einem weiteren Gewaltvorfall ist sie auf einem Ohr taub und auf einem Auge blind. Die Jahre als Jugendliche verbringt Alexis hungernd und frierend gemeinsam mit ihrem Bruder in einem Pappkarton im Wald, versucht sich mit Essensmarken durchzuschlagen, besucht aber nebenbei die Highschool, auf der sie gemobbt wird, aber aufgrund ihrer hohen Intelligenz sehr gute Ergebnisse erzielt.

Wir haben als Hauptprotagonistin hier also eine grundsätzlich sympathische und sehr intelligente junge Frau mit einem eigenwilligen, zynischen Humor (der sehr gut zu dem ihrer Schlangengefährtin passt), die aber auch tief traumatisiert ist. Vor diesem Hintergrund lassen sich die weiteren Geschehnisse besser verstehen.

Bei einer Prüfung am Ende der High School stellt sich überraschend heraus, dass Alexis über göttliches Blut verfügt und es wird vermutet, dass sie ein "verstoßenes Halbblut" der olympischen Spartaner sei, Ergebnis einer Liaison zwischen einem Gott oder einer Göttin und einem Menschen. Als solche wird sie auf die griechischen Inseln ins Reich der spartanischen Götter mitgenommen, wo sie sich erst einmal in einem blutigen Massaker für eine Ausbildung qualifizieren muss. Wider Erwarten überlebt sie das Massaker, bekommt als Mentoren Patro und Achilles zugeteilt, zwei als homosexuelles Paar zusammenlebende Spartaner, die zu den dunklen chtonischen Häusern gehören und von ihr erst einmal als Monster angesehen und gefürchtet werden. Die beiden leben sehr luxuriös in einer Villa am Meer auf der griechischen Insel Korfu, wo sie sich immer wieder mal von der grausamen Academy, die sie nun etwa ein halbes Jahr besuchen wird, erholen kann und Tipps für ihre weitere Ausbildung bekommt. Denn wenn sie diese erfolgreich absolviert, werden ihre Mentoren zu Generälen befördert.

Den Hauptteil des 600 Seiten langen Buches macht die Zeit auf der Academy aus. Dort geht es äußerst brutal und militärisch zu, Alexis ist die einzige Frau unter lauter Männern, es gibt weder Essen, noch die Möglichkeit, zu schlafen oder sich zu waschen, und beim kleinsten Verstoß irgendeines Gruppenmitgliedes werden alle in die Wildnis zum Laufen und Schwimmen geschickt, selbst im tiefsten Winter und wenn dort Titanen lauern, die einen umbringen möchten. So ist es kein Wunder, dass dabei auch immer wieder Schüler ums Leben kommen.

Dieses Buch einzuordnen, fällt mir schwer. Es ist kein klassisches Romantasy-Buch, denn die klassische Liebesgeschichte zwischen Alexis und irgendjemand anderem gibt es auf diese Art und Weise nicht, auch wenn immer wieder mal betont wird, wie unglaublich attraktiv insbesondere diverse männliche Götter und Halbgötter seien. Spice kommt aber sehr wohl immer wieder mal vor, auch wenn es nicht der Schwerpunkt des Buches ist, dieser sind definitiv die harten, militärisch-anmutenden Ausbildungsbedingungen.

Das Setting mit der griechischen Mythologie im Hintergrund ist interessant, verlangt aber speziell Menschen mit Vorwissen in diesem Bereich einiges an gedanklicher Flexibilität ab: zwar kommen die bekannten Götternamen vor, doch werden deren Beziehungen und Eigenschaften stark neu interpretiert und am meisten Spaß hat man am Lesen, wenn man sich von allem vorhandenen Vorwissen zu den griechischen Göttern löst und sich komplett neu auf die Welt einlässt, die hier präsentiert wird. Dass die griechischen Götter nicht Altgriechisch, sondern Latein sprechen, ist auch ein Detail, das einen nicht stören sollte, das ist eben so in dieser Welt.

Die Gesellschaft der Götter, die beschrieben wird, ist eine sehr archaische und von tiefstem Patriarchat geprägt: Frauen gibt es nur wenige, diese haben kaum etwas zu sagen und auf ihre "Ehre" muss geachtet werden (und ist diese beschmutzt, dann besteht eine gängige Lösung darin, sie möglichst schnell zu verheiraten) und die meisten vorkommenden Männer zeigen diverse misogyne Verhaltensweisen. Alexis nimmt das meiste davon passiv hin und wehrt sich wenig. Zwar wird sie von anderen Frauen als Kämpferin für die Freiheit der Frauen verehrt, sieht sich aber selbst null als solche, auch, weil sie ihr Schicksal und ihren Weg ja gar nicht selbst gewählt hat.

Es ist also eine sehr düstere Gesellschaft, die man aushalten können muss innerlich. Wege zur Befreiung der Frauen zeigen sich in diesem Buch noch kaum, vielleicht wird das in den Folgebänden stärker Thema, immerhin ist es der erste Band einer mehrbändigen Reihe.

Wer dieses Buch liest, muss also einiges an Dunkelheit ertragen können: Misogynie, der kaum etwas entgegen gesetzt wird und viel Brutalität und Gewalt. Alexis ist über weite Strecken sehr einsam und bekommt erst spät ansatzweise Verbündete. Charakterentwicklung gibt es bei ihr nur wenig, vermutlich ist sie dafür zu traumatisiert und alleine.

Entgegen gesetzt wird all diesem Dunklen in dem Buch ein sehr zynischer Humor, sowohl von Alexis selbst als auch von ihrer Schlange Nyx, die eine meiner Lieblingsprotagonistinnen war.

Unterhaltsam geschrieben ist das Buch auf alle Fälle und es zieht einen so richtig in diese mystische, dunkle Götterwelt hinein, sobald man es schafft, sich vom Vorwissen zu dem Thema zu lösen und die Welt so hinzunehmen, wie sie hier vorgestellt wird. Es ist somit in Summe durchaus ein empfehlenswertes Buch für Fans von ziemlich dunkler und eigenwillig interpretierter Fantasy mit Dark-Romance-Anteil, die eine ganz andere Geschichte suchen, um dem Alltag zu entfliehen.

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"Die Liebe seines Lebens - Skizze eines Temperaments" von Thomas, ursprünglich unter dem Titel "The Well-Beloved" im Jahr 1897 erschienen, und nun von Reclam neu herausgebracht, ist ein Buch, das ein zeitloses Thema behandelt: die Liebe im Schatten der Projektion und die Frage, ob und wann wir die andere Person wirklich sehen und wann wir nur unsere eigenen Hoffnungen, Wünsche und Erwartungen auf sie projizieren, wenn wir zu lieben meinen.

Gemäß dem Untertitel "Skizze eines Temperaments" erleben wir diesen Roman ausschließlich aus der Perspektive eines "jungen" Mannes, Jocelyn Pierston, der zwischen seiner Heimat auf einer halbfiktiven Halbinsel im Süden Englands und London pendelt. Das Buch ist in drei Teile geteilt: im ersten geht es um den jungen Mann von zwanzig Jahren, im zweiten um den "jungen" Mann von vierzig und schließlich um den "jungen" Mann von sechzig Jahren. Schon diese Titeleinteilung macht schmunzeln und zeigt, über was für einen besonderen Humor der Autor verfügt.

Unterhaltsam und humorvoll betrachtet verfolgen wir mit, wie der zunächst wirklich junge Mann um seine Jugendliebe Avice wirbt, aber diese schließlich aufgrund einer Nichtigkeit und einer Kurzschlussreaktion für eine andere Frau stehen lässt, die er aber schließlich auch nicht heiratet. Wobei heiraten, das möchte Jocelyn meist schnell und sofort, was wohl einerseits seinem impulsiven Temperament und andererseits dem konservativen Zeitgeist geschuldet ist, in dem eine lange unverbindliche Kennenlernphase zwischen Mann und Frau wohl auch in England nicht üblich war. Doch es wird meist nichts mit der Heirat, aus verschiedenen Gründen.

Beruflich etabliert sich Jocelyn, wird ein erfolgreicher Künstler und ist materiell gut abgesichert, doch in der Liebe immer noch nicht erfüllt. Mit 40 Jahren trifft er schließlich Avice wieder, die mittlerweile eine Tochter hat, Ann-Avice, halb so alt wie Jocelyn. In dieser meint Jocelyn Spuren seiner Jugendliebe wieder zu erkennen - und nennt sie beharrlich Avice, als ob sie ihre Mutter wäre - wenngleich er auch eingestehen muss, dass sie in manchem charakterlich ihrer Mutter nicht so gleicht, aber das meint er mit Bildung und Reisen beheben zu können. Es ist wohl eine Zeit, in der sich Männer Frauen noch sehr überlegen fühlten und meinten, diese erziehen zu können, insbesondere bei so einem Altersunterschied.

Doch es wird nichts mit der Heirat mit Ann-Avice, und Jocelyn zieht seiner Wege, die Jahre gehen ins Land, bis er mit 60 Jahren noch einmal in seine Heimatregion zurückkommt und wiederum Ann-Avice trifft, deren Babytochter (davon hatte er noch mitgekriegt) nun erwachsen ist und ebenfalls - damals auf Jocelyns Wunsch hin, der die junge Familie förderte, auch wenn es das Kind eines anderen war - Avice heißt. Auch um dieses junge Mädchen wird der nun 60 Jahre alte, aber innerlich sich noch jung fühlende Mann, werben, unterstützt von der Mutter Ann-Avice, die sich wünscht, ihre Tochter gut versorgt zu wissen.

Es sind interessante Fragen, die dieses Buch aufwirft. Zum Beispiel nach den Beziehungen zwischen Männern und Frauen im Spiegel der Zeit... es macht einem noch einmal mehr bewusst, wie wichtig der Kampf für die weibliche Emanzipation und Unabhängigkeit war, wenn man sieht, wie wenig Optionen es für junge Frauen in der damaligen Zeit gab und wie abhängig sie davon waren, eine gute Partie zu machen.

Gleichzeitig zeigt sich Hardy aber auch als feinsinniger Charakterbeobachter: nicht nur Jocelyn selbst, sondern vor allem die drei Avice-Frauen sind sehr differenziert porträtiert und es ist klar wahrnehmbar, wie gut der Autor - wenn auch nicht unbedingt sein männlicher Hauptcharakter - Frauen in ihrer Vielfalt und Differenziertheit wahrnehmen und wertschätzen kann.

Auch die zeitliche Entwicklung in Richtung Emanzipation zeigt sich: so ist die Tochter deutlich freier in ihrer Lebensweise als die Mutter, und die Enkeltochter auch, noch einmal auf eine andere Art und Weise. So ist das Buch insgesamt auch ein wertvolles Zeitporträt.

Dann regt es zum Nachdenken über das Wesen der Liebe an: was ist Liebe und wann können wir unsere Gefühle als solche bezeichnen? Wo beginnt Liebe und wo endet Projektion? Wann erkennen wir einen anderen Menschen wirklich und schätzen ihn dafür, wer er im Kern ist, und woran können wir das festmachen? Was ist echte Liebe, in all ihren Facetten? Jocelyn projiziert viel auf die von ihm verehrten Frauen, aber er zeigt sich in anderer Weise, speziell materiell, auch sehr fördernd und großzügig, auch, wenn es nicht zu der von ihm gewünschten Heirat gekommen ist. Er ist ein manchmal etwas in sich verlorener und selbstbezogener, aber dann auch wieder durchaus auch großzügiger Charakter und künstlerischer Freigeist.

Und schließlich stellt das Buch auch noch die Frage, wer wir sind: unser Geist oder unser Körper und wie beides miteinander in Verbindung steht? Es spricht das zeitlose Thema an, dass viele Menschen sich innerlich oft noch jung und so wie früher fühlen, während ihr Körper altert, aber auch die Frage nach Entwicklung, Reife und danach, wer passende Partner auf Augenhöhe sein könnten.

Es ist somit insgesamt ein sehr wertvolles Buch, unterhaltsam und lustig, aber auch tiefsinnig und zum Nachdenken anregend, und eignet sich damit bestens für eine interessante Lektüre und auch für spannende Diskussionsrunden. Leseempfehlung!

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„Dies ist eine wahre Geschichte. Jedoch, der Autor erlaubt sich erzählerische Freiheit. Es sei ihm erlaubt.“ (S. 9)

Mit diesem vorangestellten Zitat beginnt die Geschichte des isländischen Fährmannes, der Ósmann genannt wurde und um 1900 lebte. Die Erzählung beruht auf den Informationen der heute lebenden Urenkel dieses Mannes, mit denen der Autor Kontakt hatte sowie auf weiteren recherchierten Informationen, angereichert um die erzählerische Freiheit des Autors, eines nach Island ausgewanderten Schweizers.

Es entsteht ein eindringliches und lange nachhallendes Portrait eines ganz besonderen Mannes, der in der rauen Umgebung Islands gelebt und gearbeitet hat, von ihr geprägt und von Schicksalsschlägen erschüttert wurde, und doch im Kern immer ein feinsinniger, sensibler, poetischer Mensch geblieben ist.

Dieser Kontrast zwischen dem sehr anschaulich geschilderten harten Überlebenskampf in Island zu dieser Zeit und dem tiefsinnigen Charakter dieses Mannes ist für mich eines der ganz besonderen Merkmale, die dieses Buch auszeichnen. Viele Menschen lassen sich von einem harten Schicksal verhärten, da gibt es viele Beispiele dazu aus dem Leben und aus der Literatur. Hier treffen wir nun einen, der sich seinen weichen Kern sein Leben lang bewahrt hat.

Ósmann arbeitet als Fährmann, er zieht eine Seilfähre über den Ós, ein solcher ist eine Flussmündung, daher auch der Spitzname, denn sein eigentlicher Name ist ein anderer. Der Geschichte vorangestellt ist eine Übersichtskarte des Gebietes des Ós, in dem Ósmann lebt und arbeitet, diese war beim Lesen für mich sehr hilfreich, um immer wieder mal nachschlagen und mir die Gegend besser vorstellen zu können.

Hier begegnen wir nun Ósmann in verschiedenen Lebensaltern, vom kleinen „Nonni“ (der Spitzname der Eltern für ihn), der gemeinsam mit seinen Eltern und Geschwistern in einer kargen Hütte aufwächst, über den jungen Mann, der Beziehungen eingeht, mehrere Kinder zeugt, einige Söhne als Baby begraben muss und nur eine einzige Tochter aufwachsen sieht, bis zum Mann mittleren Alters, der so viel gesehen, erlebt und durchlebt hat.

Während seines ganzen Erwachsenenlebens wird er Menschen mit der Seilfähre über die Bezirkswasser bringen: eisige Gletscherflüsse, die von den Gletschern hin Richtung Meeresbucht strömen.

Immer wieder mal können Ungeduldige es nicht erwarten, bis die Fähre bereitsteht, und versuchen, die seicht und harmlos wirkenden, aber sehr tückischen, mit vielen Strudeln und einer starken Strömung versehenen, Bezirkswasser auf eigene Faust, etwa auf dem Rücken der Pferde, zu furten – oft mit tragischem Ende. Wie gut, dass es Ósmann gibt, der so viele sicher von einem Ufer ans andere bringt! Noch besser wäre eine Brücke, für den Bau einer solchen setzt Ósmann sich auch immer wieder ein, leider erfolglos, es werden keine Mittel dafür bereitgestellt. Auch bringt er mal Bedürftige kostenlos über den Ós.

Ósmanns sensible Psyche zeigt sich auch darin, wie verbunden sich dieser Mann der Mythologie und Poesie fühlt. Immer wieder meint er, Fabelwesen zu begegnen, wie etwa ganz am Anfang des Buches einer Robbenfrau – ein wichtiges Motiv nordischer Sagen – und er dichtet dazu, so wie auch sonst zu dem, was er im Alltag erlebt und fühlt:

„Wird angeschwemmt und liegt im Sand,
hat abgestreift das Robbengewand.
Zum Abschied heb‘ ich hoch die Hand.
Stets willkommen am Fabelstrand.“ (S. 27)

Wir befinden uns vor dem Hintergrund einer Zeit, in der Island noch zu Dänemark gehört und die meisten Menschen über wenige Freiheiten verfügen, sich zum Beispiel nicht frei auf der Insel ohne Genehmigung zwischen den Orten genehmigen dürfen. Jedes Buchkapitel wird mit einem eindrucksvollen Zitat eingeleitet, das noch einmal komprimiert einen Eindruck der momentanen Herausforderungen gibt und jeweils damit endet, wie viele Winter Ósmann schon überlebt hat:

„Schlimmster Winter, anhaltende Unwetterserie, Frosthärte und Schneestürme. Kalter Frühling. Begrünung erst während der Umzugstage Anfang Mai. Zwei Dutzend Leute besteigen das Auswanderer-Schiff Samoens. Und Ósmann hat 24 Winter überlebt.“ (Jahr 1886, S. 111)

Denn einen Winter zu überleben, das ist nicht selbstverständlich. Die langen Winter sind oft extrem hart, Kälte, Hunger und Krankheiten plagen die Menschen, viele sterben jung und insbesondere die Kindersterblichkeit ist extrem hoch. Da verwundert es nicht, dass viele, sobald sich ihnen die Möglichkeit bietet, nach Nordamerika auswandern.

Doch auch ein starker, aber tief in sich sehr sensibler Mann, hat nicht unendlich viel Kraft, die er all der Härte und all dem Leid entgegen setzen kann.

An dieser Stelle eine kleine Triggerwarnung: wer sensibel auf die Themen Depression und Suizid reagiert, wähle bewusst, ob und wie man sich diesem besonderen und wertvollen, aber auch dunklen Buch aussetzen möchte, denn insbesondere am Ende wird es sehr dunkel um Ósmanns Psyche, wie sich auch in einem seiner letzten Gedichte zeigt:

„Es lockt die Grabesstille.
Um Fried und Ruh bemüht.
Der letzte Funken Lebenswille,
in den Ós fällt und verglüht.“ (S. 215)

Es ist ein authentisches Ende für eine wahre Geschichte um einen sensiblen Mann aus dem hohen Norden, insbesondere vor dem Hintergrund bekannt hoher Suizidraten in den nordischen Ländern, die früher noch einmal deutlich höher waren. Und stimmt doch traurig und nachdenklich auch.

Insgesamt war Ósmann für mich ein sehr wertvolles, besonderes Buch. Es war hart, zu lesen und mitzufühlen, wie schwer viele Menschen dort und auch Ósmann, der mir sehr ans Herz gewachsen ist, vom Schicksal getroffen werden. Gleichzeitig hat das Buch in sich auch eine Tiefe, Stille und Poesie, die berührt. Ich habe mich in die isländischen Winterlandschaften versetzt gefühlt und insbesondere Ósmanns tiefe Verbindung zum Meer, zu den Eiswassern, zu all der Mystik dort, war für mich spürbar. Damit war sein Leben nicht nur ein hartes, sondern auch ein in vielen Bereichen auch sehr verbundenes und tief mit Sinn erfülltes, das aufzeigen kann, wie auch unter härtesten Umständen noch Raum für Poesie und Sensibilität bleiben kann. Ein wertvolles, authentisches und gut geschriebenes Buch, das ich absolut weiterempfehlen kann!

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