In ihrem neuen Roman „Fabula Rasa“ hat sich Vea Kaiser, die wir aus ihrem mit Augenzwinkern erzählten Romanen Blasmusikpop, Rückwärtswalzer etc. kennen, von einem realen Kriminalfall inspirieren lassen. Und auch hier bietet sie wieder sämtliche Klischees auf, die einem in den Sinn kommen, wenn man sich das Wien der Haute Volée vorstellt, wobei aber auch die Beschreibungen der „normalen“ Gegenden in ihrer Direktheit Kennern der österreichischen Hauptstadt das eine oder andere Schmunzeln entlocken.

Angelika, die alleinerziehende, in einfachen Verhältnissen aufgewachsene Protagonistin, ist Buchhalterin in einem der ersten Hotels am Platz (es ist zu vermuten, dass es sich um jenes Haus handelt, das durch seine besondere Torte jedem bekannt ist) und kann dreißig Jahre relativ unbehelligt ihr System etablieren, mit dessen Hilfe es ihr gelingt, ihren Arbeitgeber um eine siebenstellige Summe zu erleichtern. Chapeau!

Aber Vea Kaiser belässt es nicht bei der Beschreibung von Angelikas Schummeleien, die eigentlich nur den Rahmen für eine große Erzählung bilden, die neben den Alltagsprobleme ihrer Protagonistin auch gesellschaftlich brisante Themen aufgreift und ausleuchtet. Das alles macht sie so, wie wir aus ihren Vorgängern kennen. Emotional, äußerst sympathisch, gepaart mit dem Wiener Schmäh, der nie besser als hier gepasst hat. Und ja, eigentlich wünscht man Angelika, dass sie davonkommt. Hat wohl aber nicht sein sollen.

Alles beginnt mit einem Heiratsantrag. Der geht gründlich schief, denn statt einem Ring findet die Verlobte zwei abgetrennte Finger und eine kryptische Botschaft im Kaffeebecher, der ihr von ihrem Zukünftigen überreicht wird. Aber das ist erst der Anfang. Zwei weitere Fingerpaare tauchen auf, eines in der Auslage einer Metzgerei, eines im Taufbecken einer Kirche. Ein neuer Fall für Washington Poe, Tilly Bradshaw und Stephanie Flynn, wobei letztere durch ihre fortgeschrittene Schwangerschaft etwas gehandicapt ist.

Das Team ist ratlos, hat keinen Ansatzpunkt für die Ermittlungen. Selbst Tilly, die begnadete Analystin, die durch ihre Recherchen in der Vergangenheit immer wieder Unglaubliches zutage fördern konnte, findet keine Antworten auf die Fragen nach dem Wer und Warum. Doch das ändert sich, als sich eine vom Dienst suspendierte FBI-Agentin bei dem Team meldet und den entscheidenden Hinweis gibt.

Aktuell gibt es nur wenige Krimis und Thriller, bei denen ich ungeduldig auf die Fortsetzungen warte. Wie die einzelnen Fälle, so ähneln sich auch die Protagonisten und ihre Herangehensweisen an die Ermittlungen. Alles schonmal gelesen, keine Überraschungen, langweilig und vorhersehbar.

Ganz anders bei M.W. Cravens Poe und Bradshaw Reihe, was zweifelsfrei nicht nur den beiden „Hauptdarstellern“ (hier insbesondere die liebenswerte, immer loyale, naive, aber dennoch mit allen Wasser gewaschene Tilly) sondern auch den cleveren Plots geschuldet ist. Der Autor unterläuft immer wieder die Erwartungen seiner Leser, überrascht mit Twists und Turns, mit denen man nicht rechnet und garniert all das mit nie plattem Humor.

Eine Reihe, die ich ohne Einschränkungen empfehlen kann. Lesen. Unbedingt!

Zora Klipp ist „Swedish by heart“. Während eines Sommerurlaubs und der nachfolgenden Zeit als Au Pair verliebte sie sich in dieses Land und seine Küche. Diese Liebe legt den Grundstein für ihr Buchprojekt „Hej!“, eine Mischung aus umfangreichem Textteil sowie einer Auswahl von Rezepten, die sich an den Klassikern der schwedischen Küche orientieren.

In drei Blöcken stellt sie 1. Vorspeisen, Snack und Smörgas, 2. Hauptgericht, Das Herz der schwedischen Küche und 3. Fika – die Kunst der Kaffeepause vor. Nun ist die Alltagsküche der skandinavischen Länder nicht unbedingt für raffinierte Gerichte mit exotischen Zutaten bekannt, sondern orientiert sich an dem, was verfügbar und unkompliziert zuzubereiten ist. Viele dieser Gerichte sind auch hierzulande bekannt, und wenn man eine Umfrage starten würde, was man mit Schweden auf dem Teller verbindet, nähmen Hotdogs, Smørrebrød und Köttbullar wahrscheinlich die ersten Plätze ein, was zweifelsfrei dem Angebot im Schnellrestaurant des schwedischen Möbelhauses geschuldet ist.

Fast alle Rezepte sind problemlos zu realisieren und eignen sich in erster Linie für Kochanfänger. Ich habe außer der Kartoffelpfanne Pytt i Panna (wenn’s mal schnell gehen muss) und den Kardamomknoten nichts gefunden, was mich zum Nachkochen animiert hätte. Allerdings gibt es auch hier einen Wermutstropfen, denn sämtliche Rezepte mit Hefeteig verwenden Hefe in hoher Dosierung, was weder gesund ist, noch sich positiv auf die Frischhaltung des Gebäcks auswirkt. Und nur noch nebenbei bemerkt: das versprochene Rezept für Zimtschnecken sucht man vergebens.

2,5 von 5 (aufgewertet)

Als „Die Hard Fan“ der auf das Abstellgleis Slough House verfrachteten „Slow Horses“ habe ich mich sehr auf „Down Cemetery Road“ gefreut, dabei aber leider außer Acht gelassen, dass dies der allererste Roman von Mick Herron war.

Im Vergleich schneidet dieser Reihenauftakt wesentlich schlechter ab, was definitiv dem gesamten Aufbau geschuldet ist. Und wenn wir schon dabei sind, angeblich ermittelt, so man dem Untertitel Glauben schenken kann, Zoë Boehm in Oxford. Leider ist von der besonderen Atmosphäre dieser alten Universitätsstadt genauso wenig zu spüren wie von der Gegenwart der genannten Ermittlerin, die erstmalig im letzten Viertel des Romans aktiv ins Geschehen eingreift.

Der Großteil der Handlung kreist um Sarah Tucker, Teilzeit-Restauratorin und Hausfrau, die mit ihrem ereignislosen Leben höchst unzufrieden ist. Das ändert sich, als bei einer Dinner-Einladung das Nachbarhaus explodiert. Einzig das Kleinkind mit den gelben Gummistiefeln überlebt, wird aber in der offiziellen Berichterstattung nicht mehr erwähnt. Ein Umstand, der nicht nur Sarahs Misstrauen weckt, sondern auch dazu führt, dass sie mit allen ihr zur Verfügung stehenden Mitteln den Verbleib des Kindes herausfinden möchte. Die Behörden geben keine Auskunft, die Nachforschungen des von ihr beauftragten Privatdetektivs führen zu dessen Tod. Und seine Gattin, besagte Zoë Boehm, hat außer flapsigen Bemerkungen auch herzlich wenig zur Klärung beizutragen. Unterstützung erhält Sarah Tucker durch einen vom Tod gezeichneten Ex-Militär, dessen schockierende Informationen Hinweise darauf geben, worum es in diesem Fall eigentlich geht. Und die zahlreichen bösen Buben, die auf der Payroll der Regierung stehen und unmittelbar darauf die Bühne betreten, wollen und sollen mit aller Macht verhindern, dass die Schweinereien der Regierung ans Licht kommen. Auch wenn das die Leben von Unbeteiligten kostet.

Sarah Tucker wirkt unglaubwürdig, ist nervig und agiert planlos, stolpert ohne Sinn und Verstand durch eine Handlung, die sich über weite Strecken im Kreis dreht und mit Nebensächlichkeiten und ständigem Hin und Her künstlich aufgebläht wird. Und das ändert sich auch kaum, als endlich Zoë Boehm, eine zutiefst unsympathische Person, ins Geschehen eingreift. Qualifikation für den Job? Keine. Und der Showdown? Ach ja, da war doch was. Konnte aber auch nicht überzeugen.

Natürlich darf man die Erwartungen bei einem Debüt nicht zu hoch schrauben, wer aber hofft, zumindest ansatzweise eine gut geplottete Story in der Qualität der Slough House-Reihe zu bekommen, wird enttäuscht sein, denn nur in ganz wenigen Passagen blitzt der Herron‘sche Sarkasmus auf, der diese Reihe so lesenswert macht.

Nach der Lektüre von Becketts „Die Verlorenen“ dachte ich, dass es schlechter nicht geht. Ich habe mich getäuscht, denn was Simon Beckett mit „Knochenkälte“ (Bd. 7, Fortsetzung der David Hunter-Reihe) abliefert, ist mit großem Abstand das schlechteste Buch, das ich in diesem Jahr gelesen habe.

Eine an den Haaren herbeigezogene, uninspirierte Story, die die Versatzstücke des Genres abarbeitet: Hunter strandet unter widrigen Umständen in einer unwirtlichen Gegend im englischen Nordwesten, die durch ein Unwetter von der Außenwelt abgeschnitten ist. Das abseits gelegene Dorf ist umgeben von dunklen, undurchdringlichen Wäldern. Die wenigen Bewohner sind (natürlich) wortkarg, verschlagen und wenig hilfsbereit. Auf der Suche nach einem Handysignal stolpert der Protagonist zufällig über ein in Baumwurzeln eingewachsenes Skelett. Nur gut, dass er seine Brötchen als forensischer Anthropologe verdient…

Beckett hat nichts zu erzählen, denkt aber, er könne das durch die ausufernden und sich wiederholende Landschaftsbeschreibungen kaschieren, wenn er einen weinerlichen Hunter seitenlang monologisierend durch die tiefschwarzen, undurchdringlichen Wälder Cumbrias stolpern und sowohl jeden Schritt als auch jeden Grashalm kommentieren lässt.

Es mag Leser*innen geben, die das atmosphärisch, gruselig und spannend finden, mich hat dieser Pseudo-Thriller von der Stange nur genervt. So sorry, aber das war nix Mr Beckett.