Ein Foto von einem etwa Zehnjährigen. Er steht an einem Gartenteich, umgeben von Frauen, vermutlich Schwestern und Cousinen. Er lächelt einfältig, doch bei genauerer Betrachtung ist sein Lächeln schmierig. Es wirkt nicht echt, zumal er die Fäuste geballt hat. Auf dem zweiten Bild trägt er eine Schuluniform. Er lächelt, aber etwas stimmt nicht. Das Lächeln wirkt gekünztelt oder geziert. Auf dem dritten Bild ist er deutlich älter. Graue Strähnen durchziehen das Haar. Sein Gesicht schaut ohne jeden Ausdruck aus einer Ecke eines heruntergekommenen Raums hervor. Es bereitet einem Unbehagen, man möchte schnell wieder wegschauen.

Als Kind verspürte er nie Hunger. Er war das Jüngste und saß in dem Saal, in dem sie zu zehn speisten, in der hintersten Ecke. Alle nahmen ihre Speisen in absoluter Stille mit der größten Dringlichkeit ein. Diese Zusammenkünfte an drei Zeiten des Tages wurden ihm der größte Groll. Wer nicht esse, müsse sterben, sagte man ihm und verursachte ihm nächtliche Albträume.
Er verstand die Menschen nicht, alle wirkten so fröhlich, ganz anders als er. Er wusste nicht, worüber er mit den Nachbarn reden sollte, alles war ihm ein Rätsel.

Und somit schuf ich mir die Clownsmaske. Sie war mein letzter Versuch, um die Liebe meiner Außenwelt zu werben. So sehr mir die Menschen auch Angst einflößten, aufgeben konnte ich sie nicht. S. 13

Obwohl er ein kränklicher Junge war und mehrere schulische Ausfälle hatte, einmal ein ganzes Jahr, war er ein glänzender Schüler. Er erzählte Geschichten, faxte herum und brachte seine Umwelt zum Lachen. An der weiterführenden Schule traf er auf seinen ersten Widersacher. Take´ichi enttarnte ihn in seiner Clownerie und er wusste, er würde sich mit dem ungepflegten Jungen verbünden müssen und so umwarb er ihn.

Fazit: Das Buch wurde 1948 ursprünglich als Dreiteiler in der japanischen Zeitschrift Tembo veröffentlicht und entwickelte sich zu einem Buch, das in Japan mittlerweile 6,7 Mio. Mal verkauft wurde. Ein „Opus magnum“. Die Geschichte hat autobiografische Züge, weil der Autor Osamu Dazai eigene Parallelen wie Suizid, soziale Entfremdung und Depression verhandelt. Kurz nach der Veröffentlichung ertränkte sich Dazai.
Sein Protagonist hat keine Empathiefähigkeit und entwickelt schon in ganz jungen Jahren multiple Ängste. Sein Anderssein stürzt ihn in tiefe Einsamkeit. Er versucht seine Anpassung, indem er die „Anderen“ zum Lachen bringt. Trotz bester intellektueller Voraussetzungen gerät er an den falschen Umgang und lernt die Wirkung von Alkohol auf den geschundenen Selbstwert schätzen. Er muss das Studium abbrechen und verliert die väterliche Unterstützung. Im Laufe der Geschichte verfällt er diversen Abhängigkeiten. Sein Leidensdruck ist enorm, ebenso wie sein Egoismus und die Weigerung, Verantwortung zu übernehmen. Eine tiefreifende Geschichte, die mich hin- und hergerissen hat, mich ebenso Verständnis als auch tiefe Abneigung gegen Yózó hat spüren lassen. Ein zeitloses Buch für alle, die sich für die japanische Kultur interessieren.

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Camilla und Noah waren sich im Club Retro zum ersten Mal begegnet. Sie umkreisten sich dreißig Minuten auf der Tanzfläche, ließen ihre Beziehungen stehen und waren ein Paar, ein plötzliches. Seit drei Jahren leben sie zusammen. Camilla ist Buchhalterin und hasst ihren Job, aber sie brauchen das Geld. Noah ist Künstler, konzentriert sich auf seine Maltechniken und wartet auf den großen Durchbruch. Camilla ist nicht glücklich mit der Situation, sie hat sich ihr Leben anders vorgestellt, wünscht sich mehr finanzielle Sicherheit.

Sie liegen in den zerknüllten Laken, ihre Brust unter seiner Achselhöhle. Camilla sieht ihn an und wartet auf eine Antwort. Sie hat gerade etwas ganz und gar Ungehöriges gesagt. Noah blickt konzentriert an die Decke. Er ahnte es schon länger, jetzt ist es ausgesprochen. Camilla wird ihn verlassen. Fürs erste kann er in ihrer Wohnung wohnen, bleiben bis er etwas eigenes gefunden hat.

Betty Hasler ist auf dem Weg zur Blauen Tulpe. Sie denkt an Pat, der nicht ihr erster, aber ihr letzter war. Drinnen angekommen bestellt sie sich einen Mojito. Peter Zaugg hat ihren Mann umgebracht. Achtunddreißig Jahre lang ließ Pat sich von Zaugg bevormunden und finanziell abzocken, bis ihn mit fünfundsechzig der dritte Herzinfarkt erwischte. Ruhestätte statt Ruhestand. Sie würde eine Million dafür geben, dass ein Profi Zaugg vor ihr abkratzen ließe, das wäre es ihr wert.

Fazit: Martin Suter, Meister der Inszenierung, hat wieder zugeschlagen. Er hat ein Paar mittleren Alters geschaffen, das sich liebt, aber an dem einseitigen Einkommen, das doch nie reicht, in die Knie geht. Noah, der kreative Kopf, drückt auf die Farbtube und versucht alles um die Frau, die er liebt, zurückzuerobern. Der Autor baut Spannung auf, legt den Protagonisten jede Menge Steine in den Weg und schafft ein Verwirrspiel, bei dem wenig so ist, wie es scheint. Er arbeitet mit vielen Dialogen, die ich wieder sehr gelungen finde. Falls sich ein tieferer Sinn hinter der Geschichte verbirgt, dann vielleicht der, dass wir nicht alles glauben sollten, was uns eine*r erzählt. Um ein Gesamtverständnis zu erlangen, so man das möchte, ist es vortrefflich, mehrere Sichtweisen einzuholen. Mich hat hier nichts gestört, kein Haar im Süppchen und deshalb meine große Leseempfehlung.

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Walter Bornsteins Boot ist 72,8 Meter lang. Es hat eine Mastersuite und vier Gästesuiten, jede davon ausgestattet mit einem Jacuzzi auf einer Sonnenterrasse. Außerdem gibt es einen Pool, einen Fitnessraum, ein Kino und zwei Hubschrauberlandeplätze. Walter, seine Gäste, seine Frau und sein Sohn sind mit dem Helikopter angereist. Sie werden es sich eine Woche lang in den Philippinen gut gehen lassen. Ursprünglich gehörte die Bank Bornstein & Söhne der Familie von Walters Frau Rachel. Als sie jedoch Walter heiratete, unterschrieb sie einen Ehevertrag und gab ihr Erbe an ihren Mann weiter. Die Familie hatte für sie nie vorgesehen, Eigentümerin der Bank zu werden, obwohl sie im Gegensatz zu Walter mit Bestnoten studiert hatte.

Jetzt ist sie, was sie ist eine einflussreiche Randerscheinung, die den Schatten zu schätzen gelernt hat. S. 70

Ferdinand und Kilian sind Konkurrenten. Sie bespielen die gleiche Liga, haben sich in ihrem Wohlstand eingerichtet, Häuser bezogen und eine Familie gegründet. Beide haben ihren Frauen diesen kleinen Urlaub schmackhaft geredet. Im Grunde ist es eine Geschäftsreise, die ihren Reichtum mehren kann, doch sie wissen beide nicht, wen von ihnen Walter demnächst an seiner engsten Seite wähnt.

Für Ferdinand geht es um alles, er weiß, dass seine Chancen gut stehen, weil seine Frau Nora ein Augenschmaus ist. Für ihre vierzig Jahre hat sie sich gut gehalten, wie immer wird sie ihm den Rücken stärken, das ist eine stillschweigende Übereinkunft. Er besorgt das Geld, sie bespaßt die Kinder, diverse Wohltätigkeitsveranstaltungen und genießt das Vergnügen.

Kilians Frau Franziska gefällt die Stimmung an Bord nicht. Walter ist ihr unsympathisch, wie er immer am Ende des Tisches sitzt und sie alle beobachtet wie ein Übervater. Für sie, die aus denkbar einfachen Verhältnissen kommt, ist das ganze eine Farce. Außerdem verabscheut sie ihren Mann und kann ihm in der Enge des Bootes nicht aus dem Weg gehen.

Fazit: Was ist das denn für eine geniale Geschichte? Anne Freytag hat nach ihrem literarischem Debüt „Lügen, die wir uns erzählen“ ein psychologisches Überraschungspaket geschaffen. Sie schickt sieben Menschen auf eine Yacht in die Südsee, die unterschiedlicher nicht sein könnten. Die Story wird aus der Sicht aller drei Frauen erzählt, die abwechselnd zu Wort kommen. Dazwischen sehen wir Interaktionen, die die Frauen in ihrem Kopf auszuwerten und einzuordnen suchen. Die Männer sind ehrgeizig, bevormundend und machtbesessen. Es entsteht das Bild eines manipulativen Hais, der Delfine gegen Wale ausspielt und sich daran erheitert, wie andere sich erniedrigen. Nach und nach erfahre ich über die Gedanken der Frauen, warum sie sich von ihren Männern abhängig gemacht haben. Und dann entstehen so spannende Wendungen, dass ich aufhöre zu atmen. Die Autorin schickt mich in ein Wechselbad der Gefühle. Ich schüttel den Kopf, erstaune, erschauere, lächle, blicke in den Himmel und denke nach. Ein so gut gezeichnetes Ränkespiel um Bedürfnisse, das genau meinen Nerv getroffen hat.

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N. soll in Tiflis die ganzen zu Tode gebotoxten Gayas umhauen.

Ihr Trainer Jürgen ist sechsundfünfzig, hat ein Jagdgewehr und eine Zweitwohnung in Kapstadt. Er würde besser in einen japanischen Tempel passen. Stattdessen steht er in dieser Ostberliner Turnierhalle zwischen Tapeziertischen und Wasserspendern rum. Er hat sich Videos von Ronda Shephards aktuellen Verfassung angesehen. Sie hat N. das letzte Mal auf die Bretter geschickt und die ist nicht mehr aufgestanden.

N. wird wach, weil sie Schritte über sich hört. Dort ist ein leerer Dachboden, in dem man nicht aufrecht stehen kann, deshalb fällt sie in einen lauen Halbschlaf. Beim Aufwachen sieht sie das gewohnte Bild aus ihrem Küchenfenster. Die Brandmauer. Nein, etwas ist anders. Sie springt aus dem Bett, stürzt ans Fenster und zündet sich eine Zigarette an. An die Mauer vor ihr hat jemand runenförmige Zeichen gemalt. Die Hieroglyphen, deren Sinn sie nicht versteht, sind höher als jede Leiter. Ihr Kopf startet, wie so oft den Panikmodus, wühlt ihr Inneres auf und versetzt sie zielsicher in Todesangst. Sie probiert verschiedene Strategien, um den Cortisolspiegel zu senken, atmet vier Mal ein und sechs Mal aus, sagt sich mantraartig vor: „Es geht hier nicht um mich!“.

Sie ist so gut wie allein, hat zu ihrer Familie im Sauerland keinen Kontakt mehr. Manchmal fährt sie zur Politikerin des Verteidigungsausschusses ans andere Ende der Stadt. Sie lebt dort, wo die teuersten Villen stehen. N. lebt in dem Teil der Stadt mit der höchsten Bebauungsdichte. Sie treffen sich nie bei N. Sie gehen zusammen ins Bett, tauschen unaufgeregte Körperlichkeiten aus und gehen danach vielleicht noch was essen.

Fazit: Helene Hegemann hat eine düstere Story geschaffen. Ihre Protagonistin ist Kampfsportlerin und fristet ein einsames Dasein. Sie hat diverse Ängste und wirkt traumatisiert, das geht aber nirgendwo aus der Geschichte hervor. Sie bereitet sich auf den Kampf mit ihrer Endgegnerin vor. Ihr dabei zuzusehen gefällt mir, das hat die Autorin gut ausgearbeitet. Die Beziehung zur Politikerin ist lieblos und kann eigentlich nicht erstrebenswert sein, dennoch hält sie sich an den schönen Anfangszeiten fest. Die äußeren Umstände, Hieroglyphen und eine fremde Frau, in der sie sich wiedererkennt, nimmt sie als unkontrollierbare Bedrohung wahr. Das Denken dieser fremden Obdachlosen ist wirr und voller mystischer Gedanken, die N. an die Weltverschwörungstheorien der Impfgegner erinnern. Die Hauptakteurin fühlt sich nicht zugehörig und dümpelt identitätsschwach vor sich hin. Die melancholische düstere Stimmung zieht sich konsequent durch die ganze Geschichte und ist gut gemacht. Weniger gut fand ich das Klischee, das bedient wurde. Reiche tragen Poloshirts und Rolex, reden dummes Zeug und haben durchgeknallte Kinder. Ich bin der Geschichte gerne gefolgt, weil sie textsicher erzählt wird. Der tiefere Sinn allerdings, sollte es einen geben, hat sich mir nicht gezeigt.

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Am ersten oder zweiten November 1975 lag die Mutter tot im Bett und der Vater auf der Couch vor einem Bataillon Flaschen. Beeke war vierzehn und der fünf Jahre ältere Bruder Gerald nach München abgehauen. Gerald hatte sich einen Künstlernamen zugelegt. Jetzt hieß er Jerry Peters. Er wollte die Musik revolutionieren und die Zeit half ihm dabei. Die ersten großen Diskotheken öffneten und spielten Schlager und die neuen Beats von Bonney M und Abba. Gerald alias Jerry hatte sich zu einem soliden Technikfreak entwickelt und bediente schon lange sicher den Synthesizer. Jetzt spielte er verschiedene Songs über zwei Tonspuren ein, verband sie und warf gewieft eigene Elektropopbeats ein. Er versprach sich mit einem ersten eigenen Stück einen Plattenvertrag und ein gutes Management.

Beeke wollte sich nicht um die Zwillingsschwestern, den Vater und noch um die Oma Großkordt kümmern, also machte sie sich in einer Nacht- und Nebelaktion auf nach München, ins Zentrum der Popmusik. Der erste LKW-Fahrer, der anhielt, war Tim und sah wenig älter aus als Beeke. Er fuhr nach Hamburg, von dort wollte sie mit dem Zug weiterfahren. Sie wählte ein zweite Klasse Zugabteil und machte es sich am Fenster bequem, doch schon bald stieg eine Mutter mit zwei Kindern zu und forderte die Fensterplätze ein. Die strenge Frau stellte Beeke Fragen darüber, warum sie allein reise und die antwortete korrekt, dass die Mutter tot sei und sie den Bruder finden müsse. Ziemlich schnell geriet sie unter die Fittiche des Schaffners, der sie in München persönlich an den Bruder übergeben wollte. Beeke hatte noch wenige Stunden Zeit, sich einen Plan zu machen.

Fazit: Till Raether hat eine Coming -of -Age Geschichte geschaffen. Die junge Protagonistin ist verzweifelt, weil sie sich für den Rest der Familie verantwortlich fühlt und diese Last allein nicht tragen kann. Der Bruder nutzt die Aufbruchstimmung, um möglichst weit oben mitzuschwimmen. Als schwuler Melker oder Elektroniker sieht er wenig Chancen auf ein lebenswertes Leben. Die Zeit der Nazis liegt noch nicht weit zurück und viele Täter sind in andere Posten verschoben worden, so auch die Nazi-Oma, die 1945 Beekes Vater aufgenommen hat und immer noch jeden Sonntag zum Frühstück kommt. Der Autor hat die Zeit gut beschrieben, die flirrende Energie und Enge in den Diskotheken und die Menschen, die Spaß und Ablenkung vom Alltag suchen. Bonny M. und Abba wechseln sich ab und werden mir während des Lesens zum Ohrwurm in Endlosschleife. Die Geschichte ist als Brief gedacht, in dem Beeke ihrem Bruder schreibt und ihre Erinnerungen an die Suche Revue passieren lässt, das wird vor allem am Ende klar. Die Lust nach Freiheit und Chancengleichheit hat der Autor gut gezeichnet. Was mir nicht gefallen hat, ist, dass der Autor vieles vorwegnimmt und dadurch den Spannungsbogen verliert. Das macht die Erzählung etwas langatmig. Ein unaufgeregter Unterhaltungsroman, mit dem man gut ein paar Stunden vertreiben kann.

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