Anna, Sascha und die Teenagerin Marie sind angekommen in ihrem Haus auf dem Land, umgeben von 1.800 Quadratmetern Garten. Sascha ist Sustainabilitymanager bei Schicks und zuständig für alle Fragen der Nachhaltigkeit in Sachen Produktion und Firmenpräsentation. Selbstverständlich hat er sich einen schicken E-Roller gekauft. Damit rollt er zum Bahnhof, steigt in den Zug und von dort gleitet er in die Firma, bis mitten hinein ins Foyer, um am Empfang noch eine Ehrenrunde zu drehen und die Bewunderung seiner Mitarbeiter einzuheimsen.

Sascha möchte nachhaltig mähen und diskutiert mit dem Baumarktmitarbeiter seine Ideale. Es scheint allerdings, als wolle der ihm unbedingt einen stinkenden PS starken Aufsitzmäher verkaufen. Sascha aber besteht auf einem Handmäher. Zuhause fällt sein staunender Blick auf eine kleine Erderhebung. Während er mit dem Mäher seine ersten Bahnen zieht, versucht er den kleinen Wall zu ignorieren. Nach der dritten Bahn zittern seine durchtrainierten Arme und an den Händen bilden sich Blasen. Er trinkt zwei Gläser Wasser und lässt sich von Anna die Hände pflastern. Für heute ist erst einmal Schluss.

Am nächsten Morgen steht er wie immer um 6:30 Uhr auf, trinkt ein Glas Wasser, duscht, bereitet sein Müsli aus Hafer, Apfel, Banane und Leinsamen, öffnet die Terrassentür und schaut mit seinem Hafermilchkaffee in den Garten. Sascha staunt nicht schlecht, denn der eine Hügel hat sich vergrößert und daneben sind zwei weitere entstanden. Jetzt stören sie gewaltig die Blickachse und Sascha wird klar, dass er etwas unternehmen muss.

Fazit: Mark Spörrle hat eine Satire geschaffen, die definitiv skurril ist. Der Protagonist, ein extrem ordnungsliebender Mensch, der seinem rituell gestalteten Alltag folgt, wird mit der unberechenbaren Natur konfrontiert, einem nicht kontrollierbaren Maulwurf, der zu allem Übel unter Naturschutz steht und von seiner Tochter heiß geliebt wird. Sascha steigert sich im Laufe der Geschichte so sehr in die Existenz des kleinen Erdterroristen, dass ihm sein gesamtes Leben entgleitet. Ich verstehe diese witzige Geschichte auch als Parodie auf die Ökohysterie. Der Autor bedient sich jeder Menge Klischees, aber das darf Satire auch, gilt es doch Situationen zu überspitzen. Der Autor schreibt richtig unterhaltsam und animiert die bildliche Vorstellungskraft. Und so habe ich seitenweise mit Sascha im Dreck gekniet und den Maulwurf beschworen, den Garten zu verlassen und sich anderswo nützlich zu machen. Das war leicht, lustig und unterhaltsam.

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Sascha Nebel rauscht mit geklautem SUV in eine Klimademo und merkt es zunächst gar nicht. Eine der Aktivistinnen zertrümmert mit einem Baseballschläger seine Xenonlichter, bevor sie sich der Windschutzscheibe widmet und nach dem Dach die Rücklichter demoliert. Sascha sieht etwa dreihundert Meter vor sich das erste polizeiliche Einsatzfahrzeug und weiß, dass er abhauen muss. Die Aktivistin sieht das genauso wie er und ist einige Millisekunden schneller. Sascha hechtet ihr in ein Waldstück hinterher. Zwei Polizisten sind ihnen dicht auf den Fersen. Sascha entledigt sich im Spurt seines Jacketts und klettert einen Hang hinauf. Am Ende des Hügels erwartet ihn ein Reisebus. Eine ältere Frau mit wilder Mähne steht auf den Einstiegsstufen und erkennt ihn als Herr Schmolke, der er nicht ist. Einer der Polizisten kommt näher und so entscheidet Sascha sich einzusteigen, blickt direkt in die Augen der Klimaterroristin und setzt sich zu ihr. Auch die Fahrgäste erkennen ihn als Lutz Schmolke und die Frau neben ihm als Christin Schmolke, offenbar seine Frau. Während er versucht, sich einen Reim auf die außergewöhnliche Situation zu machen, studiert er die anderen Fahrgäste. Gleich hinter ihm, Mann, der sich als Witzbold ausgibt: Der Hase, der tot war, wieder ausgegraben wurde, gewaschen und geföhnt zurück in seinen Stall gesetzt wurde. Lacher auf seiner Seite. Ganz hinten letzte Reihe hagerer Typ, der ihn düster ansieht. Einige Frauen beschwichtigender Ton, wenn deren Männer zu laut lachen. Sascha würde gerne an der nächsten Raststätte aussteigen, ganz egal, wo die sein wird. Er überlegt, eine dringende Pipipause zu simulieren, aber der Bus ist bestens ausgestattet. Damit wird er nicht durchkommen.

Fazit: Da ich weder Thriller noch Krimis gerne lese, mir aber Sebastian Fitzek namentlich immer wieder begegnet ist, dachte ich mir, dass ich seinen ersten Nichtthriller lesen sollte. Die Geschichte ist stark konstruiert, aber auch lustig. Sein lakonischer Schreibstil hat mich gut unterhalten. Der Protagonist ist ein depressiver Mann mittleren Alters, der einen enormen Verlust bewältigen muss. Er schlittert in eine Situation, die ungewöhnlicher nicht sein könnte und durchlebt zahlreiche Peinlichkeiten, die sich an Situationskomik überbieten. Natürlich waren auch zahlreiche Plattitüden vorhanden. Ein bisschen befremdlich ist, dass Fitzek eine Krankheit wie Depression und auch die tragischen Hintergründe des Protagonisten etwas salopp abgehandelt hat. Ich mag mich aber nicht aufspielen, vielleicht ist Verdrängung, auch eine gesunde Art damit umzugehen. Ich habe mich jedenfalls (ohne großes Nachdenken) amüsant unterhalten gefühlt.

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Jara und Anto teilen alles, Klamotten, Lipgloss, Kajal und Cola-Rum. Sie sitzen mit Schlagringen und Baseballschlägern in Bars und wenn jemand sie beobachtet:

Wir stehen dann auf, wir drehen uns um, und wenn wir können, dann lächeln wir. S. 75

Jara steht auf der Eisenbahnbrücke. Sie ist jetzt allein, weil Anto gesprungen ist. Jara schaut in die Ruhr, sieht aber nur den Baseballschläger, den Anto zuerst ins Wasser geworfen hat. Jara weiß nicht, was sie machen soll. Was, wenn sie den Notdienst völlig umsonst ruft, weil Anto wie immer gleich hinter ihr stehen wird.

Jara besucht Anto zu Hause, ihre Mutter ist nicht da, jettet um die Welt und bietet Ayurveda und andere Kurse zur Selbstfindung an. Der Küchentisch steht voller billiger Spirituosen. Anto schüttelt ihr einen Cocktail, den sie selbst erfunden hat. Er schmeckt scheiße.

Wenn sie unterwegs sind, wetten sie manchmal: „Wetten, dass du es nicht schaffst, in zwei Minuten alle Scheiben des fetten BMW da vorne zu zertrümmern?“ Und Anto schlägt zu.

Jara hat Anto zum ersten Mal beim Fußballtraining getroffen. Antos Pässe waren übel, trotzdem haben ihr alle Jungs den Ball zugespielt. Nach dem Training schoss Leo auf eine Krähe. Niemand hatte geglaubt, dass er aus der Entfernung trifft, auch Leo nicht. Aber der Ball fand sein Ziel und der Vogel taumelte. Jara sprintete los und rief: „Dem gehts nicht gut“. Anto stapfte ins Gebüsch, holte einen Stein und erschlug den Vogel.

Auf der Eisenbahnbrücke sucht Jaras Blick noch immer die Wasseroberfläche ab, wie lange kann man unter Wasser bleiben? Sie muss irgendetwas tun.

Fazit: Wow! Mascha Unterlehberg hat ein fein konstruiertes Debüt geschaffen. Der Schreibstil ist besonders. Einzelne Szenen werden nicht auserzählt, die Autorin überlässt es den Leserinnen, ihr individuelles Kopfkino zu fahren. Die Protagonistinnen werden von der gleichen Wut getrieben, könnten aber unterschiedlicher nicht sein. Jara findet in der charismatischen Anto eine Verbündete, mit der sie sich auflehnen kann, gegen die komischen Blicke der Männer, der Männer, die einer einfach ungefragt an den Hintern fassen. Die unangenehm den Arm um eine legen, die Frauen Drinks ausgeben, weil sie sie f**** wollen. Dennoch ist die Stimmung zwischen den beiden fragil und droht jederzeit zu kippen. Im Grunde spielt die Geschichte auf der Eisenbahnbrücke und schickt uns dank Jaras Gedanken in deren jüngste Vergangenheit mit Anto. Diese Geschichte zeigt eine neue Generation junger Frauen, die nicht mehr bereit sind, das schwache Geschlecht zu mimen. In der Story steckt eine kraftvolle Energie und ganz viel Wut, die ausagiert wird. Das war flirrend und spannend.

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Während sie dasteht und bügelt, versucht sie ihre neunzehnjährige Tochter zu verstehen. Sie ist die älteste von fünf Kindern. Schon mit acht Monaten parkte sie Emily bei Nachbarn, weil sie Arbeit finden musste, nachdem ihr Mann sie verließ. Er war unfähig, die Armut weiter mit ihnen zu teilen. Die Kleine hat so viel geschrien, bis sie nachts in einer Bar anfing, dann wurde es besser. Nie hat Emily aufbegehrt, wie ihre anderen Geschwister später. Sie hatte sich an die Erziehungsratgeber gehalten. Man solle die Kinder nicht zu sehr verpäppeln, sie auch mal schreien lassen. Nach den Masern hatte sie Emily auf Anraten der Ärzte in ein Erholungsheim geschickt, sie war so dünn und schwächlich, erholte sich einfach nicht …

Whitey steht am klebrigen Tresen tastet in seinen Taschen und findet siebzehn Dollar. Gestern hatte er Einhundertfünfzig abgeholt und weiß nicht, wo der Rest geblieben ist. Er trinkt weiter, wartet auf das gute Gefühl, aber da ist keins. Eigentlich wollte er noch Lennie, Carol und die Mädchen besuchen. Er torkelt zum Ausgang …

Sie sind die einzigen weißen im Halbdunkel der Kirche der Schwarzen. Die junge Carol hat Angst, von einem Mitschüler erkannt zu werden. Sie befürchtet, in der Schule angesprochen zu werden, und dass andere das mitbekommen. Der Priester kommt in Fahrt, Halleluja, preiset den Herrn. Der Chor schwillt an. Im Mittelgang steht eine zappelnde Frau, sie schreit. Carol sieht sie an, die anderen stören sich nicht. Wieder ein Schrei. Carol zittern die Knie …

Fazit: Tillie Olsen zeigt vier verschiedene Familien im Amerika der 20er-Jahre, die in der sozialen Hierarchie ganz unten stehen. Der Blick ist dabei nah und zeigt die echte Lebenswirklichkeit dieser Menschen, die sich durchs Leben schuften, um zu überleben. Nicht um sich Bedürfnisse zu erfüllen, sondern um weitermachen zu können. Die Autorin schönt nichts, zeigt die Hässlichkeit von Armut in der zivilisierten Welt und ihre Auswirkungen. Wenn Staat, Bildungssystem und Erziehung versagen, Intoleranz und Rassismus Menschen einengt und ihnen suggeriert wertlos zu sein. Im Grunde ist die Thematik zeitlos, wir haben ja heute das gleiche Problem des gesellschaftlichen Gefälles.

Die Wirklichkeit von Kindergroßziehen, Haushaltbewältigen, Geldverdienen in der Literatur außer Acht zu lassen wäre in ihren Augen müßig und verlogen. S. 141

Das Erstaunliche an Tillie Olsens Schreibweise ist, dass sie die Leser*innen in die Geschichte zieht. Als würde man dabeisitzen und staunen. Wahrscheinlich, weil sie dieses Leben selbst so gut kennt. Sie wurde 1913 geboren, hatte fünf Geschwister und es mangelte an allem. Mit siebzehn nahm sie schlecht bezahlte Jobs an und widmete sich der Gewerkschaftsarbeit. Während eines von ihr mitorganisierten Arbeiterstreiks wurde sie verhaftet und kam ins Gefängnis. Eine Lungenentzündung zwang sie zur Ruhe und sie begann in zugespitzter Form über die Lebens- und Arbeitswirklichkeit der vermeintlichen glänzenden Zwanzigerjahre zu schreiben. Was für eine große Persönlichkeit!

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Wolfgang Mühlberger hat seine Frau Franziska an den Krebs verloren. Jetzt überfällt ihn der überraschende Tod seiner Tochter Nathalie. Die Zwanzigjährige hatte sich in die Psychiatrie einweisen lassen. Er fährt mit dem Taxi nach Hause und wird von seiner Haushälterin Galina empfangen. Sie war Franziskas Pflegerin und nachdem sie verstorben ist, einfach bei ihm geblieben. Er öffnet die Bar und entnimmt die Cognacflasche, lässt die goldbraune Flüssigkeit direkt durch seine Kehle laufen. Galina bringt ihm das Telefon, das er widerspenstig entgegennimmt. Dr. Hahnefeld möchte mit ihm über Nathalie sprechen, ob er gleich vorbeikommen könnte. Er packt die Cognacflasche in seine Aktentasche und wankt in den Flur. Galina folgt ihm besorgt und fragt, was los ist? Mühlberger winkt ab, hält vor der Haustür inne, lehnt sich mit dem Rücken gegen die Wand und lässt sich daran hinabgleiten. Nathalie ist tot, stammelt er. Der Taxifahrer, den Galina gerufen hatte, hupt genervt vor der Tür. Mühlberger steht auf und sieht im Spiegel, dass die Wand sein Jackett verfärbt hat. Fluchend zieht er das Schurwollgemisch aus und entscheidet sich für einen Trenchcoat.

Er steigt auf den Rücksitz und der Fahrer blafft ihn wegen der fehlenden Begrüßung an. „Guten Tag“, sagt Mühlberger zerknirscht. Er schämt sich, denn der Mann kann ja nicht wissen, was ihm in der letzten Zeit widerfahren ist. Vor der Klinik nimmt er noch einen großen Schluck Cognac, dann geht er nach oben. Dr. Hahnefeld begrüßt ihn überschwänglich und spricht ihm sein Beileid aus. Der attraktive Arzt mit den schneeweißen Zähnen und der bronzefarbenen Haut hat keine Ahnung, warum Nathalie gestorben ist. Sie hatte eine schwere Depression und eine generalisierte Angststörung. Er hatte ihr ein Antidepressivum verordnet, das auch leicht gegen die Ängste half. Sie bekam darüber hinaus aber auch Bedarfsmedikation. Er möchte ihrem Tod nachgehen und sie obduzieren.

Fazit: Eieiei, was war das denn? Eva Förster hat nach mehreren Gedichtbänden nun ein Prosastück geschrieben. Ich fand die Beschreibung im Klappentext interessant, allerdings hat mich die Umsetzung gar nicht abgeholt. In dieser Erzählung ist in etwa alles passiert, was ein gutes Lektorat vermieden hätte. Zu viel Dramatik, die zwar den Kopf, aber das Herz nicht erreicht. Syntax:

Mühlberger hatte schon einmal erlebt, dass er die ganze materielle Wucht eines vergangenen Lebens übergeholfen bekommen hat. S. 24

Er bemerkte, wie die Flasche leer wurde. S. 25

Die Dialoge sind dürftig und gestelzt. Die Autorin hat an beliebigen Stellen Fremdworte eingestreut. Möglicherweise um den Eindruck zu erwecken, dass sie eine besondere Bildung genossen hat, es erschwert aber ungemein den Lesefluss.

Zu viele Adjektive. Zu viele Informationen

Bewertungen: Sein bester Freund ist bisexuell und

frönt im Darkroom seiner fleischlichen Lust. Dadurch, dass er trinkt, schwinden wohl auch seine Ansprüche.“ S. 67

Die Autorin lässt sich in ellenlangen Personenbeschreibungen aus, ich hätte gerne mehr über die charakterlichen Eigenschaften erfahren.

Der Protagonist ist unsympathisch, hochneurotisch, lahm und langweilig. Seine „Schicksalsschläge“ müssten mich doch eigentlich rühren und auf seine Seite ziehen, aber da war kein Gefühl in mir.

Man kann dieses anspruchsfreie 130 Seiten Büchlein fix weghapsen, man kann es aber auch lassen.

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