Wie beglückend, mit einem Abstand von bald fünfzehn Jahren die ersten literarischen Schritte von Iris Wolff einer würdigenden Prüfung zu unterziehen. Gelegenheit dazu bietet die Neuveröffentlichung des Debüts in einer Taschenbuchausgabe in ihrem neuen Stammverlag Klett-Cotta.

Bereits in diesem ersten Werk zeigt sich das Lebensthema dieser jungen Autorin: der frühe Verlust von Heimat, Siebenbürgen, Schauplatz der wechselvollen Geschichte der deutschen Minderheit im heutigen Rumänien.

Es ist etwas ganz Eigenes in Iris Wolffs Schreiben: Ihre Sprache handhabt sie wie ein präzises Instrument, ein Werkzeug, dem sie nie die Gelegenheit zugebilligt hat, stumpf zu werden, sie benutzt sie mit Behutsamkeit, aber kraftvoll. Es mag gewiss mit ihrer Herkunft zu tun haben: wer in einem Land aufgewachsen ist, in dem die eigene Sprache nur von einer Minderheit gesprochen wird, muss sich der eigenen Identität immer neu vergewissern. In diesem Roman wird die Vorsicht deutlich, mit der die Protagonistin agiert, wenn sie ins Land ihrer Herkunft zurückkehrt.

Man muss der jungen Autorin zugute halten, dass dieser erste Roman noch keine Vollendung bietet: der Einblick in die Geschichte Siebenbürgens geschieht ein wenig holzschnittartig, eine Anmutung von Volkshochschul-Inhalt ist nicht gänzlich ungerechtfertigt. Doch die Vielzahl an Personen, denen die Ich-Erzählerin begegnet, vermag die Eigenart der Mentalität dieser Menschen plastisch zu vermitteln.

Ihre eigene Zerrissenheit, ihre Erfahrung von Entwurzelung in der neuen Heimat, und ihr behutsames Herantasten an die verschütteten Erfahrungen einer als beglückend empfundenen Kindheit werden in den ungemein poetischen Traumsequenzen deutlich. Fremde Heimat, vertraute Fremde erweist sich als das die junge Hauptfigur prägende Lebensgefühl, das sich als tragfähige Existenzgrundlage erweist.

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Das versprochene Thema klingt mehr als verlockend: dauernde Fremdheit oder Ankommen, Integration und Dazugehören. Der Titel ein Coup, der die Ambivalenz vollendet vermittelt: Real Americans, das sind bald zweihundertfünfzig Jahre nach der Gründung der Vereinigten Staaten von Amerika eben nicht mehr nur die WASPs, viele Ethnien sind in der vielfältigen US-amerikanischen Literatur repräsentiert. Doch dieser Roman, gleichgültig, welchen Hype er auf dem internationalen Buchmarkt ausgelöst haben mag, löst die hochgesteckten Erwartungen nicht ein.

Die Idee ist natürlich naheliegend, an drei Generationen einer Familie chinesischer Abkunft zu untersuchen, auf wie unterschiedliche Weise die Auseinandersetzung mit der neuen Heimat verläuft. Dabei die chronologische Reihenfolge aufzubrechen, könnte die Lektüre abwechslungsreich und interessant gestalten.

Stattdessen Enttäuschung auf ganzer Linie!

Lily, Amerikanerin der zweiten Generation, wird zum poster girl aller Klischees hinsichtlich mangelnder Berufschancen und genereller Ziellosigkeit. Aus heiterem Himmel dann die Cinderella-Geschichte der plötzlichen Liebe zu Mr Right schlägt da ein wie eine Bombe. Vollkommen unverständlich, psychologisch nicht ausreichend dargelegt, warum sie es unvermittelt vorzieht, ihren kleinen Sohn allein aufzuziehen. Auch dieser männliche Repräsentant der chinesisch-stämmigen Minderheit entbehrt eine klare individuelle Charakterzeichnung. Vollkommen überraschend dann seine Bindung an die als deus-ex-machina aufgetauchte Großmutter, deren Erzählstrang der Leiden im kommunistischen China nicht mithalten kann mit der Intensität der kanonisch gewordenen ‚Wilde Schwäne‘. On top noch das verquere genetische Forschungsexperiment, und die Enttäuschung und Verärgerung des Lesers sind komplett.

Die Auster der Titelillustration hält nach dem Öffnen keine Perle bereit.

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Was für ein rasanter Lebenslauf! Atemlos verfolgt der Leser die Entwicklungen und Kehrtwendungen dieser Biographie.
Wenn unsere eigene Epoche eigentlich nur Pose, Attitüde, Anspruch zu bieten hat, so erscheint uns Peggy Guggenheim wie ein Blitz mit kolossalem Donnerschlag aus der Vergangenheit. Konventionen waren ihr offenkundig vollkommen gleichgültig. Diese Frau vertritt in jedem Augenblick ihres Lebens ihre Überzeugungen, brennt lichterloh für die zeitgenössische Kunst. Gut, ihre gesellschaftliche Position erlaubte ihr, zu jedem Künstler, der sie interessierte, auf Tuchfühlung zu gehen, aber sie setzte die ihr zur Verfügung stehenden Mittel rückhaltlos dafür ein, die Avantgarde zu fördern. Was haben wir heutigen Kunstliebhaber dieser Frau zu danken, deren Engagement die Kunst ihrer Epoche förderte, ermöglichte, sicherte, und wir danken der Autorin, die uns einen Einblick in das Denken und Leben dieser außergewöhnlichen Frau vermittelt.

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Am Anfang erzeugt die Lektüre dieses Romans einen ausgeprägten Widerwillen: allzu genüsslich werden die prätentiösen Ansprüche der beiden Hauptfiguren ausgebreitet. Ein überaus selbstbewusst auftretender Student und ein gänzlich in sich selbst versponnener Kunstdozent stoßen aufeinander, und der Leser ersäuft in einem Schwall an Werken bildender Kunst und Musik. Wer kein ausgewiesener Kenner der Materie ist, fragt sich unwillkürlich, ob man es nur mit name dropping zu tun hat, oder ob diese Fülle an Kulturerörterungen konstituierend für diesen Roman ist.

Immerhin entfaltet sich auf dieser Verständigungsbasis eine tiefe Freundschaft, lebenswichtig für zwei Individuen, die in ihrer Umgebung kaum menschliche Bindungen oder echten Austausch erfahren. Auch ihre jeweiligen Liebesbeziehungen zerbrechen schnell an Missverständnissen oder innerer Fremdheit. Immerhin ist es die Titelfigur Dius, der in echter kreativer Arbeit wenigstens zeitweise genuine Befriedigung erfährt, während die Forschungsprojekte seines nur zehn Jahre älteren ehemaligen Lehrers bereits nach kurzer Zeit im Sande verlaufen.

Dieser Dius ist wenigstens partiell zu echter Leidenschaft in seinem künstlerischen Schaffen fähig, während sein Freund Anton in unfruchtbarem Kreiseln um sich selbst verharrt. Dius durchlebt echte Leiderfahrung, wohingegen bei Anton die Wendungen des Schicksals nurmehr ein egoistisches Lamentieren erzeugen.

Erhellend im vorletzten Absatz des Romans die Kritik der nach langen Jahren wieder auftauchenden früheren Geliebten Antons, er möge doch endlich einmal auf seine „kunstgeschichtlichen Mystifizierungen“ verzichten.

Kritikwürdig die Penetranz, mit der die Übersetzerin ihr Beharren auf albernem Gendern auslebt; die Studierenden und Dozierenden, als Gipfel noch das Dozierendenzimmer, könnten Heiterkeit erregen, wenn’s nicht, wie auch die vielen anderen sprachlichen Nachlässigkeiten, absolut verärgernd wäre!

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Dass Töchter gegenüber ihrer Mutter Vorbehalte hegen, sie auf Distanz halten, ist eine altbekannte Tatsache. Doch in Bezug auf das Verhältnis zwischen Bettina und ihrer Mutter Gila ist die Situation weitaus komplexer.

Während wir Auftreten und Verhalten anlässlich der Beerdigung noch unter jugendliches Protestgebaren verbuchen, dämmert dem Leser, welch tiefgreifende Probleme hier vorliegen, wenn er ein passent erfährt, dass die Mutter freiwillig aus dem Leben geschieden war. Ein kompliziertes Geflecht verwandtschaftlicher Beziehungen wird entfaltet, das sich für den Leser zunächst recht unübersichtlich und verwirrend darstellt.

Unvermittelt schließt sich an diese Szenerie die Schilderung der Kindheit dieser Mutter in ausgesprochen saturierten Verhältnissen in einer durch und durch bürgerlichen Existenz im räumlich und zeitlich so fernen Niederschlesien an. Doch deuten sich bereits hier feine aber prägnante Risse an. Die traumatische Vertreibung nach Kriegsende und Zusammenbruch des Naziregimes erklärt die seelisch instabile Konstitution der jungen Gila, deren Gaben und Lebenswendungen sie doch trotz allem für ein sorgenfreies und glückliches Leben zu prädestinieren scheinen.

Geschickt verknüpft die Autorin Bettina Flitner die verschiedenen Zeitebenen, was durch ihre berufliche Tätigkeit in Film und Fernsehen erklärbar ist. Eigenartige Zufälle sind es, die zu plötzlichen Entschlüssen und Unternehmungen führen, die ein spätes Verständnis für die emotionale Disposition der Mutter hervorrufen. Immer wieder klingt an, dass in dieser großen Familie der Selbstmord keine Einzelerscheinung ist. Ob es eine genetische Vorbelastung oder aber die Bürde des geschichtlichen Leides ist, die diese Hypothek begründet, bleibt im Dunkeln.

Im letzten Drittel dieses Textes kommt es zu bedauerlichen Längen, doch insgesamt setzt die Autorin ihrer Mutter und einer historischen Konstellation ein beeindruckendes Denkmal. Ein Familienstammbaum im Anhang hätte dem Leser die Lektüre erheblich erleichtert, doch es dominiert die beeindruckende Leistung, die ferne Vergangenheit mit den Erfahrungen der Gegenwart verknüpft zu haben.

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