Jeder stirbt zweimal. Der erste Tod ist biologisch, der zweite durch das Vergessen(werden). Anna Kalthoff wurde 1867 geboren und starb 1932, ein Jahr vor der Machtübernahme der Nationalsozialisten. Sie hinterließ wenige Spuren, denen ihr Urenkel gefolgt ist. Mit ein paar Fotos, Notizen, Schmuck und Poesiealben entsteht ein Bild, das viel Raum für Interpretationen lässt.

Das Dorf im Sauerland, in dem Anna aufwuchs, bestand aus gemauerten Häusern. Wer es sich leisten konnte, deckte sein Dach mit Schiefer, die anderen belegten ihres mit Stroh. Ein Funke von einer vergessenen Kerze konnte einen zum Habenichts machen. Ihr Vater war Schankwirt, die Mutter vermögend, darüber allerdings gibt es keine Nachweise. Ein Auszug aus dem Katasteramt zeigt, dass die Familie Kirchenland gepachtet hatte. Anna wurde als vierte Tochter geboren. Der einzige Stammhalter Friedrich starb drei Wochen nach seiner Geburt an Schwäche. Als Anna zwölf war, waren weitere vier Kinder geboren, auch die ersehnten Söhne, der Vater jedoch starb an Wassersucht. Ein Konflikt zwischen Herzogtum und dem Bischof führte dazu, dass die Katholiken vertrieben wurden. Deswegen ging Anna, auf Geheiß der Mutter, in die Niederlande und ließ sich zur Lehrerin ausbilden. Sie war zwanzig Jahre jung, nicht einmal volljährig, als sie an die Dorfschule nach Cobbenrode ging und unterstellte sich dem Lehrerinnenzölibat. Sie bekam einen geringen Loh, eine kleine Wohnung und eine kleine Altersvorsorge. Es gab wenige Erziehungsmodelle. Die meisten bevorzugen das Strafen und nicht das Loben, damit die Kinder nicht verweichlichten. Schläge als Bestrafung waren normal. Der gesellschaftliche Tenor war Gottesfürchtigkeit, denn der Herr gibt und nimmt. Die Leutseligen waren beliebter als die verschrobenen Stillen. Schaffen und Ausharren waren selbstverständliche Attribute, die den zähen Charakter auszeichneten.

Fazit: Henning Sussebach ist den Spuren seiner Urgroßmutter gefolgt. Die wenigen Informationen, die er im Vorfeld zusammentragen konnte, halfen kaum bei der Rekonstruktion. Er vermutet viel, interpretiert und bewertet aus seiner heutigen Sicht. Ein objektives Bild ist ihm nicht möglich. Interessant finde ich seine Einschübe, die zeigen, was in dem entsprechenden Jahr bei Anna geschah, aber auch in der Welt. So zum Beispiel 1887:

Die Uraufführung Othellos in Mailand.
Nord- und Ostsee werden durch einen Kanal verbunden.
Der Eiffelturm entsteht.
Ein holländischer Maler zieht nach Frankreich.
Die Schweizer entwickeln die Würze Maggi.

Und so ist dem Autor eben nicht nur die Wiedererweckung Annas, sondern auch ein Zeitzeugnis gelungen. Ich muss gestehen, dass mich die Geschichte Annas auch runtergezogen hat. Es war kein Vergnügen, in diesen Zeiten als Mädchen geboren worden zu sein, eher ein Überlebenskampf. Auch die Verluste, die Anna hinnehmen musste, die Schrecken des 1. Weltkriegs, das hat mich alles ganz schön niedergeschlagen. Meine Empfehlung für alle Leser*innen, die sich für Historien interessieren

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Im Juni 1989 sitzt der Seismologe Luis Sommerfeldt, verlässlich wie immer, auf dem kleinen Feldberg im Taunus. Die Nadel zittert über das Papier. Die Magnitude zeigt einen Erdstoß von vier auf der Gutenberg-Richter-Skala. Gleich wird das Telefon im Haupthaus klingeln. Die Polizei fragt in solchen Fällen gleich nach, ob ein Beben verzeichnet werden konnten, denn sonst müssten sie von der Detonation einer Bombe ausgehen. Luis sieht das Licht im Haupthaus angehen und Lorenz den Hörer abnehmen. Luis weiß jetzt, dass die Erde sich bei Köln bewegt hat.

Sie waren einmal eine kleine Familie, Luis der Professor, Lorenz der Sohn des Hausmeisters Konrad und dessen Frau Charlotte. Früher waren auch ein paar Meteorologen hier oben. Jetzt sind jedoch einzig deren Gerätschaften geblieben. Sie lassen sich die Daten digital zukommen, um sie unten im Tal auszuwerten. Zwischen Konrad dem Waffensammler, Luis und Charlotte haben sich ein paar unfeine Szenen ereignet, auf die Luis nicht stolz ist, aber er kann das Geschehene nicht mehr rückgängig machen. Es ist einsam auf 825 m über NN. Oft löst sich der Nebel tagelang nicht von den Fenstern und der suppige Eindruck schlägt aufs Gemüt. Die Winter sind hart, zehn Grad kälter als unten in der Ebene.

Lorenz hat er beim Aufwachsen zugesehen und sich an ihm erfreuen dürfen, jetzt ist er Ende zwanzig. Der Einser Abiturient arbeitet im Frankfurter Bankenwesen, ziemlich erfolgreich, wie Luis so hört. Das letzte Beben bei Köln hat ihm eine Frau beschert, die verängstigt aus dem achten Stock eines Hochhauses anrief. Luis kann sich vorstellen, dass es bei ihr ziemlich geschaukelt hat. Und beim Nachbeben hat es dann zwischen den beiden gefunkt.

Fazit: Dirk Kurbjuweit hat eine unterhaltsame Geschichte über die Liebe, Naturkatastrophen und das Bankenwesen samt historischen Ereignissen geschaffen und alles gelungen unter einen Hut gebracht. Seine Arena zeigt die 90er-Jahre. Die Mauer fällt und die stabile Deutsche Mark weicht dem Euro. Lorenz träumt davon, den Euro und die folgende Inflation zu verhindern. Er ist ein Typ, der schnell entflammt und sich fix verliebt. Der Autor zeigt anhand Lorenz, wie sich Menschen auch privat finanziell übernehmen und wie fragil das Gebäude der Ehe sein kann. Die Erzählstimme ist ruhig, reflektiert und versöhnlich. Sie kommt vom alten Luis, der aus seiner Sicht erzählt, alle Ereignisse chronologisch erinnert und sich mit einem allwissenden Erzähler abwechselt. Das ist sehr authentisch gemacht. Ich mag auch sehr die Gedanken der Beteiligten, die sie sich nicht trauen auszusprechen, weil sie Konflikte fürchten. Eine ganz feine Kombination über die Wiedervereinigung, die Währungsreform, die Konsequenzen und die Fallstricke der Liebe, die ich ausnehmend gerne gelesen habe.

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Es ist der Tag danach, nachdem das Grauen von ihr Besitz ergriffen hat. Sie, die gut situierte Bildhauerin aus Rio, teilt ihren größten Schrecken. Ihr Hausmädchen hat ihr gekündigt und sie ist voller Vorfreude, selbst durch die Penthousewohnung zu huschen und wischend und feudelnd das Chaos zu glätten. Während des Frühstücks ist sie dabei, einen Plan zu entwickeln, der ihre Vorgehensweise dokumentiert. Sie ist sich sicher, dass sie in der dunklen Abstellkammer, der Bettstatt des nachtschwarzen jungen Dings beginnen wird.

Das Grauen:

Ich hatte nicht damit gerechnet, dass dieses Hausmädchen, ohne mir etwas zu sagen, die Kammer auf seine Weise aufgeräumt und sie mit der Kühnheit einer Eigentümerin ihrer Funktion als Abstellraum beraubt hatte. S. 44

Nun steht sie in der hellen, lichtdurchfluteten Schlafstätte und muss sich an die Wand lehnen. Aber siehe da, die Wand trägt eine Skizze. Die kalt gezogenen Linien schwarzer Kohle auf weißem Putz geben den Blick auf eine Frau, einen Mann und einen Hund in Lebensgröße frei. Alle nackt. So nackt eben, wie man ohne Kleidung sein kann. Sie spürt auf sich den Hass des Hausmädchens. Fühlt sich abgewiesen in diesem blendend weißen Raum mit der Höhlenmalerei.

Dann fällt ihr Blick auf den Schrank, den wird sie zunächst mit Wasser fluten, denkt sie. Ein Blick hinein löst einen Schauer des Entsetzens aus. Sie sieht direkt in die Augen einer Kakerlake. Sie wendet den Blick ab und versucht tief durchzuatmen. Mit einem großen Grad tiefer Entschlossenheit schlägt sie die Türe zu und ein Schauer durchfährt sie, eine Wonne ob des Gedankens, diese Kreatur getötet zu haben. Doch was hat sie getan. Was hatte sie aus dieser einst gelassenen Frau gemacht?

Fazit: Clarice Lispector lebte von 1920-1977 in Rio de Janeiro. Diese Geschichte entstand 1964. Sie lässt ihre, von ihrem schwarzen Hausmädchen verlassene, Protagonistin in deren Kammer eintreten. Diese gibt sich stundenlang obsessiven Gedanken hin, die die Themen Transzendenz, das Göttliche, das Nichts, Liebe, den Tod und die Demut abklopfen. Und so parliert die Frau für mich vor sich hin. Was ich nach dieser Lektüre sicher weiß, ist, dass ich sie nicht verstanden habe. Ist die privilegierte Protagonistin aus armen familiären Verhältnissen psychisch krank? Ist sie aus Langeweile in diese einnehmende Situation gelangt? Während der qualvollen Litanei der Sinnsuche und der Selbsterkenntnis quäle ich mich durch das Buch. Was ich mit Gewissheit sagen kann, ist, dass die Autorin schreiben konnte. Das Schlusswort des Übersetzers fand ich nicht hilfreich. Die Aussage, diese Geschichte sei das lateinamerikanische Pendant zu Kafkas „Verwandlung“, kann ich nicht nachvollziehen. Dieses Buch zu lesen war eine Überraschung, aber kein Vergnügen.

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Kongo 80er-Jahre

Miras und Ya Eugénies Papa ist jetzt Pilot, darum zieht die Familie nach Gomba. Mira ist die jüngere. Ihre Schwester wird schon bald als Ärztin in einem Krankenhaus arbeiten, während Mira lieber mit ihrer Freundin Chantal tanzen geht. An einem späten Abend verschwindet Chantal einfach und lässt Mira während der Ausgangssperre sitzen. Als Mira es bemerkt, sind alle Taxis weg und sie müsste eine Stunde zu Fuß nach Hause gehen. Da trifft sie Charlie Bolingo, einen Gelegenheitsarbeiter, der von einer großen Musikkarriere träumt. Mira lässt sich von ihm mit dem Fahrrad heimfahren und hofft, dass niemand sie sieht, doch nach dieser Nacht treffen sie sich öfter und flechten zarte Bande.

Miras Eltern wollen die Übereinkunft zwischen den beiden verhindern und schicken Mira in das Haus ihrer Schwester, die mittlerweile verheiratet ist. Mira ist Ya Eugénie eine gute Haushaltshilfe. Als Ya Eugénie mit ihrem Mann für einige Tage wegfährt, plündert Mira die Speisekammer und kocht für Charlie Bolingo. Ya Eugénie bemerkt, dass Mira schwanger ist, noch bevor sie es selbst spürt. Ihr Vater spricht nicht mehr mit ihr, sie hat Schande über die Familie gebracht. Genauso wie Miras Familie sie verstößt, wird sie ihr Kind nicht annehmen. Ya Eugénie nimmt den Säugling an sich und Mira macht sich auf den Weg nach Europa. Ihre Tochter Bijoux wächst bei Ya Eugénie auf, wird jedoch mit zwölf Jahren zu Tantine Mireille nach London geschickt.

Fazit: Christina Fonthes spinnt in ihrem Debüt ein feines Netz über drei Generationen und gibt zwei Frauen die Hauptrolle. Die beiden erleben, wie Zaire zu Kongo und Kongo zur Demokratischen Republik Kongo wird. Durch Belgien kolonialisiert wurde das Land, das reich an Bodenschätzen ist ausgebeutet. Bürgerkriege und Korruption taten ihr Übriges. Beide Frauen sind entwurzelt. Sie vermissen ihr Land, das Klima und ihre Eltern. Beide haben Schwierigkeiten in London Fuß zu fassen. Während Tantine Mireille sich einer christlichen Glaubensgemeinschaft anschließt, entdeckt Bijoux ihr Interesse an Frauen. Eine Zwangsheirat wird die Fesseln Tantine Mireilles und der zukünftigen Schwiegermutter enger ziehen. Die Geschichte deckt die Diskriminierung schwarzer in einer weißen Gesellschaft ebenso auf, wie die Diskriminierung der LGBTQIA Gruppen aber auch die Unterdrückung von Frauen in der eigenen Familie. Der Schreibstil ist mitreißend. Die Autorin springt in den verschiedenen Jahren vor und zurück und erzählt die Ereignisse, die beide Frauen zueinandergeführt haben. Und hier hatte ich meine Probleme. Ich habe an einigen Stellen die Geschichte Tantine Mireilles mit der von Bijoux vertauscht und war zeitweise verwirrt und ein bisschen frustriert. Erst im vorletzten Kapitel verstand ich die ganze Tragweite der Entwicklung beider Frauen. Das Ende war der Knaller und hat mich an die Geschichten von Toni Morrison erinnert. Insgesamt bringt mir die Autorin, durch ihre Herkunft als Kongolesin, diesen Teil Afrikas kulturell ganz nah und damit hat sie meinen Nerv voll getroffen. Auch wenn ich zeitweise durcheinandergekommen bin, wurde meine Geduld am Ende belohnt. So what ich mochte dieses Buch.

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Die Selfmadefrau Alec, Gesicht der Vogue Business, lächelt sich händeschüttelnd durch die Vernissage. Die Toxou stellt ästhetisch fragwürdige Fotografien aus und Alecs neuer Stern am Klassikhorizont hat seinen Gastauftritt. Die Toxou und sie haben nichts gemein, außer dass sie kinderlose Singlefrauen sind und sich gefährlich nah an einen Burnout heranarbeiten. Alec war ungewollt das leuchtende Beispiel des Kindes einer Einwandererfamilie, die Alma Mater mit dem rasanten Aufstieg zur einflussreichsten Managerin der Neoklassikbranche. Die Leute um sie herum stürmen das Austernbüffet. Ein Koch schiebt sein Messer unter die obere Schale, durchtrennt den Schließmuskel und tötet das lebendige weiche Fleisch. Die Gäste träufeln Zitronensaft oder Zwiebelvinaigrette darüber und schlürfen den Inhalt in ihren Mund. Es folgen große Schlucke eines roséfarbenen Champagners und Gespräche über Armbanduhren und Anlageoptionen. Die Toxou flüstert ihr ins Ohr, welche Party sie im Anschluss besuchen wird und Alec solle sie doch begleiten, aber Alec will nach Hause. Will sich in der Stille ihrer Wohnung, mit der Tablette aus der weiß-blauen Packung und einer Flasche Weißwein lebendig begraben.

Damals, als sie Siebzehn war, gehörte ihnen die kleine Stadt und das Meer. Damals, als sie nur Lust und Schmerz und doch so lebendig waren, die drei Furyen. Alec wohnte in dem Viertel, das niemand gerne betrat, der nicht dort zu Hause war. Ihre Eltern hatten ihre Heimat verlassen und ganz von vorne anfangen müssen. Ihr Vater arbeitete als Taxifahrer, die Mutter als Reinigungskraft. Die beiden teilten sich die Schlafcouch im Wohnzimmer, damit Alec ihr eigenes Zimmer hatte und in Ruhe lernen konnte. Trotzdem waren sie glücklich. Alec arbeitete in Nics Bar und bekam ein Stipendium, doch dann warf sie ein Auge auf den schönen stillen Romain, der einen Jahrgang über ihr war.

Fazit: Kat Eryn Rubin hat eine Geschichte geschaffen, die das Frausein in allen Facetten beleuchtet. Ihre Protagonistin kommt aus einem liebevollen Elternhaus, ganz im Gegensatz zu ihren beiden Freundinnen. Ein großer Teil der Story dreht sich um das Unglück schöner junger Frauen, die sich im Dunstkreis älterer wohlhabender Männer bewegen, um die Oberflächlichkeit von Beziehungen und die Last der Abhängigkeiten. Die Wut darüber verlassen worden zu sein, oder die Ohnmacht darüber ständiger häuslicher Gewalt ausgesetzt zu sein. Die Protagonistin, die sowohl als Freundin, aber auch als Kellnerin hautnah mitbekommt, wie Männer sein können und sich bewusst für ein unabhängiges Leben entscheidet, damit dann unglücklich ist, weil sie das Fehlende nicht ersetzen kann. Ich fand den Schreibstil eingängig und unterhaltsam. Gerade zu Anfang hat mich die Geschichte gefesselt, später fand ich sie zu langatmig. Die Stimmung ist so melancholisch und es scheint so aussichtslos, dass sich etwas zum Positiven bewegen wird, dass es mich zum Ende richtiggehend runtergezogen hat. Der Schluss ist ebenso überraschend wie unglaubwürdig. Für mich war das Bild des egoistischen, reichen, weißen, heteronormativen Mannes, das die Autorin gezeichnet hat, zu einseitig. Irgendwie auch persönlich, als sei an dieser Stelle noch eine Rechnung offen.

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