Mein fettes Glück von Melanie Hauptmanns ist kein klassischer Wohlfühlroman – auch wenn man sich beim Lesen streckenweise bestens unterhalten fühlt. Es ist ein Buch über Selbstachtung, körperliche Autonomie und die Kraft, sich von den Erwartungen anderer zu lösen.

Die Geschichte beginnt mit einem Schlag ins Gesicht: Maras Freund setzt sie in einem Kloster ab – zur Fastenkur. Sein Deal: „Nimm ab oder ich bin weg.“ Was wie ein schlechter Witz klingt, ist der Startschuss für Maras Bruch mit einem Leben, das sie lange zu klein gemacht hat. Sie bricht aus. Aus dem Kloster. Aus der Beziehung. Aus den Erwartungen.

Was folgt, ist keine heilige Transformation zur neuen, besseren Version von sich selbst. Sondern ein realistischer, oft sehr komischer Weg zurück zu Selbstrespekt, Freundschaft, Job, Lust – und vielleicht auch Liebe, aber diesmal zu anderen Bedingungen.

Hauptmanns erzählt mit Witz, aber nie seicht. Das Buch ist klar positioniert: gegen Fatshaming, gegen toxische Beziehungen, gegen die Annahme, dass Frauen sich optimieren müssen, um liebenswert zu sein. Statt Moralkeule gibt’s messerscharfe Dialoge, überspitzte (aber treffende) Szenen und viele starke Frauenfiguren, die sich nicht gegenseitig ausspielen, sondern stützen.

Manche Szenen sind drüber, ja. Aber der Ton stimmt. Die Botschaft sowieso.

Fazit: Mein fettes Glück ist ein Roman für alle, die genug haben von Diätplots, von Makeover-Narrativen, von „Wenn du dich nur genug anstrengst“-Erzählungen. Und für alle, die wissen: Selbstwert misst sich nicht in Kilos – sondern in der Entscheidung, sich selbst ernst zu nehmen.

9/10 - Für alle, die auf der Suche nach Witz und ganz viel Frauenpower sind, ist „Mein fettes Glück“ die perfekte Wahl.

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Let’s Talk about Moving to Mallorca von Stefan S. Kassner ist kein Auswanderer-Guide und schon gar kein Ratgeber. Es ist ein Buch über das echte Leben hinter der Urlaubspostkarte – chaotisch, schräg, ehrlich, und oft so komisch, dass man laut auflachen muss.

Kassner, Ex-Arzt mit Sinn für Pointen, verlässt Mannheim, nimmt seinen Hund Goliath mit und landet auf Mallorca – irgendwo zwischen Tapas, Thai-Massage und totaler Überforderung. Was folgt, ist kein geradliniger Bericht, sondern ein Sammelsurium aus absurden Begegnungen, Alltagspannen und Mini-Desastern: Nachbarinnen mit Blockflöten als Waffe, ein Ameisenkrieg mit strategischer Kriegsführung, Mietwagen mit Überraschungspotenzial und Chatverläufe, die direkt aus der Grindrhölle stammen könnten.

Das Buch lebt von diesen Momenten. Kein Spannungsbogen, keine große Entwicklung – braucht es auch nicht. Kassner beobachtet messerscharf, aber liebevoll. Und wenn er über seine skurrilsten Erlebnisse schreibt, klingt es nie bemüht – eher so, als säße man mit ihm in einer Bar, ein Glas Wein dazwischen, und er erzählt einfach los. Ohne Pose, ohne „Seht her, wie mutig ich bin“. Nur mit Humor, Selbstironie und viel Gespür für Timing.

Natürlich gibt’s auch ernste Untertöne. Auswandern ist oft weniger Befreiung als ständiger Balanceakt. Kassner macht daraus kein Drama, sondern eine ehrliche Erzählung mit Schlaglöchern. Und das Beste: Er nimmt sich selbst nie zu ernst. Wenn seine Nachbarin nach reichlich Kritik ein „Ich mein ja nur …“ hinterherschiebt, versteht man ziemlich schnell, warum dieses Buch funktioniert. Weil es genau da hinzielt, wo Leben passiert: zwischen peinlich, absurd und wunderbar normal.

Fazit: Wer keine Lust mehr auf perfekte Lebensentwürfe hat, sondern auf echte Geschichten mit schrägem Humor steht – lesen. Es ist zu kurz, aber dafür ziemlich auf den Punkt. Ich mein ja nur. ;)

9/10 - Kaufen, lesen, lachen – und sich daran erinnern, dass ein „Ich mein ja nur…“ am Ende fast alles relativiert. Fast.

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Der Mahr und die Mär von Björn Remiszewski ist kein klassischer Fantasy-Roman – und genau das macht ihn interessant. Kein episches Weltenbasteln, keine Heldenreise im Blockbuster-Tempo. Stattdessen: leise Töne, psychologische Tiefe und ein märchenhafter Unterton, der lange nachwirkt.

Im Mittelpunkt stehen zwei Jugendliche: Theodor und Malte. Als Malte seinen Freund mitten in der Nacht mitnimmt in eine fremde Welt, beginnt eine Reise, die weniger von Action als von innerem Wandel lebt. Die fremde Welt wirkt nicht überladen, sondern bewusst zurückgenommen – melancholisch, brüchig, manchmal bedrohlich. Das Böse hier ist nicht greifbar, sondern etwas, das sich langsam offenbart – in Albträumen, Ängsten, Erinnerungen.

Remiszewski nutzt das Fantastische als Spiegel. Die Reise ist eine Auseinandersetzung mit verdrängten Gefühlen, eine Prüfung von Freundschaft und Vertrauen. Besonders stark ist die Sprache: ruhig, präzise, atmosphärisch dicht. Kein Fantasy-Klischee, sondern eigene Töne.

Schwachpunkt: Der Einstieg ist sehr langsam. Das erste Drittel nimmt sich viel Raum für Stimmung und innere Prozesse – was literarisch funktioniert, aber Leser:innen mit weniger Geduld verlieren könnte. Wer dranbleibt, wird mit Tiefe belohnt.

Was das Buch trägt, ist sein Vertrauen in die Kraft von Andeutungen. Die Struktur erinnert an Märchen, ohne sie zu kopieren: Prüfungen, der Wald, das Unheimliche. Vieles bleibt offen, aber genau das macht es spannend. Kein „großes“ Fantasy-Abenteuer – eher eine stille Auseinandersetzung mit Angst, Verlust und Veränderung.

Fazit: Für Leser:innen, die auf Atmosphäre statt Spektakel setzen, auf Sprache statt Tempo. Und für alle, die sich vom Märchenhaften nicht blenden lassen, sondern darin etwas Zeitloses sehen.

8/10 - „Der Mahr und die Mär“ ist ein starkes Debüt mit eigener Stimme. Sprachlich eindrucksvoll, inhaltlich mutig, wenn auch im ersten Drittel zu zögerlich.

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Was wir füreinander waren von Johannes Albendorf ist kein Roman, der laut um Aufmerksamkeit bittet. Er wirkt leise – und genau deshalb bleibt er. Drei Zeitebenen, drei Leben, verbunden durch ein Gemälde und durch eine zentrale Frage: Wie tief reicht Liebe, wenn das Leben dazwischenkommt?

Clemens flieht vor seinem Burnout auf die Insel Ameland. Er ist Musiker, äußerlich erfolgreich, innerlich leer. Dort trifft er Juk, und was als flüchtige Begegnung beginnt, wird zur vorsichtigen Annäherung. Keine klischeehafte Romanze, sondern eine glaubwürdige Geschichte über Trauma, Erschöpfung und die Kraft von Nähe.

Im Köln der 1930er Jahre verlieben sich Leo und Friedrich. Ihre Liebe steht unter dem Schatten des Nationalsozialismus, der Homosexualität kriminalisiert. Albendorf erzählt ihre Geschichte ohne Pathos, aber mit großer Wucht. Die Bedrohung ist spürbar, die Liebe dennoch stark – auch wenn sie nicht siegen darf.

Der dritte Strang führt nach Neapel, 1826. Simone, ein junger Fischer, träumt vom Theater und liebt einen Mann, der unerreichbar bleibt. Diese Episode ist kürzer, aber atmosphärisch dicht. Sie bringt das Gemälde ins Spiel, das sich durch alle Geschichten zieht – als Symbol für das, was bleibt, wenn Worte und Zeit versagen.

Albendorf schreibt ruhig, klar und respektvoll. Er romantisiert nicht. Er benennt das Dunkle, ohne darin stecken zu bleiben. Seine Figuren sind nicht perfekt, aber sie tragen ihre Geschichte mit Würde.

Fazit: Was wir füreinander waren ist ein Roman über Liebe in schwierigen Zeiten, über Identität, Verlust und darüber, wie Kunst manchmal das auffängt, was sonst verloren geht. Kein Buch, das man schnell durchblättert – sondern eins, das hängen bleibt.

10/10 - Was wir füreinander waren ist ein Roman über Liebe, Verlust und Verbundenheit – und eines meiner ganz klaren Jahreshighlights.

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Ein schwarzer Himmelskörper über Berlin, psychischer Zerfall, eine dystopische Parallelwelt aus Asche, ein biomechanisches Wesen und eine queere Romanze – Sphäre über Berlin klingt wild, aber genau diese Mischung funktioniert überraschend gut. Merk vereint Sci-Fi, Dark Fantasy und Romance zu einem atmosphärischen, vielschichtigen Debütroman, der nicht nur Genregrenzen überwindet, sondern sie völlig neu ordnet.

Im Mittelpunkt stehen zwei Männer: Robert, ein psychisch erschöpfter Callcenteragent, und Ezra, der in einer dystopischen Welt ohne Erinnerung erwacht. Beide Figuren sind auf der Suche – nach sich selbst, nach Sinn, nach Verbindung. Besonders hervorzuheben ist Merks sensibler und präziser Umgang mit Themen wie Depression, Isolation und psychischer Belastung. Die Darstellung wirkt authentisch, intensiv und zugleich nie plakativ.

Die queere Liebesgeschichte entwickelt sich leise und glaubwürdig und fügt sich selbstverständlich in die düstere Gesamtstimmung des Romans ein. Der Horror ist subtil, die Gore-Elemente dosiert. Die Stärke des Buches liegt vor allem in seiner bedrückenden, melancholischen Atmosphäre, die sich wie feiner Staub über jede Szene legt.

Mit einem konsequenten, ehrlichen Ende, das sich nicht in ein bequemes Happy End flüchtet, beweist Merk erzählerischen Mut. Sphäre über Berlin ist ein eindringliches, reifes Debüt, das berührt, fordert – und auch beschäftigt.

Fazit: Atmosphärisch, mutig, tiefgründig – ein starker Genre-Mix mit emotionaler Wucht.

10/10 – Manuel Merk gelingt ein Debütroman, der erstaunlich reif daherkommt und genreübergreifend überzeugt. Ein Buch, das sich sehen lassen kann. Leseempfehlung!

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