Naja Marie Aidt hat mit "Schere, Stein, Papier" einen Roman geschrieben, von dem ich sehr viel erwartet habe. Eine Geschichte über die Bruchstellen des Lebens umgeben von verschiedenen Beziehungen bis hin zur Verletzlichkeit des Einzelnen.
"Er fühlt sich wieder verfolgt, wie immer, aber diesesmal weder von Zombies noch von seinem Vater. Jetzt ist es ein Mädchen mit schwarzen Augen und langen glänzenden Haaren, das auf ihre Knie hinabblickt. Jetzt ist es er selbst."
Alles beginnt mit dem Tod von Thomas O'Mally Lindströms Vater. Dieser war kein Unschuldsengel, denn aufgrund eines oder gar mehrerer Coups saß er im Gefängnis. Thomas hatte schon in seiner Kindheit nichts mehr von ihm wissen wollen. Er wurde geschlagen und seitdem war sein Vater für ihn gestorben. Auch seine Mutter verlor er bereits recht früh an Brustkrebs. Einzig seine Schwester, der er das Leid in der Kindheit erspart hatte, hing sehr an ihrem Vater, an ihrem Bruder, ihrer eigenen Tochter. Generell scheint sie sehr anhänglich zu sein und so ist für sie auch skurrilerweise gerade der kaputte Toaster des Verstorbenen von enormer Bedeutung. Obwohl sie beide das Erbe ausgeschlagen haben, statten sie der ehemaligen Wohnung des Vaters einen Besuch ab. Doch diese wurde aufgebrochen. Irgendjemand hat etwas gesucht. Und als Thomas etwas später von seiner Schwester gebeten wird den Toaster zu reparieren, wird ihm auch klar was. Denn nach dem Aufschrauben macht er eine überraschende Entdeckung - ein Bündel Geldscheine eingepackt in Alupapier. Er behält es für sich, versteckt es und verliert nach und nach den Halt. Der Tod und das Geld scheinen wie ein Fluch. Er sieht in allem und jedem das Schlechte, will Gutes über seinen Vater nicht wahr haben und in ihm entfachen sich stets neue Aggressionen. Er ist nicht mehr er selbst und dann verliert beinahe alles.
"Du brauchst keine Angst zu haben. Da ist nichts mehr, was dir Angst machen kann. Es ist vorbei. Er ist tot, alles ist vorbei. Wir können ganz beruhigt sein."

Die Süddeutsche Zeitung weist diesem Roman eine "beklemmende Eindringlichkeit" zu, doch weder diese noch irgend ein Highlight konnte ich hier finden. Es begann irgendwie schon recht stockend mit den verschiedenen Protagonisten und den ständigen Dialogen. Nach einer Weile kam ich zwar 'rein' und Unverständnis und Ablehnung gegenüber Thomas O'Maly Lindströms Haltung stieg in mir auf und hat mich eigentlich immer mehr am Weiterlesen gehindert. Auch die fehlende Spannung und das eher Langatmige der Erzählung selbst, hat es mir in diesem Fall wahnsinnig schwer gemacht. Zwischenzeitlich habe ich das Buch unterbrochen und etwas anderes gelesen und dann erneut probiert in diese Geschichte einzusteigen, doch es blieb bei einer vielleicht ganz guten Grundidee in einem sehr langweiligen Kontext. Erst im letzten Drittel nimmt alles langsam Fahrt auf und genau das war für mich dann auch etwas zu spät und dann letztendlich da auch wieder zu viel. Die Time spricht von universellen Gefühlen, die zum Ausbruch kommen... Gut, selbst Langeweile ist ein Gefühl, Fassungslosigkeit und Unverständnis eher ein Zustand. Ich wurde mit diesem Roman leider nicht warm und umso länger ich darüber nachdenke, umso schwieriger wirkt er auch. Und so gerne ich an dieser Stelle Begeisterung zeigen möchte, umso weniger fällt mir dazu ein. Sehr schade.

Spannende Geschichten und Fälle über die dunkle Zeit des Naziterrors gibt es viele, dennoch ist es nach wie vor wichtig, dass gerade diese sehr persönlichen Schicksalsfälle in Erinnerung gerufen werden und auf die großen Bedrohungen des Nationalismus aufmerksam machen.
Nun hat der Diogenes Verlag noch einmal eine ganz andere Sicht veröffentlicht. Es geht nämlich in "Am Seil" von Erich Hackl um den österreichischen Kunstschmied Reinhold Duschka, der während des Terrors die jüdische Chemikerin Regina Hilde Kraus sowie ihre Tochter Lucia von 1939 bis April 1945 versteckt hielt. Sie wird als Heldengeschichte deklariert, doch eigentlich geht es ihm ganz und gar nicht darum ein Held zu sein. Es ist eine noch größere Geste - die, der Menschlichkeit. Als die Tumulte im Land langsam größer werden, der Machtkampf um sich greift, Juden zum Tragen des Judensterns verpflichtet, etwas später zusammengedrängt und ausradiert werden, begibt sich Reinhold Duschka selbst in Gefahr. Er bietet Mutter und Tochter Unterschlupf in seiner kleinen Werkstatt. Natürlich dürfen die beiden nie auffallen, weder vor Fremden noch vor Freunden und weiteren Mietern innerhalb des Werkstättenhofs. Und obwohl in dieser Zeit alles strengstens zugewiesen wird, beschafft er ihnen Kleidung und Nahrung sowie Bücher für die kleine Lucia. Er bringt ihnen sein Handwerk bei und so bearbeiten sie täglich gemeinsam Metalle zu kleinen Kunstwerken und Nutzgegenständen, deren Erlös wiederum auf dem Schwarzmarkt in Lebensmittel investiert wird.

Als die Auswirkungen des Krieges über Wien hereinbrechen und erste Bomben fallen, können sie nicht wie alle anderen einfach so in einen Bunker Schutz suchen. Es ist zu gefährlich, denn jedes noch so kleine Misstrauen anderer, jede Ausweiskontrolle, jeder Verdacht, dass sie Juden sind, kann sie der Gestapo, dem Tod oder der Gaskammer selbst ausliefern. Als der Hof bei einem Bombenangriff schwer beschädigt wird, überleben Regina und Lucia nur knapp und stehen erneut vor dem Nichts ...



Erich Hackl beschreibt auf gerade einmal 117 Seiten eine sehr bewegende Geschichte und Erinnerung. Der Klappentext fast es so schön zusammen: Es ist die Geschichte "Wie sie zu dritt, an ein unsichtbares Seil gebunden, mit Glück und dank gegenseitigem Vertrauen überlebten." Sie zeigt, die stets lauernde Bedrohung, ihre Ängste, Hoffnungen und Trauer. Es ist dieser Kampf ums Überleben, der eigentlich stets still und heimlich geschehen muss. Das Ziel nicht aufzufallen, egal was passiert und doch entscheidet am Ende die Menschlichkeit und Güte. In dieser Geschichte endet es positiv. Sie haben ihren Kampf überlebt. Nicht jeder hatte dieses Glück, wenn man hier überhaupt im Ansatz von Glück sprechen darf. Es ist das überlebte Grauen. Das, was heutzutage in vielen Nationen und rechten Gruppen neu entfacht. Dieser Hass und diese Aggressionen und gesuchte Andersartigkeit, die zu Ausgrenzung von vermeintlichen Minderheiten führt. Doch wir sind alle eins. Wir sind Menschen. Und auch, wenn alle einem Verrückten blind hinterherlaufen, gibt es stets auch Menschen, die sich für andere opfern. Menschen, so wie Reinhold Duschka.

Was soll man sagen? Denn so ein Buch als toll oder großartig zu betiteln, wirkt mir irgendwie befremdlich. Es ist ein wahrer Tatsachenbericht in Form einer Geschichte, die eben auch das Gute im Menschen verdeutlicht. Ich wünschte mir, dass dieses Leid, diese Erfahrungen einen Jeden erreichen, bewegen und zu mehr Offenheit führen.

In Paolo Giordanos Roman "Den Himmel stürmen" besucht Teresa, wie jedes Jahr in den Sommerferien, ihre Oma in Apulien. Eigentlich ein sehr ruhiger Ort und für das Mädchen scheint das Leben dort oftmals still zu stehen. Doch dies soll sich schleunigst ändern, als sich Bern und Teresa erstmals in die Augen sehen. Bern, Tommaso und Nicola werden auf dem benachbarten Hof von Cesare und seiner Frau sehr isoliert, unter dem Schirm Gottes erzogen. Sie seien eine Art Sekte, so heißt es.

Als Teresa sie dann eines Abends im Pool ihrer Oma entdeckt, ist es um sie geschehen. Teresa wirkt fasziniert von den Jungs und möchte mehr über sie erfahren. Angezogen von Bern, besucht sie die Jungs nun beinahe täglich auf dem Hof. Zwischen den Vieren entwickelt sich zunächst eine Freundschaft und mit den nachfolgenden Sommern entfacht zwischen ihr und Bern auch die erste große Liebe. Als er dann im darauf folgenden Jahr nicht mehr da ist, möchte Teresa von Apulien nichts mehr wissen. Sie verlieren sich aus den Augen.
Als Teresas Oma verstirbt und ihr die Villa vermacht ist sie beinahe gezwungen zurückzukehren. Beim Begräbnis taucht Bern wieder auf, die Anziehung entfacht sich neu und es beginnt für Teresa ein neues, altes Abenteuer. Sie bricht ihr Studium ab, zieht zu Bern und seinen Freunden, die nach dem Verschwinden Cesares den Hof besetzt haben und nur im Einklang mit der Natur leben wollen. Am Rande der Legalität setzen sie sich für die Freiheit von Tieren und insbesondere für Olivenbäume ein. Doch alles scheint sich mehr und mehr zuzuspitzen bis Teresa am Ende beinahe alles verliert. Aus dem einstigen Abenteuer, wird ein Kampf um die Existenz, um Freundschaft und vor allem um Verständnis.

Dieses Buch nahm mich mit auf eine Reise. Eine Reise über 20 Jahre hinweg, in ein fremdes Leben, das ganz und gar nicht einfach erscheint und im Vergleich zu meinem gänzlich verschiedenen ist.Teresa und Bern, eine blinde Liebe, die normalerweise schöner nicht sein könnte, aber hier oftmals zur Genervtheit meinerseits führte. Gerade Teresas Naivität und das Hinterherlaufen mit der rosaroten Brille, die ihr ganzes Leben durcheinander bringt, fernab von Sinn und Verstand empfand ich häufig als sehr schwierig - nicht im Sinne vom Lesen und Verstehen, sondern vom Menschlichen aus betrachtet. Dennoch verursachten die Handlungen und Gespräche mit und um sie herum ein sehr emotionales Erlebnis aus Mitfreude, Hoffnung, Trauer, Frust und Wut. Giordano hat es geschafft im Rahmen dieser Geschichte ein Wechselspiel aus Sehnsucht, Nähe, Verlust, Angst, Vertrautheit und einen Hauch Glauben und Beständigkeit einzufangen, umgeben von der Weisheit und Liebe der Familie und der Großmutter Teresas. Die Aufs und Abs machen diese Geschichte so spannend möglich. Sie ist wie das Leben selbst. Für mich war hier kein Wort zu viel, keine Handlung zu wenig. Giordano hat mich mit seiner Geschichte in den Bann gezogen, denn wenn er etwas kann, dann Gefühle und Stärke in einzelne Worte und Umschreibungen zu packen, die manchmal erst etwas brauchen, bis sie ihre gesamte Wirkung entfalten und einen gänzlich aufwühlen.
Es ist ein Roman, für alle, die etwas mit Empathie, Gefühlen und Liebe anfangen können, fern ab von schnulzigen Happy Ends, mit großartigen Wendungen und einem großen Geheimnis.

Was würde passieren, wenn du eine furchtbare Kindheit hättest? Du warst Ewigkeiten krank und an dein Bett gefesselt. Was, wenn dich täglich Gedanken plagen, du könntest wieder etwas falsch gemacht haben? Ein falsches Wort und deine Eltern streiten sich wieder und du warst die Petze! Und was, wenn du statt Liebe nur Schläge und oft sogar Hass zu spüren bekommst? Die Arbeit bleibt nämlich an dir und deinen Geschwistern hängen. Und du wirst mit der Peitsche bestraft, wenn etwas nicht zufriedenstellend ist ...

Fritz Mertens erzählt in seinem Buch "Ich wollte Liebe und lernte hassen!" von genau diesen Ereignissen. Doch es ist nicht nur ein einfaches Buch, es ist ein Lebensbericht mit einem dramatischen Hintergrund. Denn der Mann, der sich hinter dem Pseudonym Fritz Mertens verbirgt, hat zwei Menschen auf dem Gewissen. Zweifacher Mord um genau zu sein. Zu diesem Zeitpunkt war er gerade einmal 20 Jahre alt. Der Auslöser? Er wurde wurde mit seiner Geliebten im Bett erwischt, von deren Freund. Fritz greift zum Messer, ersticht beide und zündet sie an.

Wie ein Mensch zu so etwas fähig ist, soll unter anderem der Gerichtspsychiater und gerichtliche Sachverständige Reinhart Lempp 1983 herausfinden. Er bittet den Angeklagten seine Geschichte zu notieren. Das Ergebnis: ein durch und durch aufwühlender Bericht über eine katastrophale Kindheit, fernab sozialer Bemühungen und Halt. Zwischen Krankheit und Misshandlung, Unverständnis und Peitschenschlägen. Man kann zur Geschichte selbst eigentlich gar nicht so viel sagen, außer:



"Ich wollte Liebe und lernte hassen!" ist ein dramatisches Beispiel, wie so ein junges Leben komplett aus der Bahn geraten und psychisch, wie physisch alle Beteiligten mit reinreißen kann. Wenn der Vater Alkoholiker ist, die Mutter jegliches Selbstbild verliert und mit sich und der Welt nicht klar kommt. Und das Schlimme ist: solche Eltern gibt es wirklich. Gänzlich überfordert und nur auf sich selbst bedacht, ohne Rücksicht auf ihre eigenen Kinder. Und alle Beobachter schweigen. Fritz Mertens erzählt so eindrucksvoll von seiner Kindheit und Schulzeit, dass es mir oftmals einfach komplett die Sprache verschlägt. Zu oft geht es mir sehr nah und wühlt mich auf. Man möchte diesem Jungen und seinen drei Geschwistern helfen. Ihn vor seinem Vater und seiner Mutter losreißen, schützen und ihn zeigen, dass alles viel besser sein könnte. Man könnte sich über das gesamte Verhältnis aufregen, man will ihn wachrütteln und zum Abhauen raten. Sich fragen, warum er dies mit sich machen lässt. Man möchte schreien, er möge doch bitte zurückschlagen, ihnen genauso gewaltig antworten und dann fällt einem wieder ein: er ist noch minderjährig, 15, in den wie ich finde schlimmsten Phasen, wobei man hier kaum zwischen schlimm und schlimmer unterscheiden kann. Und es sind seine Eltern, die ihn eigentlich schützen, lieben und erziehen sollen, ihm den Weg ebnen, für ein besseres Leben.

Fritz Mertens reißt einen hinein, in sein Leben, teilt Gefühle, Gedanken und Erlebnisse. Auch wenn es vielleicht nicht die hochliterarischte Form eines Buches ist, ist es vor allem eins: so verstörend und erschütternd nahbar.

"Farben der Nacht" von Davit Gabunia ist ein Roman der mich sehr stark beeindruckt hat. Nicht aufgrund seiner Länge oder Geschichte als solches, eher durch das erschaffene Abbild einer ganzen Gesellschaft. Grob gesagt geht es in dem Roman nämlich um fünf Menschen auf der Suche nach ihrem Glück, für das sie im Endeffekt alles aufs Spiel setzen - ihr Leben, ihren Glauben und alles um sie herum. Über ein Land im Aufbruch und Wandel, über Aufstände und Machtwechsel, Chancen und Veränderung.

Surab, ein eigentlich glücklicher Mann und Vater zweier Kinder, hat vor einer Weile seinen Job verloren und wird zum Hausmann degradiert. Seine Frau geht arbeiten und er? Er versinkt bekümmert in der Wohnung eines trostlosen Wohnblocks und soll nun auf die Kinder aufpassen, mit ihnen 'blöde' Spiele spielen und sich langweilen. Statt nach einer neuen Arbeit zu suchen, vegetiert er auch noch spät nachts auf dem Sofa vor sich hin und beginnt irgendwann den neuen Nachbar von gegenüber mit seinem roten Alfa Romeo zu beobachten. Auch spät in der Nacht sind die Fenster des Nachbarn noch hell erleuchtet. Surab starrt gebannt auf das fremde Leben und beobachtet das bunte Treiben der Männer auf der anderen Seite. Fast regelmäßig erscheint in dessen Wohnung ein höherer Beamter im Anzug und Surab beobachtet durch das Fenster das homosexuelle Liebesspiel der beiden.

Von Irrsin, Faszination und Aufregung getrieben, beginnt Surab die beiden zu observieren, Fotos zu schießen und diese säuberlich auf dem Rechner abzuspeichern. Er geht auf in der Rolle des Spitzels und sein ganzes Leben scheint sich nur noch darum zu drehen. Eines Tages beobachtet Surab einen furchtbaren Streit zwischen den beiden. Eine Vase fliegt, der Beamte verlässt schnellstens die Wohnung und Surab wittert seine Chance. Eine Chance auf ein besseres Leben. Eine Chance auf Veränderung. Doch nicht nur sein Leben bewegt sich in eine ganz andere Richtung ...

Gabunia erschafft mit seinem Buch ein sehr eindrucksvolles Bild einer Gesellschaft im Wandel. Es ist der Sommer 2012 in dem die Menschen auf die Straße gehen. Ein Sommer, der die Regierung zum Sturz bringt. Es entstehen neue Chancen, Möglichkeiten und Hoffnungen. Surab und seine Familie stehen für mich sinnbildlich für die Perspektivlosigkeit, fernab aller Hoffnung, die aufgrund dramatischer Ereignisse und Veränderungen, neue Möglichkeiten erlangen. Es ist ein literarisch sehr starkes, raffiniertes und spannendes Abbild, dessen Ende ungewiss bleibt.
Was soll ich anderes sagen? Mich hat dieser Roman sehr mitgerissen, bewegt und irgendwie auch betrübt. Gerade diese stets mitschwingende trostlose Vegetation und Schwere, die ich bereits bei "Das Birnenfeld" oder "Das achte Leben (für Brilka)" erlebt habe, macht diesen Roman so wahnsinnig intensiv und faszinierend. Es ist diese Vielschichtigkeit innerhalb dieser Geschichte, die zunächst mit einem Ende beginnt und dann Schritt für Schritt die Beobachtungen, Gedanken und Erlebnisse der Protagonisten schildert.