Ein Mann, ein Shaker, ein Geheimnis – und das mitten im besetzten Paris. „Der Barmann des Ritz“ mixt Spannung, Eleganz und Tragik zu einem literarischen Cocktail, der so gut schmeckt, dass man ihn am liebsten in einem Zug runterkippen würde – stilecht mit Zitronenzeste.

Frank Meier, der legendäre Barmann, schüttelt nicht nur Drinks, sondern auch mein Kopfkino ordentlich durch. Da steht er an der Theke, serviert Nazis und Aristokraten mit derselben Coolness, während ihm das Herz bis in die Manschetten schlägt. Zwischen Champagnergläsern und Geflüster liegt eine Spannung in der Luft, die man fast riechen kann – nach Angst, Mut und einem Hauch von Cognac.

Was Philippe Collin hier an Atmosphäre heraufbeschwört, ist schlicht grandios. Man hört das Klirren der Gläser, spürt das Zittern in der Luft, wenn Frank mit einem charmanten Lächeln Geheimnisse aufschnappt, die ihn in den Untergrund führen könnten. Und dann ist da diese leise, bittersüße Liebesgeschichte mit Blanche – nicht kitschig, sondern elegant, wie ein gut gerührter Martini.

Das Buch hat mich völlig überrascht. Kein trockenes Geschichtsgemälde, sondern ein Thriller mit Stil und Seele. Ein bisschen Spionage, ein bisschen Romantik, eine Prise Tragödie – perfekt abgestimmt wie ein Signature Drink, den man nie vergisst. Und ja, am Ende saß ich da, mit offenem Mund und dem dringenden Bedürfnis, selbst an der Ritz-Bar Platz zu nehmen – auch wenn ich vermutlich schon nach dem ersten Drink zu viel verraten würde.

Fazit: Geschüttelt, nicht gerührt – dieser Roman ist ein Hochgenuss für alle, die historische Spannung lieben, aber dabei Stil, Herz und Witz nicht missen wollen. Santé, Frank!

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Tiefe Ruhe breitet sich in meinem Herzen aus, wenn ich abends mit meinen Kindern auf dem Sofa sitze, das Buch in den Händen halte und wir gemeinsam in eine neue Andacht eintauchen. Jede Geschichte ist wie ein leuchtender Faden, der sich durch die große Geschichte Gottes mit uns Menschen zieht. Mit einer Wärme und Klarheit, die mich immer wieder berührt, entfaltet Adriaan Jansen die Botschaft der Bibel. Es sind nicht nur Geschichten, die gelesen werden, sondern Erlebnisse, die mitten ins Leben hineinsprechen.

Die Bilder lassen Szenen vor meinen Augen lebendig werden. Ob in kräftigen Ölfarben, feinen Bleistiftstrichen oder sanften Pastelltönen – sie fangen etwas ein, das Worte allein manchmal nicht vermögen: die Sehnsucht, die Tiefe, die Liebe Gottes. Während wir schauen und lesen, spüre ich, wie die Distanz zwischen Vergangenheit und Gegenwart verschwindet und wir selbst Teil dieser großen Geschichte werden.

Besonders dankbar bin ich für die Fragen am Ende jeder Andacht. Sie führen uns ins Gespräch, reißen die Kinder aus dem bloßen Zuhören und laden ein, selbst zu denken, zu fragen und Antworten im Wort Gottes zu suchen. Manchmal entstehen daraus lange Gespräche, die weit über die eigentliche Andacht hinausgehen. Und oft ertappe ich mich dabei, wie auch ich selbst noch einmal ganz neu über meinen Glauben nachdenke.

Die vorgeschlagenen Lieder sind ein Geschenk. Sie runden den Moment ab, richten meinen Blick auf Christus und lassen die Botschaft nachklingen. Dieses Buch ist für uns mehr als nur ein Andachtsbuch. Es ist ein Begleiter geworden, der Herz und Haus erfüllt. Es schenkt uns Momente, in denen Himmel und Erde einander so nahekommen, dass die Gegenwart Gottes fast greifbar ist.

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Mondlicht, Blutgeruch, eine Stadt voller Käfige – und mittendrin wir zwei: meine Tochter und ich, bewaffnet mit Knabberzeug und viel zu viel Fantasie. Dieses Buch hat uns komplett eingesogen wie ein Ripper, der gerade den Vollmond feiert. Die Grundidee allein ist schon schräg genial: Erwachsene, die sich regelmäßig in Monster verwandeln, während die Kids den Laden schmeißen müssen. Da kommt Stimmung auf, sage ich dir!

Beim Buddyread war es richtig witzig. Wir haben uns teilweise gegenseitig vorgelesen und dabei dramatische Werwolf-Geräusche gemacht (die Nachbarn sind vermutlich kurz zusammengezuckt). Schon das Setting – ein kleines Städtchen, voller Sicherheitsprotokolle und Käfige – ist so bizarr, dass man sofort wissen will, was hinter all den seltsamen Vorkommnissen steckt. Und dann diese Tauben! Ich meine, hallo? Verrückte Vögel und abstürzende Drohnen – da guckten wir beide gleichzeitig so: „Ähm, was bitte geht hier ab?!“

Die Figuren fühlen sich echt an, vor allem Sel mit seiner Mischung aus Mut und Panik. Meine Tochter hat dauernd gegrinst und kommentiert, wie sie in bestimmten Situationen garantiert schneller abgehauen wäre als er. Ich dagegen habe mich mehr auf die cleveren Details gestürzt: kleine Hinweise, unterschwellige Andeutungen – alles, was den Nervenkitzel verstärkt.

Der Humor, die Spannung, die leicht morbide Atmosphäre: Es passt alles perfekt zusammen. Wir haben uns dabei erwischt, wie wir mitten in der Nacht noch ein Kapitel weitergeschmuggelt haben, obwohl eigentlich längst Schlafenszeit war. Tja, selbst schuld – Schlaf ist überbewertet, wenn man eine Story hat, die so packt.

Fazit: „Bite Risk“ ist kein gewöhnlicher Werwolf-Thriller, sondern ein wilder Mix aus Action, Mystery und schaurig-schönem Wahnsinn. Und für uns war’s eine ziemlich perfekte Buddyread-Erfahrung.

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Suppen. Endlich mal jemand, der kapiert hat, dass die flüssige Küche nicht nur aus langweiligen Brühen besteht, sondern aus echten Glücksschüsseln. Pia – oder besser gesagt @piaundhalloumi – haut in ihrem Buch Soup Season eine Ladung Rezepte raus, bei der man sich ernsthaft fragt, warum man jemals Instantnudeln angerührt hat. Da steht man plötzlich in der Küche, schnippelt Gemüse, und fühlt sich wie der Typ aus einem Werbespot, nur ohne perfekt sitzende Schürze.

Die Struktur? Mega. Frühling, Sommer, Herbst, Winter – die Rezepte sind nach Jahreszeiten sortiert. Klingt harmlos, ist aber in der Praxis genial, weil man automatisch mit saisonalen Zutaten kocht. Keine Mango im November (außer man hat sie im Kühlschrank vergessen). Stattdessen Kürbis, Rote Bete, oder ein wärmender Eintopf, der dir beim ersten Löffel den Gedanken „Okay, Sommer, du darfst gehen“ ins Hirn schickt.

Die Highlights? Dumpling-Ramen, finnische Lachssuppe und Coq au Vin als Suppe – klingt wie ein schlechter Scherz, schmeckt aber wie eine Michelin-Stern-Erleuchtung. Vegetarisch, vegan, Fisch oder Fleisch – das Ding ist ein kulinarisches Überraschungsei. Jedes Kapitel hat Rezepte, die selbst meine Mutter (aka „Die Königin der Gulaschsuppe“) beeindruckt haben. Und glaubt mir: Das ist ungefähr so schwer wie ein Hund, der sein Futter freiwillig teilt.

Was dieses Buch von anderen Kochbüchern unterscheidet? Der Vibe. Keine staubtrockene Anleitung, sondern Rezepte, die Lust machen. Unkompliziert, lecker, voller Geschmack. Man merkt, dass Pia einfach Bock auf Suppen hat – und dieser Funke springt über. Es gibt Bücher, die stellt man ins Regal. Und es gibt Soup Season, das ständig offen in der Küche liegt, weil man dauernd wieder reinschaut.

Kurz gesagt: Wer dieses Buch hat, braucht keine Ausrede mehr, um Freunde einzuladen. Einfach eine Suppe aus „Soup Season“ auf den Tisch, Baguette dazu, und alle glauben, man hätte sein Leben im Griff.

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Mit Doris Dörrie zu verreisen ist ungefähr so, als würde man mit einer leicht chaotischen, aber unglaublich charmanten Tante im Flohmarkt verloren gehen – und plötzlich mit einer Plastikschildkröte, einem Curry-Pulver in Tütchen und einer völlig überflüssigen, aber magisch bedeutungsvollen Figur im Rucksack wieder auftauchen. In „Die Reisgöttin“ sammelt sie Dinge, die auf den ersten Blick wie Krempel wirken, aber beim genaueren Hinsehen plötzlich Geschichten freisetzen. Ein Origami-Tierchen wird zur Tür in eine Erinnerung, ein Fleckenpulver zum Zaubermittel gegen das Unaussprechliche, und eine Reisgöttin? Nun ja, die steht halt da und grinst – und schon steckt man mitten in Dörries Kopfkino.

Die Texte sind wie Souvenirs selbst: manchmal glänzend, manchmal schief, manchmal ein bisschen kitschig – aber fast immer überraschend. Klar, nicht jede Anekdote ist ein Volltreffer, und ab und zu dachte ich mir: „Okay, das hätte man auch in einem Satz erledigen können.“ Aber dann haut sie wieder einen Gedanken raus, der sich zwischen Leber und Zwerchfell festkrallt. Und das schafft nicht jede.

Was mir gefällt: Dörrie nimmt sich selbst nicht so ernst. Sie erzählt, als würde sie neben dir im Flugzeug sitzen und statt über Turbulenzen lieber über eine lächerlich hässliche Maske aus Mexiko philosophieren. Das macht das Buch herrlich unprätentiös. Aber man muss schon Lust auf diese Art von „Souvenirs in Buchform“ haben – wer hier eine klassische Reiseliteratur mit Fakten und Landeskunde sucht, wird enttäuscht.

Unterm Strich: vier Sterne. Kein literarischer Himalaya, aber definitiv eine charmante Reisebegleitung fürs Sofa. Wer gern zwischen Schmunzeln, Augenrollen und echtem Staunen pendelt, ist hier goldrichtig.

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