Noemi ist eine moderne, junge Frau der fünfziger Jahre in Mexico. Sie liebt es zu tanzen, zu flirten, in der Hauptstadt zu leben. Doch als sie einen verstörenden Brief ihrer Cousine Catalina erhält, zögert sie nicht lange. Sie reist in das mexikanische Hinterland, in eine abgelegene Gegend, wo das Herrenhaus der Doyles steht. Catalina hat Virgil Doyle geheiratet, doch sie wirkt nicht glücklich. Als Noemi eintrifft, scheint ihre Cousine schwer krank zu sein, die Doyles sind fast alle kaltherzige, herablassende Rassisten und das Haus selbst ist unheimlich. Doch schon bald merkt Noemi, dass es hier nicht mit rechten Dingen zugeht und auch sie selbst bald in ein Geheimnis verstrickt wird, das sie nicht mehr loslassen will ...

Ich hatte mich wirklich auf das Buch gefreut. Hypes interessieren mich zwar in der Regel nicht, aber da es als Schauerroman angepriesen wurde, die ich sehr schätze, ließ ich mich gerne einfangen. Oder hätte mich zumindest gern einfangen lassen, denn so richtig gelang es dem Buch nicht. Die Handlung ist bis zur Mitte des Buches gemächlich und Noemi, die eigentlich als intelligente Frau beschrieben wurde, ließ sich wieder und wieder von den Doyles unterbuttern, auch wenn sie das ein oder andere Mal dagegenhielt. Was mich jedoch mehr störte, war, dass zwar die typischen Schauerzutaten vorhanden waren - gruseliges Haus, abgeschieden, unheimliche Bewohner - aber nichts daraus gemacht wurde. Stattdessen wurde auf Ekel anstatt Horror gesetzt, und ich wusste nicht, wovor ich mich mehr ekeln sollte: den sexuellen Belästigungen, die sehr detailliert beschrieben oder diverse Rituale, die durchgeführt wurden. Auch das Ende war mir zu abrupt und beinahe geeignet, um ins Glücksbärchiland einzugehen. Ich bleibe also eher unzufrieden und enttäuscht zurück, auch wenn der Schreibstil zu den besseren und gehobeneren zählt. 2,5/5 Punkten.

Sechs Völker leiden unter einem furchtbaren Fluch, der vor über fünfhundert Jahren ausgesprochen wurde. Nur alle hundert Jahre besteht die Möglichkeit, diesen Fluch zu brechen, indem die Herrscher der sechs Völker im Königreich Lightlark zusammenkommen und dort ein Rätsel knacken, das zum Fluch ausgesprochen wurde. Isla Crown ist die junge Herrscherin der Wildlinge, eines Volkes, das seit dem Fluch gezwungen ist, sich von Menschenherzen zu ernähren und schön zu sein. Was niemand weiß: Im Gegensatz zu den anderen Herrschern besitzt sie keine magischen Kräfte. Sie muss sich also irgendwie durchmogeln, sonst ist ihr Schicksal und das ihres Volkes besiegelt.

Es gab schon, bevor überhaupt das Buch auch nur im Englischen erschien, jede Menge Hype und Hate. Und meiner Meinung nach hat es weder das eine noch das andere verdient. Es ist kein Meisterwerk der Jugendfantasy, denn es bedient sich fröhlich bei allen gängigen Tropes und Klischees. Der Hate hat allerdings auch wenig Grundlage, denn im Vergleich mit den Büchern von Armentrout und Wolff ist das hier tatsächlich etwas, das ich meistens ganz gern gelesen habe. Bis Isla anfängt, mit dem König abzuhängen, ist sie ziemlich cool. Und leider dreht sie am Schluss mit ihrer komischen Meinung ziemlich ab und verdammt den einen aus dem Liebesdreieck für etwas völlig Normales, während sie den anderen, der keinen Deut besser ist, dafür in den Schutz nimmt. Na ja. Jugendfantasy halt, das muss so wahrscheinlich.

Ich hätte dem Buch wahrscheinlich trotzdem vier Punkte gegeben, wenn die Logik und der Weltenbau ein bisschen durchdachter gewesen wären. Aber dieses Ich habe keine Kräfte oder doch oder vielleicht doch nicht war ein bisschen too much und stiftete am Ende nur Verwirrung, ohne ein Geheimnis hinzuzufügen. Alles in allem: Ja, ganz nett.

Grace und ihre Freunde von der Katmere haben mit Müh und Not die Hunger Games für Arme überlebt - na ja, nicht alle, aber ein bisschen Schwund ist ja immer und wegen irgendwelcher unwichtigen Nebencharaktere, die sich lediglich dadurch auszeichneten, dass sie einen eigenen Namen haben, werden wir keine Krokodilstränen vergeuden. Doch jetzt kommt der Endgegner: Nein, nicht Cyrus, der Megaschurke aller Megaschurken, sondern der Schulabschluss. Und Grace versteht Geschichte nicht. Kann man ja mal ernstnehmen, dieses Thema. Und dann ist da auch die Frage, welchen von den megaheißen Vampirprinzen sie doch lieber hat. Der, der einfach mal ihre Verbindung ins Klo geworfen oder der andere, der in ihrem Kopf Brainwash betrieben hat. Ist am Ende auch egal, bleibt ja in der Familie. Apropos Familie: Cyrus lädt seinen Erstgeborenen zu einem Wellnessaufenthalt im Zaubererknast ein, und Grace, Hudson und noch ein paar andere unwichtige Statisten dort haben eine nette Zeit zusammen.

Das Ganze spielt sich auf unendlich erscheinenden fast 1000 Seiten ab und man möchte abwechseln Grace erwürgen oder schütteln oder beides. Sie ist dümmer als Weißbrot und Knäckebrot zusammen und macht zusammen mit ihrer merry band eigentlich immer das, was das Dümmste im Moment ist. Wir fragen besser auch nicht nach, wie sie, als Tochter eines Hexers und einer Muggle oder was auch immer zu einer Gargoyle werden konnte. Logik hält Frau Wolff bestenfalls für eine in der Ecke stehende eingetrocknete Zimmerpflanze. Außerdem stellt sich eh heraus, dass es möglicherweise doch noch den ein oder anderen Gargoyle gibt, aber die sind eh alle nicht so besonders wie Grace, also lassen wir die unter den Tisch fallen. Grace ist die Erste ihrer Art, basta. Ach, was reg' ich mich auf. Lest doch den Krampf und feiert ihn einfach weiter.

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1933: Jakob, ein Buchhändler, wurde soeben nach dreimonatiger Haft aus dem Gefängnis entlassen. Er hat einen Schutzmann verprügelt, der seine Tochter misshandelt hat, weil sie gern in Jakobs Laden stöbert. Er lernt die geheimnisvolle Juli kennen, die ihm ein ebenso geheimnisvolles Buch anvertrauen möchte.

1943: Bombenhagel über Leipzig. Ein Junge entkommt während des Infernos aus seinem Bücherzimmer, in dem er sein ganzes Leben lang festgehalten wurde. Auch hier geht es um ein geheimnisvolles Buch, das ein Gasmaske tragender Mann unbedingt unter Lebensgefahr haben möchte und bei dem ihm der Junge hilft.

1971: Aus dem Jungen ist ein Mann geworfen, Robert. Als ihn seine Kollegin Marie darüber informiert, dass sie alte, wertvolle Bücher gefunden hat, die mit seiner unbekannten Familie zu tun haben, macht er sich mit ihr zusammen auf Spurensuche ...

Der Autor bleibt nicht bei der linearen Erzählweise, sondern springt zwischen den Zeiten hin und her, was manchmal, wenn man gerade so richtig schön in einer Zeit drin ist, frustriert, gleichzeitig aber auch fesselt. Im Gegensatz zu seinen Fantasybüchern, mit denen ich nie warm geworden bin, schafft es Meyer hier, mich sowohl in der Handlung als auch mit seinem Personal mitzunehmen. Robert war manchmal ein bisschen komisch, aber wenn man bedenkt, wie er die ersten zehn Jahre aufgewachsen ist, vielleicht verständlich. Im Mittelteil war es mal kurz langatmig, aber das legte sich wieder. Hier geht es um Geheimnisse, die aufgedeckt werden müssen, und viele offene Fragen und ein bildhafter Schreibstil halten bei der Stange.

Der Teufel kommt nach Ursprung. Ach, Verzeihung, natürlich nicht. Der neue Pfarrer kommt nach Ursprung, einer 69-Seelen-Gemeinde irgendwo im Nirgendwo, die immerhin über einen Billa, eine Bank, einen Polizeip(f)osten und einen Förster (ehrenhalber) verfügt. Und der neue Pfarrer - Mano Urian - ist einer von den modernen, könnte man meinen. Er lässt in der Kirche nicht singen, er haut seinen Schäfchen Zwei-Satz-Predigten um die Ohren, er geht in die Kneipe, raucht und trinkt schon mal einen. Und er hat ein feines Gespür für die miesen kleinen Existenzen dieser Gemeinde, denen er die Fähigkeit verleiht, noch mieser und kleiner zu sein. Aber geht hier wirklich alles mit g öttlichen Dingen zu?

Oh, ich habe diese schräge, kleine, bitterböse, schwarzhumorige Krimikomödie wirklich genossen. Vielleicht ist es hilfreich, eh skeptisch der Kirche gegenüber zu stehen. Vielleicht ist es auch hilfreich, mit dem morbiden österreichischen Humor vertraut zu sein. Oder vielleicht muss man sich auch einfach mal auf etwas anderes einlassen können oder wollen. Klar, es ist manchmal derb, manchmal sogar eklig, manchmal grausam. Und dennoch macht es Spaß. Es ist ein Querschnitt der heutigen Gesellschaft, überspitzt, hochkonzentriert, die Essenz dessen, was uns ausmacht. Manchmal braucht's halt einfach mal den Teufel, der uns den Spiegel vorhält.

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