Für Familie Laverne, wohnhaft in einem kleinen Kurort im Südwesten Deutschlands und durch Hotelbeteiligungen gut situiert, verändert sich durch den Ersten Weltkrieg alles. Während der Älteste, Sohn Franz, bereits davor in Berlin eine Offizierslaufbahn eingeschlagen hat, weswegen für ihn die Kriegsbeteiligung quasi programmiert ist, befinden sich beide Schwestern noch in der Heimat. Wobei Luise, die Ältere, zu Kriegsbeginn von einem mehrjährigen Frankreichaufenthalt zurückkehren musste und nun beim Onkel im Hotel, an dem sie einen großen Anteil besitzt, tätig ist.

Viktoria, die Jüngste, ist 1914 fast noch ein Kind - für sie wird der Krieg zum Abschied vom behüteten Familienleben.

Wieder einmal versteht Autorin Katja Maybach es aufs Trefflichste, ihre Netze in die verschiedensten Richtungen auszuwerfen, wobei man diesmal - da dies ja erst Teil 1 einer Trilogie ist - weiter rätseln muss, in welche Richtung sich die einzelnen Erzählstränge wohl weiter entwickeln werden. Wie immer hat sie sorgfältig recherchiert und versteht es, die historischen Gegebenheiten in eine spannende Handlung einzubetten.

Ein Start, wie er besser nicht sein kann. Nur leider muss ich mich jetzt noch etliche Monate gedulden, bis es mit Band 2 weitergeht. Denn hier werden ja erst die Weichen für weitere Entwicklungen gestellt. Wie ich das bloß schaffen werde, mich noch so manchen Monat zu gedulden!

In Svenja Leibers Roman "Kazimira" geht es nicht nur um die Geschicke der gleichnamigen Prußin und ihrer Leute, nein, es geht um das Wohl und Wehe der ehemals größten Bernsteingrube in Ostpreußen.

Heute "Oblast Kaliningrad", denn alle deutschen, jüdischen und anderen ehemaligen Bewohner wurden vertrieben und mehr noch: ausgerottet. Nein, es waren nicht nur die Juden, denen dieses entsetzliche Schicksal blühte, im Roman wird deutlich und schonungslos aufgeführt, wer alles im wahrsten Sinne des Wortes ebenfalls dran glauben musste: Kranke und Zurückgebliebene, selbstverständlich (aus Sicht der Sieger und Besatzer) sowie alle Frauen. Auf die ein oder andere Art.

Es ist ein grausamer Roman, auch wenn es auch gute Zeiten gibt, wie wir es am Lebenslauf von Kazimira und den Menschen um sie herum verfolgen können. Auch, wenn sie niemals gleich gut für alle sind.

Es gibt welche, die immer hinten anstehen müssen und dazu gehört zu einem gewissen Teil auch Kazimira. Aber nicht immer. Denn sie weiß sich zu wehren und ihr eigenes Leben zu leben. Auf ihre Art.

Ich bewundere den weiten Bogen, den die Autorin spannt - räumlich und auch zeitlich. Es ist ein großes, ein detailliertes Wissen, das aus diesem Roman, der nur einen Teil davon preisgeben kann, spricht. Und selbst für mich, die sich bereits seit Längerem mit dieser Region beschäftigt, ist es zu weit. Es hätte ein Nachwort, ein Vorwort, ein Grußwort, ein Was-auch-immer geben müssen, um alles in seiner ungeheuren Bedeutung, zum Ende hin: Grausamkeit erfassen zu können.

Harte und schwere Kost. Aber auch solche, die mir mein Leben lang im Gedächtnis bleiben wird. Ich könnte mir gut vorstellen, dass ich das Buch noch einmal lese (was sehr selten der Fall ist). In ein paar Jahren.

Sehr zu empfehlen für Leser, die bereit sind, sich darauf einzulassen. Sich Zeit zu nehmen, zu hinterfragen, auch mal zu unterbrechen, um etwas zu klären. Denn dieses Buch - so meine Überzeugung - kann nicht als pure Unterhaltung gelesen werden. Es ist ein Teil des Hintergrundes. Für jeden von uns auf seine eigene Art.

Und zwar schon lange. Oft handwerklich deutlich besser, als es der Westen jemals imstande war, haben doch viele Musiker ihr Werk von der Pieke auf gelernt: Es sind wirklich und wahrhaft Musiker, die gaaanz viel können. Weil sie es studiert oder von klein auf gelernt haben.

Ich selbst komme aus dem Westen, habe aber als Teenager im Zuge von "Die Legende von Paul und Paula" schon in den 1970ern die Puhdys kennengelernt - "Wenn ein Mensch lebt" ist immer noch einer meiner liebsten Songs.

Und als Kölnerin natürlich lange vor Maffay das Lied über die sieben Brücken - für uns hier die sieben kölschen Rheinbrücken.

Dieses Buch folgt wichtigen DDR-Musikern bzw. Bands basierend auf Gesprächen mit Mitgliedern. Der Stil wird hier sehr gekonnt verwendet, nicht zu professionell, aber auch nicht zu locker oder anbiedernd und man merkt, dass der Ostrock DAS Thema des Fragenden ist.

Es haben mir einige Gruppen wie City gefehlt.

Aber es kommt ja noch das WIRKLICH allerletzte Ostrock-Buch. Gottseidank!

Das ist Annie Dunne - sie ist nicht sanft und liebenswürdig, allenfalls gelegentlich mal den Kindern ihres Neffen - den Enkeln ihrer verstorbenen Schwester Maud gegenüber. Deren Mann sie rausgeworfen hat, nachdem er eine neue Frau gefunden hatte. Und Annie musste dann hausieren gehen, um irgendwo bei Verwandten unterzukommen. Sie hatte Glück, wurde von einer warmherzigen Cousine freudig aufgenommen und lebt und arbeitet seitdem mit auf deren kleinem Hof.

Obwohl Annie auch diese Unterkunft in Frage gestellt sieht, hat ihre Wirtin doch tatsächlich einen Heiratsantrag bekommen - mit über sechzig! Annie sieht ihre Felle davonschwimmen.

Wir schreiben das Jahr 1959 in Irland, wo eine alleinstehende Frau ohne Erbe nichts wert ist. Sie kann nicht selbst für sich aufkommen, wird herumgeschubst zwischen der Verwandtschaft. Und wenn sie meint, sie hat es mal gut getroffen, dann folgt der nächste Schlag.

Doch zunächst genießt Annie noch den Sommer mit den Kindern des Neffen - vier und sechs Jahre alt. Entzückende Kinder, die Annie doch immer wieder erstaunen und auch schockieren.

Obwohl Annie abhängig ist von anderen, ist sie durchaus fähig, auszuteilen. Und sie traut sich was. Was ihr nicht immer gut tut - aber den anderen auch nicht unbedingt!

Sebastian Barry hat mit diesem Roman ein eindringliches Frauenportrait einer noch nicht lange vergangenen, dennoch finstereren Zeit geschaffen. Wenn man Annies Gedanken und Empfindungen so liest, kann man sich kaum vorstellen, dass diese von einem Mann zu einer anderen Zeit wiedergegeben werden. Ein ungewöhnliches und besonderes Buch, das dennoch nicht jedem gefallen wird. Ich musste beispielsweise erst den richtigen Zeitpunkt abwarten, um mich ihm gebührend widmen zu können.

Und das ausgerechnet in der Zeit, als der junge Leopold ganz neu ist in der Stadt - eingereist aus dem ländlichen Berchtesgaden, um Schriftsteller zu werden, wird er von seinem Onkel Carl unter die Fittiche genommen.

Auf sehr merkwürdige Art und Weise, denn Carl spricht kaum mit ihm - allmählich begreift Leopold, dass sein Onkel unter den Folgen des Großen Krieges leidet, auf vielerlei Art und Weise, diesem grausamen Stellungskrieg unter Einsatz neuer Waffen wie Gas, der erst vor vier Jahren - nämlich 1918 - zu Ende ging.

Wir befinden uns in einer Zeit, die genau hundert Jahre vor der unsrigen zurückliegt. Auf gewissermaßen reduzierte, dennoch sehr mitreißende Art und Weise nimmt uns der Autor Markus Flexeder mit in die Vergangenheit. Ihm gelingen sehr atmosphärische, zeitweise auch grausige Schilderungen: ich habe mich fast wie in einem Film gefühlt, das Kopfkino ratterte nur so runter.

Ein spannender Roman, geschrieben aus zwei Perspektiven - einmal des jungen Leopold und dann aus der Sicht einer brutalen Bestie. Dazu kommt vereinzelt ein Briefwechsel zwischen Carl und seiner Schwester, Leopolds Mutter.

Ich muss sagen, ab und zu brauchte ich eine Pause, es war nicht so, dass ich das Buch nicht aus der Hand legen konnte. Im Gegenteil. Aber die dazwischenliegenden Zeiten der Reflexion haben mir geholfen, mich sehr gründlich mit den Geschehnissen auseinanderzusetzen und diese reflektieren. Ich bin nur froh, dass ich der ein oder anderen Romanfigur niemals begegnen werde!