Gute Steampunk-Geschichten sind eher selten, zumindest begegnen sie mir nicht so oft. Umso schöner, wenn einem dann eine wirklich gelungene über den Weg läuft. Genau so ging es mir mit Symbole der Macht. Diese Geschichte durfte ich schon vor langer Zeit als Testleser begleiten, und bereits damals mochte ich sie sehr. Jetzt zeigt sich: Das Gefühl von damals hat sich bestätigt.

Die Welt steht am Abgrund. Nach der Abdankung von Königin Victoria droht England unter den Einfluss der mächtigen Windasia Corporation zu geraten. In all dem politischen Trubel begleiten wir Captain John Harrison, der ehrlich gesagt schon bessere Tage erlebt hat. Sein Schiff ist marode, sein erster Offizier plant eine Meuterei und vor allem: seine Tochter ist verschwunden.

Die Suche nach ihr wird jäh unterbrochen, als ein Adliger John einen Deal anbietet. Hilfe bei der Suche nach seiner Tochter, im Gegenzug soll John einen mysteriösen Gegenstand stehlen, der die Windasia Corporation nachhaltig schwächen könnte. Notgedrungen sagt er zu, ohne zu ahnen, dass diese Mission alles andere als einfach wird.

Besonders überzeugt hat mich die Steampunk-Welt selbst: Luftschiffe, politische Intrigen, Verschwörungen und ein starkes, stimmiges Worldbuilding. Hier hat der Autor aus den Vollen geschöpft. Alles fühlt sich durchdacht an und macht einfach Spaß. Dazu kommt ein sehr angenehmer Schreibstil und Figuren, die Tiefe besitzen, glaubwürdig handeln und mehr sind als nur „Gut“ oder „Böse“.

Unterm Strich: Eine Steampunk-Geschichte, die mich absolut überzeugt hat: atmosphärisch, spannend und mit einer Welt, in der man sich gerne verliert.

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Dogma der Wahrheit macht es einem nicht leicht. Dieses Buch nimmt seine Leser:innen nicht an die Hand, sondern stößt sie kopfüber in eine kalte, brutal durchorganisierte Zukunft. Wer Lesekomfort sucht, ist hier falsch. Wer sich jedoch fordern lassen will, bekommt eine Dystopie, die unangenehm nah an unsere Gegenwart heranrückt.

In Behemoffs Welt gehört der eigene Gedanke nicht mehr einem selbst. Wahrheit ist kein Diskurs, sondern ein Dogma. Wächter lesen Absichten, bestrafen Abweichungen sofort, öffentlich, tödlich, bejubelt. Realität wird fast nur noch durch virtuelle Brillen erlebt, Emotionen manipuliert, Gewalt gestreamt. Kinder entstehen künstlich, der Alltag spielt sich im „Grid“ ab: einem digitalen Käfig, der totale Kontrolle als Sicherheit verkauft.

Hagen erinnert sich noch an eine andere Zeit. Lange hat er funktioniert, weggesehen, überlebt. Doch Schuld und Verlust lassen ihn nicht los. Gerüchte über den Root Chip, angeblich Schlüssel zur totalen Kontrolle oder zur Zerstörung des Systems, werden für ihn zur letzten Hoffnung. Mit seiner Suche gerät er ins Visier des Moebius-Konzerns. Die Jagd beginnt. Und klar ist: Wer zu viel weiß, lebt nicht lange.

Die größte Stärke des Romans ist wohl sein Worldbuilding. Diese Welt ist düster, konsequent gedacht und erschreckend plausibel. Konzernherrschaft, totale Überwachung, Gewalt als Entertainment, nichts davon ist neu, aber hier gnadenlos umgesetzt. Hoffnungsschimmer sind rar. Diese Atmosphäre trägt das Buch über weite Strecken. Auch die Handlung funktioniert: Die Jagd nach dem Root Chip sorgt für Tempo und Spannung. Wissen ist hier eine Waffe, gegen andere, aber auch gegen einen selbst.

Mein größter Kritikpunkt ist die enorme Komplexität. Viele Begriffe und Konzepte werden eingeführt, ohne erklärt zu werden. Nach Lesepausen fiel mir der Wiedereinstieg schwer, ein Glossar hätte dem Buch sehr gutgetan. Das hat meinen Lesefluss spürbar gebremst.

Hinzu kommt die Figurentiefe: Viele Figuren bleiben blass und austauschbar. Eine starke Ausnahme ist Libby. Ihr Handlungsstrang hat mich emotional erreicht, hier entstand echte Bindung. Umso deutlicher wird, welches Potenzial bei den übrigen Figuren liegen geblieben ist.

Dogma der Wahrheit ist eine wahrlich ambitionierte, düstere Dystopie mit starkem Worldbuilding und spannender Handlung, die sich durch Überkomplexität und schwache Figuren jedoch immer wieder selbst im Weg steht.

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AMATEA: Memoirs of the Last City nimmt sich Zeit, manchmal sehr viel Zeit, und genau das ist auch seine Stärke. Saskia Karges legt keinen einfachen Zukunftsroman vor, sondern eine intensive, oft unbequeme Auseinandersetzung mit Verantwortung, Schuld und der Frage, wie viel Menschlichkeit man zu opfern bereit ist, wenn man glaubt, für eine größere Sache zu handeln.

Im Mittelpunkt steht Ruth Bernstein. Schon als Kind weiß sie, wohin ihr Weg führen soll: Sie will Stadtplanerin werden. Städte sollen gerechter, nachhaltiger, lebenswerter sein. Unterforderung und Mobbing, nicht nur durch Mitschüler:innen, sondern auch durch Lehrkräfte, prägen ihre Schulzeit. Erst später wird erkannt, dass sie hochbegabt ist.

Ein Stipendium führt Ruth an die Universität. Dort entwirft sie Amatea: eine visionäre Zukunftsstadt, ressourcenschonend und autark, gedacht als Modell für eine bessere Welt. Doch ein schwerer familiärer Schicksalsschlag reißt sie aus allem heraus. Ruth bricht ab, lässt Studium, Karriere und Amatea hinter sich und beginnt noch einmal gänzlich neu.

Jahre später holt sie ihre Vergangenheit ein. Amatea existiert noch, übernommen und weiterentwickelt von einem mächtigen Konsortium. Aus der einstigen Vision ist ein gigantisches Projekt geworden, das zunehmend beängstigende Züge annimmt. Lügen, Machtspiele und moralisch fragwürdige Entscheidungen bestimmen nun das Bild. Aus Solarpunk wird Dystopie.

Besonders eindrucksvoll ist dabei die moralische Grauzone, in der sich der Roman bewegt. AMATEA stellt unangenehme Fragen: Darf man Menschen opfern, um den Planeten zu retten? Wie viel Schuld trägt jemand, dessen Idee missbraucht wurde? Ab wann wird Wegsehen zur Mitschuld?

Kleinere Schwächen gibt es bei der Länge, einigen sehr ausführlichen Passagen und etwas abrupten Zeitsprüngen. Dennoch überwiegt klar die Atmosphäre: Der Wandel von Hoffnung zu Verzweiflung ist glaubwürdig und wirkt lange nach.

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Wenn es um Cyberpunk geht, bin ich eigentlich immer sofort dabei: schmutzige Städte, Neonlichter im Regen, Überwachung, Megakonzerne, Menschen, die ihren Körper zur Ware machen, um irgendwie zu überleben. Und trotzdem tue ich mich mit Cyberpunk als Leser oft schwer. Viele Bücher setzen stark auf Technik und Konzepte, verlieren dabei aber das Menschliche aus den Augen.

Umso bemerkenswerter war es für mich, dass The Pancrator Principle – Der Formwandler genau hier ansetzt. Schon der erste Band konnte mich vor über einem Jahr begeistern, vor allem wegen der Welt und der Figuren. Entsprechend groß war meine Vorfreude auf Band zwei.

Die Geschichte setzt ein Jahr nach der Niederlage des Widerstands ein. Berlin 2070 ist kein Ort zum Leben, sondern zum Überleben. Die Rebellen sind geschwächt, der Untergrund ist ihr letzter Rückzugsort, während die neue Regierung einen gnadenlosen Überwachungsstaat etabliert. Im Zentrum steht erneut Nyssa. Gezeichnet von Verlusten, voller Zweifel, aber nicht bereit aufzugeben. Um gegen die KI Vedam überhaupt noch eine Chance zu haben, muss sie neue Bündnisse eingehen und moralische Grenzen überschreiten.

Parallel dazu entfaltet sich Vedams Geschichte und die ist für mich eines der Highlights des Buches. Diese KI ist kein klassischer Bösewicht. Sie ist intelligent, manipulativ, erschreckend konsequent und in ihrem Streben nach Unabhängigkeit fast schon tragisch. Dass man als Leser stellenweise Verständnis, ja sogar Mitleid empfindet, ist hohe erzählerische Kunst.

Die Atmosphäre ist wieder on top: Berlin fühlt sich real, dreckig und bedrückend an, die Stadt ist mehr als nur Kulisse. Gleichzeitig gibt es kleine, zärtliche Momente, in denen Menschlichkeit zelebriert wird. Die Figuren tragen die Geschichte wieder mühelos, allen voran Nyssa, ihre Entwicklung ist konsequent und nachvollziehbar. Dazu kommen die gelungenen Illustrationen und der begleitende Song, die das ohnehin starke Kopfkino noch einmal verstärken.

Unterm Strich ist „Der Formwandler“ für mich eine starke Weiterentwicklung der Reihe. Ernster, komplexer, spannender. Ich wollte so gerne noch länger in dieser Welt bleiben, ich kann es kaum erwarten, wenn der dritte und finale Band erscheint. Wer mit dem Genre etwas anfangen kann, oder bisher eher damit gehadert hat, sollte dieser Reihe unbedingt eine Chance geben. Es lohnt sich.

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Das Cover ist ein echtes Schmuckstück. Auffällig, hübsch und sofort ein Blickfang und so ziemlich passend für das, was sich zwischen den Buchdeckeln von Nirgendwann: Plan B war auch Mist verbirgt.

Im Mittelpunkt steht Jo. Jung, ohne Geld und ohne Job. Sie kommt aus einem Elternhaus, das von Gewalt und Missachtung geprägt war, und trägt den Wunsch mit sich, ihre Geschwister irgendwann da herauszuholen. Doch die Realität der Großstadt ist hart. Wer nichts vorzuweisen hat, wird schnell zur Zielscheibe: übergriffige Männer, ausbeuterische Arbeitsverhältnisse, skrupellose Vermieter. Diese Welt ist nicht freundlich.

Jos Art, sich trotzdem nicht völlig brechen zu lassen, überzeugt auf ganzer Linie. Sie ist chaotisch und manchmal überfordert, aber sie bleibt aufmerksam und menschlich. Und genau das öffnet ihr dann Türen. Der Roman zeigt: Unterstützung existiert, aber man muss bereit sein, sie anzunehmen. Und selbst dann hört das Dunkle noch nicht einfach auf.

Die Figuren tragen die Geschichte mühelos. Jo trifft auf Carlo, der ihr komplettes Gegenteil ist: kontrolliert, aber auch introvertiert. Und auf Hänsel, einen Rentner, der durch Jo wieder Nähe, Struktur und Lebenslust findet. Diese kleine Gemeinschaft wirkt authentisch und gibt der Geschichte Wärme und Halt.

Ein besonderer Kniff sind die Einschübe aus der Perspektive des „Büdchens“. Als Beobachter erzählt es vom gesellschaftlichen Wandel: von früheren Begegnungen und Gesprächen. Da wird der Roman stellenweise fast philosophisch und überraschend gesellschaftskritisch, sehr gelungen.

Handwerklich gibts nichts zu meckern, die Geschichte ist flüssig und gut zugänglich. Die Geschichte ist spannend und die Figuren punkten in diesem Buch. Nirgendwann: Plan B war auch Mist ist eine Geschichte nah am Leben. Rau, manchmal düster, aber immer wieder durchzogen von Hoffnungsschimmern. Leseempfehlung!

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