Schon nach wenigen Seiten hat mich Coram House in seinen Bann gezogen. Die Mischung aus düsterer Atmosphäre, unheimlichem Setting und psychologischer Spannung entfaltet eine starke Sogwirkung. Besonders eindrücklich fand ich, wie bildhaft die Autorin die winterliche Landschaft am See in Vermont beschreibt – beim Lesen hatte ich das Gefühl, mitten in dieser beklemmenden Kälte und Einsamkeit zu stehen.

Was mir besonders gefallen hat: Die Hauptfigur ist keine klassische Ermittlerin, sondern eine True-Crime-Autorin, die selbst in einer Lebens- und Schaffenskrise steckt. Das macht die Geschichte für mich erfrischend anders und sehr interessant. Auch das Setting mit dem alten Waisenhaus und den Schicksalen der Kinder hat für eine besondere Tiefe gesorgt. Ich mag es sehr, wenn Geschichten auf mehreren Zeitebenen spielen – hier wird das gekonnt umgesetzt.

Die Spannung steigt stetig, es gibt unerwartete Wendungen, und gleichzeitig geht die Geschichte auch in die Tiefe: Fragen nach Wahrheit, Schuld, Verlust und Gerechtigkeit schwingen immer mit.

Es ist ein eher sanfter Thriller: eher psychologisch und atmosphärisch als nervenaufreibend im Sinne eines Adrenalin-Feuerwerks.

Ein kleiner Kritikpunkt bleibt für mich: Manche Auflösungen wirkten nicht ganz so schlüssig – an einer Stelle hatte ich als Leserin das Gefühl, schneller einen Zusammenhang zu erkennen als die Hauptfigur, und beim Finale hätte ich mir gewünscht, dass gewisse Enthüllungen früher subtiler vorbereitet worden wären. Das hat den Lesegenuss nicht stark geschmälert, war aber der Grund, warum es für mich nicht ganz zur Höchstwertung gereicht hat.

Empfehlung:
Ich empfehle Coram House allen, die psychologisch dichte Thriller mit atmosphärischer Stimmung mögen, gerne auf mehreren Zeitebenen lesen und besondere Figurenkonstellationen schätzen. Wer reine Nervenkitzel-Thriller erwartet, sollte wissen, dass die Spannung hier eher subtil ist.

Fazit:
Ein intensiver, atmosphärischer Thriller mit interessanter Hauptfigur, starkem Setting und gelungenem Mehrzeitebenen-Aufbau. Für mich ein sehr gelungenes Debüt – von Bailey Seybolt möchte ich unbedingt mehr lesen.

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Lotte Kirkeby erzählt in diesem Roman die Geschichte einer Frau, die auf ihr Leben, ihre Mutterrolle und die Brüche in ihren Beziehungen zurückblickt. Auf das, was sie getan hat - und was sie hätte tun können. Es ist kein klassischer Handlungsroman, sondern eher ein Strom aus Erinnerungen, Beobachtungen und leisen Gedanken.

Die Erzählerin lernen wir dabei als sehr zurückhaltend und distanziert kennen. Dadurch hat sich bei mir ein innerer Abstand aufgebaut, sie ist mir nicht wirklich ans Herz gewachsen und es fiel mir etwas schwer, mich emotional einzulassen.
Trotzdem beeindruckt die Sprache: präzise, poetisch und voller leiser Melancholie. Kirkeby hat ein besonderes Gespür dafür, kleine Gesten und scheinbar nebensächliche Momente in etwas Bedeutsames zu verwandeln.

Besonders berührend fand ich die Szenen zwischen Mutter und Kind. Als Mutter habe ich mich darin wiedergefunden und konnte die Sehnsucht, die Unsicherheiten und das schmerzliche Infragestellen der eigenen Rolle gut nachempfinden. Diese Passagen haben für mich die stärkste emotionale Kraft entfaltet.

Am Ende bleibt vieles bewusst unausgesprochen, was einerseits stimmig wirkt und den nachdenklichen Ton des Romans unterstreicht, mich persönlich aber etwas unbefriedigt zurückgelassen hat. Ich hätte mir eine klarere Annäherung an die Beziehung zwischen Mutter und Tochter gewünscht, die für mich im Zentrum des Buches steht.

Fazit: Ein stiller, literarischer Roman über Mutterschaft, Erinnerung und das, was unausgesprochen bleibt. Er besticht durch Sprache und Atmosphäre, auch wenn ich mir an manchen Stellen mehr Nähe und Klarheit gewünscht hätte. Für mich eine lohnende, bewegende, wenn auch nicht vollkommen runde Lektüre.

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Jegana Dschabbarowa legt mit „Die Hände der Frauen in meiner Familie waren nicht zum Schreiben bestimmt“ ein literarisch starkes und ungewöhnliches Debüt vor. Es ist kein klassischer Roman mit Handlung und Spannungsbogen, sondern ein eindringliches literarisches Körperportrait. Jedes Kapitel widmet sich einem Körperteil – Schultern, Hände, Zunge, Rücken, Beine, Hals, Bauch – und verknüpft es mit kulturellen Erwartungen, familiären und eigenen Erinnerungen sowie den Einschränkungen durch Krankheit. So entsteht ein Mosaik aus persönlicher und kollektiver Geschichte.

Im Zentrum steht die Erfahrung der aserbaidschanischen Diaspora: Die Erzählerin lebt in Russland, doch die strengen patriarchalen Traditionen ihrer Herkunftsfamilie bestimmen weiterhin ihren Alltag. Dadurch wächst sie in zwei Welten auf – in keiner ganz zuhause, in beiden fremd. Diese kulturelle Zerrissenheit prägt den Blick auf den eigenen Körper.

Immer wieder wird deutlich, wie der weibliche Körper zum Austragungsort patriarchaler Erwartungen wird: Augenbrauen als Symbol der Unschuld, Haare als Zeichen von Vergangenheit und Familientradition, der Rücken als Last der Generationen. Tabuthemen wie Menstruation, Jungfräulichkeit, Gewalt in der Ehe oder die Sprachlosigkeit der Frauen werden offen und oft erschütternd angesprochen. Dschabbarowa zeigt, wie Frauen selbst das Patriarchat stützen, indem sie andere kontrollieren und ausschließen, wenn diese nicht in die Norm passen.

Besonders bemerkenswert ist, wie Krankheit hier zu einer paradoxen Form der Befreiung wird. Weil der Körper nicht den Erwartungen entspricht, entzieht er die Erzählerin dem Zwang zur Heirat – und zwingt sie zugleich, intensiver auf sich selbst zu hören. Krankheit eröffnet einen Raum der Selbstbestimmung: Sie erlaubt ihr, zu schreiben, die eigene Stimme zu finden und den Zugriff patriarchaler Strukturen teilweise zu umgehen.

Die Sprache ist poetisch, verdichtet und essayistisch; Spannung entsteht nicht durch Handlung, sondern durch Bilder, Symbolik und Reflexionen. Wer sich darauf einlässt, findet ein literarisches Werk, das persönliche Erfahrung, kollektive Erinnerung und kulturelle Reflexion meisterhaft miteinander verbindet.

Nicht geeignet ist das Buch für Leser:innen, die einen klassischen Roman mit Handlung, Figurenentwicklung und Spannungsbogen suchen. Auch die intensiven Schilderungen von Krankheit und körperlichen Einschränkungen können fordernd sein.

Fazit: Ein literarisch außergewöhnliches Debüt, das eindringlich zeigt, wie der weibliche Körper zum Schlachtfeld gesellschaftlicher Erwartungen wird – und den Blick öffnet auf weibliche Erfahrung zwischen den Welten: zwischen Aserbaidschan und Russland, zwischen Tradition und Selbstbehauptung, zwischen Schweigen und Stimme.

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In „Muttermale“ begibt sich die Erzählerin in eine „Asservatenkammer“ voller Erinnerungen an ihre Mutter: Fotos, Gegenstände, Worte – alles wird behutsam betrachtet, erfühlt und poetisch reflektiert. Es ist kein klassischer Familienroman, sondern eine literarische Spurensuche durch Zeit und Leben einer Frau.

Die Mutter ist komplex: streng, verschlossen, geprägt von Krieg und Flucht. Doch zwischen Schweigen und Härte blitzen kleine Momente auf – winzige Heiterkeit, flüchtige Zuwendung, ein Lächeln oder ein Lied –, die besonders berühren. Dennoch bleibt vieles ungesagt.

Leupold erzählt in Fragmenten, springt zwischen Kindheit, Jugend und späterem Alter und verknüpft Alltagsbeobachtungen mit Reflexionen über Krieg, Flucht und Nachkriegszeit. Die Sprache ist dicht, voller feiner Nuancen.

Mich hat das Buch stark berührt. Auch ich bin Tochter einer Mutter, die über ihre Vergangenheit schweigt, und konnte das Wechselspiel von Nähe und Fremdheit, Sehnsucht und Erstarrung unmittelbar nachempfinden. Der Titel „Muttermale“ ist treffend: Er meint nicht nur körperliche Zeichen, sondern auch die Spuren – sanfte Male wie schmerzliche Kerben –, die Mütter im Leben ihrer Kinder hinterlassen.

Fazit: „Muttermale“ ist ein Buch über Erinnerung, Schweigen, Liebe und Versäumnis – sensibel, klug und von beeindruckender literarischer Qualität.

Empfehlenswert für Leser*innen, die keine lineare Familiengeschichte suchen, sondern offen sind für das Erkunden von Sprachlosigkeit und Generationserbe. Ein stilles, nachhallendes Werk, das zum Nachdenken über die eigenen „Muttermale“ einlädt.

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Ich habe das Buch gemeinsam mit meinem 11-jährigen Sohn gelesen – ich als Vorleserin, er als begeisterter Zuhörer – und es hat uns eine spannende Mischung aus leichten Gruselmomenten und Nachdenklichem beschert. Sabrina Schmohl, frisch gekürte Kirsten-Boie-Preisträgerin 2024, webt eine originelle Geschichte, in der Realität und Übernatürliches clever verknüpft werden.

Die Geschichte spielt in einem Dorf, das für den Braunkohleabbau umgesiedelt werden muss. Bodhi muss sein gewohntes Umfeld verlassen, und die Handlung zeigt, welche Bedeutung ein Zuhause hat. Zusammen mit der witzigen Gespenster-Expertin Joe erlebt er ein fantasievolles Abenteuer, das Themen wie Heimatverlust, Freundschaft und Zusammenhalt auf kindgerechte Weise beleuchtet.

Lebendige Beschreibungen halfen meinem Sohn, das Geisterdorf plastisch vor sich zu sehen – er konnte sich alles sehr gut vorstellen. Die Mischung aus Action, Humor und ernsthaften Reflexionen hielt sein Interesse konstant hoch. Mir persönlich gefiel der sehr detailreiche Stil beim Vorlesen an einzelnen Stellen weniger, für Kinder ist er aber gut geeignet, da er Raum zum Eintauchen lässt.

Insgesamt ein aufgrund des Settings erfrischend ungewöhnliches Kinderbuch, das Abenteuer, Fantasie und tiefere Themen wie Heimat und Verlust auf zugängliche Weise verbindet und ideal für gemeinsame Familienlektüre ist. Wir empfehlen es für Kinder ab etwa 9 Jahren, die spannende Geschichte mit Substanz mögen.

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