Ada kann nicht schlafen, wie so oft. Um 03:14 hört sie ein Klirren über ihrer Etage, gefolgt von einem Schrei. Um 03:17 ruft sie die Polizei. Die Polizistin wirkt freundlich, fragt sie nach dem Grund ihres Anrufs. Sie muss alles dokumentieren und hält Adas Worte auf einem Notizzettel fest. Dann geht sie. Ada schaut aus dem Fenster und sieht die Polizisten mit dem Typen sprechen, der über ihr wohnt. Er steht vor dem Krankenwagen und gestikuliert aufgeregt. Sein linker Arm ist bandagiert. Er trägt schwarze Skinny-Jeans und braune Mokassins. Auf seinem weißen Shirt ist Blut.

Ada denkt an Oma Ylvi. Kurz bevor Ylvi stürzt, feiert Ada ihren elften Geburtstag. Ylvi bricht sich den Oberschenkelhals und verliert ein paar Zähne. Adas Mama Mo will Ylvi bei ihnen aufnehmen, aber das will Adas Vater nicht. Also ziehen Mo und Ada zu Ylvi, als sie aus dem Krankenhaus zurückkommt. Vormittags kommt der Pflegedienst, wäscht Ylvi und geht ihr zur Hand. Am Nachmittag kocht Mo und verhindert Stürze. Dazwischen sitzt Ada bei Ylvi und schneidet Grimassen mit ihr.

Ihre Cousine Lill wohnt gleich nebenan. Sie ist ein Jahr älter als Ada und viel cooler. Während Ada noch mit Ylvis Baumwollnachthemden durchs Haus tobt, trägt Lill schon enge Jeans und bauchfreie Tops. Zwei Jahre später lernt Ada Elja kennen, die mit ihrer Familie Ferien macht. Es ist die Zeit, in der Ada zum ersten Mal eine Verschiebung in ihrem Körper spürt und danach ist nichts mehr wie vorher.

Fazit: Dara Brexendorf, freie Autorin und Literaturvermittlerin, hat in ihrem Debüt das Thema Endometriose verhandelt. Ihre Protagonistin ist Anfang dreißig als eine fähige Gynäkologin Endometriose diagnostiziert. Ada wird operiert und frühzeitig in die Menopause katapultiert. Während ihrer Krankschreibung rekonstruiert sie die Anfänge ihrer Krankheit, wie sie ihr die Leichtigkeit der Jugend nahm und wie sie ihre erste große Liebe verpasste. Sie ist dreizehn, als ihr Zyklus aktiv wird. Vier Wochen später blutet sie sehr stark und hat heftige Krämpfe. Sie glaubt damit klarkommen zu müssen, weil doch alle Frauen irgendwie damit klarkommen. Man spricht schlicht nicht über Monatsblutungen. Die Geschichte zeigt deutlich den spürbaren Leidensdruck. Auch wenn Ada ein feines Gespür für andere entwickelt, kreist sie gedanklich um sich selbst. Die Krankheit hindert sie daran, sich tiefer auf Menschen einzulassen. Dara Brexendorf ist eine überaus gute Erzählerin. Alles ist unaufgeregt und ruhig. Melancholie prägt die Grundstimmung. Sie erzählt konsequent im Präsens auch die Rückblicke, das ist am Anfang etwas verwirrend, stört dann aber nicht weiter. Die Figuren sind fein ausgearbeitet, so dass ich das Gefühl hatte, dabei zu sein. Die Autorin hat ein Tabuthema entstigmatisiert, ein Frauenleiden an die Oberfläche geholt und das scheint mir wichtig. Eine leicht zugängliche Leidensgeschichte ohne großen Druck, verständlich gemacht.

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Hans besuchte seinen damaligen Weggefährten Serge nach vielen Jahren in Paris. Sie wollten Silvester 1999 gemeinsam verbringen. Die vielen Jahre AIDS hatten die Stadt entvölkert. Serge war bisher auf dreiundvierzig Beerdigungen gewesen. Er verbrachte nur noch jedes vierte Wochenende in Paris, den Rest der Zeit arbeitete er auf dem kleinen Weingut seiner betagten Eltern in Roussillon.

Hans erinnert die Zeit, als er achtzehn war und mit dem Zug zum ersten Mal nach Paris kam. Kurz vor Antritt des Zivildienstes wollte er die Stadt der Liebe gesehen haben. Er war in einer Jugendherberge untergekommen, die sich als ausgebaute Gartenlaube mit je sechs Pritschen entpuppte. Nach der langen Fahrt schlief er ein, und als er erwachte, saß Serge auf dem Bett gegenüber. Einen so schönen Mann hatte er noch nie gesehen. Trotz Hans Schüchternheit kamen sie ins Gespräch. Er wollte in die Oper und da Serge selbst noch nie in der Oper war, begleitete er ihn. Am nächsten Abend saßen sie im Palais Garnier und lauschten der Musik Monteverdis.

Danach entdeckten sie gemeinsam Versailles – die Pracht auf Erden. Sechzig Kilo Gold in den Tapisserien verwebt. Sie lachten über Ludwig den XIV.

… hielten ihn für die erfolgreichste heterosexuelle Tunte, die je geatmet hat. Mit Federbüschel, Quasten, Tressen am Hut, Rubingehänge und Schnallenschuhe mit roten Absätzen. S. 13

Nach drei Wochen saß Hans im Nachtzug und heulte. Er dachte, sie würden sich nie wieder sehen. Doch dann reisten sie mit einem klapprigen VW-Käfer durch Deutschland. Sie führten ein Jahr lang konsequent Briefkontakt und jedes Jahr war Hans bei Serge. Bei einer Schlossbesichtigung in der Nähe von Melun brach Serge plötzlich vor dem Porträt Liselottes von Pfalz schweißgebadet zusammen. Nach einer Pause und einem Steak ging es besser. Serge war der erste HInfizierte den Hans kannte.

Fazit: Der vielfach ausgezeichnete Autor Hans Pleschinski erzählt in dieser Neuauflage fünfunddreißig Jahre seines Lebens und von den Menschen, denen er begegnete. In seiner atmosphärischen Erzählung gewinne ich einen Eindruck seiner Zeit, in der ich selbst vierzehn war. HIV hielt Einzug und verunsicherte die Schwulenszene zutiefst. Plötzlich konnte jeder Träger dieses (damals) todbringenden Virus sein. Die unmittelbaren Gefahren des Kalten Krieges und des Wettrüstens waren gegenwärtig. Als junger Künstler und Intellektueller wollte er dem spießigen Muff des Bürgertums mit allen Konventionen entgehen und schloss sich dem Lebensstil der Bohème, entstanden im Pariser Quartier Latin, an. Er fand Weggefährten aus den künstlerischen Bereichen, die ihn unterstützten und mit denen ihn lebenslange Freundschaft verband. Allen voran den älteren Galeristen Volker, mit dem er dreiundzwanzig Jahre, bis zu dessen Tod eine tiefe Beziehung pflegte. Der Autor erzählt über die Beschaffenheit der nüchternen Persönlichkeit Volkers, der den jüngeren sehnsüchtigen Hans erdete. Die Geschichte ist ein kulturelles, intellektuelles Feuerwerk. Feurige Lebenslust gepaart mit Aufbruchstimmung findet Abkühlung in den weltlichen Katastrophen und es erfordert eine Menge Lebensmut, den Gefahren nicht mit depressivem Rückzug zu begegnen. Das Buch ist ein Zeitzeugnis aus der Sicht einer anderen Gesellschaftsschicht. Und ich muss gestehen, dass ich nicht nur außen vor geblieben bin, sondern mich regelrecht ausgeschlossen habe. Das passiert mir selten in Büchern und ich habe lange darüber nachgedacht, woran das liegt. Ich hatte den Eindruck einer elitären Gruppe dabei zuzusehen, besonders zu sein und das war so weit von meiner Lebenswirklichkeit, von meinen Nöten und Ängsten entfernt, dass ich mich distanziert habe. Ich muss aber auch betonen, dass das mein ganz persönlicher Eindruck ist. Ich habe von Leser*innen gehört, die das Buch sehr schätzen konnten. Für alle, die „Zwei Männer in einem Raum“ von Walter Vogt mochten.

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Mollis Haus steht kurz vor dem Fjord. Fünfunddreißig Quadratmeter für sie und ihren Hund. Es ist das zwölfte Haus, in dem sie wohnt, diesmal allein. Sie wird bald dreißig, arbeitet in einem Pflegeheim. Die Tote vor ihr ist erst gestern eingeliefert worden und hörte in der Nacht auf zu atmen. Molli zündet fünf Kerzen an und öffnet das Fenster.

An ihrem sechzehnten Geburtstag ist sie mit zwei Pappkartons und einer Decke ausgezogen. Sie fuhr mit dem Bus zur eigenen Wohnung, schloss auf, legte sich auf den Fußboden, zog die Decke über sich und schlief bis zum nächsten Abend.

Sie sitzt auf der Bank vor dem Pflegeheim, als Karla anruft. Sie geht nicht gleich ran. Karla ruft selten an, meistens ist es Molli und dann gibt Karla sich so, als würde sie stören, als hätten sie gerade erst telefoniert, dabei ist es schon vier Monate her.

Karla kann ihre Aufregung kaum verbergen: „Sie haben Bill und Ib am Fluss gefunden. Zwischen Ibs Zehen steckte noch die Spritze. Beide hatten blutige Gesichter. Bill liegt im Krankenhaus und atmet trotz gebrochener Rippen. Sie wissen nicht, ob er wieder aufwachen wird.

Es gibt viele Arten von Gewalt, man kann einen ganzen Strauß davon abbekommen. S. 18

Karla wurde von einem fürchterlichen Mann erwählt: Sein Blick, wenn Mollis Gabel beim Abendessen versehentlich über den Teller kratzte, seine flache Hand, die auf den Tisch krachte, die Stille davor und danach, der Puls an seinem Hals.

Fazit: Malin C.M. Rønning erzählt eine düstere Familiengeschichte aus Sicht der zehnjährigen Molli. Ihre Mutter Karla träumt von einer Fußbodenheizung, einer Wäscheleine ganz für sich und Ruhe im Haus, denn Karla verdient ihr Geld nachts. Der kontrollsüchtige Frank kann ihr das bieten und so zieht sie mit ihren Kindern Molli und Bill in ein abgelegtes Industriegebiet in Franks blaues Haus. Der sechzehnjährige Bill bewohnt den ausgebauten Keller, die anderen leben oben. Schnell wird klar, dass Frank keine störenden Kinder mag. Als Karla Frank für vier Wochen zu einem Job begleitet, beauftragt sie ihren Bruder Dan, auf die Kinder aufzupassen und schon bald laufen die Ereignisse aus dem Ruder. Die Gewaltherrschaft durch Frank und einige andere Vorkommnisse verunsichern Molli tief, die sich zunehmend zurückzieht. Es ist tragisch zu sehen, wie Karla an diesem Mann festhält, der völlig unzulänglich ist. Wie sie sich die Dinge schönredet. Eine Weile macht es den Anschein, als wäre sie eine liebevolle Mutter, doch tatsächlich will sie stets für gute Stimmung sorgen und alle bei Laune halten vor allem Frank, der unter der Oberfläche immer brodelt. Der Autorin ist eine Geschichte gelungen, die unangenehm und verstörend ist. Molli sieht Dinge, die selbst bei mir, einer Erwachsenen, Albträume hervorrufen würden, ganz abgesehen von dem Mangel an Fürsorge, Struktur und Verlässlichkeit. Für alle, die psychologisch tiefgreifende Plots mögen. Erinnert am ehesten an „An Rändern“ von Angelo Tijssens.

Muss ich erwähnen: Das Cover fühlt sich an wie Wachs und ist haptisch vergnüglich.

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Lada sitzt im Frauengefängnis. Außer ihr hat noch eine andere Insassin einen Menschen getötet. Trunkenheit am Steuer und dann starb eine junge Frau. Lada tötete ihren Mann in Notwehr. Sie war in Not und hat sich gewehrt, aber das hilft ihr nicht weiter. Neun Jahre wird sie hier verbringen. Warum ist sie nicht einfach weggelaufen? Warum hat sie nicht die Polizei gerufen? Warum hat sie nicht schon früher über die angebliche Misshandlung gesprochen?

Und dabei begann alles wie ein Wunder. Ihr Dozent, der Professor, der nicht ihr Betreuer war, ihr aber dennoch eine Liste mit Literaturempfehlungen schickte. In der nächsten E-Mail ließ er sie wissen, dass er sie privat treffen wolle. Dieser Abend, an dem sie sich wie ein Mädchen fühlte und alles aus ihr heraussprudelte, jedes kleinste Geheimnis, weil er sie sah, sich für sie interessierte. In ihm sah sie den kultivierten Mann, der so viel über Wein und Essen wusste, der ihr seine Zeit schenkte, ihr, die niemand war. Sein origineller Humor, der sie lachen machte, der Charme, der sie einhüllte, sein Charisma, das sie fesselte. Er war galant, gebildet, markant, entschlossen und verliebt in sie.

Schnell gab sie ihre erste Wohnung auf und zog zu ihm, das wäre so viel praktischer, sagte er. Bald darauf heirateten sie im kleinen Kreis. Nur sein Freund und dessen Frau als Trauzeugen. Ihre Familie durfte nichts davon wissen. Er wolle etwas Unkonventionelles mit ihr erschaffen, denn ihre Liebe sei besonders. Danach blockierte ihre Schwester ihre Handynummer.

Fazit: Marina Vujcic, Autorin, Kolumnistin und Redakteurin, hat eine eindringliche fiktive Geschichte über häusliche Gewalt erzählt, die tödlich endet und in Kroatien für heftige Diskussionen sorgte. Das Besondere an ihrer Erzählung ist, dass ihre Protagonistin ihren Mann, den Vater ihrer kleinen Tochter tötet, nicht umgekehrt. Während sie vor sich und der Welt Rechtfertigungen sucht, lässt sie ihr Erleben, in nächtlichen Briefen an ihn, revue passieren. Das, was Lada passiert ist durchleben viele Frauen. Zuerst wurde sie mit Liebe überschüttet. Die unsichere Lada fühlte sich in seinem Blick auserwählt und formbar. Die anpassungsfähige Lada versuchte ihm gerecht zu werden, wenn er sie tagelang ignorierte und dann beschimpfte, schubste und schlug. Sie glaubte ihm, wenn er sagte, dass sein Verhalten daran liege, dass er sie wie verrückt liebe. Er erzählte von einer schrecklichen Kindheit und Lada glaubte ihn retten zu können, den Dämon in ihm zu besänftigen. Sie brach alle Kontakte ab, weil er nicht ertrug, wenn sie mit anderen sprach. Er manipuliert ihre Eltern, fragt den Vater um Rat und lobt das Essen der Mutter, das um so vieles besser schmeckte als Ladas. Er erniedrigte Lada in seltenen öffentlichen Auftritten. Und er trank sich in den Hass, der sich in nächtlichen Attacken über Lada ergoss. Erst durch den Abstand im Gefängnis durchschaut sie sein Handeln bis ins kleinste Detail. Mir blieb zwischenzeitlich die Luft weg, weil der emotionale Druck, den der Täter ausübt, der im juristischen Sinne das Opfer ist, so enorm ist. Wenn ich das beschreiben wollte, was die Protagonistin erlebt hat (Hölle, Martyrium) würde ich nur Worthülsen finden. Am ehesten trifft es vielleicht PTBS durch Liebe? Auch die Stimmfarbe der Autorin, die ruhig und frei von dramatischen Übertreibungen ist, macht die Geschichte so realistisch. Sowie die Erzählperspektive, sie spricht sich selbst und ihren Mann mit Du an. Ein wichtiges Buch für alle, die die Psychopathologie bei Narzissmus gepaart mit Sadismus verstehen wollen.

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Ich liebe dich nicht mehr. S. 7

Das sind die Worte, mit denen Vau nach zwanzig Jahren Ehe Kiras Träume zerschossen hat. Jetzt muss sie sich entlieben und hat keine Ahnung, wie das geht. Vor drei Wochen sagte er ihr, dass er etwas Neues, etwas anderes braucht. Jetzt ist er Vegetarier. Sie fühlt sich wie eine gelöschte Festplatte, weiß plötzlich nichts mehr. Wie kann man ein halbes Leben mit zwei Kindern einfach auflösen?

Natürlich hat sie sich Vaus Instaprofil genauer angesehen und weiß jetzt, sie hat einen Namen und sie ist blond. Vau spaziert derweil mit so einem debilen Verliebtheitsgrinsen durch den Tag und trägt jetzt einen jugendlichen Schimmer auf der mittelalten Haut. Kira fühlt sich unattraktiv.

Vau hatte sie protegiert und ihr zur Kunst geraten, darin ist sie wirklich gut. Leider verdient sie damit nicht genug Geld. Sie wird weiter erdulden müssen, dass Vau zwischenzeitlich übernächtigt „nach Hause“ kommt, um sich mal richtig auszuschlafen. Warum hat sie sich nicht mehr für sich engagiert und ist durchgestartet? Hat sie zu sehr nach seinen Wünschen gelebt?

Wie sie als Kind jeden Adrenalinkick mitnahm. Tennis wollte sie spielen und lieh sich von Britta das Outfit. Dann stand sie auf dem Platz, sollte sich beweisen und dachte, so schwer kann das nicht sein. Dann flogen die Bälle nur so aus der Maschine, dass sie sich wegducken musste. Sie traf keinen einzigen, spürte aber den mitleidigen Blick Brittas in ihrem Rücken. Tennis hat sie nicht gelernt, dafür eine Lektion fürs Leben.

Fazit: Susanne Schirdewahn, bildende Künstlerin und Autorin, verhandelt die Trennungsphase einer Frau von ihrem Ehemann. Ihre Protagonistin hat versucht, in der Kunstwelt Fuß zu fassen und eine gute Mutter zu sein. Nach dem Bruch ist das Selbstmitleid groß. Unverständnis und verletztes Ego quälen sie. Doch dann geht Kira auf Spurensuche, wer sie einmal war und wie sie sich dem Familienleben angepasst hat. Schließlich siegt der Wunsch, unabhängig und frei zu werden. Die Erzählung ist richtig amüsant, voller Selbstironie und gespickt mit Metaphern und Einsichten. Die Sprache ist frisch und spritzig. Was mich fasziniert hat ist, wie die Autorin zunehmend das Tempo erhöht. Ihre quirlige Protagonistin weiß, was sie will und zieht durch. Sie findet Nebenjobs, Ausstellungsmöglichkeiten und Liebhaber. Sie tankt Selbstbewusstsein und steigt in ihrem eigenen Ansehen. Sie findet heraus, was sie braucht und setzt das um. Ich sitze da, bewundere sie und beobachte, wie sie ähnlich eines Marathons in die Zielgerade einbiegt. Ich feuere sie an, schwenke Fähnchen und am Ende ist sie die Kira, die sie immer schon hätte sein sollen und ich bin atemlos und glücklich. Dieser Roman ist enorm unterhaltsam und sehr motivierend. Das war emotionales Kino zum Thema weibliche Selbstermächtigung.

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