Norah erzählt die Geschichte ihrer Mutter, der berühmten irischen Schauspielerin Katherine O'Dell, die eigentlich Engländerin war. Es handelt sich um eine fiktive Schauspielerin, allerdings steht sie stellvertretend für viele europäische Filmdiven, die in den 50er und 60er Jahren zu internationalem Ruhm gelangten und es sogar bis nach Hollywood schafften. Man kann sich also sehr gut vorstellen, dass es den echten Töchtern berühmter Schauspielerinnen tatsächlich ähnlich ergangen ist.

Wir tauchen in diesem Roman ein in das Künstler- und Schauspielermilieu der irischen und britischen Bohème der 1920er bis 1980er Jahre, denn bereits die Großeltern der Erzählerin waren Theaterschauspieler. Norah erzählt die Lebensgeschichte ihrer Mutter - und zunehmend auch ihre eigene - nicht chronologisch. Sie springt zwischen den Ereignissen vor und zurück und erzeugt damit den Eindruck authentischen Erinnerns. Erinnerungen sind Momentaufnahmen des Geistes und erfolgen selten in der richtigen Reihenfolge. Es ist also keine typische (fiktive) Biographie, sondern ein Memoir.

Norah hadert nicht mit ihrer Vergangenheit. Ihr stoischer, fast abgeklärter Tonfall zeigt, dass sie mit sich und ihrem Leben im Reinen ist und auch mit ihrer Mutter. Sie kann sie jetzt von außen betrachten und über sie schreiben, denn Schreiben ist Norahs Beruf. In der Erzählung dann tut sich nicht nur ein tiefer Graben zwischen ihrem eigenen, zurückgenommenen Selbst und dem extrovertierten Charakter ihrer Mutter auf, sondern auch zwischen Schein und Sein des vermeintlich glamourösen Lebens als Schauspielerin.

Obwohl die erzählten Dinge an sich sehr tragisch und dramatisch, manchmal auch absurd und komisch sind, bleibt zwischen Leser und Geschichte eine gewisse Distanz. Diese gefühlte Mauer hat bei mir dafür gesorgt, dass ich emotional nicht involviert war, das Erzählte eher als Zuschauer wahrgenommen habe. So wie es von Bertolt Brecht, der auch in diesem Zusammenhang im Roman genannt wird, im "Epischen Theater" vorgesehen ist. Die Distanz “zum Publikum” wird auch durch die verwendete Du-Anrede deutlich. Norah erzählt die Geschichte nicht etwa einem abstrakten Leser, sondern ihrem langjährigen Ehemann und Partner. Teil an dieser “Intimität” hat der natürliche, echte Leser somit allenfalls als Voyeur dieser Beziehung, bei der die Identität des männlichen Parts erst zum Schluss gelüftet wird. Ein erzählerischer Kniff.

"Die Schauspielerin" ist daher für meine Begriffe eher ein intellektueller Roman, der den Kopf und weniger das Herz des Lesers anspricht. Aber solche Romane haben auch ihre Daseinsberechtigung. Nicht immer möchte man weinen und mitfiebern, manchmal möchte man nur zur Kenntnis nehmen und froh sein, dass man nicht in der Haut der beschriebenen Figuren steckt.

Zur Sprache: Anne Enright ist eine virtuose Autorin, die nicht umsonst 2007 den renommierten Booker-Prize gewonnen hat. Ihre Ausdrücke sind glasklar, sie erzählt die ineinander verwobenen Lebensgeschichten von Mutter und Tochter lebhaft und ohne viel Aufhebens um ihre Sprachkunst zu machen. Was ich aber besonders hervorheben möchte, ist die hervorragende Übersetzung von Eva Bonné ins Deutsche. Das Buch wirkt überhaupt nicht übersetzt und das ist die große Leistung einer außergewöhnlich guten sprachlichen Übertragung.

Herzlichen Dank an das Bloggerportal von Random House und an den Penguin Verlag für das Rezensionsexemplar!

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Dies ist bereits der zweite Fall der Krimireihe um den englischen DCI Jonah Sheens, den ersten Band (“Bis ihr sie findet”) habe ich bereits gelesen.
Wieder geht es um den Mord an einer jungen Frau, diesmal ist es aber kein “Cold case” wie im ersten Band. Das Thema ist erschreckend aktuell, es geht nämlich um einen Mord, der während eines Video-Telefonats über einen Chat-Anbieter verübt wurde. Das Telefonat, das Aidan Poole mit seiner Freundin Zoe Swardadine führen wollte, gerät zum Albtraum: Statt seiner Geliebten sieht er auf dem Bildschirm seines PCs nur ein leeres Zimmer und hört Geräusche im Hintergrund. Wie sich am nächsten Tag herausstellt, ist die junge Kunststudentin ermordet worden. Das Team um DCI Jonah Sheens ermittelt in einem Fall, in dem Liebe und Hass eine große Rolle spielen, aber auch Neid und andere dunkle Seiten des Menschen.
Ein klassischer “Whodunit” ist der Fall in dem Sinne, dass wir einen überschaubaren Kreis von Verdächtigen haben, die es alle mehr oder weniger gewesen sein könnten. Wir lernen den Freundes- und Bekanntenkreis sowie die Familie von Zoe kennen und können uns dann als Leser selbst ein Bild von ihren etwaigen Beweggründen sie ermordet zu haben - oder auch nicht - machen.
Strukturell ist der Krimi ebenfalls sehr modern aufgebaut, indem er Rückblenden nutzt und wir damit das Opfer - also Zoe - zu Lebzeiten kennenlernen. Die Flashbacks, die Episoden aus ihrem Leben erzählen, beginnen über ein Jahr vor ihrem Tod und enden am Todestag von Zoe. Die Vergangenheitshandlung wechselt sich mit der Gegenwartshandlung ab, so dass wir einerseits auf das Ende der Ermittlungen, andererseits auf Zoes Tod zusteuern, der in der Gegenwart ganz klassisch am Anfang des Buches erfolgt ist.
Die Ermittlungsarbeit der britischen Polizei scheint mir sehr realitätsnah wiedergegeben worden zu sein. Diesmal haben wir auch keine privaten Verbindungen der Ermittler zum am Fall beteiligten Personen, was ich sehr begrüßenswert finde. Ich mag es lieber, wenn völlig objektiv auf den Fall geblickt wird von Seiten der Polizei. Auch ist die private Story von Jonah und den anderen Ermittlern hier weniger präsent als noch im ersten Band, wo ihr Privat- und Innenleben wesentlich mehr Raum einnimmt.
Sprachlich ist der Krimi solide. Es wird von Anfang an eine sehr düstere, bedrohliche Atmosphäre erzeugt, was perfekt zu Thema und Titel passt.
Mich hat dieser zweite Krimi von Gytha Lodge überzeugt und ich kann ihn allen empfehlen, die klassische Krimis mit modernem Touch mögen. Ich hoffe, es wird noch weitere Bände in dieser Reihe geben.

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Skandalautorin = Skandalbuch? Wer Literaturwissenschaft studiert hat, der weiß, dass man aus moderner Sicht ein literarisches Werk nicht in erster Linie in Hinblick auf seinen Verfasser betrachtet, um möglichst keinen positivistischen Biographismus zu betreiben. Außerdem bringt es einen in die (moralische) Bredouille. Darf man jetzt noch unbedarft "Harry Potter" lesen und sich an der Zauberwelt erfreuen, seit man weiß dass seine Verfasserin so krude Ansichten hat? Wie die Autorin des berühmtesten Waisenjungen der Fantasyliteratur hat auch Lisa Eckhart sich mit ihren Äußerungen - im Rahmen ihres Kabarettprogramms wohlgemerkt - in ein "Aus" begeben. Ihren Debütroman “Omama” losgelöst von ihrer Person und der Diskussion um sie zu betrachten, erscheint mir aber nahezu unmöglich. Dennoch will ich es versuchen und mir anschauen: Was steht eigentlich drin?

Der Prolog ist schon mal sehr theorielastig. Man merkt, dass die Autorin eine Anhängerin des großen Kulturkritikers und Philosophen Slavoj Žižek ist, dessen Sprachduktus sie auf gewisse Weise zu imitieren versucht. Hier wird über den Status der Großmutter quasi psychoanalytisch-küchenphilosophisch sinniert. Muttermutter vs. Vatermutter, eine zieht den Kürzeren und so weiter. Schon nach wenigen Seiten habe ich das Gefühl, eine pseudowissenschaftliche Dissertation zu lesen - über was auch immer - nur ohne Fußnoten.

Der theoretisierende Duktus in einer mit Schachtelsätzen und Fremdwörtern gespickten sperrigen Sprache, die anstrengend zu lesen ist, nimmt mit Beginn der eigentlichen “Handlung” auch nur geringfügig ab. Dennoch fliegt man nicht durch die Seiten, im Gegenteil.
Das Geschehen wird auf dem Silbertablett einer extrem selbstverliebten und überakzentuierten Sprache serviert, die sich mit jedem nächsten Satz selbst zu übertrumpfen versucht. Im einen Moment denkt man, man liest ein soziologisches Manifest, im nächsten folgt der harte Stilbruch und man wähnt sich mitten in einem drittklassigen Bauernschwank gelandet zu sein, mit allerlei derber Mundart und pornösen Ausfallerscheinungen. Dann haben Frau Eckharts Sprache und Erzählweise auch etwas von Sophisterei, surrealem Dadaismus oder auch von epischem Theater: Schaut her, ich zeige euch was ihr verstehen sollt, sonst drücke ich euch mit der Nase drauf.

Die Autorin spricht als Erzählerin den Leser direkt an und sinniert über die erzählte Geschichte. Manchmal erwähnt sie das, was sie ausgelassen hat und dem Leser somit "erspart" blieb. Leider bleibt dennoch zu viel übrig, was dem Leser nicht erspart bleibt.

Lisa Eckhart nimmt die Handlung - also die in Episoden erzählte Biographie ihrer "Omama" - als Aufhänger für alle möglichen Themen, über die sie kleine Abhandlungen hält. Solche Themenkomplexe, die dem Leser in Form von kurzen Digressionen oder längeren Exkursen präsentiert werden, sind u.a.: Antipathie der Österreicher gegenüber den Deutschen, Frauen und ihre Menstruation, das Wesen des Dorf-Alkoholikers, des freiwilligen Feuerwehrmannes, etc pp. Wie in einem Wimmelbuch fokussiert die Erzählerin die unterschiedlichsten Personen, Szenen und Themen an, um über sie vom Zaun zu brechen. Teilweise sind ganze Kapitel solche pseudosoziologischen Mini-Abhandlungen (wie über den "Dorfdepp"). Inhaltlich wird hier einfach das politisch Inkorrekte auf die Spitze getrieben. Was nicht gesellschaftlich tabuisiert ist, wird nicht angesprochen, was nicht unter der Gürtellinie schlummert, ist quasi nicht erwähnenswert. Das ganze Buch ist eine einzige Satire und Aneinanderreihung von artikulierten Tabus.

Erst im dritten Teil von “Omama” gibt es endlich so etwas wie eine richtige Handlung. Jetzt geht es - wieder sehr episodisch - um das unkonventionelle Aufwachsen der Autorin bei ihrer Oma und erst dort wird es für meine Begriffe endlich humorvoll. Erst dann kommt die Situationskomik anhand der Eskapaden der Großmutter zum Tragen. Aber auch hier bleibt Eckhart ihrem Stil treu, nur eben gespickt mit witzigen Aussagen und Wortgebilden der Oma Helga, im Schlagabtausch mit der Enkelin und der sonstigen menschlichen Umwelt. Die typischen Exkurse und Betrachtungen behält die Autorin bei, aber die sind lesbarer, zugänglicher, natürlich aber trotzdem absolut überzeichnet. Es geht etwa um Freikörperkultur, den Beruf der Putzfrau, Wesen und Schrecken des Dachbodens, die TV-Sendung "Wetten dass…?", die Oper, das Reisen, das Alter, etc. Die Kochkünste der Omama und das Verhätscheln der Enkelin spielen eine große Rolle. Zwischen ein paar wenigen Zeilen können wir sogar tatsächlich so etwas wie Gefühl ausmachen: Die Liebe der Enkelin für die Großmutter. Aber so flüchtig wie der Moment gekommen, ist er auch sogleich wieder verflogen und die nach wie vor groteske Szenerie fordert wieder ihren Tribut.

Ist das jetzt alles Kunst oder kann das weg? Ich persönlich habe mich durch die ersten zwei Drittel dieses "Romans" regelrecht durchgequält, immer in der Hoffnung, dass es im nächsten Kapitel besser werden würde und die Autorin sich quasi neu erfindet. Ihr ist ja alles zuzutrauen in ihrer Unberechenbarkeit. Der ständige Spagat zwischen hehrer Philosophiererei und absurd-grotesken und teilweise unverständlichen Geschmacklosigkeiten, hat mir nicht gefallen. Man muss Lisa Eckhart dennoch zugutehalten: Sie ist überaus eloquent und intelligent, ihr "Roman" aber ist über die Langstrecke eine Zumutung. Ob man diese Zumutung käuflich erwerben und lesen möchte, bleibt aber natürlich jedem selbst überlassen.

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Nein, es geht in "Der halbe Russ" nicht hauptsächlich um ein bayerisches Biermischgetränk. Der Titel spielt mit der Zweideutigkeit und das passt wiederum ganz wunderbar zu diesem locker-leichten und witzigen Cosy-Krimi, der zum einen Teil in München, zum anderen in einem kleinen (fiktiven) Ort im Bayerischen Wald spielt.

Die unfreiwillige Ermittlerin des Krimis heißt Daisy Dollinger, ihres Zeichens Sekretärin bei der Münchner Staatsanwaltschaft. Ihr Alter wird nicht explizit erwähnt, aber sie dürfte so Ende dreißig/Anfang vierzig sein. Obwohl sie eigentlich aus Dachselkofen in der Oberpfalz (Bayerischer Wald) stammt, hat sie der Ruhe und Einöde ihrer Heimat schon lange den Rücken gekehrt. Die familiäre Verbundenheit zwingt sie allerdings dazu, immer mal wieder "nach Hause" zu fahren, leben doch ihr Vater (Ex-Kriminalpolizist) sowie dessen Bruder mit Frau und der eingebildete Cousin Traugott mit seiner brasilianischen Verlobten Bruna dort.
Als in München ein Mord an einem russischen Straßenmusiker verübt wird, kommt Daisys musikalisches Talent zum Einsatz. Kommissar Leutner will, dass sie verdeckt für ihn im Straßenmusikermilieu ermittelt. Dass sie diese Ermittlung sogar bis an ihren Heimatort führt, hätte Daisy nicht erwartet...

Natürlich erinnert die Reihe sehr an den Eberhofer von Rita Falk. Bayerische Cosy-Krimis werden sich vermutlich bis in alle Ewigkeit daran messen lassen müssen. Der typisch bayerische, derbe aber auch hintersinnige Humor, die sehr selbstbewusste Hauptfigur und Tonnenweise Lokalkolorit. Dachselkofen und Niederkaltenkirchen haben natürlich Ähnlichkeiten. Beides ist im Bayerischen Wald und die Bewohner weisen spezifische Stereotypen auf, die man im Niederbayerischen tatsächlich findet (ich bin im Bayerischen Wald aufgewachsen). Da wäre zum einen die tiefe Gläubigkeit und Naturverbundenheit der Einheimischen, ihre Zurückgezogenheit und Skepsis Fremden gegenüber. Wenn sie aber mal aufgetaut sind, sind die meisten "Bayerwäldler" sehr herzliche und bescheidene Menschen, die neben ihrem geliebten "Woid" (Wald) nicht viel zum Leben brauchen. Genau das finde ich auch in diesem Buch wieder, in dem Isolde Peter scheinbar auch auf ihre eigene Wurzeln blickt. Die charakterliche Ähnlichkeit zwischen Cousin Traugott und Eberhofers Bruder Leopold war übrigens auch ziemlich frappierend. Dennoch hat Isolde Peter keinen "Eberhofer" geschrieben, sondern einen "Dollinger, geb. Blochner". Sehr schön geschrieben fand ich auch das Nachwort dieses Romans, in dem die Autorin uns Einblicke in ihren Schaffensprozess am Buch gibt.

Um diesen Krimi vollends genießen zu können, sollte man 1) “Cosy-Krimis”, 2) den Handlungsort Bayern und seine Bewohner sowie 3) augenzwinkernden Humor mögen. Wenn man Rita Falks Eberhofer-Krimis mag, schadet es im Übrigen auch nicht. Sollten alle diese Punkte innerlich abgenickt worden sein, kann ich diesen witzigen Krimi vorbehaltlos empfehlen.

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Mehrere Wochen über hat mir “Daisy Jones & The Six” als Einschlaflektüre gedient und als solche ihren Zweck voll erfüllt: Schon nach ein paar Seiten habe ich das Buch ohne Probleme weglegen und in einen entspannten Schlaf driften können. Ein “wilder Ritt”, wie es in einer der begeisterten Besprechungen hieß? Naja, für mich war das eher Ponyreiten auf dem Jahrmarkt. Aber von vorne.
“Daisy Jones and The Six” erzählt die Geschichte einer fiktiven Band in den 1970ern. Man wird also keine Songs dieser Band irgendwo auf Platte oder im Netz finden, auch nicht die Fotos von den Cover-Shootings, die ausführlich beschrieben werden und schon gar nicht die Artikel im “Rolling Stone”, die der Band im Buch zu ihrem berühmt-berüchtigten Ruf verhalfen.
Die Erzählweise, zugegeben, ist mal was anderes. Das Buch ist komplett im Interviewstil verfasst worden. Heißt in diesem Fall, alle Band-Mitglieder und einige wichtige Bezugspersonen derselben, kommen in Ich-Perspektive zu Wort. Einen Interviewer als solchen gibt es zunächst nicht, nur gegen Ende des Buches werden wir überrascht mit der Erkenntnis, wer eigentlich der Verantwortliche für diese "Memoiren" ist. Die einzige Unterteilung, die vorgenommen wird, ist eine chronologische in Form von Kapiteln, die den Werdegang von “Daisy Jones and the Six” anhand von wichtigen Stationen der Bandgeschichte nachzeichnen. Also von der Gründung bis zum Zerfall der Band mit einem Ausblick in die Gegenwart.
So und jetzt kommen wir zum Inhalt und zu Sex, Drugs & Rock n’Roll. Ja, jedes der drei Attribute, die wir mit der Musikgeschichte der wilden Siebziger verbinden, finden wir auf die ein oder andere Weise in der Handlung widergespiegelt. In Billy Dunne, dem Frontmann sowie in der Frontfrau Daisy Jones, finden wir alle Eigenschaften, die einen Musikstar dieser Zeit vermeintlich kennzeichnen: Immer zugedröhnt, ständig auf der Suche nach dem schnellen Kick, ein hohes Geltungsbedürfnis und natürlich ein außergewöhnliches musikalisches Talent. Billy und Daisy sind quasi amerikanische Klischee-Rockstars der Siebziger Jahre. Um ein wenig “Tragik” in die Handlung zu bringen, versucht Billy von Alkohol und Dope loszukommen und einen konservativen Weg als treusorgender Familienvater einzuschlagen. Seine Nemesis taucht dann in Form von Daisy auf, die ihren Rockstar-Weg einfach durchzieht, ohne Rücksicht auf Verluste. Dass die beiden wie magnetisch voneinander angezogen sind und ihre Zuneigung vor sich selbst und anderen als Abneigung, ja sogar als Hass definieren, ist schon ein wenig melodramatisch. "Wir waren zwei Hälften. Wir waren dieselbe Person." Sie dürfen ihre Liebe nicht leben, denn Billy ist ja verheiratet und Daisy eine zugedröhnte Ikone. Das ganze Buch dreht sich eigentlich um die (Hass-)Liebe der beiden, die anderen Bandmitglieder spielen eine untergeordnete Rolle. Bis auf Graham und Karen, die als Figuren ein wenig profilierter sind, sind alle anderen eher Klischeetypen, die eine Band halt braucht: der Säufer, der Groupie-Liebhaber, der misanthrope Gitarrist, der Über-Manager, etc.
Ich muss leider sagen, das Buch hat mich nicht abgeholt. Die Abgründe waren mir zu flach, die Story zu platt und die Figuren zu klischeehaft. Einzig die Idee und Erzählweise fand ich recht innovativ.

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