Meadow Mori lebt bei ihren Eltern in einem großen einstöckigen Neubau mit Pool. Sie steht wenige Wochen vor ihrem ersten Tag an der NY-University und wird heute, nicht zu ersten Mal, ihre Eltern anlügen. Sie erzählt von einer Reise, die sie mit ihrer besten Freundin Carrie plant. Sie sagt, sie wollen in Gloversville (das war ihr gerade eingefallen) mit einem Kollektiv, bestehend aus anderen Studenten aus der Branche Filme drehen. Nachdem sie ihre Eltern überzeugt hat, steigt sie in ihr dunkelblaues VW Käfer Cabriolet und fährt zu Orson Welles, dem mehrfach ausgezeichneten Filmregisseur. Sie sind seit kurzem ein Paar und er möchte, dass sie bei ihm wohnt. Meadow liebt den alten fetten Mann mit der vollen, kräftigen Stimme.

Wenn er essen geht, um sich mit Kollegen zu treffen, streift sie durch seinen Bungalow mit dem nierenförmigen Pool und den drei Schlafzimmern. Sie streicht über Türme von Drehbüchern und lässt sich inspirieren. In seinem Heimkino schaut sie sich alle an, die europäischen sowie die amerikanischen. Orsons berühmtesten Film, irgendeinen genialen Wunderkind-Kultfilm hat sie sich zwanzig Mal angesehen. Weil er sich angeblich Charlie Chaplins Lichter der Großstadt zwanzig Mal angesehen hatte und danach alles über das Filmen wusste. Er nahm sie nie mit, wenn er ausging, schrieb ihr aber Liebesbriefe und rezitierte aus Shakespeare. Neun Monate ging das so und dann verließ er sie.

Jelly hat Oz in einem Blindenzentrum kennengelernt. Er roch zart nach Nelke. Während sie noch schemenhaft sehen konnte, war er kindheitsblind. Er hatte sie angesprochen und ihr so lange Avancen gemacht, bis sie ihn in seiner Wohnung besuchte. Während sie sehr geruchsempfindlich war, hatte er das absolute Gehör und nutzte seine Gabe, um Telefonleitungen anzuzapfen. Eine Weile verstanden sie sich großartig, aber dann wurde Oz immer stiller. Er schien ihr zuzuhören, aber er antwortete kaum. Am Abend verließ er häufiger die Wohnung, ohne sie. Und am Ende verließ er sie ganz.

Fazit: Dana Spiotta hat einen arg umfangreichen Roman geschaffen, der mir seitenlang keinen Sinn offenbarte. Letztendlich aber schließt sich der Kreis und es wird ein Schuh draus. Die Geschichte ist aufgeteilt in Gegenwart, Vergangenheit und Gegenwart. Zwischenzeitlich spazieren Menschen ins Bild, deren Vorhandensein mir unklar bleibt. Ich mochte die Einsichten in die Filmbranche, vor allem die hinter der Kamera. Es ist mein zweites Buch der Autorin und der zweite nicht ganz saubere Charakter in der Hauptrolle. In diesem Buch fand ich die Antiheldin allerdings interessant ausgearbeitet. Ich habe mich mit der Vielzahl an Szenen schwergetan. Ein Zug, der in allen Facetten aufgenommen wird, erschließt sich mir, wenn man beruflich filmen möchte und es hat auch die Obsession gezeigt. Aber eine Jelly, die eigentlich Amy heißt und sich Nicole nennt, hat mich schweratmig gemacht. Was Jelly und Oz und Jack in der Geschichte zu suchen haben, findet sich am Schluss. Für meinen Geschmack hat die Autorin quasi zu viel geredet, das hatte was Erschlagendes, Ermüdendes. Zuviel fand ich auch die Selbstkasteiung der Antiheldin. Schon Dana Spiottas letztes Buch konnte mich nicht überzeugen und ein drittes würde ich nicht lesen. Das ist aber Geschmackssache. George Saunders, amerikanischer Bestsellerautor, den ich sehr schätze, hat dieses Buch gefeiert.

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Lene ist auf die Kanaren geflogen, um zu schreiben. Sie liebt die Bewegung um sich herum.

Mit mildem Einverständnis betrachte ich ein Treiben, das ich sonst reflexartig ablehnen würde: Das Schaulaufen am Abend auf Highheels, das sich-spreizen, die Salven überdrehten Gelächters, die Sixpacks unter tief aufgeknöpften Hemden, das viele Bling Bling – alle wetteifern sie emsig um Rang und Prestige. S. 8

Sie hat die ständige Selbstbeobachtung hinter sich gelassen. Nun will sie ihre Geschichte beleuchten. Sie erinnert einige Szenen aus ihrer Kindheit. Die ersten Lektionen über Sex: Das Lehrmädchen ihrer Eltern hatte Pater Antonio ein Kind andrehen wollen und kam in ein Heim für gefallene Mädchen, das Flittchen sagte ihre Mutter.

Ihre Mutter fand Sex scheußlich, lieber hätte sie die Böden geschrubbt.

Ihre Mutter:

Schroffe Gehässigkeit gepaart mit verborgenem Mitgefühl – eine Gefühlsverzerrung, die Generationen von Frauen im Blick auf ihre Geschlechtsgenossinnen bravourös beherrschten. S. 19

Die Mutter mochte den Strecker sehr, ein Künstler, Autor, so kultiviert und unterhaltsam. Er gab Lene Nachhilfeunterricht in ihrem Zimmer. Immer saß er neben ihr, sie sollte mit dem Füller schreiben, während er sie streichelte, seine Hände unter ihr Kleidchen schob und mit ihren Nippeln spielte, dann seine rechte Hand zwischen ihre Beine schob, immer tiefer und mit der anderen schnelle Bewegungen unter ihrem Tisch machte. Diesen Moment erwartete Lene immer mit großem Schrecken, weil er ihr so weh tat. Es begann, als sie fünf war im Urlaub in Hunsrück.

Lena genoss seine liebevolle Zuwendung, seine Aufmerksamkeit, das Singflüstern, ihre Gespräche, seine zärtlichen Gesten. Das Schlimmste und Zerstörerischste daran war der Schock, wenn die Situation kippte und sie seine, durch Selbsthass und Selbstverachtung ausgelöste Aggression spürte. Er ließ sie spüren, dass es ihre Schuld war, dass er sich nicht beherrschen konnte.

Missbrauch ist eine vielschichtige Angelegenheit. Die gängigen Begriffe vernachlässigen das sträflich. Täglich werden in Deutschland 54 Kinder und Jugendliche bis 17 Jahre missbraucht, 3/4 davon sind Mädchen. In 2023 gab es laut BKA 16.375 Fälle von Missbrauch an Mädchen unter 14 Jahren und das ist nur die Spitze des Eisbergs.

Die Prägung durch den Missbrauch ist so allumfassend, so tiefgreifend, dass die Persönlichkeit eine Veränderung erfährt, die ein Leben lang anhält.

Fazit: Das zu lesen war gewaltig schmerzhaft. Das erschreckendste für mich als Selbstbetroffene war, dass mich die Schilderung der Taten gleichsam erregte und abstieß. Ich erlebte das hässliche Gefühl, mich so jemandem noch einmal hinzugeben und ihn gleichzeitig töten zu wollen. Diese Ambivalenz beschreibt die Autorin mit unglaublich klugen und treffenden Worten. Sie analysiert alle Fallstricke, in denen sie sich während ihres Lebens verfangen hat. Das Gefühl, das der Täter ihr vermittelte, etwas ganz Besonderes zu sein, um sie dann mit ihrer „freiwilligen“ Zustimmung zu schänden und ihre daraus resultierenden späteren Schuldgefühle, das ist pervers und ungerecht. Die Autorin spricht über die frühe Grenzüberschreitung, die es ihr später verwehrte, eigene Grenzen und die anderer zu erkennen und selbst Grenzen zu setzen. Sie spricht über Vertrauen, Kontrolle, Scham, Hingabe und Promiskuität. Sie erklärt meisterhaft die Zusammenhänge und macht das schier Unmögliche verständlich. Ich bin aufgewühlt, bin retraumatisiert, möchte weinen und zuschlagen und deswegen weiß ich, wie wichtig dieses Buch ist. Ich hoffe, dass Helene Bracht viele Menschen erreicht, es war sicher eine Herkulesaufgabe so authentisch darüber zu schreiben. Ich wünsche mir, dass dieser Augenöffner eine Veränderung in der Sicht der Gesellschaft bewirkt.

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Sarajevo 1992

Maja ist achtzehn. Sie sitzt im Keller des Museums, in dem ihr Vater Direktor ist. Der ganze Unfug, der sie in diesem Gebäude hat landen lassen, begann offiziell am vierten April. In Dobrinja, wo sie wohnten, wurden die Häuser beschossen und ihre Wohnung ging in Flammen auf. Ihr Stadtteil wurde abgesperrt, einen Teil beanspruchten die Serben und dort ist auch ihr Literaturprofessor verschwunden. Majas Mama und deren Mutter flüchteten in das Viertel, in dem das Museum steht. Dort trafen sie auf Dávor, Majas Halbbruder, Sanja seine Gattin, deren Dalmatiner Sniffy und zwei gealterte Partisanen aus dem letzten Krieg. Im April wurden noch Menschen mit Militärflugzeugen aus Sarajevo herausgeflogen, aber die Gattin wollte nicht. Sie vertraute ihre Schwangerschaft lieber den hiesigen Ärzten an, konnte sich nicht trennen, aber die hiesigen Ärzte trennten sich von ihr.

Der Krieg, sie weiß nicht, ob sie das richtig verstanden hat, keiner weiß das, begann damit, dass die orthodoxen Serben Serbien hatten, die katholischen Kroaten sich Bosnien jedoch mit den Muslimen teilten. Die Serben beanspruchten den bosnischen Teil der Muslime und das gefiel weder den Kroaten noch den Muslimen. So, und deswegen fliegen ihnen jetzt die Granaten um die Ohren. Ihr Papa, der Muslim, rettet die Ikonen vor den Serben, die sie zerstören wollen, um sie vor den Muslimen zu schützen. Dávor glaubt, dass der Strom ständig ausfällt, weil die Mafia den woanders hin verkauft, sein Stiefvater, der Herr Direktor, bezweifelt das.

Die Europäer schicken braune Päckchen in der Größe eines Buches mit Tütensaft, Käse, Bohnen, Schweinefleischkonserven, Kaffee, Kondensmilch, einem Erfrischungstuch und Toilettenpapier. Die gealterten Partisanen aus dem letzten Krieg glauben, dass die Europäer das schicken, weil sie es selbst nicht wollen, also entsorgen wollen. Und dann die Cowboys:

Dieses Amerika benimmt sich wie ein betrunkener Standesbeamter. Er will ein Paar trauen, obwohl nur ein Partner die Ehe eingehen will. S. 24

Fazit:

„Das ist das beste Buch über Krieg, das ich gelesen habe.“ Sasa Stanisic.

Ich muss meine Begeisterung in die Welt hinausschreien. Was für ein Kunstwerk! Nenad Velickovic ist ein wahrhafter Erzähler. Nie wurde mir ein reales Kriegsszenario besser nahegebracht als mit diesem Buch. Die junge Protagonistin beschreibt ihre Eindrücke über die Notgemeinschaft und die Unzumutbarkeiten, denen sie ausgesetzt sind. Sie ziseliert den ganzen Irrsinn des Krieges und durchleuchtet die Verrücktheiten der Erwachsenen auf so positive und humorvolle Art, dass man ihr immer weiter zuhören muss. Sie ist umgeben von Menschen, die sich, so gut es geht, ihre Pfründe sichern wollen und auch vor Gaunereien nicht zurückschrecken, die nicht erst der Krieg in ihnen ausgelöst hat. Maja bagatellisiert nicht das Unrecht oder die großen und kleineren Katastrophen und sie schönt auch nichts.

Ich lebe im Museum wie unter einer Glasglocke. Über die Granaten schreibe ich wie über einen Theatereffekt, während sie überall ringsum Menschen zerfetzen. S. 99

Es ist einfach die Erzählstimme, die mich fesselt. Ich bin sehr froh, dass dieses Buch nach nun dreißig Jahren, dank dem Verlag Jung und Jung, eine erneute Auflage erfahren hat.

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Anna, Sascha und die Teenagerin Marie sind angekommen in ihrem Haus auf dem Land, umgeben von 1.800 Quadratmetern Garten. Sascha ist Sustainabilitymanager bei Schicks und zuständig für alle Fragen der Nachhaltigkeit in Sachen Produktion und Firmenpräsentation. Selbstverständlich hat er sich einen schicken E-Roller gekauft. Damit rollt er zum Bahnhof, steigt in den Zug und von dort gleitet er in die Firma, bis mitten hinein ins Foyer, um am Empfang noch eine Ehrenrunde zu drehen und die Bewunderung seiner Mitarbeiter einzuheimsen.

Sascha möchte nachhaltig mähen und diskutiert mit dem Baumarktmitarbeiter seine Ideale. Es scheint allerdings, als wolle der ihm unbedingt einen stinkenden PS starken Aufsitzmäher verkaufen. Sascha aber besteht auf einem Handmäher. Zuhause fällt sein staunender Blick auf eine kleine Erderhebung. Während er mit dem Mäher seine ersten Bahnen zieht, versucht er den kleinen Wall zu ignorieren. Nach der dritten Bahn zittern seine durchtrainierten Arme und an den Händen bilden sich Blasen. Er trinkt zwei Gläser Wasser und lässt sich von Anna die Hände pflastern. Für heute ist erst einmal Schluss.

Am nächsten Morgen steht er wie immer um 6:30 Uhr auf, trinkt ein Glas Wasser, duscht, bereitet sein Müsli aus Hafer, Apfel, Banane und Leinsamen, öffnet die Terrassentür und schaut mit seinem Hafermilchkaffee in den Garten. Sascha staunt nicht schlecht, denn der eine Hügel hat sich vergrößert und daneben sind zwei weitere entstanden. Jetzt stören sie gewaltig die Blickachse und Sascha wird klar, dass er etwas unternehmen muss.

Fazit: Mark Spörrle hat eine Satire geschaffen, die definitiv skurril ist. Der Protagonist, ein extrem ordnungsliebender Mensch, der seinem rituell gestalteten Alltag folgt, wird mit der unberechenbaren Natur konfrontiert, einem nicht kontrollierbaren Maulwurf, der zu allem Übel unter Naturschutz steht und von seiner Tochter heiß geliebt wird. Sascha steigert sich im Laufe der Geschichte so sehr in die Existenz des kleinen Erdterroristen, dass ihm sein gesamtes Leben entgleitet. Ich verstehe diese witzige Geschichte auch als Parodie auf die Ökohysterie. Der Autor bedient sich jeder Menge Klischees, aber das darf Satire auch, gilt es doch Situationen zu überspitzen. Der Autor schreibt richtig unterhaltsam und animiert die bildliche Vorstellungskraft. Und so habe ich seitenweise mit Sascha im Dreck gekniet und den Maulwurf beschworen, den Garten zu verlassen und sich anderswo nützlich zu machen. Das war leicht, lustig und unterhaltsam.

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Sascha Nebel rauscht mit geklautem SUV in eine Klimademo und merkt es zunächst gar nicht. Eine der Aktivistinnen zertrümmert mit einem Baseballschläger seine Xenonlichter, bevor sie sich der Windschutzscheibe widmet und nach dem Dach die Rücklichter demoliert. Sascha sieht etwa dreihundert Meter vor sich das erste polizeiliche Einsatzfahrzeug und weiß, dass er abhauen muss. Die Aktivistin sieht das genauso wie er und ist einige Millisekunden schneller. Sascha hechtet ihr in ein Waldstück hinterher. Zwei Polizisten sind ihnen dicht auf den Fersen. Sascha entledigt sich im Spurt seines Jacketts und klettert einen Hang hinauf. Am Ende des Hügels erwartet ihn ein Reisebus. Eine ältere Frau mit wilder Mähne steht auf den Einstiegsstufen und erkennt ihn als Herr Schmolke, der er nicht ist. Einer der Polizisten kommt näher und so entscheidet Sascha sich einzusteigen, blickt direkt in die Augen der Klimaterroristin und setzt sich zu ihr. Auch die Fahrgäste erkennen ihn als Lutz Schmolke und die Frau neben ihm als Christin Schmolke, offenbar seine Frau. Während er versucht, sich einen Reim auf die außergewöhnliche Situation zu machen, studiert er die anderen Fahrgäste. Gleich hinter ihm, Mann, der sich als Witzbold ausgibt: Der Hase, der tot war, wieder ausgegraben wurde, gewaschen und geföhnt zurück in seinen Stall gesetzt wurde. Lacher auf seiner Seite. Ganz hinten letzte Reihe hagerer Typ, der ihn düster ansieht. Einige Frauen beschwichtigender Ton, wenn deren Männer zu laut lachen. Sascha würde gerne an der nächsten Raststätte aussteigen, ganz egal, wo die sein wird. Er überlegt, eine dringende Pipipause zu simulieren, aber der Bus ist bestens ausgestattet. Damit wird er nicht durchkommen.

Fazit: Da ich weder Thriller noch Krimis gerne lese, mir aber Sebastian Fitzek namentlich immer wieder begegnet ist, dachte ich mir, dass ich seinen ersten Nichtthriller lesen sollte. Die Geschichte ist stark konstruiert, aber auch lustig. Sein lakonischer Schreibstil hat mich gut unterhalten. Der Protagonist ist ein depressiver Mann mittleren Alters, der einen enormen Verlust bewältigen muss. Er schlittert in eine Situation, die ungewöhnlicher nicht sein könnte und durchlebt zahlreiche Peinlichkeiten, die sich an Situationskomik überbieten. Natürlich waren auch zahlreiche Plattitüden vorhanden. Ein bisschen befremdlich ist, dass Fitzek eine Krankheit wie Depression und auch die tragischen Hintergründe des Protagonisten etwas salopp abgehandelt hat. Ich mag mich aber nicht aufspielen, vielleicht ist Verdrängung, auch eine gesunde Art damit umzugehen. Ich habe mich jedenfalls (ohne großes Nachdenken) amüsant unterhalten gefühlt.

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