Die nigerianische Autorin Oyinkan Braithwaite hat mich mit ihrem Debütroman "Meine Schwester, die Serienmörderin" begeistert. Da war ich natürlich neugierig auf ihr neues Buch "Der Fluch der Falodun-Frauen". Vorweg sei verraten: Dieses Buch ist ganz anders, auch wenn es ebenfalls um Familiendynamiken und energische Frauen geht.

Braithwaite erzählt auf mehreren Zeitebenen und Erzählperspektiven die Schicksale der Frauen der Familie Falodun, die seit Generationen unter einem Dach zusammenleben - dies auch, weil eine Vorfahrin samt aller weiblichen Nachkommen verflucht wurde, in der Liebe unglücklich zu sein. Hat dieser Fluch tatsächlich über Generationen hinweg Folgen, oder schafft der Glaube an ihn eine self fulfilling prophecy? Wie viel Einfluss haben die Frauen auf ihr Schicksal, welche Strategien wählen sie, um mit dem ominösen Fluch umzugehen? Und kann sich Geschichte wiederholen?

Zu den Dreh- und Angelpunkten gehört das Schicksal von Monife, die mit Mitte 20 Selbstmord begeht. Am Tag ihrer Beerdigung setzen bei ihrer Cousine Ebun vorzeitig Wehen ein - und ihre Tochter Eniiyi sieht der Toten wie aus dem Gesicht geschnitten ähnlich. Monifes trauernde Mutter Bunmi, ohnehin fest im Glauben an Juju und Zaubertränke verwurzelt, ist überzeugt: Das Kind ist die Wiedergeburt Monifes. Monifes Leben wird auch Eniiyi überschatten mit der Frtage, ob sie eine andere ist oder ein eigenständiger Mensch. Dabei ist es nicht hilfreich, dass Ebun eisern darüber schweigt, wer der Vater ihrer Tochter ist.

Sowohl das Drama Monifes wie auch der Umgang der übrigen Familienmitglieder damit werden nach und nach aufgedeckt. Braithwaite zeigt den Glauben an das Übernatürliche, der allen Modernitäten zum Trotz seinen Platz in der nigerianischen Kultur hat, aber auch die ethnischen Trennlinien des Vielvölkerstaates etwa zwischen Yoruba und Igbo. Ihre Protagonistinnen sind gerade aufgrund ihrer Schwächen und Fehler lebensnah und liebenswert, der Zusammenhalt der Familie über alle Streitigkeiten und Differenzen hinweg eindrücklich. Ein Buch, bei dem man lachen und nachdenklich werden kann, und das zugleich eine Ahnung vom bunten, chaotischen, komplizierten Nigeria aufkommen lässt.

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Mit seinem historischen Kriminalroman "Samson und das Galizische Bad" lässt der ukrainische Autor Andrej Kurkow nunmehr zum dritten Mal den jungen Kriminalinspektor Samson in der frühen Sowjetunion ermitteln. Noch befindet sich vieles im Umbruch - doch schon ist der aufkommende Stalinismus und die eiserne Faust der Tscheka zu spüren, die Politisierung der Ermittlungen wie des ganzen noch teils revolutionären Alltags.

Daher ist auch dieser Roman einmal mehr viel mehr als ein Krimi, auch wenn Samson das Rätsel um eine Gruppe von Rotarmisten lösen muss, die nach dem Besuch eines öffentlichen Bads spurlos verschwunden sind. Nur ihre Uniformen sind geblieben. Handelt es sich um Deserteure, oder waren in dem Bad finstere Machenschaften zugange? Samson stößt auf Spekulantentum und Räubereien, muss sich um einen Kollegen und seine junge Ehe sorgen, und dann ist da noch die befürchtete Interessen- und Ermittlungskollision durch Überschneidungen mit einem Fall der Tschekisten.

Kurkow schafft es auch in seinem dritten Buch über Samson und seine Ehefrau Nadjeschda - die diesmal allerdings eher Nebenfigur bleibt - Zeitkolorit mit phantastischen Elementen und einer Prise Humor in schwierigen Zeiten zu verbinden. Sein revolutionäres Kiew ist farbenfroh und chaotisch mit dem Duft von Pferdeäpfeln und Holzöfen. Das Ende lässt allerdings ahnen, dass das Leben der Kiewer einer düsteren Phase entgegengleitet.

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In seinen Büchern über das nationalsozialistische Deutschland hat der Historiker Götz Aly schon wiederholt die Stimmung der Bevölkerung im Zweiten Weltkrieg untersucht. Mit seinem neuen Buch "Wie konnte das geschehen?" versucht er Antworten zu geben auf eine Kernfrage, die wohl alle beschäftigt, die sich mit dem Dritten Reich, der Schoah und deutschen Kriegsverbrechen befassen oder darüber lernen. Das Buch mit teilweise persönlichen Elementen beim Rückblick auf das Verhalten und die Stimmung in der eigenen Familie liefert viel Stoff zum Nachdenken - auch und gerade dann, wenn Vergleiche zu den Themen und Strategien rechtspopulistischer und rechtsextremer Parteien und Gruppierungen in der Gegenwart gezogen werden.

Aly zeigt, dass das Komplizentum und die Einbindung der "Normalbevölkerung" weitaus verbreiteter waren und auf vielen Ebenen stattfanden, eben nicht nur bei denen, die 1938 dank "arisierter" Betriebe und Geschäfte wirtschaftlich ganz anders durchstarteten. Dass der Ausschluss von Juden von Bildungseinrichtungen und ihre Verdrängung aus guten beruflichen Positionen Chancen öffnete für viele, die vielleicht weder politisch noch antisemitisch waren, die aber gleichwohl von der antisemitischen Politik profitierten und Aufstiegschancen erhielten, die zuvor nicht denkbar gewesen wären. Dass es eben nicht nur die immer wieder zitierten Autobahnen waren, die Arbeitsplätze schufen sondern Gesetzespakete für mehr soziale Absicherung bei Arbeitslosigkeit, Krankheit und im Alter, die für viele Menschen eine tatsächliche Verbesserung der Lebensumstände bedeuteten und die Bevölkerung gewissermaßen einfingen.

Aly räumt auch mit zahlreichen Legenden auf, etwa dem Heldentum und der Verfolgung von Gewerkschaftern, Sozialdemokraten oder Kommunisten, die seinen Zahlen zufolge deutlich niedriger ausfiel als in der Nachkriegszeit verbreitet. Mit Untersuchung unter anderem der Goebbels-Tagebücher, oder zeitgenössischer Medienberichterstattung geht er auch díe Entschuldungsbehauptung an, die Menschen in Deutschland hätten ja nichts gewusst: Die Deportationen von jüdischen Mitbürgern begann mit allseits sichtbaren Zügen durch deutsche Städte, die Absichten des Regimes gegenüber den deutschen wie europäischen Juden waren keineswegs unverschleiert und wurden immer deutlicher, je weiter der Krieg voran- und der deutschen Niederlage entgegenschritt. Dies auch, um ein Gefühl von "Mitgefangen, mitgehangen" zu erzeugen, wie auch die Analyse von Soldatenbriefen insbesondere von der Ostfront zeigt: Wer so viele Verbrechen sah oder daran beteiligt war, hat allen Grund, die Rache der Sieger zu fürchten.

Ein wenig erinnert die Analyse an den Clinton-Wahlkampfslogan "It´s the economy, stupid!" - denn die Argumentation Alys beruht darauf, dass es weniger Ideologie war, die das nationalsozialistische Deutschland prägte, sondern wirtschaftliche und politische Interessen, bei der jüdisches Eigentum eine wichtige Rolle spielte - auch bei der Finanzierung des zunehmend verschuldeten Staates. Mit diesem Ansatz unterscheidet er sich von vielem, was etwa in meinen Geschichtsbüchern im Schulunterricht stand und liefert auch plausible Erklärungen auf die Frage "Wie war es möglich" - es hatte sich für viele einfach gelohnt.

"Welcome Home" von Arno Strobel ist laut Verlagsangaben ein Psychothriller. Dem würde ich nicht ganz zustimmen, denn für mich enthält ein Psychothriller das eher leise Grauen, psychologische Spannung, die sich zunächst eher in den kleinen Veränderungen, Gesten und Geschehnissen äußert. Im Fall der Kleinfamilie von Ines und Marco Winkler, die mit der kleinen Tochter Emilia und dem Familienhund in eine Eigenheimsiedlung im Spessart ziehen, klein und familiär, ganz anders als in der bisher gewohnten Großstadt, ist das ganz anders. Denn es dauert nicht lange bis zur ersten und eher grausam zugerichteten Leiche, der andere folgen werden.

Die Idylle mit den überwiegend netten und herzlichen Nachbarn steht schon bald unheimlichen Geschehnissen und Gewalt gegenüber. In der Siedlung bricht Panik aus. Spätestens als dann auch noch Emilia verschwindet, will Marco Winkler herausfinden, wer hinter dem Schrecken steckt.

Strobel scheint, wenn ich Rezensionen in Buchcommunities sehe, eine treue Fanbasis zu haben, die sich begeistert über das Buch äußert. Ich kannte den Autor bisher nicht, wusste also nicht, was ich zu erwarten hatte. Vielleicht liegt es daran, dass mich "Welcome Home" aus mehrerlei Gründen enttäuscht hat. Ich fand das Buch reißerisch und over the top geschrieben. Marco Winkler agiert wie eine Art einsamer Kämpfer im Spessart, die Polizei bringt nichts auf die Reihe und verhält sich eher realitätsfern, und obendrein finde ich das dargestellte Frauenbild fragwürdig: Die Frauen hocken zitternd zu Hause, während die Männer als Beschützer Patrouillien organisieren. Frauen haben hier das schwache Geschlecht zu sein, deren Rolle darin liegt, Opfer zu sein. Nein danke, solche Stereotypen mag ich überhaupt nicht.

Es mag ein pet peeve sein, aber ich bevorzuge Spannungsromane, die noch irgendwie realistisch sind. Hier war mir vieles zu dick aufgetragen.

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Nein, einen Sympathieträger hat Yishai Sarid mit seinem Protagonisten Shai Tamus in dem Roman "Chamäleon" wirklich nicht geschaffen. Der Journalist, Vater zweier mehr oder weniger erwachsenen Kinder, hat seine besten Berufsjahre hinter sich. Für das Zeitalter der sozialen Medien und permanenten Selbstvermarktung fehlt ihm ein wenig der Biss, vor allem aber der Instinkt, sich in den Vordergrund zu drängen. Und auch seine Ausgewogenheit, sein Harmoniebedürfnis haben eine kurze Zeit der Fernsehpräsenz und damit eines gestiegenen Bekanntheitsgrads schnell wieder sinken lassen. Er fühlt sich in die mediale und gesellschaftliche Bedeutungslosigkeit versinken - und das gefällt ihm gar nicht.

Dies alles ändert sich, als Shai nach einem wütenden Social Media Post die Aufmerksamkeit eines rechtspopulistischen Senders erhält. Man interessiert sich für ihn, bietet ihm eine Plattform, instrumentalisiert ihn. Immer mehr wird Shai nur Sprachrohr der Einflüsterungen eines Politfunktionär des Regierungschefs. Während alte Freunde und Nachbarn auf die Straße gehen gegen dessen Politik, verteidigt Shai sie mit immer beißenderer Polemik, nur um sich Aufmerksamkeit und mediale Präsenz zu erhalten. Auch innerhalb der eigenen Familie ist er immer isolierter.

Sarid zeigt die Karriere eines Opportunisten und Mitläufers, eines, der gegen besseres Wissen und seine alten Überzeugungen, die er immer radikaler verleugnet, sich an die Macht und die erhoffte Popularität anbiedert. Da das alles aus seiner Perspektive mit einer Mischung von Rechtfertigung und Selbstgerechtigkeit erzählt wird, wirkt dieser Charakter nur umso widerlicher.

Zugleich zeigt der Autor die Zerrissenheit der israelischen Gesellschaft in politische Lager, ethnische Gruppen, Religiöse und Säkulare, ein schwarz-weiß-Denken und eine zunehmende Polarisierung, die auch in den privaten Bereich geht. Im Roman wie im wirklichen Leben wird der 7. Oktober zur Zäsur, denn Shais Tochter im Teenageralter wollte zu einem Musikfestival im Süden Israels. Erst die Ungewissheit und Todesangst um seine Tochter sind der Moment, in dem Shai innehalten und sich fragen muss, was ihm am wichtigsten ist.

Sarid erzählt eher langsam. Die Entwicklung zum Jasager, der sich instrumentalisieren lässt, geht über die israelische Gegenwart hinaus und ist überall denkbar.

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