Eines ist bei den Romanen von Charlotte McConnaghy garantiert: Die Natur spielt eine Hauptrolle, mit großartigen Beschreibungen von Landschaft, Flora und Fauna, mit einem aufmerksamen Blick und einer ruhigen Erzählweise. Das ist auch in ihrem neuen Buch, "Die Rettung" nicht anders.

Der Titel ist zutreffend und doch auch wieder nicht. Denn in der Tat wird die schwerverletzte Rowen nach einem Schiffbruch gerettet. Doch die einsame Insel zwischen Australien und Antarktis, auf der nur noch der verwitwete Forscher Dominic mit seinen drei Kindern lebt, ist bereits durch den Klimawandel verloren. Der Meeresspiegel steigt, der Saatbunker, in dem Saaten seltener, teils bereits ausgestorbener Pflanzen für künftige Generationen aufgelöst werden, kann nicht aufrechterhalten bleiben. Dominic betreibt die Abwicklung, nachdem die Wissenschaftlerteams die Insel bereits verlassen haben.

Zwischen Pinguinen, Robben und Seeelefanten herrscht zunächst spannungsvolles Misstrauen zwischen Rowen und Dominic. Beide spüren, der/die andere hat Geheimnisse. Wieso sind Funkverbindung zur Außenwelt und Stromversorgung abgebrochen? Warum hat sich die 17-jährige Tochter zu einem isolierten Leben in einem Bootsschuppen nahe der Robbenkolonie entschlossen? Rowen will das Schicksal ihres Ehemannes aufklären, der als Wissenschaftler auf der Insel lebte. Dominic will seine Familie schützen - um welchen Preis und vor welcher Gefahr?

Zugleich sind Rowen und Dominic zwei zutiefst einsame Menschen, die zwischen Misstrauen und wechselseitiger Anziehung gefangen sind. Und dann sind da noch die 18, 17 und neun Jahre alten Kinder, die durch das einsame Leben auf der Insel zu ungewöhnlichen Persönlichkeiten heranwachsen und im Falle des Jüngsten erstmals eine Frau als mögliche Mutterfigur erleben. Wobei Rowen, die bewusst kinderlos geblieben ist, über den anhänglichen Neunjährigen mit seinem enzyklopädischen Wissen über Pflanzen zunächst gar nicht erfreut ist.

McConnaghy schafft es, subtile Spannung aufzubauen: Kommt die größte Gefahr von außen oder von innen? Werden Geheimnisse gelüftet, und mit welchen Konsequenzen? Rückblenden erklären die Vergangenheit der Protagonisten und zeigen, wie sie zu denen wurden, die sie sind, wo ihre Verletzlichkeiten liegen. Wer die Autorin kennt, weiß: Spannung ist hier nie reißerisch, dennoch hat "Die Rettung" Thriller-Elemente eines locked space Dramas mit Naturgewalten und verborgenen Wahrheiten. Das Ende ist ebenso schmerzhaft wie konsequent.

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Mit "Die Angst, die niemals endet" hat Alex Smith den Abschluss seiner Robert Kett-Triologie um einen Ermittler geschrieben, der die eigene Ehefrau sucht und dabei auch noch die Herausforderungen des Lebens als alleinerziehender Vater dreier lebhafter Töchter in einem nicht gerade familienfreundlichen Beruf meistern muss. Nachdem es in den ersten beiden Büchern vage Andeutungen auf den Mann gab, der hinter dem Verschwinden von Ketts Ehefrau steckt, gibt es nun eine erste Spur. Fünf Monate nach der Entführung findet sich eine DNA-Spur und das Telefon der Vermissten in einer Londoner Villa - aber auch Hinweise, dass in dem Haus Furchtbares passiert ist.

Die Angst, mit der Kett seit fast einem halben Jahr lebt, dauert jedenfalls an, denn er kann nicht wissen, ob seine Frau lebt oder nicht. Der Autor gibt den Leser*innen einen Wissensvorsprung, ohne allerdings zu viel zu verraten. Denn der geheimnisvolle Pigman scheint den Ermittlern immer um eine Nasenlänge voraus zu sein. Wie bereits in den Vorgängerbänden nimmt Kett wenig Rücksicht auf offizielle Dienstwege und setzt das eigene Leben aufs Spiel, ohne sich Gedanken über die möglichen Konsequenzen für seine drei kleinen Töchter zu machen.

Die Suche Ketts nach seiner Frau entwickelt sich immer mehr zu einer einsamen Jagd gegen den Willen seiner Vorgesetzten. Doch je näher Kett der Lösung seines persönlichsten Falles kommt, desto größer könnte der Preis werden, den er für die Wahrheit zahlen muss.

Der dritte Band bringt noch einmal jede Menge Spannung auf. Das Verhalten Ketts ist vielleicht nicht immer nachvollziehbar, Adrenalin wird aber auch beim Lesen reichlich ausgeschüttet.

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Die Welt steht am Rande des Dritten Weltkriegs, alarmierende Nachrichten schüren Konflikte und wecken Aggressionen. Doch sind die Videobilder und Berichte wahr? Der Fall einer abgeschossenen Passagiermaschine, die angeblich von Terroristen gekapert und als Waffe in das Terminal des Münchner Flughafens gesteuert werden sollte, ist nur die Spitze des Eisbergs. Denn die Aufnahmen aus dem Cockpit, die Fluglotsen, Luftaufsicht und Terrorabwehr überzeugten, waren ein Deepfake - und bei weitem nicht das einzige dieser Art.

In Peter Grandls Thriller "Reset" erlebt die Weltgemeinschaft Chaos. Alle digitalen Kanäle und Geräte scheinen infiziert von einem KI-Virus, der täuschend echte Fakes verbreitet. Selbst Videoanrufen kann nicht getraut werden. Ein internationales Team will sich von Interpol-Sitz in Lyon aus daran machen, das Problem zu lösen, während jeder Tag mehr Anarchie, Gewalt und Plünderungen, Zusammenbruch von Lieferketten und einen Stillstand der modernen Transportwege bedeutet. Alles, worauf sich die Menschen bisher verließen, funktionierte schließlich digital. Nun aber funktioniert Kommunikation, die Deepfakes ausschließt, nur noch analog. Briefe werden wieder geschrieben, beim Krisenstab sind Handies verboten, während Fernschreiber und Faxgeräte auch Technikmusseen reaktiviert werden. Doch wird ein weltweiter Reset das Problem lösen - oder das Chaos nur verschlimmern?

Grandl folgt einer Reihe von Ermittlern und IT-Experten auf ihrer Suche nach der Wahrheit hinter all den Fake-Botschaften. Leider bleiben die Figuren angesichts des großen Personenbestands des Buchs schablonenhaft und gewinnen nicht wirklich an Profil.

Der Plot von "Reset" ist spannend - wie weit kann Manipulation reichen in einer Welt, die völlig durchdigitalisiert ist? Die Umsetzung schwächelt aber leider - hölzerne Dialoge, ein Übermaß an Pathos und Protagonisten, die wie unfreiwillige Karrikaturen von Action-Heldinnen und -helden wirken. Dazu kommt dann noch ein allzu bemühtes Faustsches Streben nach Allmacht. Ich war neugierig auf dieses Buch, aber meine Erwartungen haben sich leider nicht erfüllt.

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Ach, tut es gut, einen so unaufgeregten amerikanischen Roman zu lesen wie "Samstagabend im Lakeside Supper Club" von J Ryan Stradal in einer Zeit, in der aus den USA so viele schrille Töne kommen. Wobei der Supper Club, um den es geht, in Minnesota liegt, also American Heartland, dort, wo MAGA so viel stärker ist als in den Küstenmetropolen.

Die Geschichte des Familienrestaurants und vier Generationen seiner Betreiber zieht sich durch mehrere Jahrzehnte und spiegelt auch die sich verändernde Gesellschaft wider. Die "Mom and Pop" Lokale wie der Supper Club, die einst in so vielen Kleinstädten mit Hausmannskost Mägen füllten und sozialer Ort waren, haben die Konkurrenz der Restaurantketten und Burger-Discounter häufig nicht überlebt - auch das macht dieses Buch deutlich.

Stradal erzählt ruhig, bedächtig, und zeigt eine amerikanische Realität jenseits von Wolkenkratzern und Großstadtlichtern. Vor allem geht es um vier Frauen, deren Lebensgeschichte mit dem Supper Club verknüpft ist - mal im Guten, mal im Zorn oder Frust. Provinz wird hier nicht abfällig gemacht, sondern mit ihren Stärken und Schwächen gezeigt, wie auch ihre Menschen. Tragödien und Liebe, Akzeptanz und Familiengeheimnisse, der Mikrokosmos des Restaurants mit seinen Mitarbeitern und Gästen, die Frage, wie Tradition gewahrt wird und wann sie zur Last wirkt - all das treibt im Erzählfluss mit.

The pursuit of happiness, das kann auch ein Familien-Diner mit seiner Bar als Begegnungsort der Kleinstadt sein. "Samstagabend im Lakeside Supper Club" ist auf den ersten Blick unspektakulär und doch ein liebevolles Porträt einer aussterbenden Art.

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Eigentlich stellt Bernardine Evaristo schwarze Protagonisten in den Mittelpunkt ihrer Romane und stellt auch durchaus Genderrollen in Frage. Ihr Buch "Blondes Herz" ist da ein bißchen anders, schreibt sie doch über den kolonialen Sklavenhandel - aber in einem alternativen Universum, in dem die Versklavten weiß und die Sklavenhändler schwarz sind. Die Menschen aus dem als barbarisch und unterentwickelt angesehenem Europa, die aus der Sicht ihrer neuen Besitzer kaum mehr als Tiere sind, werden ins kulturell zweifellos überlegene Afrika verschleppt. Die Auswüchse und Brutalität der Sklaverei hingegen sind dann wieder ganz so, wie wir sie aus den Geschichtsbüchern kennen.

Die Geschichte der Kohlkopfbauerntochter Doris, die heimlich Lesen und Schreiben gelernt hat, sich nicht brechen lässt und ihren Traum von Freiheit nicht aufgibt, ist fesselnd zu lesen. Trotzdem habe ich mich beim Lesen gefragt: Was will Evaristo ihren Leser*innen hier eigentlich sagen? Hält sie sie für so oberflächlich, dass sie die Grausamkeit der Sklaverei erst dann als schrecklich betrachten, wenn es um Protagonisten geht, die dem (weißen) Lesepublikum ähnlich sind? Und angesichts der Tatsache, dass weiße Menschen (ebenso wie schwarze) in allen möglichen Formen und Schattierungen vorkommen: Wieso müssen die Klischee-Weißen eigentlich allesamt blond sein und blaue oder graue Augen haben?

Geht es nur um die umgekehrte Deutungshoheit, was als schön und gut zu gelten hat? Da ich jahrelang in Afrika gelebt habe, sind mir die anderen Schönheitsnormen vielleicht vertrauter als anderen, aber trotzdem - in einem Buch über Sklaverei ist das dann letztlich weniger wichtig (auch wenn es für ein paar satirisch-überzeichnete Momente sorgt) wie das System der Versklavung und der Handel mit Menschen an sich - oder die Frage, wie die Erfahrung von Versklavung über Generationen nachwirkt. Von einer schwarzen Autorin hätte ich jedenfalls erwartet, dass sie bei der authentischen schwarzen Erfahrung bleibt. Insofern bleibt am Ende, jedenfalls bei mir, Veriwrrung.

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