Wenn du es heimlich machen willst, musst du die Schafe töten

Was für ein Titel für ein Buch. Das Cover mit den Zitronenscheiben macht zusätzlich neugierig und man fragt sich, was beide miteinander zu tun haben. Ersteres erschließt sich einem gleich am Anfang - zweiteres am Ende!

Über mehrere Generationen hinweg habe ich eine fantastische Geschichte erlebt, wie ich sie so noch nicht gelesen habe. Da werden heimlich Schafe geschlachtet, um den in den Krieg gezogenen Männern bei der Heimkehr nahrhafte Leckerbissen zukommen zu lassen. Schafe sterben leise. Schweine quieken zu laut.

Die Geburt und der Tod spielen eine tragende Rolle. Sie kommen oftmals Hand in Hand und lassen uns diese Begebenheiten in einem anderen Licht sehen. Selten zum Weinen; viel, viel öfter zum Schmunzeln.

An der Nordsee schuften die Urgroßeltern auf dem Hof. Die Urgroßmutter Henrike bringt einen Jungen zur Welt, der jahrelang schläft. Als junger Mann erwacht er endlich. Ohne körperliche und geistige Defizite! Er kann seinen beiden Geschwistern das Wasser reichen, aber irgendwas ging beim jahrelangen Schlaf doch verloren. Das merkt man aber erst später. Viel später.

Die Schwester lässt sich von einem österreichischen Soldaten schwängern. Er muss wieder in den Krieg und holt sie später zu sich nach Österreich. Viel später. Dort lebt sie mit ihrem Mann und Sohn; nebst Schwiegereltern, in einem Stadthaus. Es folgen ein weiterer Sohn und eine Tochter.

Die Geschichte brauchte nicht viel, um mich an die Seiten zu fesseln. Auf manchen Seiten waren nur wenige Worte, die mehr Aussagekraft haben, als manch seitenlange Beschreibungen. Manches kommt daher wie aus einer alten Sage. Wiederum anderes hat sich schon millionenfach wirklich so zugetragen.

In welcher Zeit befindet man sich gerade? Das erschloss sich mir nicht immer sofort. Aber später. Nicht viel später; eigentlich unmittelbar nach den ersten zwei bis drei Sätzen.

Das alles erfahren wir aus der Sicht von der Urenkelin Alma. Vieles wiederholt sich, da die Gene halt nicht anders können und sich von Generation zu Generation immer wieder durchsetzen.

Teilweise kommen die Mütter ziemlich herzlos daher. Der Schein trügt! Dahinter verbirgt sich sehr viel Herzenswärme und jede Menge Humor. Die Figuren sind wunderbar gezeichnet und es beginnt alles mit einem Schaf, dessen Innereien uns durch die Innereien sämtlicher Familienmitglieder führt. Man bedenke den Vorgang einer Geburt.

Ich habe schon sehr viele Familienromane gelesen, die sich über mehrere Generationen erstrecken. Aber noch niemals zuvor wurde ich mit so einer Wucht in das Geschehen gezogen. Das Ende könnte wieder einer alten Sage entsprungen sein. Wenn das Leben dir Zitronen gibt, mach eine gute Geschichte daraus. Eine klare Empfehlung.

Danke, Anna Maschik. Ich habe jedes Wort genossen.

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Alma erzählt die Geschichte ihrer Familie bzw. der Frauen ihrer Familie über vier Generationen hinweg.

Das Buch beginnt mit der Urgroßmutter Henrike beim heimlichen Schlachten während des Krieges. Und es sagt schon viel über die Geschichte dieser Familie, die eins eint, sie reden wenig, tragen ihre Kämpfe lieber im Inneren aus, sterben still.

Alma ist das Bindeglied zwischen den Zeiten, zwischen den verschiedenen Frauen der Familie. Sie erzählt die Familiengeschichte, trägt sie in sich, was jetzt übertrieben pathetisch klingt, aber nicht ist. Anna Maschik bewegt sich in ihrem Roman an den Grenzen des magischen Realismus, spielen doch die Geister der Verstorbenen, die Hebamme Anna und die Totenfrau Nora eine besondere Rolle. Sie altern kaum, sind sowohl an der Nordsee als auch später in Österreich zu verschiedenen Zeiten präsent und wirkt so selbstverständlich, dieses Verwischen der Zwischenwelten mit der Realität.

Henrike, Hilde, Miriam haben kein einfaches Leben, vieles wird fremd bestimmt und gerade bei Henrike und Hilde wiederholt sich vieles. Sie haben schwierige Beziehungen zu ihren Kindern, es tut manchmal so weh, wie unterschiedlich sie ihre Kindern behandeln und lieben.

Anna Maschik beschreibt es eher subtil durch Listen, die sie an verschiedenen Stellen im Buch eingefügt hat. So gibt es Listen mit dem, was Henrike an Benedikts und Hildes Bettchen singt. Und da gefriert das Blut in den Adern, genauso wie bei den Listen dessen, was Hilde an den Bettchen ihrer Söhne singt.

Die Beziehungen der Eltern untereinander sind jeweils nicht leicht und oft unglücklich, genauso wie die der Kinder untereinander. Den Kindern wird entweder zu viel oder zu wenig Liebe geschenkt, zu viel oder gar keine Verantwortung gegeben. Die Verluste, die Kriege haben die Menschen verletzt und statt zu heilen, verschließen sie sich. Für die Kinder in den einzelnen Generationen ist das nicht leicht und es wird weitergegeben.

Die Männer der Familie sind eher durch innere Abwesenheit präsent, was durchaus als eine weitere Ausprägung des Nicht-Miteinander-Sprechen-Könnens gewertet werden kann. Auch ist ein Beispiel für die Generationen, die selbst den Krieg erlebt haben und ihre Traumata, die sie durch Krieg und die durch Härte geprägte Erziehung erlitten haben, und diese an die nächsten Generationen weitergeben.

Anna Maschik gibt der Sprachlosigkeit dieser Familie eine Stimme und mit Alma und ihrer Mutter Miriam eine Exit-Möglichkeit. Für mich ist es ein gelungenes Debüt mit einem besonderen sprachlichen Ausdruck. Ein Hauch des Magischen und Alma als verbindendes Element der Generationen schwingt immer mit und macht das Buch so besonders. Mir gefallen die wiederkehrenden Elemente wie Schlaflieder, Essen, Listen, die besondere Beziehung der einzelnen Protagonist*innen zur Natur, die Sehnsucht nach dem Meer und das langsame Entkommen aus der sich wiederholenden Geschichte und der fehlenden Liebe und Geborgenheit.

Ein sprachlich und erzählerisch gelungenes Debüt!

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Wenn du es heimlich machen willst, musst du die Schafe töten, denn die verraten dich nicht, sie sterben still. Das scheint zum einen eine real-pragmatische Tatsache zu sein, die es der in diesem Buch vorgestellten Familie erleichtert, auch in Kriegszeiten, wenn sogar Schlachtungen der eigenen Tiere rationiert sind, gut zu überleben.

Henrike, die Urgroßmutter der Ich-Erzählerin Alma, gelingt es so immer wieder mal, heimlich ein Tier zu schlachten und alle Teile davon zu verwerten, um dem Gatten und Sohn auf Fronturlaub besondere, nahrhafte Köstlichkeiten anbieten zu können. Dieses Buch wäre aber nicht, was es ist, wenn es sich nicht lohnen würde, auch noch auf anderen Ebenen über diesen Satz nachzudenken: über das Leben und Sterben, über das Schlachten, über die, die im Verborgenen getötet werden.

Geboren-Werden und Sterben sind zwei wichtige Säulen, die dieses Buch tragen und beide von Frauen symbolisiert werden: da gibt es die tüchtige Hebamme Anna, die so vielen Kindern ins Leben hilft, während der Kriegszeit verweigert, eine illegale Abtreibung durchzuführen (und doch die ungewollt Schwangere auf den früh blühenden Weizen verweist, dessen Mutterkorn Fehlgeburten auslösen kann) und später doch solche durchführt, die manchmal gelingen und manchmal nicht.

Wirkt das Buch zuerst wie eine recht normale österreichisch-deutsche Bauerngeschichte, so zeigt auch diese Figur, dass mehr dahinter ist: Anna ist ein Archetyp, keine reale Figur, denn sie scheint jenseits von Zeit und Raum an ganz unterschiedlichen, weit voneinander entfernten Orten und zu verschiedenen Zeiten aufzutauchen. Genauso wie ihre Kollegin Nora, die die Menschen gemeinsam mit den schon vorangegangenen Ahnen über die Schwelle aus dem Leben und ins Jenseits begleitet. Gekleidet ist sie an der Oberfläche in schwarz, für die trauernden Hinterbliebenen, doch darunter trägt sie alle bunten Farben, die immer wieder mal an der einen oder anderen Stelle schillernd hervorblitzen.

Oft treten die beiden gemeinsam auf, denn nicht so selten liegen Geboren-Werden und Todesgefahr ganz nah beieinander: wenn eine misslungene Abtreibung dazu führt, dass das Baby, das schließlich Miriam, das ungeliebte dritte Kind und später die Mutter der Ich-Erzählerin Alma, sein wird, doch geboren wird. Oder auch, noch viel mysteriöser, wenn Henrike als erstes Kind einen Sohn gebärt, der viele Jahre nur schlafen wird und bei dem selbst der Pfarrer rät, dafür zu beten, er möge von seinem Leiden erlöst werden - und der dann auf einmal, fast schon erwachsen, plötzlich die Augen öffnet und ein fast normaler junger Mann wird, als hätte er im Schlaf alle nötigen Fähigkeiten dazu erworben, aber zeitlebens blind bleibt für so vieles.

Geschichten über das bäuerliche Österreich habe ich schon viele gelesen, aber noch keine, die mit diesem subtil und geschickt eingewobenen magischen Realismus und der punktgenauen, poetischen Sprache dermaßen zum Nachdenken anregt. Szenen des bodenständig-pragmatischen Alltags im ländlichen Umfeld wechseln sich mit magischen Einschüben ab und die Leserinnen und Leser sind angehalten, mit ihrer Aufmerksamkeit voll bei diesem Buch zu bleiben, um überhaupt zu bemerken, wann es wieder zu einem Wechsel zwischen den Welten kommt. Oder sind die beiden Welten, die bodenständig-pragmatische und die surreal-mystische, immer zutiefst miteinander verbunden und wir merken es nur nicht?

Hier zur Illustration noch ein paar ausgewählte Zitate aus diesem besonderen Buch:

"Sie weiß, dass sie auf dem Wochenmarkt zwölf Eier für eine Mark und ein Kilogramm Rindfleisch für drei Mark verkaufen und damit einen Tagelöhner bezahlen kann, um den Stallmist zu streuen. Sie weiß, wie man ein Fieber senkt, eine Wunde verbindet und eine Tinktur gegen Husten braut. Was sie nicht weiß, ist, wie man den Geschwistern die Mutter ersetzt." (S. 14)

"Schlafende sind mir nicht geheuer. Sie sind freiwillige Tote, die mich allein hier zurückgelassen haben. Wohin sie sind, kann ich nicht folgen und das verzeihe ich ihnen nicht." (S. 57)

"Nora zieht die Tür des Schlafzimmers hinter sich zu, darin ist es angenehm warm mit einem Geruch nach feuchter, dunkler Erde. Sie legt ihr schwarzes Kleid ab, darunter trägt sie heimlich bunte Farben. Das Schwarz ist wichtig für die Lebenden, doch sie ist sich sicher, dass die Toten ihr die Farben nicht verübeln. Nora mag ihre Arbeit, es ist das Einzige, wofür sie eine Begabung hat. Wenn sie über die Schwelle eines Hauses tritt, weiß sie sofort, ob hier ein Sterbender oder ein Toter liegt. Es ist ihr lieber, wenn sie nicht zu früh gerufen wird, wenn sie den Pfarrer und die Familie fortschicken und in Ruhe beginnen kann." (S. 199)

Leseempfehlung für alle, die sich auf eine besondere Erzählweise österreichisch-deutscher, bäuerlich geprägter Familiengeschichte unter der Linse des magischen Realismus einlassen können, der in diesem Buch gegen Ende zunehmend mehr Raum einnimmt, wodurch es sich immer weiter von der uns als bekannt angenommenen Realität entfernt, dadurch allerdings auf sehr interessante Art und Weise bisher Bekanntes aufbricht und mit seinen Metaphern neue gedankliche Wege anregt.

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Die Ich Erzählerin begibt sich auf eine Reise in die Vergangenheit. Will wissen, warum es sie gibt. Ihre Geschichte reicht zurück bis zu ihrer Urgroßmutter. Sie muss schon zeitig allein zurechtkommen. Ihre Mutter starb, als sie noch sehr jung war. Von da an kümmert sie sich um den Haushalt und die kleineren Geschwister. Sie konnte kochen und den Hof in Ordnung halten. Die Mutter ersetzen konnte sie leider nicht. Und so geht in in den folgenden Generationen weiter. Es gibt gewollte und ungewollte Kinder, eine Schlafkrankheit, Anna, die die Toten abholte, harte Arbeit usw.

Sprach- und bildgewaltig erzählt uns Anna Maschik. Hier ist kein Wort zu viel, direkt und auf den Punkt. Oft recht sachlich, durchzogen mit feinem Humor. Die Story ist sehr abwechslungsreich und vielfältig trotz der wenigen Seiten. Manchmal wird nicht unbedingt chronologisch hin- und her gesprungen aber das war absolut unproblematisch. Liebevoll gezeichnete Protagonisten, die teilweise noch in einer Zeit lebten, die geprägt von Krieg und harter Arbeit waren. Ungeliebte Kinder, die sich trotzdem einen Platz im Leben erkämpft haben, geprägt von der Kindheit. Atmosphärisch dicht, manchmal recht derb . Ein außergewöhnlicher Roman, unkonventionell, manche Szenen fast skurril. Genau das macht ihn so besonders. Insgesamt ein großartiger Roman, den ich euch gern ans Herz legen möchte.

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MEINE MEINUNG
Mit ihrem Debüt „Wenn du es heimlich machen willst, musst du die Schafe töten“ legt Anna Maschik einen äußerst eindrucksvollen und herausfordernden Roman vor, der die über ein ganzes Jahrhundert reichende Geschichte einer Familie erzählt, deren Wurzeln tief in der bäuerlichen Welt Norddeutschlands verankert sind.
Die Handlung spannt sich vom entbehrungsreichen Alltag Henrikes auf einem norddeutschen Bauernhof um 1900 über die Nachkriegszeit, bis in die Gegenwart zur Urenkelin Alma. Fasziniert von der Fremdheit dieser bäuerlichen Welt und der Magie, die den Erinnerungen innewohnt, versucht sie in den Überlieferungen und lückenhaften Geschichten die Spuren ihrer eigenen Herkunft zu finden und setzt so ihre Familiengeschichte Stück für Stück zusammen. Dabei entführt sie uns mit auf eine stimmungsvolle und zugleich verstörende Entdeckungsreise durch die Generationen ihrer Familie.

Anstelle einer konventionellen, chronologisch erzählten Familiengeschichte mit einer fortlaufenden Handlung setzt Maschik auf eine stark fragmentierte Erzählweise. Verschiedene nicht-lineare Episoden und collagenartig arrangierte Momentaufnahmen aus Erinnerungsfragmenten, pointierten Beobachtungen von Alltagsszenen und existenziellen Erfahrungen sowie kurzen Aufzählungen verdichten sich allmählich zu einem faszinierenden Geflecht mehrerer Generationen. Geschickt lässt sie in ihrer eindringlich erzählten, mysthisch angehauchten Familiengeschichte Vergangenheit und Gegenwart ineinanderfließen und verwebt Alltägliches mit beinahe magischen Momenten.
Die zahlreichen Leerstellen fordern uns dazu heraus, eigenständig Verbindungen zwischen den einzelnen Fragmenten zu ziehen und dabei neben dem Offensichtlichen auch dem Schweigen und Ungesagten besondere Aufmerksamkeit zu schenken. Die Autorin verdeutlicht dabei gekonnt, dass sich unser Verständnis von Familiengeschichte und Herkunft nicht als einfache, durchgehende Erzählung begreifen lässt, sondern vielmehr als vielschichtiges, oft widersprüchliches Geflecht, das sich immer aus persönlich eingefärbten, fragmentarischen Erinnerungsstücken zusammensetzt. Nach und nach offenbaren sich eindrucksvoll die verborgenen Geheimnisse und komplexen inneren Strukturen der Familie.
Zudem zeigt sie auf, wie die Erlebnisse aus der Vergangenheit Spuren in einer Familie hinterlassen und bis in die Gegenwart weiterwirken. Einfühlsam thematisiert sie zugleich den Einfluss von Erinnerungen, Ritualen, Verlusten, Traumata und Prägungen auf die Lebenswege der einzelnen Familienmitglieder.
Besonders faszinierend sind Maschiks eigenwilliger, nüchterner und dennoch poetischer Schreibstil sowie ihre beeindruckenden Sprachbilder, die auch in der beklemmenden Trostlosigkeit immer wieder bemerkenswerte Akzente setzen.
Maschik zeichnet das Innenleben und die Konflikte ihrer facettenreichen weiblichen Hauptfiguren sehr eindringlich. So zeigt sie ihre Unsicherheiten, Ängste und Zweifel ebenso wie auch ihren tiefen Wunsch nach Selbstbestimmung und Wandel. Gleichzeitig bleibt aber eine gewisse Distanz zu ihnen, die sie leider schwer greifbar macht. Ihre Schicksale sind von Brüchen geprägt und doch werden sie immer wieder unweigerlich von der sich wiederholenden Familiengeschichte eingeholt.
Maschik zeigt in ihrem vielschichtigen Roman eindrucksvoll, wie die Schatten der Vergangenheit die Gegenwart formen! Am Ende bleibt das Bild eines fragilen Netzwerkes aus Stimmen, Schweigen und Erinnerungen, das uns mit tief empfundener Nähe und Fremdheit zugleich zurücklässt.
Dieser faszinierende Roman lädt ein, die eigene Herkunft nicht als eindimensionale Erzählung, sondern als vielschichtiges Mysterium zu begreifen, dessen Rätsel nie ganz aufzulösen sind.

FAZIT
Maschiks literarisches Debüt ist ein atmosphärisch dichtes, formal herausforderndes Familienepos, das zum Nachdenken anregt und lange nachwirkt!

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