Versteckt in einer Seitenstraße Tokios, ganz am Ende einer Sackgasse liegt das Café Torunka. Geführt wird es von Isao Tachibana und seiner Tochter, der Schülerin Shizuku; als Aushilfe arbeitet dort außerdem der zurückhaltende Student Shuichi. Das Café ist ein gemütlicher Zufluchtsort mit liebevoll zubereitetem Kaffee und vielen Stammgästen. Da ist zum Beispiel Chinatsu, die sich in letzter Zeit etwas seltsam verhält oder Hiro-san, der immer auf eine ganz bestimmte Person zu warten scheint. Aber auch Shizuku trägt ein Geheimnis mit sich herum.

Satoshi Yagisawa ist bereits von seinen Romanen rund um die Buchhandlung Morisaki bekannt. Mit „Die Tage im Café Torunka“ bleibt er zwar in Tokio, wechselt aber ins Stadtviertel Yanaka. Die deutsche Übersetzung verfasste Charlotte Scheurer. Erzählt werden insgesamt drei Episoden, in denen das Café der Dreh- und Angelpunkt ist. Dabei macht der Roman vieles richtig, was anderen Vertretern des Genres fehlt und lässt sich mit der Ausarbeitung jeweils ca. 100 Seiten Zeit, so dass wir die Figuren besser kennenlernen können.

In der ersten Episode geht es um Aushilfe Shuichi und die Stammkundin Chinatsu, die ihm eines Tages offenbart, dass sie ihn bereits aus einem früheren Leben kennt. Zunächst ist er irritiert, doch die beiden freunden sich an. Die zweite Episode begleitet Hiro-san, der im Café die Tochter seiner verstorbenen großen Liebe beobachtet. Die beiden verstehen sich gut, aber er kann ihr einfach nicht Wahrheit sagen. Die letzte Episode handelt von Shizuku, die ihre große Schwester vor vielen Jahren verloren hat und noch immer trauert. Als sie dann deren Ex-Freund auf der Straße trifft, ändert sich alles.

Es war wirklich schön, Zeit im Café Torunka zu verbringen. Der Roman liefert uns keine losen, unzusammenhängenden Geschichten, sondern schafft einen kleinen Kosmos, aus dem Episoden erzählt werden. Die Anzahl der Figuren bleibt übersichtlich, so dass wir uns von ihnen allen ein Bild machen können. Dass einige Dinge hier nur angedeutet werden oder ganz offen bleiben, lässt auf einen weiteren Band hoffen. Für mich sogar besser als die „Buchhandlung Morisaki“.

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In der Mondlichtgasse, am Rande der Stadt der Geister, zwischen Diesseits und Jenseits, erscheint immer zwischen Vollmond und Neumond die magische Confiserie Kohaku. Sie taucht genau dann auf, wenn sie von einem Menschen, dessen Daseins ins Wanken geraten ist, gebraucht wird. Hinter dem Tresen wartet der Inhaber Kogetsu, halb Mensch, halb Fuchsdämon, auf seine Kunden und die Chance, von ihnen etwas über menschliche Emotionen zu lernen.

„Der Laden in der Mondlichtgasse“ ist das preisgekrönte Debüt der Autorin Hiyoko Kurisu, das in Japan bereits eine Fortsetzung erhalten hat. Die deutsche Übersetzung verfasste Charlotte Scheurer. Die Handlung umfasst die Geschichten von insgesamt 5 Kundinnen und Kunden, welche jeweils von ihnen selbst in der Ich- und Vergangenheitsform erzählt werden. Die sechste und letzte Episode handelt schließlich von Kogetsu.

Jedes Konfekt, das in der Confiserie Kohaku verkauft wird, hat eine bestimmte Wirkung. So sucht sich beispielsweise die Schülerin Kana, die an ihrer Beziehung zweifelt, ein Konpeito aus. Wenn man es verzehrt, geschieht jeden Tag eine kleine gute Sache. Die junge Mutter Chika wählt hingegen einen Liebesapfel, der ihr erlaubt zu sehen, wie stark sie von den Menschen um sie herum geliebt wird. In jeder der Geschichten hat das ausgesuchte Konfekt eine Auswirkung auf das Leben der Kund*innen. Kana kann die Beziehung zu ihrem Freund vertiefen, während Chikas Mann erkennt, das er für die Liebe seiner Frau auch etwas tun muss. Über allem thront stets Kogetsu, der aus einem Versteck beobachtet, wie die Süßigkeit das Leben der Menschen verändert.

Besonders berührt hat mich Kogetsus eigene Geschichte über seine Freundschaft mit Akifumi Kohaku, der ihm das Confiserie-Handwerk beigebracht hat und nach dem das Ladengeschäft benannt ist. Von ihm lernte Kogetsu viel über Menschen, ihre Eigenheiten und Gefühle und für ihn brachte er das größte Opfer, das man sich in einer Freundschaft vorstellen kann. Die Grundhandlung hat mich inhaltlich sehr stark an die seit über 10 Jahren erscheinende Manga-Reihe „Die Schokohexe“ erinnert – möglicherweise war sie die Inspiration?

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Sieben Jahre nach dem Tod ihrer Mutter fühlt Jiwon sich noch immer nicht, wie sie selbst. Sie ist depressiv, hat Schlafstörungen, Alpträume und das Atmen fällt ihr schwer. Der Arzt, den sie daraufhin aufsucht, antwortet ihr ganz lapidar, dass diese Trauerphase ja nun schon wirklich etwas lang dauere und verschreibt ein Schlafmittel. Aber wie soll das Jiwon weiterhelfen, wenn sie jeden Tag noch die Schwere der Trauer in sich spürt? Doch dann flüchtet sie sich vor dem Regen in eine Buchhandlung, in der ihr ein besonderes Angebot gemacht wird.

„Die Buchhandlung der Erinnerungen“ ist der erste Roman der Selfpublisherin Yu-jeong Song und war in Korea so erfolgreich, dass er schließlich von einem Publikumsverlag erneut veröffentlicht wurde. Die Geschichte beruht, so die Autorin in ihrem Nachwort, auf eigenen Erfahrungen und dem Wunsch, nach einem solchen Wunder, wie es Jiwon zuteil wird. Sie verspricht keine Heilung, sondern will lediglich zeigen, dass auch die Leser*innen mit ihren Verlusten nicht allein sind. Die deutsche Übersetzung verfasste Philipp Haas.

Die Buchhandlung im Roman hält genau das, was der Titel verspricht. Sie bewahrt alle Erinnerungen einer Person auf und die Buchhändlerin macht Jiwon ein Angebot: insgesamt drei Mal kann sie zu einem Moment in der Vergangenheit zurück reisen und versuchen, etwas an der Gegenwart zu ändern. Dafür muss sie jedoch mit ihrer noch verbleibenden Lebenszeit bezahlen. Jiwon willigt natürlich ein und entwickelt eine wahre Obsession für den Gedanken, den Tod ihrer Mutter verhindern zu können.

„Die Buchhandlung der Erinnerungen“ ist ein sehr emotionaler Roman, dessen Protagonistin ihre Verzweiflung und tiefe Trauer mit uns teilt. Der Wunsch, ihre Mutter vor dem Tod zu retten, entspringt aus Schuldgefühlen und Einsamkeit. Dennoch sind die Zeitreisen, die sie im Buch unternimmt, nicht einfach nur eine Möglichkeit, um Vergangenes ungeschehen zu machen. Sie helfen ihr auch, sich mit der Gegenwart auszusöhnen und das eigene Leben wieder als lebenswert zu empfinden. Eine schöne, Trost spendende Geschichte!

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Nach dem Tod ihrer Großmutter erbt Yeonhwa deren kleine Konditorei am Rande Seouls. Im Testament sind jedoch einige Bedingungen genannt, die sie unbedingt befolgen muss: mindestens einen Monat muss sie das „Hwawoldang“ weiterführen und sie darf nur zwischen 22 Uhr und Mitternacht öffnen. Noch dazu warten Schulden von 100 Millionen Won auf sie. Wie soll Yeonhwa die jemals abbezahlen? Was hat es mit den nächtlichen Öffnungszeiten auf sich? Und was hat es mit Sawol auf sich, der schon ihre Großmutter unterstützt hat und sich Yeonhwa gegenüber manchmal so seltsam verhält?

„Kleine Wunder in der Mitternachtskonditorei“ stammt aus der Feder einer – laut Verlagsmarketing – preisgekrönten Bestsellerautorin, die Lee Onhwa als ihr neues Pseudonym ausgewählt hat; die deutsche Übersetzung verfasste Alexandra Dickmann. Erzählt wird aus der Perspektive der Protagonistin Yeonhwa in der Ich- und Vergangenheitsform, wobei aber auch die Lebensgeschichten der unterschiedlichsten Kunden und Kundinnen der Konditorei in die Handlung einfließen.

Schon nach kurzer Zeit wird deutlich, dass es bei „Hwawoldang“ nicht um ein normales Ladengeschäft handelt, sondern einen Ort, an dem Verstorbene in ihr nächsten Leben hinübergehen. Demzufolge ist der Roman keine reine Wohlfühlgeschichte, sondern thematisiert auch Tod und Trauer. Gut hat mir dabei gefallen, dass wir ganz unterschiedliche Besucher*innen und ihre Angehörigen kennenlernen. So geht es beispielsweise um eine Mutter und ihre Tochter, um einen Mann und seine große Liebe, um Freundinnen oder Stiefgeschwister.

Diese sehr menschlichen Geschichten über die Schwere des Abschiednehmens haben mir gut gefallen, die Handlung um Yeonhwa selbst, ihre Großmutter und den mysteriösen Sawol, der im Laden aushilft, habe ich als deutlich schwächer empfunden. Die Autorin arbeitet im Prinzip das ganze Buch hindurch auf mehrere Szenen hin, die dann viel zu kurz ausfallen, zu konstruiert oder zu unspektakulär wirken. Somit bleibt die eigentliche Kernhandlung hinter den Schicksalen der Verstorbenen deutlich zurück – schade!

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Die namenlose Erzählerin fühlt sich in ihrem Leben gefangen. Sie hat zwar ihre Tochter Kim, ihren Partner Darling und ihre Arbeit als Lehrerin, aber sollte da nicht noch mehr sein? Sie denkt an ihre Vergangenheit zurück, an frühere Beziehungen und verpasste Chancen, und beschließt, ein Sabbatical einzulegen. Dann will sie reisen, ganz ohne Mann und Kind, am besten nach Vietnam, aber was passiert in der Zwischenzeit mit ihrer Familie? Und wonach ist sie eigentlich genau auf der Suche?

„Das Jahr, bevor ich verschwand“ ist der Debütroman der Autorin, freien Journalistin und Lehrerin Anette Selg, wobei der Titel genau das hält, was er verspricht: Im Präsens und der Ich-Form erzählt die Protagonistin von diesem einen Jahr, bevor sie ihr Sabbatical antreten wird. Die Sprache ist dabei sehr poetisch, voller stimmungsvoller Bilder und fängt gut ein, wie die Erzählerin sich fühlt. Faktisch gesehen wird allerdings einiges offen gelassen, seien es der ihr eigener Name oder der ihres Mannes, das Alter des Kindes usw., so dass die Geschichte anonym und vertraut zugleich wirkt.

Die Idee des Roman ist grundsätzlich eine interessante, es ist mir aber den gesamten Text hinweg nicht gelungen, eine Beziehung zu den Figuren aufzubauen. Erhofft hatte ich mir ein Nachdenken über existenzielle Fragen, ein Ringen mit der Mutterrolle oder eine berufliche Neuorientierung, aber alles, was die Protagonistin tut, ist im Prinzip ihren Mann zu betrügen (und das einmal sogar mit einem Jungen, der noch zur Schule geht!). Den Mann, den sie noch nicht einmal vorher zurate zieht, als sie sich für ihr Sabbatical entscheidet, obwohl man doch meinen sollte, dass das mit einem gemeinsamen Kind von großer Bedeutung wäre. Als er das kritisiert, ist sie beleidigt und ich frage mich: mag sie ihn eigentlich?

„Das Jahr, bevor ich verschwand“ ist stark in Momenten der Freundschaft oder als die Protagonistin sehr eindrücklich vom Tod ihrer geliebten Großmutter spricht. Ansonsten kann ich mich der Begeisterung leider nicht anschließen und hätte mir mehr Tiefgang und mehr Persönlichkeit gewünscht.

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